Kapitel 6

Perspektive von Matteo

Mein Sohn stand vor mir – das Sakko zerknittert, der Kragen mit etwas verschmiert, von dem ich inständig hoffte, es sei Ketchup –, die schmale Brust hob und senkte sich. Ob von seinem Ausflug oder von der Erwartung meiner Reaktion, konnte ich nicht sagen.

Ich legte meinen Montblanc-Füller mit bedachter Genauigkeit ab. Das Klicken hallte durch das stille Arbeitszimmer. „Das ist jetzt das dritte Mal in diesem Monat, Noah.“

Er schob das Kinn nach vorn, diese vertrauten blauen Augen – Spiegel meiner eigenen – loderten vor Trotz. „Ich wollte nur den neuen LEGO-Laden sehen!“

„Allein?“ Meine Stimme blieb gefährlich ruhig. „Ohne irgendwem Bescheid zu sagen?“

„Anton war doch bei mir!“ Er deutete auf den steinernen Leibwächter an der Tür.

„Nachdem du ihm dreiundvierzig Minuten lang entwischt bist.“ Die Zahl schmeckte wie Säure. Dreiundvierzig Minuten, in denen das Unvorstellbare hätte geschehen können. In denen das Unvorstellbare mir in seinem Alter passiert war.

Noahs Unterlippe zitterte, bevor er sich fing; seine Zähne bohrten sich in das weiche Fleisch. Er erinnerte sich an unser letztes Gespräch – Morettis zeigen keine Schwäche. Die Erinnerung gerann mir im Magen.

Ich erhob mich, und mein linkes Bein protestierte gegen die Bewegung. Die alte Rennverletzung schmerzte bei feuchtem Wetter noch immer – eine permanente Erinnerung an den Crash, der mir meine Karriere nahm. Der mir alles nahm.

Noah wich instinktiv einen halben Schritt zurück, bevor er seine winzigen Schultern straffte. Diese Abwehrbewegung stach mir mitten ins Herz. Seit wann hatte mein Sohn gelernt, sich auf meine Enttäuschung einzustellen?

„In dein Zimmer“, sagte ich und milderte meinen Ton gegen meinen Willen. „Über die Konsequenzen reden wir nach dem Abendessen.“

„Aber Papa—“

„Jetzt.“

Sein Gesicht brach für einen vernichtenden Herzschlag auf, bevor es sich zu sorgfältiger Neutralität glättete. Ohne ein weiteres Wort drehte er sich ruckartig um und marschierte hinaus, Anton in respektvoller Distanz hinter ihm.

Die Tür klickte ins Schloss, und ich blieb allein in meinem Stuhl zurück, knetete mir die Schläfen. Die Berichte der Singapur-Sparte lagen vergessen da, ihre Zahlen schwammen vor meinen Augen. Ich konnte internationale Deals vor dem Frühstück einfädeln, konnte Konzernrivalen mit einem einzigen Anruf zerlegen – und doch brachte mich ein sturer Siebenjähriger zur völligen Hilflosigkeit.

Die Gegensprechanlage summte. „Sir? Die Ausschreibung für die Nanny-Stelle ist bereit zur Durchsicht.“

„Später.“ Ich drückte den Knopf mit unnötiger Härte.

Noah war nicht mehr derselbe, seit die verdammte Frage dieses Reporters letzten Monat im Park—Warum hast du keine Mutter wie andere Kinder? Ich hatte dem Mann noch vor Sonnenuntergang die Karriere ruiniert, aber die Wunde in den Augen meines Sohnes blieb.

Genau wie die Wunden, die ich ihm zugefügt hatte, indem ich in seinen ersten Jahren in der Arbeit verschwand – endlose Physiotherapie-Sitzungen, feindliche Übernahmen, der Wiederaufbau des Imperiums, das mein Vater beinahe zerstört hatte. Als ich endlich wieder auftauchte, war aus meinem Kleinkind ein vorsichtiger Fremder geworden, der bei plötzlichen Bewegungen zusammenzuckte.

Mein Handy vibrierte mit der Meldung des Überwachungsteams. Das Bild lud: Noah mit ihr. Isabella. Die Frau aus der Bar. Die, deren Geschmack mich noch immer verfolgte.

Da saßen sie auf einer Parkbank, sie zeigte ihm, wie man einen Hotdog perfekt hielt, während mein Sohn mit angehaltenem Atem zusah. Sonnenlicht vergoldete ihr lachendes Gesicht, und Noah – Christus – Noah strahlte vor reiner, ungeschützter Freude. Ein Anblick, so fremd wie schön.

Ich knallte das Telefon auf, erstickte den gefährlichen Gedanken, der gerade Wurzeln schlug.

