3.2

Georgina

„Was zum Teufel?“ Ich ziehe mich gerade aus meinen Arbeitsklamotten um und mache mich bereit für einen Lauf, als ich draußen Musik höre, die kaum von den Wänden des Hauses gedämpft wird. Irgendwas Country-mäßiges, aber ich kann die Worte nicht genau verstehen. Es ist der Nachbar. Ich weiß, dass er es ist, ohne auch nur hinzusehen. Niemand sonst auf der Welt ist so nervig.

Oder so sexy.

Diesen Gedanken verdränge ich sofort, denn seine Nervigkeit übertrifft definitiv seine Attraktivität. Nachdem ich mich in meinen Sport-BH gezwängt habe, ziehe ich ein Tanktop an und greife nach meinen Turnschuhen im Schrank, halte jedoch im Schlafzimmer inne. Ich gebe der dröhnenden Musik weitere dreißig Sekunden, bevor ich offiziell genervt bin. Klar, es ist nicht zwei Uhr morgens, aber diese Nachbarschaft war immer ruhig. Oder zumindest war sie es, bevor der Bongo-Typ nebenan eingezogen ist.

Als ich die Schiebetür aufreiße und auf den Balkon stampfe, wird meine Ohren von der Musik überfallen. Es ist definitiv Country.

Und das ist definitiv der heiße Nachbar, den ich über die Mauer hinweg auf einem Rasenmäher sehe – oberkörperfrei.

Es dauert einen Moment, bis ich den Refrain des Liedes höre und es zuordnen kann: She Thinks My Tractor's Sexy.

Ich verschlucke mich beinahe.

Das kann doch nicht auf mich gemünzt sein, oder? Ich bin mir nicht sicher, ob ich mich geschmeichelt, amüsiert oder genervt fühlen soll.

Als er das Ende des Rasens erreicht, schaut er zu meinem Balkon hoch und hebt seine Bierdose in einer spöttischen „Prost“-Geste – weil er natürlich gleichzeitig Rasen mäht und trinkt.

Dann grinst er. Unverkennbar selbstgefällig und arrogant, sein Grinsen bringt mich auf die Palme. Derselbe Typ, der mich bei unserer ersten Begegnung „Zuckertitten“ genannt hat, fährt jetzt oberkörperfrei Rasenmäher und spielt She Thinks My Tractor's Sexy?

Er versucht eindeutig, mich zu provozieren.

Dieses Grinsen von ihm lässt vermuten, dass er glaubt, es geschafft zu haben.

Ich rolle dramatisch mit den Augen, als ob er meinen Gesichtsausdruck von hier oben sehen könnte, aber es scheint eine notwendige Geste als Antwort auf seine Lächerlichkeit. Dann wirbele ich herum und schließe die Tür hinter mir, lehne mich einen Moment lang mit dem Rücken dagegen, während ein Lachen in meiner Brust aufsteigt.

Er ist kindisch. Vollkommen und absolut kindisch. Ich sollte nicht lachen – die Dinge, die er zu mir gesagt hat, wie er mich über seine Schulter werfen und meine Unterwäsche herunterziehen wollte, wären weit über das Inakzeptable hinaus gewesen, selbst wenn ich eine „normale“ Frau und nicht die Tochter des Präsidenten wäre. Aber die Tatsache, dass ich die Tochter des Präsidenten bin, macht es definitiv schlimmer.

Trotzdem ist es nicht das Schlimmste auf der Welt, ihn wieder ohne Hemd zu sehen. Ich werde warm bei der Erinnerung daran, was ich mir letzte Nacht vorgestellt habe, als ich meine Finger zwischen meinen Beinen hatte.

Das bedeutet nicht, dass ich von dem Idioten da draußen auf dem Rasenmäher angezogen bin. Ich kenne seinen Typ. Er ist die Art von Kerl, die mit typischen Frat-Boy-Spielchen durchkommt, die Art von Mann, der denkt, er könne mit einem arroganten kleinen Grinsen Frauen um den Finger wickeln.

Ich gehöre nicht zu diesen Mädchen.

Ich sage mir das noch einmal, während ich durch die Jalousien spähe wie eine neugierige alte Dame und meinen Hals recke, um einen Blick auf ihn in seinem Garten zu erhaschen.

Ja. Ich bin definitiv nicht eines von diesen Mädchen.

