Kapitel 1 1- Steh niemals früh auf... denn der Frühaufsteher kriegt den Wurm
LEXI
Geburtstage bedeuten für viele Menschen sehr unterschiedliche Dinge. Für die einen geht es darum, glänzend verpackte Geschenke aufzureißen oder wirklich jede einzelne Freundin und jeden einzelnen Freund, den man je hatte, zu einer großen, lauten Party zu versammeln. Für andere markieren sie einen Meilenstein, das Jahr, in dem man endlich alt genug ist, um zu fahren, zu trinken, von zu Hause auszuziehen, etwas Neues anzufangen. Egal wie, Geburtstage stehen meistens für Veränderung, und Veränderung wird fast immer erwartet. Man sieht sie kommen, man plant für sie, manchmal jagt man ihr sogar hinterher. Aber für mich? Dreiundzwanzig zu werden fühlt sich weniger wie ein Anfang an und mehr wie ein Ende. Mein Pflegeexamen habe ich fast in der Tasche. Drei anstrengende, schlaflose Jahre, noch eins, und dann ist es Zeit für die sogenannte echte Welt mit ihrem Warten und endlosen Bewerbungen, peinlichen Vorstellungsgesprächen und dem Nervenbündel des ersten Arbeitstags. Das ist ein Problem für später. Heute ist Sonntag, und an Sonntagen, vor allem, wenn zufällig auch noch mein Geburtstag ist, habe ich absolut nicht vor, produktiv zu sein. Mein grandioser Plan? Eingewickelt im Bett bleiben wie ein Burrito, vielleicht irgendetwas Hirnloses binge-watchen, vielleicht Kuchen essen. Kein Lebenslauf, keine Planung, kein Stress. Einfach Ruhe. Zumindest ist das der Plan.
Ich drehe mich auf die Seite, kuschle mich tiefer in meinen Deckenkokon, da zerreißt ein geradezu grausiges Kreischen die Luft. Mein Körper reagiert, bevor mein Gehirn hinterherkommt, reißt mich ruckartig hoch, mein Herz donnert gegen meine Rippen. Was zum Teufel war das?!
Blinzelnd lasse ich meinen Blick mit halb geschlossenen, verschlafenen Augen durch mein Zimmer wandern. Nichts scheint aus dem Lot geraten zu sein: mein zugestellter Schreibtisch, der Wäscheberg in der Ecke, das weiche Morgenlicht, das durch die Vorhänge sickert. Dann ertönt es wieder, diesmal schriller, begleitet von einem lauten, ganz bewussten Klopf, klopf, klopf gegen die Fensterscheibe. Das Glas klirrt im Rahmen, sodass ich zusammenzucke. Was um alles in der Welt geht hier vor?!
Ich taumle aus dem Bett, meine Füße verheddern sich in den Laken, und stolpere zum Fenster hinüber. Instinktiv schnappe ich mir einen Sneaker vom Boden. Wozu genau, weiß ich nicht. Will ich ihn werfen? Damit herumfuchteln wie mit einer lächerlichen Waffe? Egal. Fakt ist, irgendetwas hämmert gegen mein Fenster und ruiniert die Ruhe meines Geburtstagsmorgens, und damit bin ich so was von NICHT einverstanden. Ich reiße den Vorhang auf und kneife die Augen zusammen gegen die Flut des frühen Sonnenlichts. Mein Stirnrunzeln vertieft sich. Da sitzt, säuberlich auf meiner Fensterbank platziert, als hätte es nicht gerade mein Trommelfell zerschreddert, ein riesiger schwarzer Vogel. Er sitzt unheimlich gelassen da, das Licht glänzt auf seinem Gefieder, und seine scharfen Augen sind auf mich gerichtet, als wüsste er ganz genau, wie kurz davor ich war, ihm einen Schuh an den Kopf zu donnern.
„Das ist jetzt nicht dein Ernst.“ Stöhnend schleudere ich den Turnschuh zurück auf den Boden und stampfe zurück zu meinem Bett. Ich lasse mich mit theatralischer Niederlage darauf fallen und vergrabe mich unter den Kissen. Nicht mal der Wecker hat geklingelt! Es muss noch vor acht sein, und das ist viel, viel zu früh, um sich mit der Naturvariante eines Weckers rumzuschlagen. Aber natürlich ist dem blöden Vogel mein Leid völlig egal. Kaum habe ich mich wieder eingerichtet, legt er noch eine Runde gellender Schreie hin, jeder einzelne begleitet vom scharfen Klack-klack-klack seines Schnabels gegen die Scheibe. Das Geräusch bohrt sich direkt in meinen Schädel. Zwei Minuten. Zwei ganze Minuten qualvollen, kreide-auf-Tafel-Gekreisches später reicht es mir.
