Kapitel 2

Perspektive von Isabella

Mein Herz hämmerte gegen die Rippen, jeder Schlag pumpte glühende Wut durch meine Adern. Wie konnte er es wagen, einfach dazustehen? Wie konnte er es wagen, nach allem, was er getan hatte, dieselbe Luft zu atmen?

Die Erkenntnis traf mich wie ein körperlicher Schlag – zwei Jahre geflüsterter Versprechen, zwei Jahre gestohlener Augenblicke, und die ganze Zeit hatte er mit Giana heile Welt gespielt. Meine Nägel bohrten sich in die Handflächen, als ich mich zwang, an ihm vorbeizugehen. Giana zuliebe würde ich keine Szene machen.

Damon packte mein Handgelenk, diese vertraute Berührung setzte meine Haut jetzt in Brand. „Belly—“

„Nicht.“ Ich stieß ihn zurück, meine Stimme bebte vor kaum gebändigter Wut. „Du hast jedes Recht verloren, mich so zu nennen.“

Er trat näher, und der Duft seines Kölnischwassers – das, das ich ihm letztes Weihnachten gekauft hatte – ließ mir den Magen umdrehen. „Lass mich das einfach erklären.“

„Ach, bitte.“ Ein bitteres Lachen entwich mir. „Lass mich raten – das war alles nur eine ausgeklügelte Generalprobe? Giana ist bloß deine Statistin, bis endlich der echte Antrag kommt?“

Sein Kiefer spannte sich. „Sei nicht grausam. Du weißt, ich will das nicht, aber ich brauche das Geld ihrer Familie.“ Seine Stimme sank in dieses intime Flüstern, bei dem ich früher dahingeschmolzen bin. „Dich liebe ich. Das ist für uns.“

Für uns?

Ekel kroch über meine Haut wie ein Insektenschwarm. Zwei Jahre lang hatte er in ihrem Bett gelegen – und war danach in meines gekommen. Hatte er uns verglichen? Hatte er mit seinen Freunden darüber gelacht?

„Du hast nicht das Recht, dieses Wort zu benutzen“, spie ich. „Es gibt kein ‚uns‘. Es gibt nur dich – einen lügnerischen, gierigen Feigling, der sich verkauft hat.“

Die Wahrheit hing zwischen uns, ranzig und unabweisbar. Jeder zärtliche Moment, den wir geteilt hatten, war jetzt verdorben, jedes „Ich liebe dich“ entlarvt als Währung in seinem Geschäft.

„Wag es ja nicht, mich als deine Ausrede zu benutzen!“ Meine Stimme zitterte vor zurückgehaltener Raserei, während ich ihm den letzten Fetzen seiner erbärmlichen Rechtfertigung vom Leib riss. „Es ging nie um ‚uns‘ – es ging immer nur um dich und deinen Egoismus!“

Die Erinnerung an diesen Moment brannte frisch – seine Hände, die mich zur Seite stießen, wie er ihre Sicherheit meiner vorzog. „Wenn das deine Vorstellung von Liebe ist, dann zeigt selbst ein herrenloser Köter mehr Hingabe, wenn er seine Wunden allein leckt!“

Sein Blick senkte sich. „Ich … ich konnte Giana nicht misstrauisch machen—“

„Aber meine Gefühle waren wegwerfbar?“ Ich lachte bitter, der Klang scharf wie zerbrochenes Glas. „Dachtest du, weil ich keine Familie habe, keine Macht, würde ich einfach akzeptieren, welche Reste du mir hinwirfst?“

Der flüchtige Schock in seinen Augen bestätigte alles. Etwas in mir zerbrach unwiederbringlich. Fünf Jahre. Fünf Jahre verschwendet an einen Mann, der mich für nichts weiter hielt als ein Haustier – das bei Fuß zu gehen hatte, wenn man rief, und still zu leiden, wenn man es wegwarf.

„Geh mir aus dem Weg, Damon.“ Meine Stimme sank zu einem gefährlichen Flüstern. „Außer du willst, dass aus deiner kostbaren Verlobungsfeier ein Skandal wird, über den sie jahrelang tratschen.“

Seine Finger schlossen sich um mein Handgelenk wie ein Schraubstock. „Das wirst du nicht“, zischte er, und diese vertraute Arroganz kehrte zurück. „Du würdest Giana nie wehtun. Und du liebst mich immer noch, Belly. Wie wütend du auch bist, wir beide wissen—“

Ein trockenes, spöttisches Lachen löste sich von meinen Lippen.

