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Nathaniel

Adriano steht in meiner Küche in Sportkleidung und macht einen Proteinshake. Als ich hereinkomme, pfeift er. „Das ist echt schick.“

„Halt die Klappe, Idiot.“ Ich richte den Kragen meines Hemdes. Ich fühle mich genauso lächerlich, wie ich in diesem Outfit aussehe. Es gibt einen Grund, warum ich keine Smokings trage. Abgesehen davon, dass ich versuche, alles zu vermeiden, was einen Smoking (oder einen Anzug) erfordert, gibt es keine Smokings in „Footballspieler“-Größe. Dieses Ding musste für mich maßgeschneidert werden, was mir wie ein wahnsinniger Aufwand und Kosten erscheint, nur um an einer schicken Zehntausend-Dollar-pro-Teller-Spendenaktion teilzunehmen.

Zur Spendenaktion zu gehen, war nicht meine Idee. Es war die Idee meines Agenten, denn anscheinend bin ich marktfähiger, wenn ich bei ein oder zwei öffentlichen Veranstaltungen auftauche, mich benehme und so tue, als ob ich gerne unter Leuten bin. Der eigentliche Grund, warum ich gehe, ist, dass es für einen guten Zweck ist, auch wenn es ein Raum voller superreicher Snobs sein wird, die Kaviar essen, um eine Stiftung zu unterstützen, die von der Tochter des Präsidenten der Vereinigten Staaten geleitet wird.

„Warum gehst du da nochmal hin?“ fragt Adriano.

„Weil ich meine Ranch für den Sommer an eine Stiftung spende, und diese Spendenaktion ist zugunsten der Stiftung.“

„Für was?“

„Die Stiftung gibt verdienten Kindern die Möglichkeit, Zeit auf einer Ranch zu verbringen – Lebenskompetenzen zu lernen, solche Sachen.“

„Scheiße, hast du eine Midlife-Crisis? Erst ziehst du in diesen Ort, und jetzt wirst du den Sommer nicht auf deiner Ranch verbringen, griesgrämig und alle meiden? Du wirst eine Gruppe von Kindern auf deinem Grundstück herumlaufen lassen? Du magst doch nicht mal Kinder.“

„Verpiss dich.“

Adriano drückt als Antwort den Knopf am Mixer. Als er aufhört, gießt er einen extra großen Proteinshake in einen Becher und nimmt einen Schluck. „Denk daran, deinen kleinen Finger hochzuhalten, wenn du Champagner trinkst. Das ist stilvoller.“

„Ich glaube, ich verzichte auf die Etikette-Lektionen von dem Typen, der neulich mit seinem Gehänge in meiner Küche stand.“

Was zum Teufel habe ich mir dabei gedacht, dem zuzustimmen? Ich bin hier seit einer Stunde, und bisher war es eine Parade von reichen alten Männern und ihren Trophäenfrauen oder Freundinnen, die Fotos mit mir machen wollen und herablassende Beileidsbekundungen über die große Niederlage des Teams im Februar anbieten, als ob ich persönlich am Boden zerstört wäre, weil das Team nicht gewonnen hat.

Bin ich übrigens nicht. Ich bin immer noch ein bisschen sauer darüber. Noch mehr jetzt, da ich etwa hundertmal daran erinnert wurde.

Ich wusste, dass diese Spendenaktion eine schlechte Idee war. Normalerweise würde ich so etwas Öffentliches nie machen. Spenden? Klar. Davon habe ich viele gemacht. Aber ich habe noch nie meine Ranch gespendet – sie war das erste große Ding, das ich nach meiner Vertragsunterzeichnung in Denver gekauft habe. Die letzten Sommer, zwischen den Saisons, gehe ich auf die Ranch und entspanne mich, weg von allem und jedem. Dieser Sommer ist anders, weil ich in Verhandlungen stecke und mich nicht von allen zurückziehen kann, so sehr ich das auch möchte. Also, als mein Agent vor ein paar Monaten mit Informationen über diese Wohltätigkeitsorganisation zu mir kam, kam mir die Idee, die Ranch zu spenden, einfach in den Kopf.