Fünfzehn Minuten später laufe ich die Straße hinunter, gefolgt von Blair und David in sicherem Abstand. Mein Tempo ist ein wenig schneller als gewöhnlich - was absolut nichts damit zu tun hat, dass der Typ mit den Bongos draußen ohne Hemd in seinem Garten war und ich vielleicht ein wenig aufgestaute Frustration loswerden muss.

Absolut nichts.

Wir sind nicht mehr als eine halbe Meile unterwegs, als ich das Dröhnen eines Motors höre und mich umdrehe, um Bongo-Typ zu sehen.

Mitten auf der Straße, hinter uns herkommend, fährt er den Aufsitzrasenmäher wie ein Auto. Immer noch ohne Hemd, obwohl es nicht gerade ein warmer Sommerabend in Colorado ist.

Ich halte an, während Blair und David stehen bleiben und nach ihren Waffen greifen. Mit einem Augenrollen hebe ich die Hand. „Im Ernst, ich bin mir zu einer Million Prozent sicher, dass mein Nachbar nicht versucht, mich mit einem Rasenmäher zu überfahren.“

„Man weiß nie, Ma'am. Protokoll,“ erklärt David. Ich kann nicht sagen, ob sie es wirklich ernst meint, aber zumindest ziehen sie und Blair ihre Waffen nicht.

Ich drehe mich um und ignoriere die Tatsache, dass ein halbnackter Mann mir auf einem Rasenmäher folgt, und setze das Joggen fort, aber in einem langsameren Tempo.

„Brauchen Sie eine Mitfahrgelegenheit?“ fragt Bongo-Typ grinsend. Er nimmt einen Schluck aus seiner Bierdose.

„Von dem Typen, der trinkt, während er fährt?“ frage ich und werfe ihm einen Blick zu. Ich bin froh, dass ich laufe, weil ich meinen Blick wieder auf die Straße richten kann, anstatt seine nackte, übermäßig muskulöse Brust anzustarren.

„Ich bin ziemlich sicher, dass ein Rasenmäher nicht zählt,“ protestiert er.

„Ähm, er zählt.“

„Ich habe nur ein Bier getrunken,“ sagt Bongo-Typ. „Versprochen.“ Er zieht mit dem Finger ein Kreuz über sein Herz und sieht mich unschuldig an - so unschuldig, wie jemand aussehen kann, der offensichtlich nicht engelhaft ist.

Konzentrier dich, Georgina. Das Letzte, woran ich denken muss, ist, wie offensichtlich nicht engelhaft dieser Mann ist. „Sollte ich überhaupt fragen, warum Sie mit einem Rasenmäher die Straße entlang fahren?“

„Sollte ich fragen, warum Sie von ein paar Typen in Anzügen verfolgt werden, die offensichtlich bewaffnet sind?“ kontert er und bezeichnet sie als „Anzüge“, obwohl sie in Laufkleidung sind.

Ich öffne den Mund, um die Worte zu sprechen: „Ich bin die Tochter des Präsidenten!“, aber ich tue es nicht. Ich zögere. Ich weiß nicht, warum ich es nicht einfach sage. Nein, das ist nicht wahr. Ich weiß genau, warum. Es ist, weil dies das erste Mal seit langem ist, dass mich jemand nicht erkannt hat.

Die Tochter des Präsidenten zu sein, ist natürlich ein Privileg. Ich habe Möglichkeiten, die die meisten Menschen nicht haben, und dafür bin ich dankbar. Aber es bedeutet auch, dass das alles ist, was die Leute sehen, wenn sie mich anschauen. Ich werde als die Tochter meines Vaters abgestempelt und das war's. Kaum jemand will etwas über mich wissen, was darüber hinausgeht. Sicher, es gibt die Leute, die mich für meine Arbeit mit der Stiftung kennen, aber persönlich? Nicht so viele.

Also ist die Tatsache, dass dieser Typ anscheinend keine Ahnung hat, wer ich bin, seltsamerweise befreiend – auch wenn er grob ist.

„Sightseeing,“ sagt Bongo-Typ.