„Du bist die einzige Frau, die ich will“, flüsterte er, sein Atem warm an meinem Ohr – dieselben Lippen, die Gianas Finger geküsst hatten, als er ihr den Ring ansteckte. „Erinnerst du dich an unsere Pläne? Drei Kinder. Die Villa am Meer. Die Welt bereisen, wenn sie groß sind …“

Jedes Wort war ein Messer, das sich tiefer drehte. Ich sah uns noch auf dem Boden seines Wohnheimzimmers liegen, wie wir diese Träume auf Servietten skizzierten, sein Lachen vermischt mit meinem. Doch Fantasien zerbröselten unter dem Gewicht seines Verrats.

„Wenn du diese Zukunft wolltest“, meine Stimme brach, „warum hast du uns dafür in Stücke gerissen?“

Er hielt meine Tränen für Nachgeben. „Es ist nur vorübergehend“, drängte er und packte meine Hände. „Ich liebe Giana nicht, aber das Imperium ihrer Familie kann alles finanzieren, wovon wir geträumt haben. Zwei Jahre – gib mir nur zwei Jahre, um alles abzusichern, dann werde ich—“

Die Ohrfeige hallte, bevor mir überhaupt klar war, dass ich mich bewegt hatte.

„Du glaubst, ich würde feiern, die andere Frau zu sein?“ Meine Handfläche brannte, aber nicht halb so sehr wie mein Herz. „Dass ich dich ihr Leben zerstören lasse – für eine Villa und ein paar Stempel im Pass?“

„Das ist Geschäft!“, fauchte er und rieb sich die Wange. „Sie wird sich erholen – sie hat Geld, Verbindungen—“

Noch eine Ohrfeige. Diesmal zitterten meine Finger. Der Mann vor mir war nicht der Junge, den ich geliebt hatte – nur ein Fremder, der sein Gesicht trug. „Ich habe mich nicht in einen Feigling verliebt, der Herzen gegen Aktienportfolios tauscht.“

Er griff nach mir. „Belly, ich kann dich nicht verlier—“

„Nicht.“ Ich wich zurück, und der Duft seines Kölnischwassers – einst tröstlich – drehte mir jetzt den Magen um. „Ich war in dem Moment weg, in dem du Geld über Loyalität gestellt hast.“

Ich wischte mir die Tränen mit dem Handrücken ab und begegnete seinem Blick, ohne zu zucken. „Es ist vorbei. Wenn dir je etwas an mir gelegen hat, dann lässt du mich jetzt gehen und schaust nie wieder zurück.“

„Der Teufel wirst du!“ Seine Kontrolle zerbrach. In einer einzigen, brutalen Bewegung schleuderte er mich gegen die Wand, seine Finger gruben sich mir in die Oberarme wie Fesseln. „Du gehst hier nicht einfach weg“, knurrte er, sein Atem heiß und gehetzt auf meiner Haut. „Du warst schon immer mein. Du wirst immer mein sein.“

Ich wand mich, doch sein Körper nagelte mich erbarmungslos fest. Seine Lippen schürften über meine Wange, suchten meinen Mund mit einer Verzweiflung, die mir den Magen umdrehte – bis Gianas Stimme die Dunkelheit durchschnitt.

„Damon? Schatz?“

Wie als würde jemand einen Schalter umlegen, ließ er mich los und trat mit geschmeidiger Gelassenheit zurück. Als er sich zu ihr drehte, hatte sich sein Gesicht in sanfte Besorgnis verwandelt. „Ich habe nur nach Isabella gesehen, Liebling. Die Überraschung hat sie überwältigt – du weißt ja, wie emotional sie bei der Freude ihrer Freunde wird.“

Jede geschniegelt vorgetragene Lüge schnitt mir ein weiteres Stück aus der Seele. Der Schleuderschlag seiner Doppelnatur raubte mir den Atem – vom Monster zum Prinzen in einem Wimpernschlag. Meine Kehle schloss sich um die Wahrheit, als Gianas warmer Blick den meinen fand.

„Belly, du bist ja ganz blass.“ Sie griff nach mir, blind für die Fingerabdrücke, die auf meinen Handgelenken aufblühten. „Lass Damon dich nach Hause bringen –“

„Nein.“ Das Wort riss sich aus mir, roh wie eine offene Wunde. Der Gedanke, mit ihm in einem Auto eingesperrt zu sein, ließ meinen Puls randalieren.

Damon zog sie mit geübter Selbstverständlichkeit an seine Seite. „Schatz, unsere Eltern warten schon, um die Blumengestecke zu besprechen.“ Sein Daumen strich über ihre Schulter – dieselbe Hand, die mich vor wenigen Augenblicken gezeichnet hatte. „Ich lasse Charles sie fahren.“

Ich wartete nicht, um mehr zu hören. Ich drängte mich an ihnen vorbei und floh in die Nacht, lehnte den bereitstehenden Wagen mit einem scharfen Kopfschütteln ab. Ich nahm mir ein Uber.