Ich hätte ahnen sollen, dass mein skrupelloser Agent den PR-Teil dieser Spende so weit wie möglich maximieren wollte, weshalb ich widerwillig bei einer schicken Veranstaltung bin, bei der ich lächeln und so tun soll, als wäre ich an den Gesprächen einer Menge wohlhabender Leute interessiert, die völlig den Bezug zur Realität verloren haben. Ich erkenne die Ironie, das zu sagen, wenn ich in den letzten vier Jahren einen Multi-Millionen-Dollar-Vertrag hatte, aber selbst jetzt fällt es mir schwer, mich als wohlhabend zu sehen. Ich bin immer noch derselbe arme Junge aus West Bend, und das werde ich immer bleiben.

Bald finde ich mich an der Bar wieder und bitte den Barkeeper, etwas in ein Glas zu füllen – irgendetwas, nur um die Nervosität zu lindern. „Überraschen Sie mich“, sage ich ihm.

Ich kippe die Flüssigkeit herunter – Whiskey – und verziehe das Gesicht, als der Alkohol meine Kehle brennt. Dann überquere ich den Raum und weiche zu vielen selbstgefälligen Menschen in Abendgarderobe aus, um in den vorderen Flur zu gelangen. Ich plane, nach draußen zu gehen, um etwas frische Luft zu schnappen. Okay, eigentlich plane ich, mich zu verstecken und vielleicht ein bisschen auf meinem Handy zu lesen, bis ich wieder hereinschleiche, um beim Abendessen kurz aufzutauchen, und dann sofort abzuhauen.

Der Flur ist im Vergleich zur Menge im Ballsaal leer, nur ein paar Nachzügler an ihren Handys und ein Paar, das auf den Eingang des Ballsaals zugeht. Ein Mann mit graumeliertem Haar und eine junge Rothaarige an seinem Arm prahlen lautstark über die Größe seines Privatjets. Überkompensation, sage ich nur. Als ich an ihnen vorbeigehe, keucht die Rothaarige: „Nathaniel Ashby!“ Ich nicke und lächle, weiche ihnen aus, bevor ich in ein weiteres langweiliges Gespräch verwickelt werde.

Ich bin so damit beschäftigt, mich selbst für mein meisterhaftes Ausweichmanöver zu beglückwünschen, dass ich das Mädchen vor mir – oder ihr Kleid – zu spät bemerke.

Alles, was als Nächstes passiert, scheint in Zeitlupe abzulaufen. Ich schwöre, das Geräusch des Reißens wird um ein Vielfaches verstärkt. Ich blicke nach unten und sehe meinen Fuß auf dem hinteren Teil eines langen roten Kleides, das über den Boden schleppt. Meine Augen folgen dem Kleid nach oben, als das seidige Material sanft um die Kurven der Hüften einer Frau gleitet, zu ihrer schlanken Taille, zur cremigen Glätte ihres Rückens, wo das Material –

Oh Mist. Ich habe die Träger auf ihren Schultern abgerissen – die Träger, die auf ihren Schultern waren, als ich auf den hinteren Teil des Kleides trat.

Ich hebe schnell meinen Fuß, aber anstatt mich von ihrem Kleid zu entfernen, haftet das Material irgendwie an meinem Schuh, und ich trete erneut darauf, fange es ein zweites Mal unter meinem Fuß. Die Frau schreit auf und stolpert rückwärts gegen mich. Instinktiv greife ich nach ihr, als sie mit einem „Uff“ auf meiner Brust landet.

Dann blitzt es vor meinen Augen auf. Irgendjemand – wahrscheinlich ein verdammter Reporter, der über die Veranstaltung berichtet – hat gerade ein Foto von der Brünetten gemacht, deren Arme über meinen liegen.