„Wie bitte?“

„Der Grund, warum ich auf dem Rasenmäher sitze. Ich mache eine Besichtigungstour.“

„Besichtigungstour? Alte Häuser?“

„Nein. Ich bevorzuge eine andere Aussicht.“

Ich bin dankbar, dass ich gerade laufe und bereits errötet bin, denn sonst wäre mein Gesicht jetzt wahrscheinlich knallrot geworden. „Fährst du normalerweise mit einem Rasenmäher hinter Frauen her?“

„Eigentlich ist es das erste Mal, dass ich einen Rasenmäher für diesen Zweck benutze.“

„Aber es ist nicht das erste Mal, dass du herumfährst und einer Frau folgst?“

„Das andere Mal habe ich einen Traktor benutzt.“

Ich kann nicht anders, als zu lachen. „Elegant.“

„Es ist eine lange Geschichte.“

„Ich nehme an, es ist eine Geschichte, die Bier beinhaltet?“ frage ich.

„Aufmerksames Mädchen.“ Seine Augen verengen sich am Rand, als er grinst. Selbst als ich mich wieder der Straße zuwende, bin ich mir seines Blickes auf mir bewusst.

„Also ist es deine Idee von Spaß, mir hinterherzufahren?“ Ich laufe jetzt etwas schneller und frage mich, ob sein Rasenmäher mithalten kann. Wie schnell fährt ein Rasenmäher überhaupt?

„Nun, es ist sicherlich besser, als Mrs. Johnson zu folgen.“

„Wer ist Mrs. Johnson?“

„Die Frau, die gegenüber wohnt. Kennst du deine Nachbarn nicht?“

„Ich kenne meine Nachbarn“, protestiere ich leicht defensiv. „Ich meine, ich ‚kenne‘ sie nicht wirklich. Ich winke ihnen zu. Ich bin ein netter Mensch. Ich muss ihre Namen nicht wissen.“

„Wie lange wohnst du schon hier?“

„Ein paar Jahre.“ Okay, jetzt bin ich total defensiv. „Du bist offensichtlich freundlicher als ich. Mit deiner Nacktheit und deinen Rasenmähern und…was auch immer du sonst so tust.“

„Du weißt nicht, was ich mache?“ Er stellt die Frage, als wäre er zufrieden mit sich selbst.

„Etwas, das dir genug Zeit lässt, nackt Bongos zu spielen und durch die Nachbarschaft zu fahren, offensichtlich.“ Er grunzt als Antwort. Ich laufe weiter, meine Schritte erzeugen einen gleichmäßigen Rhythmus auf dem Asphalt. „Wartest du darauf, dass ich dich frage, was du machst?“

„Die meisten Frauen wollen solche Dinge wissen.“

Ich unterdrücke ein Lachen. „Du bist ganz schön von dir überzeugt. Und ich bin nicht wie die meisten Frauen.“

„Offensichtlich.“

Ich laufe noch ein paar Minuten schweigend weiter, bevor ich schwer ausatme. „Gut. Was machst du?“

„Ich kann es dir nicht sagen.“

„Du kannst es mir nicht sagen?“

„Es ist streng geheim.“ Er nimmt einen weiteren Schluck von seinem Bier und grinst.

„Warte, sag es mir nicht. Du bist ein Geheimagent, der undercover als nerviger Fratboy lebt.“

„Fratboy? Du denkst, ich bin ein Fratboy?“

Ich zucke mit den Schultern. „Du bist derjenige mit den Bongos und dem Dosenbier und –“

„Was für ein Geheimagent-Fratboy lebt in einem Haus wie diesem?“

„Einer namens Dick Donovan?“

Er lacht. „Eigentlich heiße ich Adriano.“

„Adriano“, wiederhole ich. „Hm. Dick passt besser zu dir.“

„Lustig. Soll ich dich weiterhin Zucker nennen oder hast du einen Namen?“

„Du kannst aufhören, mich Zucker zu nennen“, sage ich. „Ich heiße Georgina.“ Ich lasse absichtlich meinen Nachnamen weg, obwohl ich mir nicht sicher bin, ob Adriano mich als die Tochter des Präsidenten erkennen würde, selbst wenn ich es ihm sagen würde.

„Georgina mit den Leibwächtern.“

„Genau.“

„Also bist du jemand Wichtiges“, sagt Adriano, während ich weiterlaufe.