„Jetzt ist Schluss!“ knurre ich und schäle mich wieder aus dem Bett. Ich marschiere zum Fenster, fest entschlossen, diese gefiederte Plage zu verjagen. Doch kaum komme ich näher, verstummt sie wieder und legt den Kopf süß schief. Verdächtig. Viel zu verdächtig. Da sehe ich es. Fest in einer Kralle geklammert ist … ein Stück Papier. Nein, nicht nur Papier, ein gefalteter Brief. Mein Gehirn stolpert. Wer bei klarem Verstand verschickt Briefe per Vogel? Das ist doch kein Ding. Vielleicht hat er ihn geklaut? Vögel sammeln doch glänzendes Zeug, oder? Vielleicht hat dieser hier sich auf Postdiebstahl verlegt. Trotzdem kribbelt die Neugier in mir und überwiegt meinen Ärger. Mit der vorsichtigen Langsamkeit von jemandem, der eine Bombe entschärft, schiebe ich das Fenster einen Spalt auf.
„Ganz ruhig, Vögelchen, einfach … nicht mein Gesicht attackieren“, murmele ich. In dem Moment, in dem der Spalt groß genug ist, schießt das Tier mit einem Flügelschlag nach vorne. Ich stoße einen erschrockenen Laut aus und ducke mich, als es in mein Zimmer stürzt und über mir kreist wie ein gefiederter Hurrikan. Mein Herz hämmert gegen meine Rippen. Dieses Vieh genießt das eindeutig. Oh ja, dieser Dämonenvogel weiß ganz genau, wie sehr er mich fertig macht, und er liebt jede Sekunde davon! Scharfe Krallen, glänzender Schnabel – klar, es ist nur ein Vogel, aber diese kleinen Klauen sehen so aus, als würden sie mit meiner Haut kurzen Prozess machen. Ich gehe in die Hocke und schütze meinen Kopf mit den Armen, als er erneut dicht über mich hinwegschießt, so nah, dass ich den Luftzug spüre und mir die Haare flattert. Schließlich lässt der Vogel den Brief auf meinen Boden fallen. Dann, als wollte er seine Botschaft noch einmal unterstreichen, streicht er direkt über meinen Kopf, so dicht, dass ich den Wind seiner Flügel in meinem Nacken spüre, bevor er blitzschnell wieder durch das offene Fenster nach draußen schießt. Ich hetze hinterher und knalle die Scheibe mit deutlich mehr Wucht zu, als notwendig wäre.
„Auf gar keinen Fall. Nicht schon wieder.“ Ich starre ihm hinterher. Einen Moment lang stehe ich einfach nur da, keuchend, Adrenalin rauscht mir noch durch die Adern. Dann fällt mein Blick auf den Umschlag, der unschuldig auf dem Teppich liegt. Es könnte nichts sein, ist wahrscheinlich nichts. Höchstwahrscheinlich irgendwas Geklautes, irgendwas Zufälliges. Aber jetzt bin ich zu neugierig, um ihn einfach liegenzulassen. Ich hebe ihn auf und lasse mich wieder auf mein Bett fallen, den Brief vorsichtig zwischen den Fingern. Mein Puls rast immer noch, aber ein Funken Vorfreude bricht sich durch den Nebel der Genervtheit. Vielleicht ist es nichts. Vielleicht ist es Werbung. Oder vielleicht, ganz vielleicht, ist es etwas Interessantes. Es kann sich besser lohnen, nach dem Nervenzusammenbruch, den mir dieser Vogel gerade beschert hat, denn es gibt keine Chance, dass ich jetzt noch mal einschlafe!
