Kapitel 6 6 — Unterschätze niemals die Macht des Smalltalk

BLAKE

Ich bahne mir ohne zu zögern einen Weg durch die Menge vor den Wohnheimen. Die Leute weichen mir instinktiv aus, einige treten zur Seite, andere ziehen sich regelrecht zurück. Einer der praktischen Vorteile, so zu sein wie ich bin. Niemand rempelt mich an. Niemand streift mich aus Versehen. Niemand spricht mit mir, es sei denn, er muss unbedingt. Genau genommen glaube ich, dass heute überhaupt noch kein Mensch ein Wort an mich gerichtet hat. Es ist ein ruhiges Leben, wenn sonst schon nichts.

Mein Zimmer liegt ganz am Ende des Flurs der Erstsemester, natürlich tut es das. So weit weg von den anderen wie möglich. Ein nettes kleines Exil. Passend. Auf dem Weg dorthin gibt es jede Menge Türen, eine auf jeder Seite des Korridors, gleichmäßig verteilt. Aber keine einzige der Türen neben meiner hat ein Namensschild. Offenbar wollte niemand neben einem Drachenshifter einziehen. Kann ich ihnen nicht verübeln. Wäre ich nicht ich, würde ich mich wahrscheinlich auch meiden. Schon allein, weil mit mir zu reden sozialer Selbstmord ist.

Ich schließe meine Tür auf und trete ein. Das Zimmer hat Standardgröße, nicht größer oder schöner als die anderen, an denen ich vorbeigekommen bin. So viel zur Theorie „Zimmer am Ende des Flurs ist das besondere“. War ja klar. Nicht, dass es eine Rolle spielte. Ich bewahre hier nichts Wertvolles auf. Die Sicherheit der Akademie ist beeindruckend, aber bei Weitem nicht gut genug für einen Drachenschatz. Meine eigentliche Sammlung, die wertvollen Stücke, liegt sicher in meinem Tresor zu Hause, in Schutzzauber gehüllt, so dicht, dass nicht einmal die fähigste Hexe oder der begabteste Magier sie durchdringen würde.

Ich stelle meine Tasche neben das Bett. Es dauert keine zwei Minuten, bis ich „eingezogen“ bin, hauptsächlich, weil ich außer ein paar weniger wertvollen Stücken aus meinem Hort nichts dabeihabe – Dinge, die ich gern bei mir trage und mit denen ich spiele, wenn ich gestresst bin. Ich finde sie beruhigend. Im Grunde sind es meine Notfall-Edelsteine.

Der Unterricht beginnt noch eine Weile nicht, also lasse ich mich zurückfallen und lasse meinen Gedanken freien Lauf. Eine halbe Stunde vergeht in Stille, gnädiger Stille, ehe ich mich schließlich hochquäle und wieder aufbreche.

Ich kenne den Weg zum Klassenraum nicht, aber das ist kein Problem. Erstsemester-Shifter sind schmerzhaft leicht zu erkennen. Angst hat einen Geruch – scharf, metallisch, unangenehm – und diese Leute tropfen förmlich davon, während sie versuchen, selbstbewusst durch die Gegend zu stolzieren. Die Wölfe sind am einfachsten zu verfolgen. Sie bewegen sich in Grüppchen, vibrieren regelrecht vor Rudeldynamik, weichen einander aus, stoßen mit den Schultern zusammen, wimmern, jaulen, lachen. Laut. Chaotisch. Berechenbar.

Ich folge ihnen mit Abstand und komme lange vor dem Lehrer im Klassenraum an. Hinterste Reihe. Immer die hinterste Reihe. Ich mag es nicht, wenn mir Leute im Rücken sitzen und starren. So ist es sicherer. Ich nehme denselben Platztyp, zu dem ich mich immer hingezogen fühle, den mit der besten Aussicht und dem geringsten Fußverkehr. Er garantiert außerdem die maximale Anzahl leerer Sitze um mich herum, was allen nur recht ist.

Ich bin früh, aber das macht mir nichts aus. Es gibt mir Zeit, den Raum abzuschätzen. Zu beobachten, wie die anderen nach und nach eintrudeln. Herauszufinden, wer eine Bedrohung ist, wer nutzlos ist und wer sich zu sehr darum bemühen wird, alle zu beeindrucken. Die Leute meiden mich instinktiv, ihre Blicke gleiten über mich hinweg, als wäre ich ein Schatten und kein Mensch. Gut. Sollen sie. So ist es besser. Sauberer. Einfacher. Keine Erwartungen. Keine Enttäuschungen.

Trotzdem … Es ist ziemlich langweilig. Ich zwinge den Gedanken fort. Mein Blick wandert zur Tafel. Shifter-Grundlagen. Ugh. Zeitverschwendung. ICH bin ein Shifter. Ich brauche keinen Kurs, der mir erklärt, was ich längst weiß. Ich wette, ich könnte diesen Kurs mit auf den Rücken gebundenen Händen unterrichten. Warum bin ich überhaupt hierhergekommen?

