Capítulo 3

Punto de vista de Matteo

El penthouse estaba demasiado silencioso.

Me quedé inmóvil frente a los ventanales de piso a techo, con el resplandor ámbar de un Macallan de 18 años atrapando las luces de la ciudad allá abajo. Nueva York palpitaba de vida —una sinfonía de caos y deseo— mientras mi reflejo me devolvía la mirada: un hombre tallado en hielo y aristas afiladas.

Treinta y cinco años. Diez billones de dólares a mi disposición. Y, aun así, ahí estaba yo, de pie y solo como un cliché sombrío.

Tres golpes precisos. Los tacones sensatos de Evelyn repiquetearon sobre el mármol.

—Señor, las candidatas han llegado.

No me giré.

—¿Cuántas?

—Cuatro. —Su tableta hizo clic—. La señorita Laurent: pasarela parisina, habla tres idiomas. La señorita Chen: violonchelista formada en Juilliard. La señorita…

—Basta.

El vaso de cristal me enfriaba la palma.

—Hazlas pasar.

Entraron como un desfile de fantasmas, cada una más exquisita que la anterior. Piernas largas, labios fruncidos, ojos que prometían lujuria. Sabían el trato. Una noche con Matteo Moretti significaba diamantes por la mañana y silencio para siempre.

Las observé, esperando algo… una chispa, un atisbo de interés. Nada.

—Fuera.

La única sílaba hizo trizas la tensión.

Evelyn dudó.

—¿Quiere que organice…?

—Esta noche cazaré mi propia presa.

Los nudillos se me pusieron blancos alrededor del vaso. En algún lugar de esta ciudad maldita tenía que haber una mujer que no me aburriera antes siquiera de hablar.

11:47 p. m. El nivel exclusivo de The Viper Lounge vibraba con ese tipo de poder silencioso que solo trae la verdadera riqueza: luz baja brillando sobre copas de cristal, conversaciones en murmullos que valían millones, el olor de whisky caro y ambición espeso en el aire. Mi refugio habitual. Mi reino de sombras.

Hice girar mi segundo Macallan, el hielo tintineando como una cuenta regresiva hacia la nada, cuando su voz cortó el barullo: afilada como vidrio roto.

—¡Dije que NO! ¡Hijo de puta!

Me volví.

Era caos en seda y tacones de aguja; estampó sobre la barra una copa de martini medio vacía con fuerza suficiente para hacer que el barman se encogiera. Su pelo oscuro y salvaje le caía sobre los hombros desnudos, las mejillas encendidas de furia y alcohol, los ojos ardiendo. No solo borracha. No solo enojada. Viva… de un modo vibrante, peligroso.

Se me tensaron los dedos alrededor del vaso.

Una mano carnosa fue a rodearle la cintura; algún idiota con un traje Armani pirata creyendo que había encontrado presa fácil.

Ya me estaba moviendo antes de que terminara.

Mi agarre se cerró sobre su muñeca, huesos crujiendo bajo mis dedos.

—La señorita ya rechazó.

Mi voz era mortalmente tranquila.

El hombre se giró, la rabia deformándole la cara… hasta que lo golpeó el reconocimiento. Tragó saliva.

—S-señor Moretti…

Me incliné, lo bastante cerca como para que oliera el peligro en mí.

—Vete. Ahora.

Se apartó a trompicones.

Sus ojos color oro de whisky parpadearon hacia mí, vidriosos por la bebida pero inquietantemente claros bajo la luz tenue del club. Ahora que estaba cerca, podía ver lo que las sombras habían ocultado: juventud.

Veintipocos, si acaso. Sin mejoras artificiales, sin un atractivo calculado. Solo piel tersa, enrojecida por una emoción auténtica; labios mordidos hasta quedar rosados en lugar de pintados; pestañas que no necesitaban adorno para enmarcar esos ojos luminosos.

Demasiado inocente. Demasiado vibrante. No era el tipo de mujer que encajaba en mi mundo ni siquiera por una noche.

—G-gracias.

Su voz era melosa y vacilante mientras se acomodaba detrás de una oreja un mechón oscuro y rebelde. El gesto simple dejó al descubierto la delicada curva de su cuello, el hundimiento vulnerable de su clavícula…

El calor se me acumuló en lo bajo del vientre.

Apreté los dientes. Aléjate. Ahora.

Las mujeres como ella venían con complicaciones. Con expectativas.

Un asentimiento seco, y luego me obligué a dar la vuelta… pero no sin una última advertencia.

—Una niña no debería andar sola de noche.

—Dejé de ser una niña hace años —refunfuñó.

