Capítulo 2 El Primer Error

El taxi las dejó en una puerta lateral del aeropuerto de El Prat. Un cartel oxidado: Aviación General. Acceso autorizado. Ningún mostrador de facturación. Ningún control de seguridad con bandejas grises y gente descalza.

Un hombre esperaba junto a un Gulfstream G650 plateado, motor en ralentí. Traje negro, camisa blanca, corbata negra. Cuarenta años, maybe. Cara de quien ha dormido poco y ha decidido cosas importantes antes del desayuno. No sonreía.

—Señoritas —dijo. Voz grave, acento neutro, ni español ni belga—. Soy William. El jet está listo.

Jenn alzó la barbilla.

—¿Y el señor Williams?

William abrió la escalerilla.

—El dueño del festival. Las espera en Bruselas.

—¿Por qué nos envía un jet privado? —preguntó Karen, sin moverse—. Ganamos un sorteo. No la lotería.

William la miró. Los ojos oscuros, quietos.

—El señor Williams elige a sus invitados. La experiencia incluye transporte. Suban. El despegue es en diez minutos.

Melissa ya subía los escalones, gritando algo de "¡Champán gratis, putas!". Sarah la siguió con la mochila al hombro, mirando a William como quien lee una radiografía. Karen dudó un segundo. Jenn vio su mano apretar el asa de la maleta.

—Los papeles —dijo Karen—. Quiero ver el contrato. La póliza de seguro. Todo.

William sacó una carpeta de cuero del coche. Se la entregó sin una palabra.

Karen la abrió. Hojearon páginas. Asintió con la boca torcida.

—Todo legal. Seguro de viaje, responsabilidad civil, cláusulas de confidencialidad estándar. Pero... —señaló una línea—. "El anfitrión se reserva el derecho de modificar el itinerario por motivos de seguridad." Eso es amplio.

—El señor Williams valora su privacidad —respondió William—. Suban. Ahora.

Jenn subió la última. El interior olía a cuero nuevo y café caro. Cuatro asientos giratorios frente a frente, mesa central, nevera integrada, pantalla en cada respaldo. Una azafata —rubia, veintitantos, uniforme impecable— sonreía con los dientes pero no con los ojos.

—Bienvenidas a bordo. Champán, agua, zumo. El vuelo dura una hora cuarenta.

Melissa abrió la primera botella antes de que el jet rodara por la pista. El corcho salió con un pop que hizo vibrar los cristales.

—¡A Bélgica, cabronas! —brindó, derramando burbujas sobre la moqueta.

—A tu salud —dijo Sarah, tomando su copa con dos dedos. Se reclinó, cerró los ojos—. Despiéntenme si se estrella el avión.

Karen seguía leyendo el contrato con la luz de lectura encendida. Jenn se sentó junto a la ventanilla. Barcelona se extendía abajo: la Sagrada Família puntiaguda, el mar plano, las calles en cuadrícula que ella conocía mejor que las líneas de su mano.

El despegue la pegó al asiento. El estómago le subió a la garganta. Luego, suavidad. Nubes. Luz blanca.

Su móvil vibró en el bolsillo. Lo sacó. Notificación de WhatsApp.

Andrew: "¿Seguro que no quieres venir a la boda? Mi hermana estaría encantada."

La foto de perfil: él y su hermana, besándose en la mejilla, anillos brillantes. Felices. De verdad.

Jenn pulsó Eliminar chat. Bloquear. Eliminar contacto.

—Mala cara —dijo Sarah sin abrir los ojos.

Jenn metió el móvil en el bolsillo de la chaqueta.

—No es mala cara. Es cara de nada.

Sarah abrió un ojo.

—¿Miedo?

—No.

—¿Entonces?

Jenn miró las nubes. El ala plateada cortando el aire.

—¿Tú tienes miedo, Sar? Tú que ves morir gente cada semana.

Sarah se incorporó. La luz de la ventanilla le daba en la cara, marcando las ojeras, la línea de la mandíbula, la pequeña cicatriz en la barbilla —caída de bici a los doce, le contó una vez borracha—.

—El miedo es útil —dijo Sarah—. Te mantiene viva. Lo que no es útil es dejar que te paralice. Tú llevas tres meses paralizada, Jenn. Este viaje... —hizo un gesto vago con la copa—. Es el primer paso. Aunque sea una trampa.

—¿Crees que es una trampa?

—Sé que es rara. Jet privado. Suite presidencial. Dueño misterioso. —Sarah bebió un sorbo—. Pero tú decidiste subir. Nadie te obligó.

Jenn giró la cabeza. Karen subrayaba algo con un bolígrafo rojo que sacó de la nada. Melissa dormía ya, cabeza en el hombro de Karen, copa vacía en la mano.

—Decidí subir —repitió Jenn—. Pero no decidí el sorteo. No recuerdo haberlo entrado.

—Yo sí —dijo Karen sin levantar la vista—. Te inscribí yo. Hace tres meses. Usé tu correo. Tu DNI. Tu teléfono.

Jenn se quedó quieta.

—¿Qué?

—El sorteo lo organizaba la productora del festival. Rampage Open Air. "Experiencia VIP para cuatro amigas." —Karen pasó página—. Era gratis. Solo había que rellenar un formulario. Lo hice una noche de insomnio. Me parecía estúpido. Luego ganaste. Y pensé: o la saco de casa o la encuentro momificada en el sofá.

Melissa bufó en sueños. Karen cerró la carpeta.

—Así que no es casualidad que hayas ganado. Es casualidad que yo te inscribiera. Y que ganaras. Dos casualidades.

Jenn miró sus manos. Las uñas mordidas. La piel seca.

—¿Y William? ¿Y el tal Williams? ¿También los elegiste tú?

Karen la miró. Por primera vez, sus ojos no eran fríos.

—No. Esos... esos son nuevos.

El jet comenzó a descender. Las nubes se abrieron: campiña plana, canales brillantes, tejados rojos. Amberes.

William apareció en la puerta de la cabina. La azafata recogía copas con movimientos mecánicos.

—Prepárense. Aterrizamos en cinco minutos.

Jenn se abrochó el cinturón. El estómago le dio otra vuelta, pero esta vez no era el aterrizaje.

El Gulfstream tocó pista con un chirrido suave. Rodó hasta una zona apartada del aeropuerto de Amberes-Deurne. No terminal. No control de pasaportes. Solo una limusina negra esperando junto a la escalerilla. Cristales tintados. Conductor con gorra.

William bajó primero. Las ayudó a bajar. El aire olía a hierba mojada y gasóleo.

Karen subió a la limusina la última. Se giró hacia Jenn antes de cerrar la puerta.

—¿Arrepentida?

Jenn miró la limusina. El conductor. William subiéndose al coche de delante. El cielo gris sobre Bélgica.

—No.

La puerta se cerró. El motor arrancó. El coche avanzó.

No era un sorteo. Era una trampa. Y Jenn acababa de entrar en ella.