Kapitel 5 Der Fremde, der meinen Namen kennt

Perspektive von Gen

„Hier drüben – ja, genau da!“

Ich dirigierte die drei Jungen in Hoodies mit OIT-Logo, während sie meine ramponierten Koffer aus Pipers Honda wuchteten. Die Morgensonne fühlte sich auf meiner Haut an wie ein Vorwurf, aber ich zwang mich, mich auf die einfache Aufgabe zu konzentrieren, mein Gepäck an die richtige Stelle auf dem Gehweg zu bekommen.

Sieben Uhr morgens, und der Campus vibrierte bereits vor einer Energie, die ich vergessen hatte – Studierende, die zu frühen Vorlesungen hetzten, Kaffeebecher in der Hand, Rucksäcke über die Schultern geworfen.

Der größte von ihnen stellte den größeren Koffer dort ab, wo ich hingedeutet hatte. An seinem Rucksack baumelte ein Schlüsselanhänger der Finanzfakultät, das kleine goldene Emblem fing das Licht ein. Ich starrte darauf und erinnerte mich daran, wie ich selbst einmal so einen getragen hatte, wie ich diese Straßen entlanggelaufen war, in dem Glauben, die Welt läge nur darauf, von mir erobert zu werden.

„Vielen, vielen Dank“, brachte ich hervor, meine Stimme rau von der schlaflosen Nacht.

Letzte Nacht hatte ich Piper um zwei Uhr morgens angerufen, an einer Straßenecke stehend, mein Gepäck neben mir, durch meine Kontakte blätternd und begreifend, dass sie die einzige Person in dieser ganzen Stadt war, die ich um Hilfe bitten konnte.

Es hatte dreimal geklingelt, bevor sie ranging. „Gen? Was ist los?“

„Ich brauche einen Platz zum Bleiben. Nur für ein paar Tage. Ich kann Miete zahlen, ich …“

„Wo bist du?“, hatte Piper mich unterbrochen. „Bleib, wo du bist. Ich komme dich holen.“

Zwanzig Minuten später war sie in ihrem klapprigen Honda Civic aufgetaucht, hatte einen Blick auf mein Gesicht geworfen und mich in eine Umarmung gezogen, bei der meine sorgfältig errichteten Mauern zu bröckeln begannen.

„Willkommen zu Hause“, hatte sie gesagt, und ich hatte an ihrer Schulter geweint, während sie mich zu ihrer Wohnung in der Nähe des Campus fuhr.

Heute Morgen hatte sie organisiert, dass diese Jungen mir halfen, meine Sachen richtig rüberzubringen.

Sie schleppten meine Taschen Richtung Eingang des Wohnhauses, ihr unbeschwertes Lachen ließ etwas in meiner Brust schmerzhaft zusammenzucken.

„Wirklich, ich lade euch zum Frühstück ein oder so“, sagte ich, als sie meine Koffer vor Pipers Tür abstellten.

Der Größte winkte grinsend ab. „Nicht nötig, echt. Piper gibt uns in ihrem Café ständig Rabatt. Da zu helfen ist doch nichts.“

Sie trabten zurück Richtung Campus, und ich stand in der stillen Lobby und starrte auf mein Spiegelbild in der Glastür. Die Frau, die mir entgegenblickte, hatte hohle Augen und Haare, die dringend gewaschen werden mussten.

Mein Handy vibrierte. Eine Nachricht von der Bank, die meinen Kontostand bestätigte: 17.621,82 $. Zehntausend von Islas beleidigender „Großzügigkeit“, und die übrigen siebentausend oder so waren tatsächlich meine.

Sechs Jahre Ehe, und das war alles, was ich vorzuweisen hatte.

Nachdem ich meine Koffer hochgebracht hatte, stand ich vor Pipers Wohnungstür; der Schlüssel, den sie mir gestern Nacht gegeben hatte, lag schwer in meiner Handfläche. Die Wohnung war klein – ein Schlafzimmer, ein Bad, ein Wohnbereich, der zugleich Pipers Büro war. Regale voller alter Bücher säumten die Wände, handgemachte Keramik verstellte die Fensterbänke.

Ich stellte meine Koffer in die Ecke und trat ans Fenster. Von hier aus konnte ich das Moonstone Café die Straße hinunter sehen, wo Piper gleich den morgendlichen Ansturm stemmen würde. Sie bewegte sich mit routinierter Effizienz, zog Espressi, schäumte Milch auf, plauderte mit den Gästen, als hätte sie alle Zeit der Welt.

Ein Finanzabschluss von OIT, Jahrgangsbeste, vor dem Abschluss von drei verschiedenen Firmen angeworben. Und sie hatte sie alle abgelehnt, um ein Café zu eröffnen.

„Du bist verrückt“, hatte ich zu ihr gesagt, als sie ihre Pläne zum ersten Mal verkündet hatte. „Du könntest jetzt sechsstellig verdienen.“

„Und dabei so unglücklich sein wie alle anderen in diesen Glastürmen?“ Piper hatte gelacht. „Nein, danke. Ich mache lieber anständigen Kaffee und genieße mein Leben tatsächlich.“

Ich hatte gedacht, sie verschleudere ihr Potenzial. Jetzt fragte ich mich, ob sie nicht die Kluge gewesen war – die ganze Zeit.

Um zehn Uhr morgens hielt ich es in der Wohnung nicht mehr aus. Ich zog ein weißes T-Shirt und Jeans an, band mir die Haare zurück und ging hinunter zum Café.