La réplica traía la dosis justa de desafío como para arrancarme una chispa de diversión pese a mí mismo.

El aire nocturno me abofeteó y me despejó al salir; el resplandor neón de Viper pintaba la acera de rojo sangre. No miré atrás, pero la sentí: el clic inseguro de los tacones, la mezcla embriagadora de vainilla y decisiones temerarias abriéndose paso entre la mugre habitual de la ciudad.

Tercadita.

Me detuve.

—Todavía me estás siguiendo, pequeñita.

El silencio entre los dos se estiró, tenso, antes de que volviera a hablar, con la voz más baja ahora, pero aún afilada con ese desafío irresistible.

—Tú fuiste el que dijo que no debería estar sola esta noche.

Me giré… despacio, a propósito… y allí estaba. La misma gatita infernal que minutos antes había estado lista para estrellarle un vaso en la cabeza a algún idiota, ahora me miraba desde abajo con ojos de ámbar quebrado. La luz de la luna se prendía en la pendiente delicada de su hombro desnudo, donde el tirante del vestido se le había resbalado; la piel pálida brillaba contra la tela negra que se apretaba alrededor como una armadura.

Cristo. No podía apartar la mirada de su piel. El impulso de acariciarla se volvía cada vez más fuerte.

Solté una exhalación brusca, obligándome.

—¿Dónde está tu teléfono? Llama a una amiga.

Negó con la cabeza.

—Todos se pusieron de su lado.

Ah. La traición de un ex.

Cada instinto me advertía que me fuera. Las mujeres como ella —todas curvas suaves y corazones heridos— querían promesas escritas en las estrellas. Creían en canciones de amor y finales felices, mientras yo sabía más.

Entonces se estremeció, y algo primitivo gruñó dentro de mi pecho.

—Mira —dije, con la voz más dura de lo que pretendía—, no quieres venirte a casa conmigo.

Alzó el mentón. Ese fuego seguía ardiendo debajo del dolor.

—¿Por qué? ¿Eres peligroso?

Se me curvó la boca, sin humor.

—¿Para ti? Absolutamente.

En vez de retroceder, dio un paso más cerca, y sus dedos rozaron la manga de mi saco.

—Me arriesgo.

Mierda.

Mis dedos le rodearon la muñeca, aplicando la presión justa para que su pulso saltara bajo mi contacto.

—Estás borracha.

—Ni de lejos es suficiente —replicó, con el aliento cálido rozándome la mandíbula—. Y tú… te estás muriendo por esto.

Entonces sus labios se encontraron con los míos, y años de control férreo se desintegraron.

Me había acostado con incontables mujeres, pero nunca permití esto… nunca las besé. No desde que la traición de mi exesposa me enseñó el peligro de la intimidad. Los labios llevaban a la confianza. La confianza llevaba al amor. Y el amor era una debilidad que no podía darme el lujo de tener.

—Última oportunidad para salir corriendo —gruñí; la advertencia era más para mí que para ella. Mis dedos se enredaron en su cabello, contradiciendo ya mis palabras.

Su risa de respuesta vibró contra mi boca cuando me mordisqueó el labio inferior: un desafío juguetón que me envió fuego directo a la ingle.

—¿Qué te pasa, Moretti? ¿Temes que te arruine?

Se me escapó una risa oscura. Así que la gatita tenía garras.

—Ruega que recuerdes esta advertencia mañana —murmuré antes de adueñarme de su boca.

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Punto de vista de Isabella

No sabía qué locura me había poseído para besar a un desconocido.

Tal vez fue la manera en que sus ojos azul glacial siguieron cada uno de mis movimientos en el bar… como un lobo observando a un conejo, si los conejos llevaran navajas automáticas y un rencor contra el mundo. Tal vez fue el vodka aún ardiendo en mis venas, difuminando la traición de Damon hasta convertirla en algo lejano e irrelevante. O tal vez, después de toda una vida haciendo de niña buena, por fin me quebré.

En cuanto nuestros labios se encontraron, un relámpago me recorrió la columna.

Moretti no besaba… reclamaba. Su boca se movió sobre la mía con un hambre que me robó el aire, sus manos anchas apretándome las caderas con fuerza suficiente como para marcarme. Podía sentirlo conteniéndose, ese control de hierro impidiéndole tomar lo que los dos queríamos.

Al diablo con eso.

Yo no era una muñeca delicada a la que hubiera que tratar con guantes de seda. Era incendio y furia, y quería que lo sintiera.

Mis dientes se clavaron en su labio inferior.

