Kapitel 3 Kapitel Drei: Das Vorsingen.

Kapitel Drei: Das Vorsprechen.

Perspektive von Qiara:

Nachdem ich das Haus verlassen hatte, ging ich direkt zur Post.

Jeden Monat gab mir mein Vater ein Taschengeld von fünfhundert Dollar – kaum zehn Prozent von dem, was er meiner Schwester gab. Sie hatte unbegrenzten Zugriff auf ihre Kreditkarten, ganz zu schweigen von einem monatlichen Kleiderbudget von hunderttausend Dollar. Ich bekam fünfhundert für alles.

Und trotzdem kam ich damit zurecht.

Ich lernte, von Angeboten zu leben – wie man einkauft, isst und überlebt, mit weniger auskommt. In einer Stadt wie Novell, einem Ort, der für die feine Gesellschaft und den Überfluss gebaut war, war diese Art von Zurückhaltung fast eine eigene Fähigkeit. Selbst ein einzelnes Stück Obst konnte so viel kosten wie ein Schnellimbiss.

Zwischen Preisgeldern, kleinen Auftritten und Jahren sorgfältiger Haushaltsführung hatte ich es geschafft, kontinuierlich zu sparen. Achthundert Dollar im Monat, jeden Monat, sechs Jahre lang. Mein aktueller Kontostand lag knapp unter achtundfünfzigtausend. Nach Clayborne-Maßstäben war das nicht viel, aber es gehörte mir.

Das Problem waren meine Großeltern.

Ihnen einen Alterswohnsitz zu sichern, in dem sie anständig leben konnten, hatte bedeutet, meinen Vater anzuflehen – Demütigung, getarnt als Dankbarkeit. Das war die eine Sache, zu der er sich bereit erklärt hatte. Damals glaubte ich, es läge daran, dass er sich wirklich um die Menschen sorgte, die mich großgezogen hatten. Später verstand ich die Wahrheit.

Es war ein Druckmittel.

Wenn ich ihm nicht gehorchen wollte, brauchte ich einen anderen Weg, um ihre Pflege zu bezahlen.

Nachdem ich das Postfach geöffnet hatte, hielt ich ein Taxi an und fuhr zum Kongresszentrum. Mit jedem Block wuchs meine Unruhe. Als ich ankam, war es schlimmer, als ich befürchtet hatte.

Die Schlange wand sich um das Gebäude, tausende Hoffnungsvoller dicht an dicht, Schulter an Schulter, alle warteten auf eine Chance, gesehen zu werden. Ich war gerade rechtzeitig gekommen – gerade in dem Moment, als sie die Reihen schlossen.

Gerade so geschafft!

Heute war der letzte Tag. Die meisten Finalisten hatten ihre Briefe bereits erhalten.

Nur zwei Plätze waren noch übrig.

Ich hatte vor, mir einen davon zu sichern.

Es war zehn vor fünf, als die Kandidatin vor mir endlich fertig war. Sie stürmte in Tränen aus dem Vorsprechraum, das Gesicht hochrot vor Demütigung.

Gerade als ich einen Schritt nach vorn machte, begannen sich die Türen zu schließen.

„Warten!“

platzte es aus mir heraus.

„Ich habe noch nicht vorgesungen!“

Der Wachmann zögerte, warf mir einen Blick zu und wandte sich dann dem Richtergremium zu.

„Sie sagt, sie war noch nicht dran“,

sagte er unsicher.

„Soll ich sie reinlassen?“

Es folgte eine Pause – schwer, bewusst.

Dann sprach eine der Jurorinnen.

Cynthia Garland.

Eine von Novells wohlhabendsten Gesangslehrerinnen. Eine von sehr wenigen Personen, die mein Vater nicht kaufen konnte. Eine Tatsache, die sie ein Jahr, bevor ich ankam, ihre Stelle an der StarCrest gekostet hatte – nachdem sie Angelina gesagt hatte, ihre Stimme klinge wie eine kreischende Todesfee.

Angelina weinte bis heute deswegen.

„Ich bezweifle, dass sie auch nur einen Funken inspirierender sein wird als der Haufen hoffnungsloser Kandidaten, die mir den Nachmittag verschwendet haben“,

sagte Cynthia kühl.