In dem Moment, als die Autotür ins Schloss fiel, brach der Damm. Schluchzer schüttelten meinen Körper, während ich mich in mich zusammenkauerte, heiße Tränen tränkten mein Kleid. Der Schmerz war körperlich – als hätte mir jemand mit bloßen Händen in die Brust gegriffen und mir das Herz herausgerissen. Ich brauchte Vergessen. Sofort.

Der Barkeeper warf einen Blick auf mein gebrochenes Gesicht und meine zitternden Hände, dann schob er mir kommentarlos ein Glas mit bernsteinfarbenem Alkohol hin. Ich kippte es in einem brennenden Schluck hinunter und begrüßte das Feuer – bis die ersten Akkorde dieses Liedes aus den Lautsprechern schwebten.

Natürlich. Natürlich verdammt noch mal.

Ein Scheinwerferkegel erfasste ein Paar nahe der Bühne, der Mann kniete mit einem Samtetui. Das kollektive „Ohhh“ der Menge drehte mir den Magen um. Ich beobachtete durch den Boden meines Glases, wie er dieselben hohlen Versprechen formte, die Damon mir erst letzte Nacht gegen die Haut gehaucht hatte.

„Männer“, lallte ich ins Leere und fuhr mit dem Finger den Glasrand nach. „Alles Dichter, bis sie kriegen, was sie wollen.“

Der Raum kippte, als ich mich vom Hocker abstieß. Ehe ich begriff, was ich tat, hatte ich mich auf das Podest des DJs geschwungen. „Schluss mit dem romantischen Scheiß!“ Meine Stimme hallte durch die plötzlich verstummten Boxen. „Legt was auf, bei dem ich nicht kotzen will!“

Ein Meer aus schockierten Gesichtern starrte zu mir hoch. Dann klammerte sich mir eine fleischige Hand an die Taille. „Jemand ist ja zickig“, geiferte eine bieratmige Stimme. Der Gestank von billigem Fusel traf mich wie eine Ohrfeige – fauliger Hopfen und schlechte Entscheidungen.

Die Realität krachte zurück. Selbst ganz unten weigerte ich mich, irgendeines Betrunkenen Trostpreis zu sein.

„Fass mich noch einmal an“, sagte ich, süß wie Gift, „und du verlierst deinen Arsch.“

Der Griff des Betrunkenen zog sich schmerzhaft um meine Taille. „Stell dich nicht so an, Süße“, lallte er, sein whiskey-saurer Atem schwappte über mich, während seine andere Hand Richtung Hintern glitt. „Lass mich dir mal zeigen, wie gut ich –“

„Ich hab gesagt: NICHT! Du Arschloch!“ Ich stieß ihn gegen die Brust, doch meine betrunkenen Bewegungen hatten keine Kraft. Sein Gesicht verzerrte sich vor Wut, als er eine fleischige Faust hob – nur dass sie mitten in der Luft von einer kräftigen, sonnengebräunten Hand abgefangen wurde.

„Die Dame hat abgelehnt.“ Die Stimme war tief, ruhig und vollkommen tödlich.

Ich blinzelte zu meinem unerwarteten Retter hinauf, und zum ersten Mal in dieser Nacht stockte mir der Atem aus einem völlig anderen Grund.

Er stand da wie ein gefallener Engel aus Marmor gemeißelt – deutlich über einsachtzig, mit Schultern, die das Neonlicht der Bar auslöschten. Sein maßgeschneidertes schwarzes Hemd spannte sich über einen Kriegerkörper, jeder Muskel definiert, als hätten die Götter selbst ihn herausgeschlagen. Die Luft um ihn knisterte vor gefährlicher Energie; allein seine Anwesenheit brachte den Raum zum Schweigen.

„Wer zum f—“ Die blutunterlaufenen Augen des Betrunkenen fokussierten, dann weiteten sie sich vor Panik. „H-Herr Moretti! Ich hab nicht – ich wollte nicht –“

„Verschwinde.“ Ein einziges Wort, mit leiser Endgültigkeit gesprochen. „Jetzt.“

Ich registrierte kaum, wie der Betrunkene davonstolperte. Alles, was ich sah, waren diese eisigen blauen Augen, die sich in meine bohrten – Augen, in denen Stürme und Geheimnisse lagen und etwas, das elektrische Ströme direkt in meinen Kern jagte.

Moretti. Der Name vibrierte in mir wie eine angeschlagene Glocke. Gefährlich. Mächtig. Und gerade musterte er mich mit einer Intensität, die meinen Puls stolpern ließ.

Wer war dieser Mann, der Räume mit einem Blick beherrschte? Und warum schrie in mir jeder Instinkt nach seiner Aufmerksamkeit?!