Un gruñido vibró contra mi boca, sus dedos hundiéndose en mi carne mientras algo peligroso destellaba en su mirada.

—Cuidado, pequeña tormenta —advirtió, con voz de grava—. Estás jugando con fuego.

Me balanceé contra él, deleitándome en la forma en que su cuerpo se tensaba.

—Entonces quémame.

El trayecto en ascensor hasta su penthouse fue una tortura exquisita. Por más que me retorciera contra él, por más desesperadamente que mis dedos arañaran su cinturón, se negó a ceder. Sus manos hábiles me llevaron al borde una y otra vez, hasta que me temblaron los muslos y el aliento se me volvió un jadeo entrecortado.

—Por favor —supliqué, y la voz se me quebró en la palabra.

Sus labios se curvaron en una sonrisa perversa que prometía placer y castigo a la vez.

—Paciencia, pequeña tormenta —murmuró, y el timbre profundo de su voz vibró dentro de mí—. Las mejores cosas llegan a quienes saben esperar.

Para cuando llegamos al dormitorio, cada terminación nerviosa me gritaba de necesidad. Cuando sus manos fuertes me arrojaron sobre las sábanas de seda, me estiré hacia él por instinto… necesitando, ardiendo por tomar el control.

Un jadeo se me desgarró de la garganta cuando se movió con una gracia felina, inmovilizándome bajo su estructura poderosa. Con una sola mano, sin esfuerzo, me sujetó las muñecas por encima de la cabeza, mientras la otra se me cerraba en el cabello y me alzaba el rostro para obligarme a encontrarme con su mirada ardiente.

—Tsk, tsk.

Su aliento me quemó la oreja, enviándome escalofríos por la columna.

—¿Dónde están tus modales? Dime tu nombre, pequeña tormenta.

Me mordí el labio. Lo habíamos acordado: sin nombres, sin promesas, solo una noche para olvidar. Pero la orden en su voz, la posesión en su contacto, encendieron algo peligroso dentro de mí.

Su agarre se apretó en mi cadera; sus dedos se hundieron en la carne blanda.

—Dilo.

—B-Bella... —gimoteé, arqueándome contra él—. Isabella.

Su risa oscura se enroscó a mi alrededor como humo.

—¿Tienes idea de lo que has empezado, Bella?

La mirada que le lancé era pecado puro.

—Tómame... —Las palabras se me derramaron sin querer, mi contención habitual hecha trizas por el deseo.

Entonces se movió.

En un latido era fuego contenido; al siguiente, era un infierno. Su cuerpo reclamó el mío con una embestida devastadora que me arrancó un grito de los labios.

—Dios...

Mis uñas le arañaron la espalda mientras me llenaba por completo, cada embate poderoso empujándome hacia el olvido. Era castigo y adoración, agonía y éxtasis, el ritmo implacable destruyendo hasta el último resto de mi control.

Cuando el clímax me atravesó como un desgarro, una verdad aterradora ardió más brillante que el placer: jamás quería que esto terminara.

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Desperté en una cama vacía y con el sonido del agua corriendo.

La luz del sol se colaba por unas cortinas de hotel desconocidas mientras los recuerdos de anoche regresaban en un alud de detalles vívidos: sus manos en mi piel, mis uñas bajándole por la espalda, la forma en que yo había suplicado más. El pulso se me disparó, golpeándome tan fuerte que casi ahogaba el ritmo constante de la ducha.

Dios mío. Me pasé los dedos temblorosos por el cabello enredado. ¿Qué hice?

¿Desde cuándo la Isabella reservada y cuidadosa entraba en el ático de un desconocido y dejaba que él la destrozara de la mejor manera posible? ¿Desde cuándo lo pedía yo?

Un timbrazo agudo hizo añicos mi autorreproche. El identificador de llamadas me congeló la respiración: Orfanato St. Mary’s. Se me torcieron los dedos al aceptar la llamada.

—¿Señorita Joanna? —Incluso para mis propios oídos, mi voz sonó áspera. Gastada.

—Isabella... —La calma habitual de la directora se había quebrado en algo fino y desesperado—. Te necesitamos.

El hielo me inundó las venas.

—¿Qué pasa?

—Es Alan. —Una pausa ahogada—. Llegaron los resultados... Es cáncer gástrico en etapa tres.

El mundo se inclinó. Alan: el niño dulce que compartía sus crayones conmigo en mis días más oscuros, el que me llamaba “Belly” cuando su ceceo hacía que “Isabella” le resultara demasiado difícil.

Se me cerró la garganta alrededor de un sollozo que no podía permitirme soltar. No podía perderlo.