5.2

Nathaniel

Durch irgendein Wunder überstehe ich alle fünf Gänge des Dinners – oder waren es sechs? Ich ertrage den Mann neben mir, der mich ständig nach Insider-Informationen über andere Spieler ausfragt, damit er Wetten auf die Spiele der nächsten Saison platzieren kann, und mich zwinkernd und anstupsend belästigt, während er einen Scotch nach dem anderen trinkt und davon erzählt, wie er das Spiel versteht, weil er im College Football gespielt hat. Ich überlebe sogar die alte Frau neben mir, die darauf besteht, mir Fotos zu zeigen und mir die Telefonnummer ihrer verheirateten Enkelin zu geben, trotz meiner Proteste, weil „ihr nichtsnutziger Ehemann sie nicht verdient und du wie ein feiner junger Mann aussiehst“.

Ich steche niemanden mit einer Gabel, was meiner Meinung nach wirklich lobenswert ist. Ich mache keine Szene. Irgendwie schaffe ich es sogar, während des Essens zu lächeln. Das alles ist eine große Sache – schließlich hat mir mein öffentliches Auftreten schon oft Ärger eingebracht. Anscheinend wird es nicht gerne gesehen, wenn man Reportern sagt, sie sollen sich „verpissen“, wenn sie einem nach einem Spiel auf die Pelle rücken und ein Interview wollen.

Ich mache sie für meine Toleranz gegenüber diesem Bullshit verantwortlich – die Tochter des Präsidenten. Während des gesamten Dinners bin ich von ihr abgelenkt, fange immer wieder Blicke von ihr aus dem Raum auf. In diesem roten Kleid ist sie schwer zu übersehen, obwohl sie ehrlich gesagt auch in einem Papiersack die heißeste Frau wäre, die ich je gesehen habe. Ich fange ihren Blick an einem Punkt auf und glaube, sie erröten zu sehen, was mich sofort daran erinnert, wo meine Hände heute Abend schon waren.

Ich würde fast alles dafür geben, sie wieder dorthin zu legen.

Der Gedanke an meine Hände auf ihren Brüsten lässt meinen Schwanz zucken, und ich muss mich auf meinem Stuhl hin und her bewegen, um meine Gedanken wieder auf das langweilige Geschwafel des Mannes neben mir zu lenken, nur damit ich hier mitten bei dieser Veranstaltung keinen Ständer bekomme. Und das für die Tochter des Präsidenten.

Ich habe keinen Grund, wegen eines Mädchens wie ihr einen Ständer zu bekommen. Erstens ist sie außerhalb meiner Liga. Selbst wenn sie nicht die Tochter des Präsidenten wäre, würde jede Bewegung, jede Art, wie sie sich gibt, das laut und deutlich signalisieren. Sie ist edel, praktisch königlich, in jeder Hinsicht politische Prominenz.

Sie ist auch eine reiche Snob. Daran erinnere ich mich. Ein Mädchen wie sie, geboren und aufgewachsen in einer solchen Familie, ist definitiv nicht bodenständig. Das ist wahr, egal wie heiß dieses Mädchen ist. Egal wie sehr der Gedanke an ihre weiche Haut und ihre festen Brüste mich dazu bringt, sie hochzuheben und hart gegen die nächste Wand zu drücken, meinen Schwanz in sie zu stoßen und sie zum Stöhnen zu bringen.

Sie gehört zu den Reichen und Mächtigen. Verdammt, sie ist die Tochter des mächtigsten Mannes der Welt. Leute wie Adriano und ich – arme Kinder aus Colorado, die reich wurden, weil wir Sport treiben – kommen nicht mit Mädchen wie ihr zusammen, selbst wenn wir die ganze Welt voller Geld hätten.

Und das würde ich auch gar nicht wollen. Reiche Mädchen sind genau das Gegenteil von meinem Typ.

Trotzdem hält es mich nicht davon ab, zu beobachten, wie das seidige Kleid über ihre Kurven gleitet, während sie geht, oder wie sie lächelt, wenn sie eine verirrte Haarsträhne hinter ihr Ohr streicht, während sie mit jemandem spricht.

Der Präsident hält am Ende des Abendessens eine Rede, wobei Georgina hinter ihm auf der Bühne neben der First Lady steht. Er spricht über wohltätige Spenden, die Stiftung und wie stolz er auf seine Tochter ist - und natürlich auf seine Kampagne. Diese Veranstaltung ist offensichtlich eine kaum verhüllte Methode, um Wahlkampfspenden zu sammeln, mehr als es darum geht, die Wohltätigkeitsarbeit seiner Tochter zu unterstützen.

Als er seine Kampagne erwähnt, wird Georginas Gesicht blass, aber sie lächelt und applaudiert mit dem Rest des Raumes. Ihr Lächeln erreicht jedoch nicht ganz ihre Augen. Es stört mich, dass sie dort hinter ihm steht wie ein Requisit, das ihn auf dem Wahlkampfweg begleitet, obwohl der Fokus des Abends auf ihrer Stiftung liegen sollte.

