Viertes Kapitel — Die Risse im Porzellan

Das Abendessen an der Hohen Tafel war stets still – vornehm, ritualisiert, kalt.

Eira saß an ihrem üblichen Platz, den Rücken gerade, die Serviette sorgfältig in ihrem Schoß gefaltet, vor sich ein Porzellanteller, gefüllt mit Speisen, die sie nie selbst gewählt hatte. Ihre Eltern saßen ihr gegenüber, flankiert von Beratern und adligen Gästen. Kerzen flackerten in goldenen Wandleuchtern. Diener schenkten Wein ein und flüsterten Neuigkeiten aus den äußeren Provinzen.

Und doch sprach niemand mit ihr.

Sie sprachen um sie herum.

„Der Alpha von Rotsand hat bestätigt, dass sie an der Zeremonie teilnehmen werden“, sagte ihr Vater zu ihrer Mutter, ohne Eira eines Blickes zu würdigen. „Und die Ländereien für die Mitgift sind festgelegt. Thorne war sehr zufrieden.“

Ihre Mutter nickte und nippte an einem Kristallkelch. „Wir werden die Bindung auf der Ostterrasse abhalten. Dort gibt es mehr Licht. Die Priesterinnen werden das gutheißen.“

„Der Rat schlug vor, dass die Paarung bezeugt wird“, fügte ihr Vater beiläufig hinzu und spießte ein Stück Braten mit seiner Gabel auf. „Eine öffentliche Vereinigung unter dem Mond, um Transparenz und den göttlichen Segen zu gewährleisten.“

Ihre Mutter nickte. „Das Volk wird erwarten, es zu sehen. Es wird ihre Rolle bekräftigen. Die Unterwerfung muss sichtbar sein.“

Eira drehte sich der Magen um. Sie verschluckte sich beinahe an ihrem Wein.

„Dem habe ich nie zugestimmt“, sagte sie leise.

„Haben die Näherinnen das Kleid angepasst, damit es zu den Luna-Malen passt?“

„Das haben sie. Erle hat um eine private Anprobe vor der Zeremonie gebeten.“

Eiras Brustkorb zog sich zusammen. Ihre Lippen teilten sich.

„Dem habe ich nie zugestimmt“, sagte sie leise.

Sie hielten nicht inne.

„Hat die Heilerin bestätigt, dass ihr Zyklus angepasst ist?“, fragte ihr Vater.

Eiras Hand ballte sich in ihrem Schoß zur Faust.

„Sie ist fruchtbar“, erwiderte ihre Mutter. „Alles verläuft genau nach unserem Plan.“

Nach unserem Plan.

Nicht nach ihrem.

Niemals nach ihrem.

Eira stand abrupt auf, das Scharren ihres Stuhls war in dem ansonsten stillen Raum laut zu hören. Alle Gesichter wandten sich ihr zu, doch ihre Eltern sahen nur verärgert aus, nicht besorgt.

„Ich sitze genau hier“, sagte sie mit zitternder Stimme. „Ihr redet über mich, als wäre ich ein Gefäß. Ein Werkzeug. Als würde ich nicht existieren.“

Die Kiefermuskeln ihrer Mutter spannten sich an. „Eira, das ist nicht der richtige Ort …“

„Es ist nie der richtige Ort“, fuhr sie dazwischen. „Nie die richtige Zeit. Nie der richtige Moment. Denn mein Leben war in der Sekunde meiner Geburt entschieden, nicht wahr?“

Der Blick ihres Vaters verhärtete sich. „Du wurdest von der Göttin auserwählt. Das ist deine Pflicht.“

„Nein. Es ist eure Vision. Euer Vermächtnis. Eure kostbare Allianz. Aber was ist mit mir? Was, wenn ich ihn nicht will?“

Stille breitete sich aus.

Die Stimme ihrer Mutter wurde eisig. „Du wirst tun, was von dir verlangt wird. Du bist die Luna. Und Lunas stellen ihren Platz nicht infrage.“

Eira atmete schnell. Ihr Körper zitterte – nicht aus Angst, sondern aus Wut.

„Ich bin nicht aus Porzellan“, sagte sie. „Und ich bin nicht euer Eigentum, das ihr verschachern könnt.“

Dann drehte sie sich um und ging.

Niemand folgte ihr.

Sie eilte durch den Saal, die Wut machte sie blind für die erschrockenen Blicke der Diener und Wachen. Ihre Fäuste waren geballt, ihr Herz hämmerte, ihr Kiefer war fest zusammengebissen. Sie hielt erst an, als sie den Korridor nahe ihrer Gemächer erreichte – bis sie sie an der Wand lehnen sah.

Clara.

Die Tochter des Betas.