Tradition, vermutlich. Meine Eltern waren vor Jahrzehnten hier. Ihre Eltern vor ihnen. Eine lange Reihe von Nyvas-Drachen, die durch diese Flure schlichen und ihren Ruf hinterließen. Irgendwer muss die Tradition fortführen. Und es ist nicht so, als hätte ich etwas Besseres zu tun gehabt.

Trotzdem … Ein säuerliches Gefühl setzt sich tief in meinem Magen fest. Dieser Ort fühlt sich jetzt schon falsch an. Fade. Vorhersehbar. Ich fahre mir mit der Hand durch die Haare und atme langsam aus. Vielleicht sorge ich für Abwechslung, verschaffe meiner Familie einen neuen Ruf und gehe einfach, bevor das Semester zu Ende ist. Vielleicht sogar noch früher.

Nie passiert etwas Interessantes.

Außer … Vielleicht passiert doch etwas. Denn der Raum ist plötzlich fast verstummt, Gespräche brechen in einer unnatürlich wirkenden, sich ausbreitenden Welle ab. Selbst die Wölfe hören auf zu zappeln. Das allein ist verdächtig.

Ich blicke auf, um zu sehen, was die Aufmerksamkeit aller fesselt.

Und da ist sie.

Jemand geht auf die hintere Reihe zu. Auf mich zu.

Einen Moment lang bin ich wirklich überzeugt, dass ich ihre Richtung falsch deute. Niemand kommt freiwillig auf mich zu, es sei denn, er will etwas. Und die, die es tun, sind immer dieselben. Nervenkitzel-Sucher, die eine Geschichte darüber wollen, wie sie den Drachen überlebt haben, arrogante Idioten, die irgendetwas beweisen müssen, oder Leute, die längst beschlossen haben, dass ich der Bösewicht in irgendeiner persönlichen Tragödie bin, die sie sich zusammenfantasiert haben. Die brüllen natürlich aus der Distanz, gerade weit genug weg, damit es sich nicht lohnt, ihnen hinterherzulaufen. Aber dieses Mädchen? Sie ist keines von denen.

Sie wirkt … nervös. Ja. Aber nicht meinetwegen. Ihre Nervosität ist allgemein, unscharf, als hätte sie Angst vor dem Raum, vor der Aufmerksamkeit, vor dem Leben im Allgemeinen. Nicht davor, sich neben mich zu setzen. Es ist merkwürdig. Merkwürdiger als merkwürdig.

Aus der Nähe sieht sie überhaupt nicht aus wie jemand, der die Gefahr sucht. Sie ist klein, wirkt zerbrechlich, nur weiche Kurven und schimmerndes goldenes Haar, das das Licht fängt wie glänzendes Metall – etwas, was meine Drachenseite DEFINITIV zu schätzen weiß. Nichts Scharfes an ihr. Keine Bosheit. Nur … Weichheit. Unschuld. Also ganz sicher niemand, der weiß, wer ich bin.

Ich wende den Blick schnell ab, denn Starren würde alles nur schlimmer machen. Ich rechne fest damit, dass jemand eingreift, sie am Arm packt, zur Seite zieht, ihr etwas zuraunt wie: „Nicht zu dem, du Idiotin.“ Oder dass sie nahe genug herankommt, die Spannung in der Luft spürt und umdreht. Aber das tut sie nicht.

Sie läuft direkt auf meinen Tisch zu. Genau neben mich. Sie räuspert sich, leise, höflich. Ein sanftes kleines Geräusch, das definitiv nicht in meine Nähe gehört.

„Ist hier noch frei?“ fragt sie. Ihre Stimme ist freundlich. Nervös. Aber nicht ängstlich. Nicht vor mir zumindest. Dieser Unterschied trifft härter, als er sollte. Ich blinzle, vermutlich zu langsam, dann schüttele ich den Kopf.

„Super!“, sagt sie hell, und zieht den Stuhl heraus, noch bevor ich irgendetwas hinterfragen kann.

Einen Moment lang kann ich nur auf meinen Tisch starren und zwinge meinen Blick, dort zu bleiben. Denn wenn ich sie ansehe, wird mein Gesicht zu viel verraten, das weiß ich. Aber ich kann nicht anders, ich schaue seitlich hinüber. Sie tut dasselbe, versucht ebenfalls, verstohlene Blicke zu werfen, ohne dass es auffällt. Die Wirkung wäre fast komisch, wäre sie nicht so … entwaffnend.

Aus der Nähe ist sie wirklich genau die perfekte Prinzessin, nach der sie aussah, als sie hereinkam. Weiches goldenes Haar, das ihr fast bis zur Taille fällt, leuchtend blaue Augen, ein vorsichtiges, hoffnungsvolles Lächeln, das sie sich bemüht, nicht zerbrechen zu lassen. Alles an ihr wirkt fragil, und doch hat sie sich auf den sozial selbstmörderischsten Platz im ganzen Raum gesetzt. Hier drin bedeutet das etwas.