Ehe ist ein Geschäft. Liebe ist Biochemie. Lektionen, die man mir eingebrannt hatte, als meine Exfrau unsere Konten leer räumte, achtundvierzig Stunden nachdem mich mein Rennunfall auf jede Art gebrochen hatte, die zählte.

Drei präzise Klopfer. Evelyn trat ein, das Tablet an die Brust gepresst wie ein Schild. „Sir, wegen heute Abend—“

„Absagen.“ Zu scharf. Zu schnell.

Ihre makellos gezupfte Braue hob sich. „Alle?“

Ich wandte mich den Fenstern zu. Hinter dem Glas breiteten sich die Gärten des Anwesens in der Dämmerung aus—Rosenbüsche mit militärischer Präzision gestutzt, uralte Eichen, die lange Schatten über Noahs vergessenes Spielzeug-Baggerchen am Brunnen warfen. In dieser Erde steckte die Geschichte der Morettis über Generationen. Der einzige Ort, an dem ich es wagte, die Deckung zu senken.

Anders als das Penthouse … Ich kniff die Augen zusammen. Dieser Käfig im Himmel, begehrt von ganz New York, war nichts als ein Schlachthaus für körperliche Bedürfnisse. Ich nahm nie dieselbe Frau ein zweites Mal dorthin mit, so wie ich nie am Ende eines Essens dieselbe Zigarre genoss.

Aber seit jener Nacht mit Bella ließ mich selbst der Gedanke an die Berührung einer anderen Frau kalt.

Erbärmlich.

Mein Griff hinterließ Dellen im Leder des Sessels. Ich durfte nicht zulassen, dass irgendeine Frau Einfluss auf mich nahm.

„Verschieb es auf morgen“, schnappte ich.

Evelyns Stift schwebte über dem Display. „Irgendwelche … Vorgaben?“

„Spielt das eine Rolle?“ Die Lüge gerann auf meiner Zunge. Das hatte sie früher nie.

Evelyn nickte und drehte sich zum Gehen. Die Tür klickte ins Schloss und ließ mich allein mit meinen Gedanken.

Ich presste die Augen zu, doch das Bild blieb—Noahs strahlendes Lächeln, als Isabella ihn behandelte wie einen ganz normalen Jungen. Nicht wie ein Erbe. Nicht wie eine Verhandlungsmasse. Einfach wie ein Kind, das um seiner selbst willen liebenswert war.

Meine Backenzähne mahlten so hart aufeinander, dass es Funken hätte geben können.

Sentimentalität war etwas für Männer, die nichts gelernt hatten. Ich hatte Ehegelübde ernst genommen—bis zu dem Moment, als meine Exfrau bewies, dass sie wertlos waren. Der Crash auf der Rennstrecke, der meinen Oberschenkelknochen zerschmettert hatte, war Qual gewesen, aber allein in diesem sterilen Krankenzimmer aufzuwachen? Das war Vernichtung. Maschinen, die schrille Alarme schrien, während Krankenschwestern darum kämpften, mich zu stabilisieren, und Amanda derweil methodisch jedes gemeinsame Konto leerräumte.

Gebranntes Kind scheut das Feuer.

Gegen mein besseres Wissen entsperrte ich mein Handy. Die Überwachungsfotos verhöhnten mich—Isabellas sonnenhelles Lachen, ihre vorsichtigen Finger, die Noahs Gesicht abwischten, die trotzige Hitze in ihren Whiskeyaugen, als sie mir in diesem Penthouse auf Augenhöhe gegenübergetreten war.

Mit einem Knurren schlug ich das Gerät auf den Schreibtisch.

Genau deshalb brauchte ich die Arrangements für morgen. Um diese unwillkommene Faszination auszubrennen. Um zu beweisen—wenn auch nur mir selbst—dass keine Frau bleibende Spuren an mir hinterließ. Dass eine Nacht weniger als nichts bedeutete.

Die Gegensprechanlage knackte. „Sir? Master Noah bittet um Erlaubnis für Ketchup zu seinen Chicken Tenders.“

Eis kristallisierte mir die Wirbelsäule hinauf, die alten Abwehrmechanismen fuhren instinktiv hoch. Dann—

„Ja.“ Das Wort schmeckte fremd. „Und richten Sie ihm aus, dass ich zum Abendessen zu ihm komme.“

Noah war die Ausnahme. Der Einzige, der je an meiner Rüstung vorbeigekommen war.

Niemand sonst würde nahe genug herankommen, um etwas zu bedeuten.

Liebe war Verwundbarkeit.

Und Matteo Moretti?

Ich hatte keine.