Ich lache. „Das ist definitiv diskutabel.“

„Oder jemand, der Leibwächter braucht. Also bist du jemand, den man tot sehen will.“

„Ist das deine Version von 'Ich sehe was, was du nicht siehst' oder so? Willst du versuchen, meine Identität zu erraten?“

„Hast du etwas Besseres zu tun in den nächsten... wie viele Meilen gehst du?“

„Fünf.“

„Verdammt, ich weiß nicht, ob der Rasenmäher fünf Meilen schafft.“

„Das ist wirklich schade. Sieht so aus, als müsste ich diese fünf Meilen alleine laufen. In Stille.“

„Keine Sorge. Ich habe immer noch genug Saft in diesem Baby.“ Er spricht über den Rasenmäher, aber seine Worte klingen definitiv sexuell.

Ich versuche, diesen Gedanken aus meinem Kopf zu verdrängen und konzentriere mich auf meinen Rhythmus und das Geräusch meiner Füße auf dem Asphalt. Eins-zwei. Eins-zwei.

Heißer, oberkörperfreier Typ ein paar Meter entfernt.

Fokussieren ist gerade nicht meine Stärke.

Adrianos Worte durchbrechen meine Gedanken. „Also bist du jemand, den die Leute tot sehen wollen.“

Wollen die Leute mich tot sehen? Nicht im Moment; zumindest glaube ich das nicht. „Das habe ich nicht gesagt.“

„Wirst du es mir sagen, wenn ich richtig rate?“

„Wirst du mir sagen, wer du bist?“ kontere ich.

„Nee. Mir gefällt es so. Also... hast du jemals mit jemandem geschlafen, dessen Nachnamen du nicht kanntest?“

Ich unterdrücke ein Lachen. „Ist das deine lahme Version eines Anmachspruchs?“

„Ich versuche nur, meine Nachbarin kennenzulernen, Georgina Ohne-Nachnamen. Es ist eine vernünftige Frage.“

„Es ist keine vernünftige Frage.“

Er ignoriert mich. „Du siehst nicht aus wie ein Popstar oder ein Model, also fällt das weg.“

„Hey! Was soll das heißen? Folgst du mir nur, um mich zu ärgern?“

Als ich diesmal zu ihm hinüberblicke, sehe ich, wie seine Wangen rot werden. Ist Mr. Schamlos etwa verlegen? „Ich meinte, dass du nicht so super dünn und so bist.“

„Das hilft auch nicht.“

„Wenn du willst, dass ich dir genau sage, wie heiß dein Hintern in diesem Laufoutfit aussieht, kann ich das tun. Ich wollte es nur ein bisschen eleganter ausdrücken.“

Ich lache. „Das wird geschätzt.“

„Also bist du kein Rockstar oder Model und nicht super berühmt -“

„Woher weißt du, dass ich nicht super berühmt bin?“

„Du hast keine Fans, die dir folgen.“

„Dies ist eine geschlossene Nachbarschaft.“

„Guter Punkt. Aber du siehst nicht super berühmt aus, was bedeutet, dass du im Zeugenschutzprogramm bist.“

„Du schlägst also vor, dass ich von Leibwächtern verfolgt werde, weil ich versuche, keine Aufmerksamkeit auf meine brandneue, vom Staat bereitgestellte Identität zu lenken?“

„Nun, wenn du es so sagst, klingt es einfach lächerlich.“

Wir biegen um die Ecke, und als Adriano langsamer wird, finde ich mich selbst dabei, langsamer zu werden und dann anzuhalten, anstatt weiterzulaufen. „Hast du genug geraten?“

Er schaut auf seine Uhr. „Ich muss irgendwo sein.“

Ich hebe die Augenbrauen. „Heißes Date?“

Ich kenne nicht einmal den Nachnamen dieses Typen, aber der Gedanke, dass er mit einer anderen Frau zusammen ist, macht mich nervös.

„Eifersüchtig?“

„Definitiv nicht eifersüchtig“, lüge ich und zucke lässig mit den Schultern. „Viel Spaß bei deinem Date, Bongos.“

„Es ist Training—äh, Arbeit“, sagt er. Er beginnt, seinen Rasenmäher zurückzusetzen und dreht sich um, während ich mich umdrehe, um weiter zu joggen. Dann hält er inne, schaut zurück zu mir und ruft: „Du bist ein Drogenbaron, oder? Irgendein Verbrecherboss.“

Ich lache. „Du hast mich erwischt.“

„Wir sehen uns, Zucker.“