Kapitel 2 2- Suchen Sie nicht nach Problemen, denn Sie werden sie mit Sicherheit finden

LEXI

Ich brülle durchs ganze Haus, so laut ich kann, so ein Schrei, der die Nachbarn wecken würde, wenn die Fenster offen wären. Einen Moment später höre ich schwere Schritte die Treppe hinaufpoltern. Meine Tür fliegt auf, und da steht sie: Mum, in ihrem lächerlichen flauschigen Bademantel, übersät mit Comic-Gänsen. Ihr dunkles Haar ist ein einziges wildes Vogelnest um ihre Schultern, steht in alle Richtungen ab, als hätte sie gerade ein Kopfkissen in die Knie gezwungen.

„Ist alles in Ordnung, Schatz? Du bist früh wach. Ich dachte, du würdest an deinem Geburtstag ausschlafen wollen.“ In ihrer Stimme schwingt Besorgnis mit. Ohne ein Wort drücke ich ihr den Brief in die Hand. Ihr Blick huscht nach unten, ihre Lippen formen lautlos die Wörter, während sie liest. Ich beobachte, wie ihre Augenbrauen immer höher klettern, bis sie fast in ihrem zerzausten Pony verschwinden.

„Also …“ beginnt sie schließlich und lässt das Blatt sinken.

„Das ist … sehr unerwartet. Ich habe keine Ahnung, wie das passiert sein kann. Ich rufe für dich in der Schule an und finde heraus, was da los ist, ja? Du ziehst dich in der Zwischenzeit an und kommst runter. Dein Dad hat Pfannkuchen versprochen“, sagt sie sanft. Und das war’s. Sie legt den Brief ordentlich auf meinen Schreibtisch, dreht sich um und rauscht aus dem Zimmer, als hätte ich ihr einen Flyer für einen Kuchenverkauf gezeigt und nicht eine Einladung zu einem magischen Internat, geliefert von einem Dämonenvogel. Ich starre ihr mit offenem Mund hinterher. Im Ernst, was zum Teufel?! Das ist typisch Mum, gelassen bis zur Legende. Ehrlich, das ist wahrscheinlich ihre Superkraft. Dem Chaos direkt in die Augen zu sehen, die Schultern zu zucken und einfach weiterzumachen. Hurrikane, geplatzte Reifen, Familiendrama, nichts bringt sie aus der Fassung. Ich beneide sie darum mehr, als ich sagen kann. Und ihrem Muster treu bleibt ihre besonnene Reaktion wie eine Vollbremsung für meine Panik, bevor sie so richtig losrasen kann. Wenn sie diesen Brief lesen und kaum blinzeln kann, mit welchem Recht darf ich dann ausflippen?

Also … mache ich, was sie mir gesagt hat. Ich krame in meinem Kleiderschrank und ziehe ein süßes rosa Sommerkleid hervor, das ich mir für besondere Anlässe aufhebe. Für einen faulen Sonntag zu Hause ist es eigentlich ein bisschen übertrieben, aber hey, es IST mein Geburtstag. Da kann ich auch so aussehen.

Dann beginnt der Kampf mit meinen Haaren. Lang trifft es nicht annähernd, sie hängen mir fast bis zum Hintern, Wellen, die immer nur einen Bürstenstrich von der Meuterei entfernt scheinen. Wären sie kürzer, würden sie vielleicht richtig lockig, aber ich habe es nie übers Herz gebracht, sie abzuschneiden. Sie haben eine blassgoldene Farbe und sind wahrscheinlich mein auffälligstes Merkmal. Etwas, das ich an mir selbst immer mochte. Ich weiß nicht, ob es daran liegt, dass es meine eigene Meinung ist oder daran, dass andere sie schon immer gelobt haben, aber es lässt mich gut fühlen in meiner Haut. Wie auch immer, ich bin stolz darauf, sie zu pflegen, selbst wenn sie mir bei jedem Schritt den Kampf ansagen.

Meine Füße bleiben nackt, keine Pläne rauszugehen, also kein Bedarf für Schuhe. Vor dem Spiegel bleibe ich stehen und betrachte mein Spiegelbild mit kritischem Blick. Das Kleid lässt mich hübscher aussehen, als ich mir sonst Mühe gebe, aber es lässt mich auch … heller wirken. Als hätte ich es verdient, gefeiert zu werden.

Dann, unvermeidlich, driftet mein Kopf zu dem Vergleich ab, dem ich nie ganz entkomme. Ich sehe Mum kein bisschen ähnlich. Ihr dunkles Haar, ihre warmen braunen Augen, ihre olivfarbene Haut – es ist unübersehbar, dass wir nicht blutsverwandt sind. Was natürlich Sinn ergibt. Ich wurde adoptiert, als ich noch ein Baby war, kaum ein Jahr alt. Ich erinnere mich an nichts anderes, kenne niemanden sonst. Mum und Dad sind meine Familie, die einzige Familie, die ich brauche. Aber manchmal, wenn ich so hier stehe, mit meinem hellen Haar und den blauen Augen, kann ich den Kontrast nicht ignorieren.

