Kapitel 4

Perspektive von Lisa

Ich blinzelte. „Ich wurde gerade ausgepeitscht. Wahrscheinlich liegen da hinten noch Stücke meiner Seele auf dem Boden.“

„Du hast noch deine Beine.“

„Kaum.“

„Dein Herz schlägt noch.“

„Kaum.“

„Du atmest noch.“

Ich stöhnte. „Auch kaum.“

Sie beugte sich vor und schlug mir leicht auf den Oberschenkel. „Dann bist du noch am Leben. Und solange du atmest, werden wir diesem Stück Alpha-Abschaum in Erinnerung rufen, was er verpasst, also auf in den Club!“, schrie sie aus voller Kehle und warf die Hände in die Luft.

„Hörst du mir überhaupt zu?“, fragte ich und stand auf, während sie sich dramatisch die Ohren zuhielt.

Ich funkelte sie an. „Der Club ist also der Ort, an den ich gehe, um zu feiern, dass ich zurückgewiesen und wie ein schlecht erzogenes Haustier ausgepeitscht wurde?“

„Nein. Er ist der Ort, an den du gehst, um das engste Kleid zu tragen, das je von einer betrunkenen Göttin genäht wurde, deinen Arsch zu Liedern zu schütteln, die du nicht kennst, und dich daran zu erinnern, dass du Lisa bist. Und kein Mitleidsprojekt.“

Ich verschränkte die Arme. „Ich habe nichts zum Anziehen.“

„Ich hab da ein paar Optionen.“

Ich kniff die Augen zusammen. „Wehe, du gibst mir dieses rote.“

Sie grinste breit. „Oh, ich gebe dir ganz sicher das rote.“

„Fiona“, schrie ich und bedeckte meine Brüste, während sie in schallendes Gelächter ausbrach.

„Lisa“, schrie sie meinen Namen zurück und warf mir das Kleid zu.

Wir starrten uns an, die Spannung war zum Greifen nah, fast so, als würde im Hintergrund dramatische Musik spielen.

Dreißig Minuten später …

Ich stand vor ihrem gesprungenen Spiegel und versuchte, nicht vor Scham zu sterben.

Das rote Kleid war … kein Kleid. Es war ein Faden, der so tat, als wäre er Stoff. Meine Brüste sahen aus, als würden sie jeden Moment herausspringen, meine Oberschenkel schrien nach Freiheit, und der Rücken? Nicht existent.

„Wenn du dich bückst, rufen sie einen Krankenwagen“, kommentierte Fiona und kicherte hinter mir.

„Wer hat das überhaupt gemacht? Dessous-Dämonen?“, fragte ich und versuchte, mich zu bedecken.

„Du siehst heiß aus“, meinte sie, während ich ablehnend den Kopf schüttelte.

„Ich sehe aus wie eine Thirst Trap“, murmelte ich.

„Das ist der Sinn der Sache“, sagte sie und schob mich aus dem Weg.

Ich verdrehte die Augen und band meine Haare zu einem hohen Pferdeschwanz zusammen. „Ich hasse dich.“

„Du wirst mir danken, wenn sich alle nach dir umdrehen.“

„Ich hoffe nur, dass keiner dieser Köpfe Bryan gehört.“

„Dann hast du die Ehre, dabei zuzusehen, wie die Reue ihn von innen heraus zerstört.“

Der Club war laut, schwitzig und summte vor Pheromonen. Es roch nach Alkohol, schlechten Entscheidungen und Wolfsmoschus. Genau meine Art von Hölle.

Wir quetschten uns durch die Menge, fanden eine Nische in der Nähe des DJ-Pults und bestellten Shots, deren Namen wir nicht aussprechen konnten.

„Trink!“, brüllte Fiona gegen die Musik an und drückte mir das Glas an die Lippen.

Ich schnupperte daran. „Riecht, als hätte jemand versucht, Reue in Flaschen abzufüllen.“

Sie verdrehte die Augen. „Lisa. Halt die Klappe. Trink.“

Ich warf den Kopf in den Nacken und schluckte. Das Brennen hätte mir fast die Seele aus dem Leib geschält.

„Noch mal!“, schrie sie und schenkte nach.

Zwei Shots später war mein Kopf leichter. Mein Körper wärmer. Der Schmerz? Etwas verschwommener.

Fiona zerrte mich auf die Tanzfläche. Die Musik wummerte so hart, dass ich schwören könnte, mein Herzschlag begann, sich mit dem Bass zu synchronisieren.

Sie drehte sich. Ich bewegte mich. Dann lachten wir. Aus vollem Hals.

