3.2

Georgina

„Was zur Hölle?“ Ich ziehe gerade meine Arbeitskleidung aus und mache mich bereit für einen Lauf, als ich Musik von draußen höre, die kaum von den Wänden des Hauses gedämpft wird. Irgendwas mit Country, aber ich kann die Worte nicht genau verstehen. Es ist der Nachbar. Ich weiß, dass er es ist, ohne auch nur hinzusehen. Niemand sonst auf der Welt ist so nervig.

Oder so sexy.

Ich schiebe diesen Gedanken sofort beiseite, denn seine Nervigkeit überwiegt definitiv seine Attraktivität. Nachdem ich meinen Sport-BH angezogen habe, ziehe ich ein Tanktop über und hole meine Turnschuhe aus dem Schrank, wobei ich in meinem Schlafzimmer innehalte. Ich gebe dem Dröhnen der Musik weitere dreißig Sekunden, bevor ich offiziell genervt bin. Klar, es ist nicht zwei Uhr morgens, aber diese Nachbarschaft war immer ruhig. Oder zumindest war sie das, bevor der Bongo-Typ nebenan eingezogen ist.

Als ich die Schiebetür aufreiße und auf den Balkon stampfe, dröhnt die Musik in meinen Ohren. Es ist definitiv Country.

Und das ist definitiv der heiße Nachbar, den ich über die Mauer hinweg auf seinem perfekt gepflegten Rasenmäher sehe – oberkörperfrei.

Es dauert eine Sekunde, bis ich den Refrain des Liedes höre und erkenne: She Thinks My Tractor's Sexy.

Ich verschlucke mich fast.

Das kann doch nicht auf mich gemünzt sein, oder? Ich bin mir nicht sicher, ob ich mich geschmeichelt, amüsiert oder genervt fühlen soll.

Als er das Ende des Rasens erreicht, schaut er zu meinem Balkon hoch und hebt seine Bierdose in einer spöttischen „Prost“-Geste – natürlich fährt er Rasenmäher und trinkt gleichzeitig.

Dann grinst er. Unverkennbar selbstgefällig und überheblich, sein Grinsen bringt mich endgültig auf die Palme. Derselbe Typ, der mich bei unserer ersten Begegnung „Zuckertitten“ genannt hat, fährt jetzt oberkörperfrei Rasenmäher und spielt She Thinks My Tractor's Sexy?

Er versucht eindeutig, mich zu provozieren.

Dieses Grinsen von ihm deutet an, dass er glaubt, es geschafft zu haben.

Ich verdrehe dramatisch die Augen, als ob er meinen Gesichtsausdruck von hier oben sehen könnte, aber es scheint eine notwendige Geste als Antwort auf seine Lächerlichkeit zu sein. Dann drehe ich mich um und schließe die Tür hinter mir, lehne mich einen Moment lang mit dem Rücken dagegen, während ein Lachen in meiner Brust aufsteigt.

Er ist kindisch. Vollkommen und absolut kindisch. Ich sollte nicht lachen – die Dinge, die er zu mir gesagt hat, dass er mich über seine Schulter werfen und mir die Höschen runterziehen wollte, wären weit über das Unangemessene hinausgegangen, selbst wenn ich eine „normale“ Frau und nicht die Tochter des Präsidenten wäre. Aber die Tatsache, dass ich die Tochter des Präsidenten bin, macht es definitiv schlimmer.

Trotzdem ist es nicht das Schlimmste auf der Welt, ihn wieder ohne Hemd zu sehen. Ich werde warm bei der Erinnerung daran, was ich mir letzte Nacht vorgestellt habe, als ich meine Finger zwischen meinen Beinen hatte.

Das bedeutet nicht, dass ich mich zu dem Idioten da draußen auf dem Rasenmäher hingezogen fühle. Ich kenne seinen Typ. Er ist der Typ Mann, der mit seinen Studentenverbindungsstreichen durchkommt, der Typ Mann, der denkt, er könne ein arrogantes kleines Grinsen aufsetzen und die Frauen würden ihm zu Füßen fallen.

Ich gehöre nicht zu diesen Mädchen.

Ich sage mir das noch einmal, während ich wie eine neugierige alte Dame durch die Jalousien spähe und meinen Hals recke, um einen Blick auf ihn in seinem Garten zu erhaschen.