Ich seufze und greife nach meiner Schminktasche. Nicht viel. Nur ein Strich Mascara, ein Hauch Lipgloss, ein tupfer Concealer, um die Schatten unter meinen Augen zu kaschieren (danke, chronische Spätnächte). Das Ritual lässt mich ein bisschen hübscher fühlen, aber mehr noch, es fühlt sich an wie eine Rüstung. Eine Art, mich zu wappnen. Denn tief in meinem Bauch sagt mir etwas, dass dieser Brief, dieser Schlüssel, dieser Vogel nicht einfach nur irgendein bizarrer Irrtum ist. Heute wird alles verändern. Und ich werde jedes Quäntchen Selbstvertrauen brauchen, das ich kriegen kann.

Ohne noch eine Ausrede zu haben, mit der ich das Ganze hinauszögern könnte, schleppe ich mich die Treppe hinunter, dem Duft nach Pfannkuchen und dem Klang von Mums Telefonstimme folgend – dieser übertrieben süßen, hohen Tonlage, die sie nur bei Telefonverkäufern oder Servicehotlines anschlägt, die sie nicht verärgern will. Die Küche fühlt sich warm und vertraut an, Sonnenlicht fällt durch die Gardinen, die Luft ist schwer von Butter und Ahornsirup. Dad steht am Herd, führt den Pfannenwender wie eine Waffe und wendet die Pfannkuchen mit der geübten Präzision eines Mannes, der seit dreiundzwanzig Jahren genau dieses eine Gericht perfektioniert. In dem Moment, in dem ich mich hinsetze, schiebt er mir einen Teller hin, hoch aufgetürmt. Mir läuft das Wasser im Mund zusammen. Goldene, fluffige Perfektion. Ich verliere keine Zeit, stürze mich darauf und kaue nachdenklich, während ich nur halb Mums Seite des Gesprächs lausche.

„Ja. Ich verstehe. Okay, aber ich bin mir einfach nicht sicher, wie das überhaupt passieren konnte …“ sagt sie, die Brauen angespannt, während sie zuhört. Es folgt eine lange Pause, dann vertieft sich ihr Stirnrunzeln.

„Und die Kosten?“ fragt sie. Noch eine Pause. Meine Gabel hält inne.

„Oh. Wirklich? Hm … okay. Ich spreche mit Lexi und schau, was sie von alledem hält. Ja, wir geben so schnell wie möglich Bescheid, wie auch immer wir uns entscheiden. Vielen Dank für Ihre Hilfe, Sie waren wirklich großartig. Ja. Okay. Danke. Tschüssi.“ Sie legt mit einer fröhlichen Note in der Stimme auf, die so gar nicht zu der Spannung in ihren Schultern passt. Sie atmet tief durch und lässt sich auf den Stuhl mir gegenüber sinken, legt die Hände gefaltet auf den Tisch, als würde sie sich auf einen Aufprall vorbereiten.

„Und?“ frage ich, während mir die Nerven die Wirbelsäule hinaufkriechen. Zum Glück musste ich nicht selbst anrufen, ich hätte mitten im Gespräch aufgelegt.

„Nun, mir wurde versichert, dass du tatsächlich eingeschrieben bist und rein technisch gesehen in zwei Wochen anfangen sollst. Laut deren Unterlagen haben deine leiblichen Eltern dich vor dreiundzwanzig Jahren angemeldet.“ sagt sie vorsichtig. Meine Gabel klirrt gegen den Teller.

„Das … ergibt keinen Sinn. Warum sollten sie mich anmelden? Ich bin normal. Völlig normal … oder nicht?“ frage ich, mein Herz rast. Ihr Gesichtsausdruck wird weicher, doch ihr Blick bleibt fest auf meinen gerichtet.

„Die Frau meinte, in deren Unterlagen steht nicht, was für eine Art magisches Wesen du bist. Nur, dass du als Shifter-Schülerin eingeschrieben wurdest. Was bedeutet … du musst irgendeine Art von Shifter sein.“ erklärt sie leise. Das Wort schlägt mir wie ein Stein in den Magen.

„Aber … müsste ich das nicht wissen?“ Meine Stimme bricht, verzweifelt.

„Das habe ich auch gefragt. Anscheinend ist es bei vielen Shiftern nicht ungewöhnlich, dass sie keine Anzeichen zeigen, bis Körper und Geist vollständig entwickelt sind. Das ist meist Anfang bis Mitte zwanzig.“ fügt sie behutsam hinzu. Ich starre sie an, das Entsetzen blubbert in meiner Brust hoch.

„Willst du sagen, ich könnte einfach … mich in ein Tier verwandeln … jeden Tag jetzt?!“ fahre ich sie an.

„Ja.“ antwortet sie ruhig, als würden wir über das Wetter reden.

