Kapitel 88

Der Regen fiel in feinen, schrägen Schleiern, die die Neonlichter verschwimmen ließen und ihre Farben auf dem glatten Pflaster zerfließen ließen. Han saß in der Ecknische eines namenlosen Teehauses im alten Viertel, seine Haltung entspannt, doch seine Augen scharf wie Klingen. Er war ein Mann, der s...

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