Kapitel Eins: Zahlen Sie mit sich selbst
Elena
Der Regen peitschte erbarmungslos auf das Luxusresort am Rand von Las Vegas ein.
In der Präsidentensuite war die Luft dick und erstickend.
„Chris, langsamer … mmh …“
Dorothy war auf allen vieren quer über das Bett, der Oberkörper gegen die Matratze gesunken, die Brüste rieben bei jedem Stoß über die Laken.
Sie rang nach Luft – und starrte mich dabei direkt an.
Hinter ihr kniete ein Mann, das Gesicht dunkelrot vor Erregung, die Augen trüb vom Alkohol und von roher Gier, sein Körper hämmerte in einem gleichmäßigen, brutalen Rhythmus in sie hinein.
Klattsch. Klattsch. Klattsch.
Das Geräusch von Fleisch auf Fleisch füllte den Raum. Dorothy wiegte sich bei jedem Aufprall vor und zurück, arbeitete gegen ihn, zog ihn tiefer in sich hinein.
Chris hatte eine Hand an ihrer Hüfte, knetete sie. In der anderen hielt er eine lange rote Kerze, die noch brannte.
Tropfen scharlachroten Wachses regneten im Takt ihres rasenden Gelächters auf Dorothys blasse Haut herab, jeder Tropfen presste ihr einen weiteren theatralischen Schrei von den Lippen.
„Ah – das brennt! Chris! Ich halte das nicht mehr aus~“
Chris stieß härter zu, die Finger gruben sich in ihre Taille, und er warf mir einen Blick zu, unverhüllt von Verachtung.
„Halt es aus, du dreckige kleine Schlampe. Schrei lauter – damit Fräulein Williams da drüben auch ordentlich zuhören kann. Vielleicht lernt sie noch was.“
„Chris, du bist so schlimm …“, murmelte Dorothy, die Lider halb gesenkt, ein Lächeln, das sich in ihre Augen kringelte. „Ah~ Deine Verlobte sieht ja völlig elend aus. Was, wenn sie zu gedemütigt ist, um zu bleiben?“
„Weglaufen?“ Chris’ Augen wurden blutunterlaufen. „Sie ist an diesen Stuhl gefesselt. Wohin zum Teufel soll sie gehen?“
Er stieß wieder vor, wild und bedächtig zugleich. „Die Familie Williams ist ein streunender Köter, der nur darauf wartet, eingeschläfert zu werden. Wenn sie heute Nacht durch diese Tür rausgeht, streiche ich morgen die Finanzierung ihres Vaters – jeden letzten Cent.“
„Sie geht nirgendwohin. Sie wird da sitzen und jede Sekunde davon ansehen.“
„Chris … du bist furchtbar … ah! Lass sie nicht wegsehen … zwing sie hinzusehen …“
Sie verhedderten sich wieder ineinander, verloren im anderen, die nassen Geräusche ihrer Körper füllten die leere Suite.
Mein Verlobter und meine engste Freundin. Wie Tiere, die übereinander herfielen.
Ich konnte mich nicht rühren. Ich wandte das Gesicht ab.
Übelkeit krallte sich mir den Hals hinauf. Ich zwang sie wieder hinunter.
Ich war an einen hochlehnigen Stuhl in der Mitte des Zimmers gefesselt, Handgelenke und Knöchel fest mit grobem Seil verschnürt. Das war Chris’ Meisterwerk für den Abend – seine auserwählte Methode, das, was von meiner Würde noch übrig war, zu Staub zu zermahlen. Er wollte mich als Publikum. Als Zeugin. Als Requisite.
Ehrlich gesagt fand ich es nicht besonders demütigend.
Denn ich hatte immer genau gewusst, was Chris war: Abschaum aus der Gosse mit einem guten Nachnamen. Seine Verderbtheit überraschte mich nicht. Nichts an ihm hatte mich je überrascht.
Was mir den Magen umdrehte, war etwas völlig anderes.
Meine Mutter – nach all ihrem Abwägen – hatte dieses wertlose Geschöpf als Rettung unserer Familie ausgewählt und mich in eine Ehe gedrängt, die den Namen Williams aus dem Konkursgericht heraushalten sollte. Ein Mann, den ich offen verachtete, war irgendwie zu der Lebensleine geworden, um die ich bittend greifen sollte.
Das war es, was mich krank machen wollte.
„Chris. Dorothy.“
Meine Stimme klang flach und kalt. „Sei vorsichtig mit der Kerze. Wenn du die Bude abfackelst und es in die Nachrichten kommt, erwarte nicht, dass ich mich für die Kameras neben dich stelle.“
Dorothy griff, ohne ihren Rhythmus zu unterbrechen, über den Nachttisch aus Marmor und nahm eine schlanke, teure Flasche Massageöl. Mit einem Grinsen schraubte sie sie auf – langsam, absichtlich – und begann, es über ihre Haut zu streichen, während sie meinen Blick festhielt.