„Aber ich weiß überhaupt nichts über Shifter! Oder Magie! Oder irgendwas! Ich kann doch nicht einfach … einfach Fell und Pfoten bekommen und mir dann unterwegs irgendwas zusammenreimen!“ Panik steigt mir in den Hals, dick und erstickend.

„Deshalb denke ich ja, dass es vielleicht eine gute Idee wäre, wenn du gehst. Zum Institut.“ sagt Mum sanft. Ich starre sie an, überzeugt, dass sie den Verstand verloren hat.

„Du findest, ich sollte gehen. Zum Institut für magische Wesen und Kreaturen. Das ist irre! Ich kann da nicht hin!“ protestiere ich. Sie zuckt nicht einmal zusammen.

„Du musst nicht gehen. Aber die Frau, mit der ich gesprochen habe, hat es dir zuliebe empfohlen. Es ist nicht immer klug, durchs Leben zu laufen, ohne zu wissen, was man ist. Und … ich glaube, ich stimme ihr zu. Letztendlich liegt die Entscheidung aber bei dir.“ erinnert sie mich. In meinem Kopf dreht sich alles, ein Strudel aus Panik.

„Aber … ich kann nicht!“ wiederhole ich.

„Warum nicht?“, sagt mein Dad plötzlich. Bisher war er still gewesen, ganz auf die Pancakes konzentriert, aber jetzt heftet sich sein Blick an mich.

„Weil … es teuer ist, oder? Das können wir uns doch niemals leisten“, platzt es aus mir heraus. Das sollte dieses Gespräch eigentlich beenden. Aber Mums Gesicht wird weich vor Mitgefühl.

„Schatz … sie haben erklärt, dass alle Kosten im Voraus bezahlt wurden, als du eingeschult wurdest. Unterkunft, Verpflegung, Unterricht, alles. Deine leiblichen Eltern müssen ein kleines Vermögen dafür ausgegeben haben. Sie wollten das wirklich für dich“, erklärt sie. Ich sitze wie erstarrt, die Worte gleiten wie kaltes Wasser über mich hinweg.

„Aber … was ist mit der Uni? Ich bin schon in meinem letzten Jahr Krankenpflege!“, protestiere ich und klammere mich an etwas Greifbares. Mum beißt sich auf die Lippe, ihre ruhige Maske bekommt für einen Herzschlag einen Riss.

„Ja. Das gibt es auch noch. Aber du könntest aussetzen. Später weitermachen. Ich weiß, es wäre enttäuschend … aber wenn du dich plötzlich mitten im Dienst, mitten im Praktikum veränderst? Das könnte gefährlich werden“, gibt sie zu bedenken. Ich stöhne und vergrabe das Gesicht in den Händen.

„Die glauben wirklich, dass ich eine Shifterin bin?“, frage ich noch einmal, leiser.

„Anscheinend“, bestätigt sie sanft.

„Wir wussten, dass es eine Möglichkeit ist, als wir dich adoptiert haben“, fügt Dad hinzu. Mein Kopf schnellt hoch.

„Wusstet ihr?“, frage ich.

„Ja. Wir haben keinerlei Informationen über deine leiblichen Eltern bekommen. Und da viele magische Wesen menschlich wirken, wussten wir, dass es möglich ist. Aber als du die Pubertät ohne irgendwelche Anzeichen hinter dir hattest … sind wir davon ausgegangen, dass du doch menschlich bist. Wir hatten keine Ahnung, dass Shifter nach einem anderen Rhythmus ticken“, erklärt er. Mum nickt, ihre Stimme sanft, aber bestimmt.

„Wir waren immer sicher, dass wir es bis jetzt wüssten, wenn du es nicht wärst. Aber vielleicht haben wir etwas übersehen? Und ich stimme deinem Vater zu, es wäre gut für dich, mehr über dich selbst zu erfahren. Das war offensichtlich etwas, das deine leiblichen Eltern für dich wollten. Es ist bezahlt. Und es ist eine unglaubliche Chance“, führt sie aus. Schweigen senkt sich schwer über den Tisch. Meine Pancakes stehen unberührt da. Will ich mein Studium unterbrechen? Nein. Aber was für eine Krankenschwester wäre ich, wenn ich nicht mal meine eigene Gesundheit auf die Reihe kriege? Der Gedanke trifft mich mit Wucht. Ich lasse einen langen, zittrigen Seufzer entweichen.

„Ich glaube … ich will hin“, entscheide ich. Mums Lächeln ist klein, aber warm.

„Ich rufe sie zurück und bestätige es. Aber wir haben nicht viel Zeit. Zwei Wochen sind nicht lang, und wir müssen früh am Montagmorgen los, damit du rechtzeitig dort bist. Es ist direkt außerhalb der Stadt. Du musst dir überlegen, was du mitnehmen willst“, sagt sie, offensichtlich schon dabei, die Logistik durchzugehen. Ich nicke langsam, noch immer benommen. Meine Gabel schabt über den Teller, als ich noch einen Bissen Pancake nehme. Wie kann sich auf einmal alles so anders und gleichzeitig so vertraut anfühlen?