Um uns herum beginnen sofort die Flüstereien.

„Sie weiß es nicht“, sagt jemand.

„Jemand sollte es ihr sagen“, antwortet ein anderer.

„Was denkt die sich?“, zischt ein Mädchen.

„Die ist verrückt“, murmelt ein Typ.

„Sie ist tot. Sie ist völlig tot.“ Einer der nervöseren Schüler sagt es hektisch. Ich blende sie aus. Es ist ja nicht so, als hätte ich nicht schon Schlimmeres gehört. Wenn sie sich Hoffnungen gemacht hat, hier Freunde zu finden, war es ein katastrophaler Fehler, sich neben mich zu setzen. Aber … sie ist nicht dumm. Sie muss doch irgendetwas Merkwürdiges in diesem Raum spüren. Sie muss doch bemerken, wie alle sie anstarren, wie sich die Luft verändert hat, als sie sich setzte. Gleich wird sie eins und eins zusammenzählen. Gleich wird irgendwer herbeieilen und sie vor dem großen, furchteinflößenden Drachen „retten“. Gleich wird sie sich verlegen entschuldigen, den Platz wechseln, so tun, als sei es ein Versehen gewesen. Das hält nie lange. Tut es nie. Nur dass …

Sie sich noch nicht bewegt hat.

Und zum ersten Mal an diesem Morgen … regt sich in mir ein Funken Interesse … Neugier.

Zwischen uns liegt ein stiller Moment, gerade lang genug, dass ich denke, sie habe das Reden aufgegeben. Doch dann räuspert sie sich noch einmal. Ihre Hände sind unter der Tischplatte ineinander verschlungen, die Finger klammern sich so fest aneinander, dass ihre Knöchel ganz blass sind. Sie ist nervös. Natürlich. Aber es ist trotzdem nicht die Art Anspannung, die ich von Menschen in meiner Nähe gewohnt bin. Keine Schärfe, kein Angstgeruch, kein Zusammenzucken. Nur … alltägliche Nervosität. Als mache sie sich Sorgen, keine Freunde zu finden oder den richtigen Klassenraum nicht zu entdecken. Sie dreht sich ein Stück zu mir.

„Hi, ich bin Alexis“, sagt sie, und in dem Wort liegt ein winziges Zittern. Alexis. Ein weicher, zarter Name. Er passt gut zu ihr.

„Ich bin total nervös, hier zu sein“, fährt sie fort und spricht die Worte so hastig aus, als fürchte sie, ihren Mut zu verlieren, wenn sie innehält.

„Ich habe erst vor ein paar Wochen erfahren, dass ich eine Shifterin bin, und ich weiß nicht mal, was für eine Art“, fügt sie hinzu. Das bringt mich dazu, den Kopf ganz zu heben. Sie weiß nicht, was sie ist? Das ist … selten. Sehr selten. Fast unerhört. Die meisten Shifter zeigen früh irgendein Anzeichen, Instinkt, Magie, irgendetwas. Und die, die es nicht tun? Deren Familien wissen es in der Regel trotzdem. Blutlinien führen Aufzeichnungen. Gar nichts zu haben? Das ist einfach … so unwahrscheinlich.

Alexis beobachtet mich aufmerksam, zu aufmerksam, mit diesen strahlend blauen Augen, und wartet auf eine Reaktion, von der ich keine Ahnung habe, wie ich sie geben soll. Ich sage nichts. Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Sie zögert einen Moment … dann legt sie den Kopf leicht schief und schenkt mir ein kleines, aufrichtiges Lächeln.

„Du bist dran“, fordert sie mich auf. Du bist dran. Als wäre ein Gespräch mit mir etwas völlig Normales. Als würde sie glauben, ich sei zu Smalltalk fähig. Als erwarte sie, dass ich mich genauso vorstelle wie sie eben, schlicht und ehrlich. Ich starre sie an. Länger, als ich sollte. Länger, als höflich ist. Wer ist sie? Und was für eine Shifterin hat Augen wie diese, einen Duft wie diesen, eine Präsenz wie diese … und trotzdem keine Ahnung, was sie ist?

Mein Mund wird trocken, und zum ersten Mal seit Jahren finde ich keine automatischen Worte, die ich jemandem entgegenschleudern könnte. Keine einstudierte Zeile. Keinen defensiven Kommentar. Nichts. Denn es gibt nichts, wogegen ich mich verteidigen müsste. Nur einen überwältigenden Gedanken.

Sie ist nicht normal. Nicht einmal annähernd. Und nicht nur, weil sie nicht weiß, was sie ist, obwohl auch das bemerkenswert ist. Aber was immer sie ist … ich habe noch nie jemandem wie ihr begegnet.