Dann kippte sie, zur Sicherheit, noch eine halbe Flasche über das Bett. Das Öl sog sich in die Seidenlaken, dunkle, sich ausbreitende Blüten.
„Elena, lass die Erbinnen-Nummer. Ohne Chris’ Geld meldet deine Familie morgen früh Konkurs an.“
„Du wärst nicht mal durch das vordere Tor dieses Anwesens gekommen, wenn er dich nicht mitgebracht hätte. Was wir hier tun, geht dich überhaupt nichts an.“
„Sie ist nur neidisch“, sagte Chris, und ein schmieriges Grinsen breitete sich über sein Gesicht. „Ich würde sie nicht anfassen, selbst wenn du mich dafür bezahlen würdest. Kein Funke in ihr – sie weiß nicht mal, wie man bettelt.“
Dorothys Schauspiel schien ihn über irgendeine Kante zu stoßen. Sein Atem wurde stoßweise, rau. Er packte sie und drückte sie wieder nach unten, hob die Kerze hoch über sie beide, und seine Stimme sank zu einem derben, kehlig-gutturalen Knurren.
„Heute Nacht mach ich dich kaputt, du kleiner Teufel.“
Und dann, genau in dem Moment, als ihre Raserei ihren Höhepunkt erreichte –
verlor Chris die Kontrolle über seinen Körper völlig.
Sein Kopf wurde leer. Sein Griff erschlaffte.
Die Kerze glitt ihm aus den Fingern.
Dumpf.
Sie beschrieb einen trägen Bogen durch die Luft und fiel mitten auf das Bett.
Das Öl fing augenblicklich Feuer. Eine Flammensäule schoss mit einem scharfen Knacken nach oben, und das Feuer breitete sich aus – schnell, zielstrebig –, raste über den Wollteppich und die Seidengardinen, als wüsste es ganz genau, wohin es wollte.
„Ah –! Feuer! Chris, hilf mir –!“
Dorothy schrie. Die beiden stolperten in blinder Panik umher.
Die Flammen fraßen gierig alles im Zimmer – Vorhänge, Polster, Bettzeug –, wurden mit jeder Sekunde größer.
„Hust –“ Dicker Rauch schlug mir hinten in den Hals.
Instinktiv bäumte ich mich auf. Das Seil antwortete, indem es sich noch fester zuzog, die groben Fasern rissen in meine Haut, und unter den Knoten breitete sich eine heiße, klebrige Nässe aus.
Das Seil gab nicht nach.
Ich konnte nicht aufstehen. Ich konnte nicht rennen. Ich hatte überhaupt keine Möglichkeiten.
„Chris – bind mich los!“ Meine Stimme kam rau und heiser heraus.
Der Schrei zog mir eine Lunge voll Rauch hinein. Der Raum kippte. Dunkelheit drängte von den Rändern meines Blickfelds heran, und mein Körper wurde schlaff – der Stuhl kippte um, und ich schlug hart auf dem Boden auf.
„Oh Gott – was machen wir – Chris, sieh doch, Elena ist ohnmächtig geworden!“
Ich hörte Dorothys Stimme irgendwo über mir.
„Vergiss sie.“
Chris hustete und schlug eine Lampe gegen die bodentiefen Fenster der Balkontür.
„Das Feuer ist schon zu weit. Lass sie. Wenn sie hier stirbt, stirbt die Williams-Verlobung mit ihr. Ein Problem weniger. Los.“
Ein heftiges Krachen. Das Glas gab nach.
Durch den Schleier, der mir die Sicht verwischte, sah ich, wie Chris durch den zersplitterten Rahmen sprang und auf den Balkon darunter hinunterließ. Dorothy war direkt hinter ihm.
Zwei Feiglinge. Zwei Tiere, die ohne einen Blick zurück ihre eigene Haut retteten.
Sie ließen mich auf dem Boden eines brennenden Zimmers liegen und gingen einfach.
Ich weiß nicht, wie lange ich bewusstlos war.
Was mich zurückholte, war Schmerz – die brennende, ganz bestimmte Qual von Haut, die zu verbrennen beginnt.
Die Suite war zu genau dem geworden, was Chris sie genannt hatte: die Hölle auf Erden. Brennende Trümmer regneten von der Decke. Ich lag ausgestreckt auf dem glühenden Boden, der Hals so ausgedörrt, dass er zu reißen schien, die Lungen so vom Rauch zugeschnürt, dass ich keinen einzigen verständlichen Hilferuf herausbrachte.
Ist das der Ort, an dem ich sterbe?
Bei lebendigem Leib verbrannt in den Trümmern dieses schmutzigen kleinen Spiels dieser zwei Tiere?
Nein.
Ich weigere mich.