Der Umschlag fühlt sich schwerer an als erwartet, das Papier dick und luxuriös, definitiv nicht die Art billiger Kram, die ein Vogel aus Versehen aus irgendeinem Briefkasten gezupft haben könnte. Ich fahre mit den Fingern über die Oberfläche. Glatt, gewichtig, teuer. Das einzige Mal, dass ich je solches Papier angefasst habe, war auf einer Hochzeit, als irgendeine entfernte Cousine lächerliche geprägte Einladungen mit Goldornamenten verschickt hat. Ich drehe den Umschlag um, erwarte nichts, und gefriere dann. Da steht es. Mein Name. Alexis Elle. Geschrieben in dieser eleganten, geschwungenen Schrift, wie man sie sonst nur auf Kalligraphie-Tiktoks oder in alten Filmen sieht. Einen Moment lang kann ich nur starren. Also war der Vogel WIRKLICH ein Bote. Und der Brief ist WIRKLICH für mich.
„Super, aber warum schickt man dann einen Dämonenvogel aus der Hölle statt, keine Ahnung, den Postboten? Oder eine E-Mail? Wir haben das einundzwanzigste Jahrhundert, Leute.“ Ich murmele vor mich hin, bin aber mehr neugierig als wütend. Ich reibe mir den letzten Schlafsand aus den Augen, halb besorgt, ich könnte noch träumen, und öffne vorsichtig die Lasche. Das Papier ist zu schön zum Zerreißen. Es wirkt fast … heilig. Ein schwacher Geruch von Tinte und etwas Süßem, wie gepresste Blumen, steigt mir in die Nase, als ich den Inhalt herausziehe. Etwas Metallisches klirrt auf meine Decke. Ein Schlüssel? Und zwar kein langweiliger moderner, sondern altmodisch, verziert, der Sorte, mit der man eine uralte Truhe oder eine Burgtür aufschließen würde. Seine Oberfläche schimmert silbern, poliert, aber offensichtlich alt, das Muster am Kopf kunstvoll und geschwungen. Eine zarte Kette läuft durch die Öse, lang genug, um sie um den Hals zu tragen. Ich schlucke. Eine Kette. Ein Schlüssel. Was zur eigentlichen Hölle? Mit zitternden Fingern ziehe ich das gefaltete Blatt Papier hervor. Die Schrift ist dieselbe wie auf dem Umschlag, makellos, elegant und völlig einschüchternd.
Herzlichen Glückwunsch, Alexis Elle,
Sie sind für dieses akademische Jahr am Institute for Magical Beings and Creatures aufgenommen worden.
Bitte finden Sie sich spätestens um 9 Uhr morgens am Montag, den fünfzehnten Februar, am Tor der Academy ein.
Anbei finden Sie Ihren Zimmerschlüssel. Essen, Kleidung und alle weiteren notwendigen Dinge werden gestellt. Bitte bringen Sie nur Gegenstände mit, auf die Sie auf keinen Fall verzichten können.
Wir freuen uns darauf, Sie kennenzulernen und mit Ihnen zu arbeiten.
Mit freundlichen Grüßen
Ms Sherry Istvan – Principal
Ich starre den Brief an, lese ihn noch einmal, dann lasse ich ihn fallen, als könnte er mich verbrennen. Eine Sekunde später krabble ich schon hinterher, hebe ihn wieder auf und lese jedes Wort, als würde sich die Nachricht vielleicht ändern, wenn ich sie nur oft genug prüfe. Spoiler: tut sie nicht. Das Institute for Magical Beings and Creatures … ich weiß, was das ist, jeder weiß es. Es ist die angesehenste magische Schule des Landes, die Art von Ort, an den Leute mit echter Macht und echter Magie gehen. Und Regel Nummer eins ist: keine nichtmagischen Wesen erlaubt. Und ich? Ich bin … menschlich. Normal. Gewöhnlich. Zumindest … glaube ich das. Aber selbst wenn ich es nicht wäre, selbst wenn irgend so ein winziger Funken Seltsamkeit in mir stecken würde – ich habe mich nie beworben! Man kommt nicht einfach so auf das Institute. Es gibt Wartelisten, die sich über Generationen hinziehen. Leute melden ihre Babys an, bevor die überhaupt krabbeln können, nur für den Fall. Der Rest? Kauft sich mit so vielen Nullen auf einem Scheck ein, dass mein Bankkonto spontan anfangen würde zu weinen. Und trotzdem liegt er hier. Ein Brief mit meinem Namen darauf. Eine Zusage. Ein Schlüssel. Panik kriecht mir die Kehle hinauf. Mein Puls hämmert. Das muss irgendein Fehler sein. Ich hole tief Luft, was überhaupt nicht hilft. Also tue ich das einzig Naheliegende.
„MAMAAAAAA!“
