5- Aber ich dachte, er wäre ein Mensch, das ist mein Fehler

OZ

Obwohl ich kaum bei Bewusstsein bin, kann ich meine Augen nicht von dem Mädchen auf dem Vordersitz abwenden. Naja, von dem, was ich von ihr sehen kann, zumindest, während ich auf dem Rücksitz ihres Autos zusammengekauert liege. Sie hat langes Haar, das in engen Zöpfen geflochten ist, deren Enden bei jeder Bewegung hin und her schwingen. Sie ist klein, zierlich eigentlich, aber es gibt etwas Scharfes in ihrer Haltung. Gefährlich. Wie eine dekorative Klinge, die in Seide gehüllt ist. Wunderschön, aber dennoch völlig fähig, Blut zu ziehen. Ich habe... viele Fragen. Angefangen damit, wer sie ist? Warum um alles in der Welt hat sie mich gerettet? Warum habe ich gesagt, dass ich ihr etwas schulde? Das ist normalerweise die Art von Aussage, die ich vermeide, laut zu sagen... Weiß sie tatsächlich, wie man mit diesem Katana umgeht? (Ziemlich sicher, dass die Antwort ja lautet.) Und noch dringender, warum finde ich sie so unglaublich süß? Klein, tödlich, kompetent, ein bisschen chaotisch. Sie trägt eine Lederjacke, die definitiv schon einige Kämpfe gesehen hat, und sie bewegt sich wie jemand, der keine Zeit für Bullshit hat. Sie ist wie... eine zarte kleine Puppe, aber eine, die dich töten könnte. All das zusammen ist anscheinend genau mein Typ. Wer hätte das gedacht? Gut, offensichtlich habe ich Probleme. Das kann ich zugeben. Aber das ist nicht das Problem hier. Das eigentliche Problem ist, warum würde sie einen Dämon retten? Es sei denn... Verdammt. Sie weiß es wahrscheinlich nicht. Sie denkt wahrscheinlich, ich sei ein Mensch, vielleicht einer mit magischen Fähigkeiten, aber definitiv kein Kakos-Dämon, der ihren Verstand zerschmettern könnte, wenn sie mich auf die falsche Weise ansieht. Sie hat meinen Schwanz nicht gesehen. Oder meine Krallen. Oder meine Hörner. Ehrlich gesagt bin ich dankbar dafür, denn ich habe jetzt keine Lust, das zu erklären. Aber da ist noch etwas anderes. Ein Duft. Fae. Er ist schwach, aber er ist da. Süß wie Honig, aber verdünnt durch ihren eigenen Duft. Aber es ist nicht sie, nicht genau. Sie riecht nicht richtig für eine Fae. Kein zuckerglasiertes Verrotten unter der Oberfläche. Keine Illusionsmagie, die an ihrer Haut haftet. Vielleicht war kürzlich eine Fae im Auto? Oder vielleicht... datet sie eine? Ich verziehe das Gesicht bei dem Gedanken. Fae daten normalerweise keine Menschen. Zu „rein“ dafür, angeblich. Aber dieses Mädchen? Ich könnte mir absolut vorstellen, dass eine Fae für sie eine Ausnahme machen würde. Was denke ich überhaupt? Mein Kopf dreht sich, Gedanken kreisen in wirren, irrationalen Schleifen. Dann... Verdammt. Sie spricht, und ich war so weggetreten, dass ich es komplett verpasst habe. Konzentrieren. Sag etwas. IRGENDETWAS.

„Wohin bringst du mich?“ frage ich, dann zucke ich innerlich zusammen. Es kommt weinerlicher heraus, als ich beabsichtigt habe. Definitiv fordernder, als mir lieb ist. Großartig. Genau das, was ich brauche, um wie ein trotziges Kind zu klingen. Sie wirft mir einen Blick zu, und einer ihrer Zöpfe flippt über ihre Schulter, als sie sich bewegt. Selbst das ist ablenkend. Sterne hilf mir.

„Das Krankenhaus“, sagt sie fröhlich, als wäre dies ein ganz normaler Dienstagabend.

„Es sei denn, du hast einen anderen Ort, an dem du sein musst?“ sagt sie fast neckisch. Mist. Ein Krankenhaus? Das ist eine schlechte Idee. Wirklich schlecht. Sie werden nicht wissen, was sie mit mir anfangen sollen. Im besten Fall flippen sie aus und stecken mich in Quarantäne. Im schlimmsten Fall erkennt jemand, was ich bin und tötet mich, bevor ich irgendetwas erklären kann.

„Ich brauche kein Krankenhaus, mir geht es gut. Es ist nur Blutverlust. In ein oder zwei Tagen werde ich wieder okay sein. Ich brauche nur Ruhe und etwas zu essen“, sage ich schnell. Sie sieht mich skeptisch an, aber nach einem kurzen Moment des Zögerns widerspricht sie nicht.

„Wenn du sicher bist. Also… wohin soll ich dich bringen? Nach Hause? Oder vielleicht zu einem Freund?“ schlägt sie vor.