Piper steckte mitten im morgendlichen Ansturm. Sie blickte auf, als ich hinter dem Tresen auftauchte. „Was machst du denn hier? Du solltest dich ausruhen.“

„Ich kann helfen.“ Ich schnappte mir eine Schürze und band sie mir um die Taille. „Ich werde nicht da oben sitzen und Selbstmitleid schieben, während du arbeitest.“

Piper musterte mich einen Moment lang, dann nickte sie. „Gut. Aber wenn dir schwindlig wird, hörst du sofort auf. Abgemacht?“

„Abgemacht.“

Die Arbeit war auf eine Art stumpfsinnig, die fast beruhigend wirkte. Den Latte an Tisch drei bringen. Das Geschirr von Tisch sieben abräumen. Die Auslage mit Gebäck auffüllen.

Das Café war voll mit OIT-Studierenden, die Laptops aufgeklappt, ihre Gespräche spülten wie ein gleichmäßiges Rauschen über mich hinweg. Sie redeten über Finanzmodellierung und Marktanalysen, über Bewerbungsgespräche für Praktika und Fallstudienwettbewerbe.

Eine Gruppe am Fenster stritt über Strategien zur Portfoliodiversifikation. Genau darüber hatte ich in meinem letzten Studienjahr eine Arbeit geschrieben. Professor Chen hatte sie eine der besten Analysen genannt, die er je gesehen hatte.

„Gen.“ Pipers Stimme schnitt durch die Erinnerung. „Mittagspause. Komm essen.“

Der Mittagsansturm war abgeebbt. Piper trug zwei Teller zu einem Tisch am Fenster und deutete mir, mich zu setzen.

„Also“, sagte sie und schob mir ein Sandwich hinüber. „Was ist der Plan?“

Ich zupfte am Brot. „Einen Job finden. Eine Wohnung finden. Herausfinden, wie ich mit zehntausend Dollar überlebe.“

„Zehntausend?“ Pipers Augenbrauen schossen hoch. „Das ist alles, was Dominic dir gegeben hat?“

„Isla hat es mir gegeben.“ Die Worte schmeckten bitter. „Von ihrem privaten Konto. Sie meinte, das sei ein Dank für meine bisherigen Beiträge.“

Pipers Gesicht lief rot an. „Dieses manipulative kleine— Ich sollte sofort zum Whitmore-Anwesen fahren und sie in Stücke reißen.“

„Nicht.“ Ich packte ihr Handgelenk. „Das ist es nicht wert. Sie ist genau da, wo sie sein will.“

„Und du lässt sie einfach gewinnen?“

„Ich werde stark genug, um richtig zurückzuschlagen.“ Ich hielt Pipers Blick stand. „Aber im Moment muss ich mich darauf konzentrieren, zu überleben. Einen Tag nach dem anderen.“

Piper drückte meine Hand. „Du schaffst das. Und ich helfe, wie ich kann.“

Der Nachmittag zog sich. Ich wischte Tische ab, füllte Servietten nach und versuchte, nicht daran zu denken, wie Sebastian Isla „Mutti“ genannt hatte, oder an Dominics Hand, sanft auf ihrer Schulter.

Um drei Uhr nachmittags bimmelte die Türglocke.

Ich stand an der Espressomaschine, mit dem Rücken zum Eingang, aber ich spürte die Veränderung in der Luft sofort. Mein Wolf erstarrte, ihre Aufmerksamkeit schnappte mit räuberischer Schärfe zur Tür.

Der Geruch traf mich. Kiefernharz und kalte Bergluft, darunter etwas Dunkles und Wildes, das meinen Puls hochjagte.

Ich drehte mich um.

Der Mann in der Tür war so groß, dass er sich beim Eintreten leicht ducken musste, die Schultern breit genug, um den Rahmen auszufüllen. Er trug einen anthrazitfarbenen Tom-Ford-Anzug. Dunkles Haar, nach hinten gestrichen, über einem Gesicht, das nur aus scharfen Linien zu bestehen schien—hohe Wangenknochen, ein markanter Kiefer, eine Nase, die aussah, als wäre sie einmal gebrochen worden. Eine schmale Narbe schnitt durch seine rechte Augenbraue.

Er zog die Sonnenbrille ab, und ich ertappte mich dabei, wie ich in Augen starrte, grau wie Gewitterwolken.

Diese Augen hefteten sich mit einer Intensität an mich, die mir den Atem stocken ließ.

Piper war im Hinterzimmer. Das Café war fast leer. Es waren nur ich und dieser Fremde, dessen Geruch meinen Wolf unruhig auf und ab gehen ließ.

Ich zwang mich, zum Tresen zu gehen. „Hallo. Was darf es sein?“

„Americano.“ Seine Stimme war tief, rau an den Rändern. „Schwarz. Ohne Zucker.“

Ich nickte und wandte mich der Espressomaschine zu, überdeutlich bewusst, dass er hinter mir war. Meine Hände zitterten leicht, als ich die Bohnen mahlte.

Als der Becher fertig war, trug ich ihn zu dem Platz am Fenster, an dem er sich niedergelassen hatte. Er hatte den Punkt mit dem besten Blick auf die Straße gewählt, den Rücken zur Wand.

„Ihr Americano“, sagte ich und stellte den Becher ab.

Er griff nicht danach. Stattdessen sah er zu mir auf, und ich sah, wie etwas in diesen grauen Augen aufflackerte.

„Du bist gestern ohne ein Wort aus dem Krankenhaus gegangen.“ Es war keine Frage. In seiner Stimme lag Missbilligung, die meine Wirbelsäule steif werden ließ. „Der Arzt hat gesagt, du müsstest zur Beobachtung bleiben.“