Ja. Ich gehöre definitiv nicht zu diesen Mädchen.

Fünfzehn Minuten später laufe ich die Straße hinunter, gefolgt von Blair und David in sicherem Abstand, mein Tempo etwas schneller als gewöhnlich – was absolut nichts damit zu tun hat, dass Bongo-Typ oberkörperfrei in seinem Garten war und ich vielleicht ein wenig aufgestaute Frustration loswerden muss.

Absolut nichts.

Wir sind keine halbe Meile gelaufen, als ich das Brummen eines Motors höre und mich umdrehe, um Bongo-Typ zu sehen.

Mitten auf der Straße, hinter uns herkommend, fährt er den Rasenmäher wie ein Auto. Immer noch oberkörperfrei, obwohl es nicht gerade ein warmer Sommerabend in Colorado ist.

Ich halte an, als Blair und David stoppen und nach ihren Waffen greifen. Augenrollend hebe ich die Hand. „Ernsthaft, ich bin mir zu einer Million Prozent sicher, dass mein Nachbar nicht versucht, mich zu ermorden, indem er mich mit einem Rasenmäher überfährt.“

„Man weiß nie, Ma'am. Protokoll,“ erklärt David. Ich kann nicht sagen, ob sie es wirklich ernst meint, aber zumindest ziehen sie und Blair ihre Waffen nicht.

Ich drehe mich um, ignoriere die Tatsache, dass mir ein oberkörperfreier Mann auf einem Rasenmäher folgt, und setze mein Joggen fort, aber in einem langsameren Tempo.

„Brauchst du eine Mitfahrgelegenheit?“ fragt Bongo-Typ grinsend. Er nimmt einen Schluck aus seiner Bierdose.

„Von dem Typen, der trinkt, während er fährt?“ frage ich und werfe ihm einen Blick zu. Ich bin froh, dass ich laufe, denn so kann ich meinen Blick wieder auf die Straße vor mir richten, anstatt auf seine nackte, übermäßig muskulöse Brust zu starren.

„Ich bin mir ziemlich sicher, dass ein Rasenmäher nicht zählt,“ protestiert er.

„Ähm, doch, das zählt.“

„Ich habe nur ein Bier getrunken,“ sagt Bongo-Typ. „Versprochen.“ Er zieht mit dem Finger ein Kreuz über sein Herz und schaut mich unschuldig an – so unschuldig, wie jemand, der offensichtlich nicht engelhaft ist, aussehen kann.

Konzentrier dich, Georgina. Das Letzte, woran ich denken sollte, ist, wie offensichtlich nicht engelhaft dieser Mann ist. „Sollte ich überhaupt fragen, warum du mit einem Rasenmäher die Straße entlang fährst?“

„Sollte ich fragen, warum du von ein paar Anzugträgern verfolgt wirst, die offensichtlich bewaffnet sind?“ kontert er und nennt sie „Anzugträger“, obwohl sie in Laufkleidung sind.

Ich öffne den Mund, um die Worte „Ich bin die Tochter des Präsidenten!“ zu sagen, aber ich tue es nicht. Ich zögere. Ich weiß nicht, warum ich es nicht einfach sage. Nein, das ist nicht wahr. Ich weiß genau, warum. Es ist, weil dies das erste Mal seit langer Zeit ist, dass jemand nicht erkannt hat, wer ich bin.

Die Tochter des Präsidenten zu sein, ist natürlich ein Privileg. Ich habe Möglichkeiten, die die meisten Menschen nicht haben, und dafür bin ich dankbar. Aber es bedeutet auch, dass das alles ist, was die Leute sehen, wenn sie mich ansehen. Ich werde als die Tochter meines Vaters abgestempelt und das war's. Kaum jemand will etwas über mich wissen, das darüber hinausgeht. Klar, es gibt Leute, die mich für meine Arbeit mit der Stiftung kennen, aber persönlich? Nicht so viele.

Also ist die Tatsache, dass dieser Typ keine Ahnung zu haben scheint, wer ich bin, seltsamerweise befreiend – auch wenn er grob ist.

„Sightseeing,“ sagt Bongo-Typ.