„Oh, ähhh…“ Mein Gehirn setzt aus. Wow. Wenn ich mich nicht bald zusammenreiße, wird sie denken, ich habe genau drei Gehirnzellen. Ich schiebe es auf den Blutverlust.

„Ich habe wirklich…“ beginne ich, aber dann verstumme ich. Komm schon, sag etwas Nützliches. Ich habe es überlebt, zweimal entführt und meines Blutes beraubt zu werden, und kann nicht einmal eine einfache Frage von einem Mädchen beantworten? Verdammt nochmal. Sie muss merken, wie peinlich berührt ich gerade bin, denn ihre Stimme wird weicher.

„Keine Option, hm? Nun, ich denke, du kannst heute Nacht auf meiner Couch schlafen. Normalerweise bringe ich keine zufälligen Typen mit nach Hause, aber ich habe dich gerade aus einer Bluterntehöhle gerettet, also… Scheint, als wäre ich jetzt verpflichtet. Es wäre eine Verschwendung meiner Mühe, wenn ich dich auf der Straße sterben ließe. Außerdem scheinst du nicht in der Verfassung zu sein, mich zu belästigen“, fügt sie mit einem Grinsen hinzu. Ich sträube mich. Belästigen? Ich könnte eine kleine Armee plattmachen, wenn ich auch nur die Hälfte meiner Stärke zurück hätte. Ich möchte knurren, etwas Sarkastisches zurückschnappen, aber… Sie hat nicht Unrecht. Im Moment bin ich im Grunde ein übergroßer Blutbeutel mit einem Schwanzproblem und nichts zu bieten außer charmantem, bemitleidenswertem Augenkontakt. Ganz zu schweigen davon, dass sie mir einen Schlafplatz anbietet. Also muss ich wohl meinen Stolz hinunterschlucken und ihr großzügiges Angebot annehmen. Und später… Nun, später werde ich ihr genau zeigen, wozu ich fähig bin. Aber für jetzt? Lehne ich mich zurück und schließe die Augen, lasse ihre Stimme und das Summen des Autos mich in etwas Ähnliches wie Schlaf wiegen.

Ich bin mir nicht sicher, wie lange wir schon fahren. Die Zeit ist an den Rändern ein wenig verschwommen und mein Gehirn fühlt sich an, als wäre es in Watte gepackt. Aber ich spüre die subtile Veränderung im Tempo, als sie das Auto in eine Einfahrt lenkt und parkt. Ich zwinge mich, mich aufzusetzen und unterdrücke ein Stöhnen. Jeder Muskel protestiert, meine Gelenke knirschen und die Lethargie haftet an mir wie nasse Kleidung.

„Zum Glück für dich wohne ich im Erdgeschoss“, sagt sie, während sie aus dem Auto springt und die hintere Tür öffnet.

„Ich glaube nicht, dass du gerade Treppen steigen kannst, und ich bin definitiv nicht groß genug, um dich hochzuziehen. Brauchst du Hilfe oder schaffst du es allein?“ fragt sie. Ich zucke mit den Schultern. Technisch gesehen KÖNNTE ich es vielleicht allein schaffen. Aber realistisch? Wahrscheinlich nicht. Ich würde wahrscheinlich auf mein Gesicht fallen. Ich werde ihre Hilfe nicht ablehnen. Sie schlingt ihren Arm wieder um meine Taille, als wäre es das Natürlichste der Welt, und führt mich aus dem Auto, während ich meinen Arm über ihre Schulter lege. Und während wir uns zu ihrer Wohnung bewegen, gehen mir zwei Gedanken schnell hintereinander durch den Kopf. Erstens, es gibt KEINE Möglichkeit, dass sie weiß, dass ich ein Dämon bin. Niemand kommt freiwillig so nah an einen Dämon heran. Wenn sie es wüsste, wäre sie viel vorsichtiger. Oder würde versuchen, mich zu töten. Oder beides. Und zweitens, sie passt perfekt unter meinen Arm. Warm, fest, weich auf eine Weise, die mich geerdet und sicher fühlen lässt. Ich bin mir nicht sicher, ob ich loslassen will.

Ihre Wohnung ist klein, aber gut gepflegt und überraschend gemütlich. Sie hilft mir zu einer tiefen, marineblauen Couch, und ich sinke darauf fast zusammen, während ich ausatme und die Kissen mich aufnehmen. Sie ist unglaublich bequem. Dann wird mir klar, dass ich ein totales Chaos bin und sie wahrscheinlich ruiniere, also setze ich mich auf und bleibe still, um es nicht schlimmer zu machen. Ich schaue mich um, Neugier überwindet meine Erschöpfung. Ihr Raum ist... unerwartet. Gleichermaßen badass und schön. An einer Wand ist ein Waffenständer montiert, die Klingen glänzen, liebevoll gepflegt. Kurzschwerter, Wurfmesser, ein oder zwei Katanas. Ich möchte aufstehen und sie untersuchen, aber mein Körper hat diesen Plan entschieden abgelehnt. Und dann sind da die Details. Hübsche weiße Blumen, arrangiert in einer Vase auf dem Couchtisch. Bestickte Wurfkissen und überall Duftkerzen. Es ist die Art von Ort, die man zwei sehr unterschiedlichen Menschen zuordnen würde. Aber nein, das ist alles sie. Und irgendwie ergibt es vollkommen Sinn.