Das ärgert mich, und ich weiß nicht warum. Es sollte mich nicht ärgern, weil es mich nichts angeht. Ich weiß nicht einmal das Geringste über sie oder irgendjemanden von ihnen.

Alles, was ich weiß, ist, dass das Mädchen, das ich in den wenigen Minuten draußen im Flur gesehen habe – das mit den Händen in die Hüften gestemmt und den aufgerissenen Nasenlöchern mich anstarrte – Feuer in den Adern hatte. Sie schien nicht die Art von Mädchen zu sein, die zurückhaltend lächelt und sich jemandem unterordnet, was genau das ist, was sie jetzt dort oben tut.

Ich schüttle diese Gedanken ab, weil es mich verdammt noch mal nichts angeht. Nach der Rede gehe ich direkt zur Tür, weil ich die Nase voll von reichen Leuten habe und ziemlich sicher bin, dass die Wahrscheinlichkeit, etwas zu tun, das meinem Image schadet, umso größer wird, je länger ich hier bleibe. Ich werde mich leise davonschleichen – oder zumindest so leise, wie ein Kerl meiner Größe es kann.

Bis sie mich erwischt. Ich weiß, dass es Georginas Hand ist, die meinen Arm berührt, bevor ich mich überhaupt umdrehe. „Mr. Ashby.“

„Ms. Aschberg.“ Als ich ihr gegenüberstehe, blicke ich in diese auffallenden grünen Augen. Verdammt, alles an dieser Frau ist auffallend.

Sie zögert einen Moment, ihre Lippen sind leicht geöffnet. Sie trägt diesen Lippenstift, feuerwehrrot, der perfekt zur Farbe ihres Kleides passt, und ich kann nicht aufhören, ihn anzustarren. In diesem Moment blitzt das Bild von ihr auf ihren Knien, diese leuchtend rot bemalten Lippen um meinen Schwanz, in meinem Kopf auf. Mein Schwanz zuckt bei dem Gedanken daran.

Einen Ständer in diesem Umfeld zu bekommen, ist das Letzte, was ich brauche. Ich räuspere mich und versuche, diesen Gedanken aus meinem Kopf zu verdrängen, bevor sie denkt, dass ich irgendein Perverser bin.

Dann lehnt sich Georgina zu mir, ihre Lippen zu einem spielerischen Lächeln verzogen. „Ich denke, da wir schon die zweite Base erreicht haben, kannst du mich beim Vornamen nennen.“

Na ja, vielleicht hat Fräulein Perfekt doch einen Sinn für Humor. „Okay. Dann Georgina.“

Sie zieht die Ecke ihrer Unterlippe in ihren Mund und ich glaube, ich höre sie scharf einatmen. Sie steht so nah bei mir, dass ich ihr Parfüm riechen kann, leicht und luftig und überhaupt nicht das, was ich mir bei jemandem wie ihr – kühl, ruhig und professionell – vorstellen würde. „Nathaniel“, sagt sie, ihre Stimme sanft.

In dem Moment, als das Wort ihre Lippen verlässt, stelle ich mir vor, wie sie meinen Namen ruft, ihr Kopf auf dem Kissen, ihr Gesicht zu mir aufgerichtet, während ich in sie eindringe. Nathaniel… Nathaniel.

Schon allein in der Nähe dieses Mädchens zu stehen, bringt mich um.

„Georgina!“ unterbricht eine Frauenstimme, und der Moment, der zwischen uns war, ist sofort vorbei, als Georgina sich umdreht, höflich lächelt und ein paar Fragen beantwortet. Ich könnte die Gelegenheit leicht nutzen, um zu gehen, und das sollte ich auch tun, aber ich finde mich selbst dabei, dass ich nicht gehen will.

Georgina beendet das Gespräch schnell, winkt mir zu, ihr zu folgen, während sie sich durch die Menge schlängelt. Sie lächelt die Leute gnädig an, aber ihr Sicherheitsteam macht einen guten Job, sie subtil aus dem Raum zu bringen. Sie öffnen eine Tür, die von einem Geheimdienstagenten bewacht wird, und ich folge Georgina einen Flur entlang und in einen privaten Raum, während eine der Frauen in ihrem Sicherheitsteam den Raum kurzerhand räumt und dann wortlos nach draußen geht.

Ich warte, bis der Agent weg ist, um zu sprechen. „Wenn du wieder zur zweiten Base wolltest, hättest du es nur sagen müssen“, sage ich und bereue meine Worte fast im selben Moment, in dem sie meinen Mund verlassen. Ja, das ist wirklich elegant, Nathaniel.

Ein Ausdruck der Verwirrung huscht über ihr Gesicht. „Ich wollte nicht – du denkst, ich habe dich hierher gebracht, damit ich… damit wir –?“

„Zuerst legst du deine Brüste in meine Hände, und jetzt schleppst du mich in einen Hinterraum.“ Ich weiß nicht, warum ich das sage, außer aufgrund meiner Wunschvorstellungen. Es gibt einfach etwas an diesem Mädchen, das sich vorhin im Flur so aufgeregt hat, mit ihren rosa Wangen und ihren blitzenden grünen Augen, das einen jugendlichen Teil von mir zum Vorschein bringt. Ich will sie einfach wieder aufregen.