„Schicken Sie sie weg.“

Mir stockte der Atem.

Das war’s? Vorbei, bevor ich überhaupt die Chance gehabt hatte, den Mund aufzumachen?

War das der Grund, warum ich wiedergeboren worden war – um wieder zu scheitern?

Nein.

Ich weigerte mich.

Ich stürzte nach vorn, bevor der Wachmann reagieren konnte, schlüpfte durch den schmaler werdenden Spalt, während die Türen hinter mir zuschwangen.

„Entschuldigen Sie – hallo“,

sagte ich schnell und zwang meine Stimme zur Ruhe.

„Ich weiß, Sie müssen alle erschöpft sein, und ich verspreche, ich mache es kurz. Aber ich habe da draußen stundenlang gewartet.“

Ein anderer Juror beugte sich vor. Brian Taylor.

„Junge Dame“,

begann er, schon müde,

„wir haben unsere Entscheidungen bereits getroffen –“

„Dann ist das wirklich bedauerlich“,

fuhr ich dazwischen.

„Wenn Sie nicht vorhatten, Ihren eigenen Ablauf zu respektieren – wenn Sie nicht vorhatten, jede Person anzuhören, die es durchgeschafft hat, die gewartet hat –, wozu dann überhaupt Vorsingen abhalten?“

Stille überflutete den Raum.

Die Juroren wechselten Blicke. Cynthia sagte nichts, ihr Gesichtsausdruck war nicht zu lesen, als die dritte Jurorin – Diana Moore – sich räusperte.

„Unabhängig davon, wir –“

„Wie heißt du?“

Die Stimme kam von hinter uns.

Tief. Ruhig. Befehlsgewohnt.

Ich drehte mich langsam um.

Ein Mann saß allein auf den Zuschauersitzen, entspannt, als gehörte ihm der Raum.

Julius Pierre.

Der Name allein hatte Gewicht. Eine der mächtigsten Figuren in der gesamten Region. Der Konzern seiner Familie, PST, kontrollierte nahezu jeden digitalen Pulsschlag auf dem Kontinent – Computer, Telefone, Regierungssysteme. Wenn es auf Code lief, waren die Chancen groß, dass PST es gebaut hatte.

Er war der Jüngste von vier Söhnen, die Jamerson und Charlese Pierre geboren worden waren, und doch galt er weithin als der Gefährlichste von ihnen allen. Brillant. Skrupellos. Berechnend. Unter seinem Einfluss waren die Einnahmen der Familie um fast dreißig Prozent in die Höhe geschnellt, und trotz seines Alters richteten seine Brüder sich oft nach ihm.

Sie nannten ihn ein wildes Tier.

Und Musik war, seltsamerweise, das Einzige, was ihn beruhigte.

Seine Mutter war einst eine gefeierte Pianistin gewesen, bevor ein Unfall ihr eine dauerhafte Nervenschädigung in der rechten Hand zugefügt hatte. Julius hatte ihre Liebe zu dieser Kunst geerbt – auch wenn das Gerücht ging, er hege eine besondere Abneigung gegen das Imperiale Clayborne-Opernhaus.

Und was noch wichtiger war –

Er war der alleinige Geldgeber des diesjährigen Wettbewerbs.

Mir rutschte der Magen in die Tiefe.

Mist.

Mein ganzer Körper erstarrte, die Worte blieben mir schmerzhaft im Hals stecken. Er musterte mich einen Moment lang, scharf und unbeugsam, bevor er wieder sprach.

„Ich habe dich nach deinem Namen gefragt.“

Die Kontrolle drohte mir durch die Finger zu gleiten, aber ich klammerte mich mit allem daran fest, was ich hatte. Ich hob das Kinn und zwang meiner Wirbelsäule Standhaftigkeit auf.

„Qiara“,

sagte ich. Dann fester:

„Qiara Stone.“

Julius hielt inne. Sein Blick zuckte für den kürzesten Augenblick zur Seite, und ich hätte schwören können, dass so etwas wie Schock über sein Gesicht huschte.

Ohne mir ein weiteres Wort zu sagen, wandte er sich dem Gremium zu.