„Wie bitte?“

„Der Grund, warum ich den Rasenmäher fahre. Ich mache Sightseeing.“

„Sightseeing was? Alte Häuser?“

„Nein. Ich bevorzuge eine andere Aussicht.“

Ich bin dankbar, dass ich gerade laufe und schon rot bin, denn sonst wäre mein Gesicht jetzt wahrscheinlich knallrot geworden. „Fährst du normalerweise mit einem Rasenmäher herum und folgst Frauen?“

„Eigentlich ist es das erste Mal, dass ich einen Rasenmäher für diesen Zweck benutze.“

„Aber es ist nicht das erste Mal, dass du herumfährst und einer Frau folgst?“

„Das andere Mal habe ich einen Traktor benutzt.“

Ich kann nicht anders als zu lachen. „Elegant.“

„Es ist eine lange Geschichte.“

„Ich nehme an, es ist eine, die Bier beinhaltet?“ frage ich.

„Scharfsinniges Mädchen.“ Seine Augen kräuseln sich an den Rändern, als er grinst. Selbst als ich mich wieder auf die Straße konzentriere, bin ich mir seines Blicks auf mir bewusst.

„Also ist es deine Vorstellung von Spaß, mir hinterherzufahren?“ Ich laufe jetzt etwas schneller und frage mich, ob sein Rasenmäher mithalten kann. Wie schnell fährt ein Rasenmäher überhaupt?

„Nun, es ist sicherlich besser, als Mrs. Johnson zu folgen.“

„Wer ist Mrs. Johnson?“

„Die Frau, die gegenüber wohnt. Du kennst deine Nachbarn nicht?“

„Ich kenne meine Nachbarn,“ protestiere ich leicht defensiv. „Ich meine, ich ‚kenne‘ sie nicht wirklich. Ich winke ihnen zu. Ich bin eine nette Person. Ich muss ihre Namen nicht kennen.“

„Wie lange wohnst du schon hier?“

„Ein paar Jahre.“ Okay, jetzt bin ich total defensiv. „Du bist offensichtlich freundlicher als ich. Mit deiner Nacktheit und dem Rasenmäherfahren und…was auch immer du sonst so machst.“

„Du weißt nicht, was ich mache?“ Er stellt die Frage, als wäre er stolz auf sich.

„Etwas, das dir genug Zeit lässt, nackt Bongos zu spielen und durch die Nachbarschaft zu fahren, offensichtlich.“ Er grunzt als Antwort. Ich laufe weiter, meine Schritte schlagen einen gleichmäßigen Rhythmus auf dem Asphalt. „Wartest du darauf, dass ich dich frage, was du machst?“

„Die meisten Frauen wollen solche Dinge wissen.“

Ich unterdrücke ein Lachen. „Du bist ganz schön von dir überzeugt. Und ich bin nicht wie die meisten Frauen.“

„Offensichtlich.“

Ich laufe noch ein paar Minuten schweigend weiter, bevor ich schwer ausatme. „Na gut. Was machst du?“

„Ich kann es dir nicht sagen.“

„Du kannst es mir nicht sagen?“

„Es ist streng geheim.“ Er nimmt einen weiteren Schluck von seinem Bier und grinst.

„Warte, sag es mir nicht. Du bist ein Geheimagent, der undercover als nerviger Frat-Typ lebt.“

„Frat-Typ? Du denkst, ich bin ein Frat-Typ?“

Ich zucke mit den Schultern. „Du bist derjenige mit den Bongos und dem Dosenbier und –“

„Was für ein Geheimagent-Frat-Typ lebt in einem Haus wie diesem?“

„Einer namens Dick Donovan?“

Er lacht. „Eigentlich heiße ich Adriano.“

„Adriano,“ wiederhole ich. „Hm. Dick passt besser zu dir.“

„Witzig. Soll ich dich weiterhin Zucker nennen oder hast du einen Namen?“

„Du kannst aufhören, mich Zucker zu nennen,“ sage ich. „Ich heiße Georgina.“ Ich lasse absichtlich meinen Nachnamen weg, obwohl ich mir nicht sicher bin, ob Adriano mich als die Tochter des Präsidenten erkennen würde, selbst wenn ich es ihm sagen würde.

„Georgina mit den Bodyguards.“

„Genau.“

„Also bist du jemand Wichtiges,“ sagt Adriano, während ich weiterlaufe.