„Bleib einfach hier für eine Minute“, sagt sie, während sie bereits ihre Stiefel an der Tür auszieht.

„Ich finde uns etwas zu essen. Ich würde sagen, du solltest dich sauber machen, aber ehrlich gesagt, möchte ich nicht, dass du in meiner Dusche ohnmächtig wirst, also kann das warten.“ Sie bleibt in der Nähe der Küchentür stehen und deutet auf die Couch.

„Mach dir übrigens keine Sorgen um die Polster. Ich habe einen Zauber darauf legen lassen, der sie vor Schmutz schützt. Hat mich einiges gekostet, aber es war es absolut wert. Ursprünglich war der Zauber dafür gedacht, Möbel kindersicher zu machen, aber er funktioniert genauso gut gegen Blut und Kampfschmutz wie gegen Saftpackungen und Rotwein.“ Sie grinst und verschwindet dann in die Küche, und ich lasse meinen Kopf gegen die Kissen sinken. Der Duft trifft mich erneut. Süß, leicht blumig... Fae. Er hängt in der Luft, durchdringt den Stoff des Raumes. Nicht überwältigend. Aber deutlich. Ich WILL fragen. Aber ich tue es nicht. Nur wenige Spezies können solche Düfte identifizieren, und wenn ich ihr zeige, dass ich ihn wahrgenommen habe, könnte das Fragen aufwerfen, die ich noch nicht beantworten will. Besser, sie denkt weiterhin, ich sei größtenteils menschlich. Zumindest bis ich wieder auf eigenen Beinen stehen kann.

Trotzdem sticht das Schuldgefühl am Rand meiner Gedanken. Sie hat mich gerettet. Hat mich ohne Zögern in ihr Zuhause aufgenommen. Und hier bin ich, lasse sie an eine Lüge glauben. Es ist eine Lüge durch Auslassung. Aber jeder Moment, in dem sie glaubt, ich sei etwas, das ich nicht bin, ist eine Form der Täuschung. Wenn ich in meiner natürlichen Form wäre, würde ich schneller heilen. Ich wäre wahrscheinlich sogar schon weitgehend genesen. Vielleicht, wenn ich esse, habe ich genug Kraft, um mich davon zu schleichen und wieder in meine wahre Gestalt zu wechseln. Auch nur für einen Moment, um die Dinge zurückzusetzen. Das Badezimmer könnte funktionieren. Es wäre privat genug. Sie kommt ein paar Minuten später mit einem Teller voller Hähnchensandwiches zurück. Ich könnte tatsächlich sabbern. Mein Magen knurrt so laut, dass es widerhallt. Okay, nicht mein würdevollster Moment, aber egal. Ich habe seit vor meiner Beschwörung nichts gegessen. Das war, was, vor drei Tagen? Plus ein paar Blackouts. Sie stellt den Teller zwischen uns ohne Kommentar. Wir sitzen schweigend und essen, und ich verschlinge die meisten Sandwiches, bevor ich überhaupt daran denke, langsamer zu machen. Sie neckt mich nicht dafür. Urteilt nicht. Lässt mich einfach das essen, was ich brauche, als wäre ich kein Streuner, den sie von der Straße aufgelesen hat. Mit Nahrung im System kann ich spüren, wie die Energie langsam zurückkehrt. Langsam, aber stetig. Dämonen heilen schnell, aber nicht ohne Nahrung. Ich sollte bis morgen weitgehend okay sein. Und dann... werde ich herausfinden, wie ich die Waage ausgleichen kann. Ich sagte, ich schulde ihr etwas, und ob sie es weiß oder nicht, das war ein Handel. Mein Wort ist bindend. Verdammt. Ups.

„Also…“ Sie beginnt, und schaut mich mit beiläufiger Neugier an.

„Das ist irgendwie ein seltsamer Zeitpunkt, aber du warst vorher nicht wirklich zum Reden aufgelegt... Wie heißt du?“ fragt sie. Ich blinzle. Richtig. Habe ich ihr ernsthaft nicht meinen Namen gesagt? Sie hat mich in ihr Zuhause gebracht, mich gefüttert, sich um mich gekümmert, und sie kennt nicht einmal meinen Namen? Ich kenne ihren Namen auch nicht. Warum sollte sie einen namenlosen Fremden in ihr Zuhause bringen? Ist sie dumm? Ich schaue mich erneut in ihrem Wohnzimmer um, meine Augen bleiben an der Wand voller Waffen hängen. Okay. Nicht dumm. Einfach zuversichtlich in ihre Fähigkeit, jeden zu töten, der eine Bedrohung wird.

„Mein Name ist Ozraed Faerwald.“ sage ich einfach. Ihre Lippen formen ein Lächeln.

„Freut mich, dich kennenzulernen, Ozraed. Obwohl ich glaube, wir können uns darauf einigen, dass die Umstände besser hätten sein können. Mein Name ist Kacia Hunter.“