Ich schaue auf die Frau hinunter.

Die Frau, auf deren Kleid ich gerade getreten bin, wodurch die Träger gerissen sind und das Oberteil über ihre Brüste gerutscht ist. Die Frau, die sich mühsam aufzurichten versucht, nach dem Oberteil ihres Kleides greift, um es hochzuhalten, nur um festzustellen, dass es unter meinen Füßen feststeckt, und als ich versuche, davon herunterzusteigen, fällt sie noch härter gegen mich. Die Brünette, von der gerade jemand ein Foto oben ohne gemacht hat.

Als der nächste Blitz aufleuchtet, tue ich das Einzige, was mir einfällt. Ich halte meine Handflächen vor ihre Brüste, um sie vor dem Typen zu schützen, der das Foto macht.

Aber genau in diesem Moment richtet sie sich auf, stürzt nach vorne und direkt in meine Hände.

Genauer gesagt, drückt sie ihre Brüste direkt in meine Hände.

Das bedeutet, dass ich jetzt hier stehe, im Smoking bei einer schicken Wohltätigkeitsveranstaltung, und die Brüste eines reichen Mädchens halte.

Sie schreit auf. „Oh mein Gott, begrapschst du mich?“

Bevor ich antworten kann, sind Hände auf meinen Armen. „Mr. Ashby, treten Sie von der Tochter des Präsidenten zurück.“

Die Tochter des Präsidenten?

Oh, verdammt.

Die Frau dreht sich um, eine Hand greift nach dem Oberteil ihres Kleides und zieht es über ihre Brüste, ihre grünen Augen blitzen. Braunes Haar umrahmt ihr Gesicht und fällt in Wellen über ihre Schultern. Ihre Wangen sind scharlachrot, obwohl ich nicht sagen kann, ob es vor Wut oder Verlegenheit ist.

Wahrscheinlich Verlegenheit.

Streichen Sie das. Sie sieht ziemlich verdammt wütend aus.

„Oh mein Gott. Ich erkenne Sie. Sie sind der – der Footballspieler, der seine Ranch spendet“, zischt sie. Ihre Nasenflügel blähen sich wieder auf. Verdammt. Die Fotos von ihr in den Magazinen werden ihr kein bisschen gerecht. Sie sind absolut nichts im Vergleich zu der Frau, die jetzt vor mir steht.

Diejenige, deren Brüste ich gerade angefasst habe. Scheiße. Ich habe gerade Georgina Aschberg, die Tochter des Präsidenten der Vereinigten Staaten, begrapscht.

Und es wurde auf Kamera festgehalten. Gute Publicity von dieser Veranstaltung ist gerade aus dem verdammten Fenster geflogen. Verdammt, ich werde wahrscheinlich gleich in einem fensterlosen Raum irgendwo waterboarded. Wenn ich Glück habe.

Ich hebe meine Hände, während zwei Agenten mich abtasten. In der Zwischenzeit steht die Tochter des Präsidenten da und starrt mich an, mit offenem Mund. Für einen flüchtigen Moment überlege ich, ob ich fragen soll, ob sie mich anstarrt, weil sie von meinem guten Aussehen überwältigt ist oder weil sie noch nie ein Foto mit den Händen eines Footballspielers auf ihren Brüsten gemacht hat. Aber ich überdenke das, da sie Stilettos trägt und ich sicher bin, dass sie nicht zögern würde, eines als tödliche Waffe zu benutzen. Sie sieht aus, als hätte sie ein gutes Zielvermögen. „Ich habe Sie nicht begrapscht“, beginne ich meine Verteidigung.