Irgendein Typ packte Fiona an der Taille. Sie zwinkerte mir zu und ließ sich von ihm herumwirbeln.

Ich stand einen Moment lang da, atmete die Wildheit ein und versuchte loszulassen.

„Darf ich um diesen Tanz bitten?“, fragte jemand hinter mir und schlang seine Hand um meine Taille.

Ich drehte mich langsam um und sah einen perfekten, leibhaftigen griechischen Halbgott vor mir stehen. Ich klimperte schnell mit meinen langen Wimpern.

Er roch nicht nur unglaublich gut, sondern verdammt, er hatte auch ein makelloses Gesicht.

„Bist du echt?“, fragte ich langsam und musterte sein Gesicht, als ich die Stimme hörte, die ich am wenigsten erwartet hätte – zumindest nicht in dieser Nacht.

„Wer hat eine Niedriggeborene wie dich hier reingelassen?“, fragte die Person mit einem leisen Knurren.

Bryan.

In einem schwarzen Hemd, die Ärmel hochgekrempelt, die Haare zurückgegelt, und mit Augen, die in mir den Drang weckten, ihn gleichzeitig zu schlagen und zu küssen.

„Scheiß auf das Gefährtenband“, fluchte ich innerlich und wurde sofort aus meiner Fantasie gerissen.

„Was ist los, Mann?“, hörte ich den anderen Typen fragen, der mich um den Tanz gebeten hatte. Er versuchte Bryan wegzuziehen, aber der kleine, gefühllose Mistkerl wich keinen Millimeter zurück und trat stattdessen näher an mich heran.

„Hat es dir die Sprache verschlagen?“, fragte er und zog so fest an meinem Haar.

Ich zuckte vor Schmerz zusammen und versuchte, mich aus seinem Griff zu befreien, als Fiona wie ein Schutzdämon hinter mir auftauchte.

„Zurückbleiben, Prinz Betrüger. Das ist nicht dein Moment!“, schrie sie und stieß ihn von mir weg.

Bryans Kiefer mahlte. „Das ist eine Sache zwischen mir und –“ Bevor er seinen Satz beenden konnte, trat ich vor und verpasste ihm einen heftigen Tritt in die Leistengegend.

„Bastard“, sagte ich wütend, während sich meine Brust hob und senkte.

„Wie kannst du es wagen …“, tobte er weiter und trat vor, um mich zu schlagen, doch jemand hielt seine Hand mitten in der Luft fest.

„Solltest du dich nicht wie ein Gentleman verhalten, wenn du wie einer behandelt wirst?“, fragte der Mann und schleuderte Bryans Hand weg, wodurch dieser den Halt verlor.

Bryan stolperte einen Schritt zurück, Wut brannte in seinen Augen. „Was zur Hölle glaubst du, wer du bist?“, bellte er und versuchte, sich von dem plötzlichen Tritt und dem noch demütigenderen Wegschlagen seiner Hand zu erholen.

Der Mann antwortete nicht sofort.

Er stand einfach nur da, still wie ein Schatten. Sein gesamtes Gesicht war von einer glatten, dunklen Maske bedeckt, die sich an seinen Kiefer schmiegte, als gehörte sie dorthin. Seine Stimme war sanft – kultiviert, aber mit einem Unterton von Macht, den man nicht infrage stellt. Diese Art von Stimme, die Räume beherrscht, nicht durch Lautstärke, sondern durch Präsenz.

„Ich habe dir eine Frage gestellt!“, brüllte Bryan erneut und stürzte sich nach vorn wie ein untrainierter Köter, der seine Leine vergessen hat.

Der maskierte Mann bewegte sich kaum. Eine Hand schoss vor, packte Bryan mitten im Sprung am Kragen und schleuderte ihn wie eine Stoffpuppe zur Seite. In einer einzigen Bewegung krachte Bryans Rücken mit einem lauten, respektlosen Knall auf den Boden.

Ein Raunen ging durch den Raum. Die Musik spielte weiter, doch die Energie veränderte sich.

Bryan rappelte sich auf wie ein nasser Hund, die Zähne gefletscht, die Fäuste geballt, und atmete, als hätte ihm jemand sein letztes bisschen Stolz geraubt. „Das wirst du bereuen.“

Der maskierte Mann legte den Kopf leicht schief, ruhig, berechnend und gefasst.

„Nur schwache Männer bekämpfen Frauen“, sagte er mit einer unheimlichen Sanftheit, „und nur Narren kämpfen, wenn sie bereits verloren haben.“

Fiona klatschte dramatisch hinter mir in die Hände. „Oha! Sag's ihm, Daddy Shadow!“