Sie ist verdammt heiß, wenn sie wütend ist.

Sie verengt die Augen. „Ich habe meine Brüste nicht in deine Hände gelegt“, sagt sie. „Und ich habe dich sicherlich nicht hierher geschleppt, damit ich… was auch immer mit dir machen kann.“

Sie sieht tatsächlich beleidigt aus – beleidigt und wütend. Ich werde nicht lügen, aber wütend ist ein verdammt guter Look an ihr.

„Nein?“

Sie zögert. „Nein.“

„Das ist enttäuschend.“

Sie errötet. Ein zarter rosa Schimmer färbt ihre Wangen und ich bin unnatürlich zufrieden mit mir selbst, weil ich dieses Erröten verursacht habe. Ich weiß, dass ich sie nicht anmachen sollte – das ist auf so vielen Ebenen eine schlechte Idee – aber irgendwie kann ich nicht anders.

„Hast du die… du weißt schon? Die Fotos?“

„Sie sind weg. Gelöscht.“

Ihre Augenbrauen gehen hoch. „Du hast sie bekommen?“

„Die Fotos werden nirgendwohin verschwinden.“ Ich lasse aus, wie viel ich dem Typen bezahlt habe, um die Bilder zu löschen. Ich habe darüber nachgedacht, eines zu behalten, nur um es Adriano zu zeigen – und vielleicht auszudrucken und einzurahmen, weil er sonst nie glauben würde, was passiert ist – aber ich habe es nicht getan. Ich habe alle gelöscht, wegen des Prinzips.

Manchmal ist es wirklich lästig, Prinzipien zu haben.

„Ist der Fotograf... am Leben?“ fragt sie.

„Nein, ich habe ihn getötet und seine Leiche mitten auf der Straße liegen lassen mit einem Schild, auf dem steht: ‚Das passiert, wenn man Fotos von der Tochter des Präsidenten macht.‘“

Sie verengt die Augen. „Sarkasmus ist nicht nötig. Du bist... groß und ein Footballspieler. Es ist keine völlig unvernünftige Frage.“

Ich unterdrücke ein Lachen. „Weil ich ein Footballspieler bin, denkst du, ich hätte irgendeinen Reporter wegen ein paar Fotos verprügelt?“

„Ist das nicht dein Job?“ fragt sie. Zuerst denke ich, sie macht einen Witz, aber sie schaut mich ausdruckslos an. Es macht mich wütend, wie sie es fragt, als wäre ich eine Art angeheuerter Schläger.

„Ich spiele Football. Ich breche nicht Leuten die Beine zum Lebensunterhalt.“

Sie zuckt mit den Schultern, aber ihre Wangen sind wieder rosa, Verlegenheit färbt ihr Gesicht. „Ich schaue das Spiel nicht wirklich.“

„Natürlich nicht.“

„Was soll das heißen?“ fragt sie, ihre Stimme angespannt, offensichtlich aufgebracht über meine Bemerkung.

„Mädchen wie du schauen kein Football.“

„Mädchen wie ich?“ Sie richtet sich auf, tritt näher zu mir, ihre Hand in die Hüfte gestemmt.

„Du bist nicht der Typ, der Bier trinkt und Football schaut. Lass mich raten. Du hast Saisonkarten für die Oper?“

„Du weißt gar nichts über mich.“

„Ich weiß, dass deine Brüste nicht unecht sind.“

Ihr Gesicht färbt sich. „Du bist ein Schwein.“

Ich muss wohl ein Schwein sein, denn Stunden nach dem Berühren dieses Mädchens kann ich immer noch ihre Haut unter meinen Händen spüren, glatt und weich und seidig. Jetzt will ich mehr. Tatsächlich habe ich noch nie so sehr das Bedürfnis gehabt, einem Mädchen das Kleid vom Leib zu reißen, wie ich das seidige kleine rote Kleidchen, das Georgina gerade trägt, zerstören will.

„Warum hast du mich wirklich hierher zurückgebracht?“ frage ich und trete näher zu ihr. Ich sollte einem Mädchen wie ihr nicht näher kommen. Ich sollte zurückweichen, verdammt nochmal weggehen. Ich erwarte halb, dass sie mich wegstößt – oder ihre Sicherheitsleute ruft – aber sie tut es nicht. Sie bewegt sich keinen Zentimeter.

„Um dich nach den Bildern zu fragen“, sagt sie, ihr Kiefer angespannt, aber ihre Stimme zittert.

„Um mich nach den Bildern zu fragen“, wiederhole ich. „Die mit meinen Händen auf deinen Brüsten.“

Sie schluckt schwer. „Das ist richtig.“

Ich kann nicht anders, als das zu tun, was ich als Nächstes tue, obwohl es das Letzte ist, was ich tun sollte. Ich berühre mit meinen Fingerspitzen ihren Arm, lasse meine Finger über ihre Haut gleiten, bis ich ihre Schulter erreiche. Sie zuckt nicht zusammen, zieht sich keinen Millimeter zurück, als ich sie berühre. Stattdessen gibt sie einen kleinen wimmernden Laut von sich.

Oh, verdammt.