Ihre Hand umklammert ihr Kleid um ihre Brüste – dieselben Brüste, die ich gerade noch in meinen Händen gehalten habe. Ich blicke nach unten, weil ich jetzt nicht aufhören kann, an ihre Titten zu denken. Als sie es bemerkt, wird das Rot auf ihren Wangen intensiver und ihre Augen werden größer. „Deine Hände waren auf meinen Brüsten.“

„Ma'am, der Secret Service wird Sie festnehmen und -“

„Warten Sie, mich festnehmen?“ Ich war ein braver Junge und stand still für eine Sekunde, während die Secret Service-Agenten mich abtasteten, aber mich festnehmen für etwas, das eindeutig ein verdammter Unfall war? Ich glaube nicht. „Ich bin auf Ihr Kleid getreten, aber das ganze Brust-Grapschen war wirklich Ihre Schuld, nicht meine, Schatz.“

„Schatz?!“ Sie richtet sich auf, steht höher und tritt näher an mich heran. Eine der Agentinnen hebt ihre Hand, um uns zu trennen, aber sie schlägt sie weg. „Ich kann mich um einen streitsüchtigen Betrunkenen kümmern, Blair.“

„Streitsüchtiger Betrunkener?“ frage ich, aufgebracht. „Erstens, ich bin nicht betrunken. Und nur weil ich recht habe, heißt das nicht, dass ich streitsüchtig bin.“

„Weil du recht hast? Also waren das in der Tat nicht deine Hände auf meinen Brüsten?“

„Schau, Schatz. Ich gehe nicht herum und grapsche Frauen an. Ich bin auf dein Kleid getreten, aber du bist in mich gefallen. Und der Blitz ging los, weil jemand ein Foto gemacht hat, also habe ich meine Hände hochgehoben, um deine Titten vor dem Foto zu schützen. Wie ein Gentleman.“

„Wie ein Gentleman?“ quietscht sie.

„Genau. Ich habe deine Titten nicht einmal berührt. Nicht, bis du nach vorne gestürzt und in meine Hände gefallen bist. Das war deine Schuld, nicht meine.“

„Das kann doch nicht dein Ernst sein“, beginnt sie. Dann huscht ein panischer Ausdruck über ihr Gesicht und sie hält inne. „Wer hat das Foto gemacht?“ Sie sieht zu Blair und David auf. „Offensichtlich müssen die Fotos gelöscht werden… Oh Gott. Mein Vater wird jeden Moment hier sein. Er wird ausflippen.“

Ihr Vater. Der Präsident der Vereinigten Staaten.

„Ich kümmere mich um den Reporter“, platze ich heraus. Das Letzte, was ich brauche, ist ein Foto von mir, wie ich die Tochter des Präsidenten begrapsche, das in den Klatschblättern kursiert. Ich könnte einen potenziell lukrativen Vertrag gleich in die Tonne kloppen. „Er ging zur Vordertür hinaus. Er wird nicht weit gekommen sein.“

Eine der Agentinnen hebt ihre Hand, um mich zu stoppen. „Sir, Sie müssen hier bleiben.“

Ja, klar. „Ich glaube, ich kann mich um einen verdammten Reporter kümmern“, knurre ich. „Es sei denn, Sie wollen mich weiter darüber befragen, ob ich ihre Titten absichtlich berührt habe.“

Die Secret Service-Agentin starrt mich an, ihr Gesichtsausdruck unverändert.

„Im Ernst?“ Ich sehe die Tochter des Präsidenten an.

„Lassen Sie ihn“, sagt sie. Die Agentin sieht sie fragend an, und sie schüttelt den Kopf und seufzt. „Das Grapschen… es war ein Unfall.“

Wenigstens hat sie es zugegeben. Als ob ich absichtlich ein Mädchen, geschweige denn die Tochter des Präsidenten, begrapschen würde.

Ich renne dem Reporter hinterher. Ich kann die Schlagzeilen jetzt schon sehen – Fußballspieler belästigt Tochter des Präsidenten. Verdammt, kann diese Nacht noch schlimmer werden?