In Seide gehüllt, die für eine formelle Umgebung viel zu freizügig war, verzogen sich ihre Lippen zu einem spöttischen Lächeln, sobald sie Eira erblickte. Lässig richtete sie sich auf und verschränkte die Arme unter der Brust.

„Ärger im Paradies?“, säuselte Clara. „Du bist hinausgestürmt wie ein Kind, das seinen Lieblingsnachtisch nicht bekommen hat.“

Eira antwortete nicht. Sie versuchte, an ihr vorbeizugehen.

Doch Clara trat ihr in den Weg, ihr Blick funkelte boshaft.

„Weißt du“, sagte sie mit leiser Stimme, „er redet nicht über dich. Nicht, wenn er mich fickt.“

Eira erstarrte.

Clara beugte sich näher, ihr Atem war warm von Grausamkeit.

„Er ist allerdings härter, wenn er an dich denkt. Als ob er versucht zu vergessen, wie kalt du bist. Er mag es wild. Laut. Wenn es blaue Flecken gibt.“ Sie lächelte und ihre Zähne blitzten auf. „Aber davon wüsstest du ja nichts, oder?“

Eira sprach nicht. Konnte nicht. Ihr Mund war trocken, ihre Brust brannte.

Clara trat mit einem leisen Lachen zurück. „Du bist kein Luna-Material, Süße. Du bist eine Dekoration. Etwas, das er an seinen Arm hängt, während er im Dunkeln echte Frauen fickt.“

Damit drehte sie sich um und ging davon, die Hüften schwingend, und ließ Eira in der Stille zurück, in der sie aufgewachsen war – nur dass sie jetzt bitter schmeckte.

Eira trat in ihre Gemächer und schloss die Tür mit zitternden Händen. Die Stille im Inneren war dicht, erstickend. Sie starrte auf ihr Spiegelbild auf der anderen Seite des Raumes – perfekt geflochtenes Haar, makellose Haut, Augen, die von zurückgehaltenem Schmerz geweitet waren.

Sie hasste, was sie sah.

Sie durchquerte den Raum, riss die Nadeln aus ihrem Haar und warf sie auf den Boden. Eine nach der anderen schälte sie die Schichten ihres Kleides ab, legte Seide und Spitze wie eine zweite Haut ab, bis sie in nichts als der stillen Wut in ihren Knochen dastand.

Sie verkauften sie. Führten sie vor. Benutzten sie.

Und nun würden sie sie vor dem gesamten Rudel demütigen. Sie brandmarken. Sie brechen.

Ihre Eltern liebten sie nicht.

Alder wollte sie nicht.

Und Clara hatte ihr mit jedem giftigen Wort die Wahrheit in die Brust geritzt.

Eira trat ans Fenster und blickte hinaus auf die mondbeschienenen Bäume, die das Anwesen säumten. Derselbe Wald, der sie schon immer in ihren Träumen gerufen hatte. Derselbe, der sich immer noch wie das einzig Wirkliche anfühlte, das sie je gekannt hatte.

Ihr Kiefer spannte sich an.

Sie würde bei der Zeremonie nicht hier sein.

Sie würde sie nicht zusehen lassen, wie sie fiel.

Sie würde fliehen.

Heute Nacht würde sie wieder sich selbst gehören.

Es gab keine Zeit zu planen. Keinen Raum für Sentimentalität.

Sie konnte nichts mitnehmen – kein Essen, keine Kleidung, nicht einmal den Dolch, der unter ihrer Matratze versteckt war. Sie würden sie wittern, wenn sie zögerte. Und wenn sie sie erwischten …

Sie erlaubte sich nicht, so weit zu denken.

Sie zog sich nackt aus und ging zum anderen Ende ihres Gemachs, wo das Mondlicht durch das offene Fenster strömte. Ihr Puls hämmerte tief in ihren Adern. Sie hatte sich seit Wochen nicht mehr verwandelt – nicht seit die Priesterinnen begonnen hatten, sie auf die Luna-Riten vorzubereiten. Aber ihr Wolf war noch da. Begraben unter Schichten von Seide und Pflicht.

Wartend.

Sie fiel auf die Knie, die Augen geschlossen, der Atem zitternd. Ihre Knochen schmerzten von der vertrauten Anspannung. Dann – mit jedem qualvollen Knacken – ließ sie los.

Ihr Körper bog sich, brach, formte sich neu. Fell riss durch Fleisch. Nägel krümmten sich zu Klauen. Ihr Mund verzog sich zu einem lautlosen Knurren. Der Schmerz war weißglühend, aber er war echt. Er war ihrer.

Als die Verwandlung abgeschlossen war, stand eine weiße Wölfin in der Mitte des Raumes – schlank, geschmeidig, mit wilden Augen.

Sie warf einen letzten Blick auf das Leben, das sie zurückließ.

Dann sprang sie aus dem Fenster.

Und verschwand im Wald.