„Lasst sie vorsingen.“

Dianas und Brians Augen wurden groß. Bis jetzt hatte Julius sich während der Vorsingen kein einziges Mal eingemischt. Noch ehe einer von ihnen Einwände erheben konnte, beugte Cynthia sich vor.

„Ich bin dafür“,

sagte sie.

„Ich möchte sie singen hören.“

Diana und Brian tauschten Blicke, die Verwirrung stand ihnen unverhohlen ins Gesicht geschrieben. Ich konnte es ihnen nicht verdenken.

Ich war genauso verwirrt.

Julius sprach erneut, seine Stimme ruhig, aber erwartungsvoll.

„Ms. Stone, brauchen Sie etwas für Ihr Vorsingen?“

Ich warf einen Blick zu dem Klavier rechts von mir, ein langsames Lächeln zog an meinen Lippen.

„Das Klavier genügt.“

Ich durchquerte den Raum und setzte mich, legte die Hände leicht auf die Tasten. Mein Herz hämmerte mir so laut in der Brust, dass ich sicher war, sie mussten es hören. Sie wussten es nicht – aber das war nicht länger nur ein Vorsingen.

Das war das Vorsingen meines Lebens.

Der erste Ton klang auf, tief und ruhig. Meine Finger folgten, das Muskelgedächtnis führte sie, während die Melodie sich unter meinen Händen entfaltete. Einen Atemzug später begann ich zu singen.

Ich war schon einmal hier – andere Haut, derselbe Schmerz

Kalte Nächte rufen noch immer meinen Namen

Ich gab mein Herz an Träume, die nicht bleiben wollten

Sah zu, wie der Spiegel jedes Mal sprang, wenn ich betete

Ich ging durchs Feuer, den Kopf gesenkt

Trug Narben, die ich nie gewählt hatte zu zeigen

Jede Träne schrieb Lektionen in meine Seele

Doch ich überlebte, was sie niemals kennen werden

Die Worte vibrierten durch den Raum, getragen von der Musik. Meine Brust schnürte sich zu, als Erinnerungen an mein vorheriges Leben nach vorn drängten – der Schmerz, die Qual, der Verrat. Ich goss alles in dieses Lied, jeden Ton aus Überleben gehauen.

Als der letzte Akkord verklang, merkte ich, dass mein Blick verschwommen war. Tränen lösten sich lautlos von meinen Wimpern und sprenkelten die elfenbeinfarbenen Tasten unter meinen Händen.

Der Raum war still.

Kein Klatschen. Kein Buhen. Nichts.

Panik flackerte auf, als ich mich zu den Juroren umdrehte und mich innerlich auf Gereiztheit, auf Abweisung gefasst machte – aber das war nicht, was ich sah.

Tränen.

Die Juroren weinten.

Langsam standen sie, einer nach dem anderen, und Applaus brach die Stille, hallte durch den Raum. Mir stockte der Atem, als Erleichterung mich überflutete. Ich erhob mich von der Bank und verbeugte mich, ein breites Lächeln breitete sich auf meinem Gesicht aus.

Als ich mich wieder aufrichtete, sah ich ihn.

Diesen Blick in seinen Augen.

Erstaunen. Bewunderung. Und etwas Dunkleres – etwas, das ich nicht ganz benennen konnte.

Julius hielt meinen Blick viel zu lange fest, sein Ausdruck unlesbar, als würde er mich Stück für Stück zerlegen. Als würde er mich kennen.

Aber ich war sicher, dass wir uns nie begegnet waren. Ich hätte jemanden, der so schön war, in Erinnerung behalten.

Nachdem ich dem Gremium gedankt hatte, drehte ich mich zum Gehen.

„Ms. Stone!“

Ich wirbelte herum, gerade als Cynthia auf mich zukam, ihr Gesicht gerötet und strahlend.

„Nun –“

Sie hielt inne und sammelte sich.

„Normalerweise würden wir Ihnen raten, auf einen Brief per Post zu warten, der Sie über Ihre Aufnahme informiert, aber …“

Sie warf einen Blick zurück zu den lächelnden Juroren, dann kurz zu Julius.

„Glückwunsch.“