Ich lache. „Das ist definitiv umstritten.“

„Oder jemand, der Bodyguards braucht. Also bist du jemand, den Leute tot sehen wollen.“

„Ist das deine Version von ‚Ich sehe was, was du nicht siehst‘ oder so? Willst du versuchen, meine Identität zu erraten?“

„Hast du etwas Besseres zu tun in den nächsten… wie viele Meilen läufst du?“

„Fünf.“

„Verdammt, ich weiß nicht, ob der Rasenmäher fünf Meilen schafft.“

„Das ist wirklich schade. Sieht so aus, als müsste ich diese fünf Meilen alleine laufen. In Stille.“

„Keine Sorge. Ich habe noch genug Saft in diesem Baby.“ Er spricht über den Rasenmäher, aber seine Worte klingen definitiv zweideutig.

Ich versuche, diesen Gedanken aus meinem Kopf zu verbannen und konzentriere mich auf meinen Rhythmus und das Geräusch meiner Füße auf dem Asphalt. Eins-zwei. Eins-zwei.

Heißer, oberkörperfreier Typ ein paar Meter entfernt.

Konzentration ist gerade nicht meine Stärke.

Adrianos Worte durchbrechen meine Gedanken. „Also bist du jemand, den Leute tot sehen wollen.“

Wollen Leute mich tot sehen? Im Moment nicht; zumindest denke ich das nicht. „Das habe ich nicht gesagt.“

„Wirst du es mir sagen, wenn ich richtig rate?“

„Wirst du mir sagen, wer du bist?“ kontere ich.

„Nee. Ich mag es so. Also… hast du jemals mit jemandem geschlafen, dessen Nachnamen du nicht kanntest?“

Ich unterdrücke ein Lachen. „Ist das deine lahme Version eines Anmachspruchs?“

„Ich versuche nur, meine Nachbarin kennenzulernen, Georgina Ohne-Nachnamen. Das ist eine vernünftige Frage.“

„Das ist keine vernünftige Frage.“

Er ignoriert mich. „Du siehst nicht aus wie ein Popstar oder ein Model, also fällt das weg.“

„Hey! Was soll das heißen? Folgst du mir nur, um mich zu ärgern?“

Dieses Mal, als ich zu ihm hinüberschaue, sehe ich, wie seine Wangen rot werden. Ist Mr. Ohne-Scham verlegen? „Ich meinte, dass du nicht so superdünn und so bist.“

„Das hilft nicht.“

„Wenn du willst, dass ich dir genau sage, wie heiß dein Hintern in dieser Laufkleidung aussieht, kann ich das tun. Ich wollte es nur ein bisschen eleganter ausdrücken.“

Ich lache. „Das weiß ich zu schätzen.“

„Also bist du kein Rockstar oder Model und du bist nicht superberühmt –“

„Woher weißt du, dass ich nicht superberühmt bin?“

„Du hast keine Fans, die dir folgen.“

„Das ist eine geschlossene Wohnanlage.“

„Guter Punkt. Aber du siehst nicht superberühmt aus, was eindeutig bedeutet, dass du im Zeugenschutzprogramm bist.“

„Du schlägst vor, dass ich von Bodyguards verfolgt werde, weil ich versuche, keine Aufmerksamkeit auf meine brandneue, von der Regierung bereitgestellte Identität zu lenken?“

„Nun, wenn du es so sagst, klingt es einfach lächerlich.“

Wir biegen um die Ecke, und als Adriano langsamer wird, finde ich mich selbst dabei, langsamer zu werden und dann anzuhalten, anstatt weiterzulaufen. „Hast du genug geraten?“

Er schaut auf seine Uhr. „Ich muss irgendwo sein.“

Ich hebe die Augenbrauen. „Ein heißes Date?“

Ich kenne nicht einmal den Nachnamen dieses Typen, aber der Gedanke, dass er mit einer anderen Frau zusammen ist, macht mich nervös.

„Eifersüchtig?“

„Definitiv nicht eifersüchtig,“ lüge ich und zucke lässig mit den Schultern. „Viel Spaß bei deinem Date, Bongos.“

„Es ist ein Training—äh, Arbeit,“ sagt er. Er beginnt, seinen Rasenmäher rückwärts zu fahren und dreht sich um, während ich mich zum Weitermachen wende. Dann hält er inne, schaut zurück und ruft: „Du bist ein Drogenboss, oder? Eine Art Verbrecherkönig.“

Ich lache. „Du hast mich erwischt.“

„Bis bald, Zucker.“