Capítulo 7

Punto de vista de Isabella

—¡Esto es ilegal! —Mi voz rebotó en la oficina estéril de Recursos Humanos mientras mis dedos arrugaban la carta de despido—. ¡No pueden despedir a alguien sin causa!

Pero la justicia nunca había favorecido a los huérfanos que peleaban por migajas en un mundo donde el dinero se imponía a la moral.

El labio del supervisor se curvó con desdén.

—Ahorra tu aliento, Isabella. El señor Sanchez pidió personalmente tu despido —su mirada me recorrió como si yo fuera algo pegado a la suela de su zapato—. Para serte sincero, todos nos preguntábamos cuánto durarías cuando él dejara de mover hilos por su caso de caridad.

Así que era Damon.

No sabía si gritar o burlarme. El hombre al que una vez amé, el que alguna vez creí honorable, íntegro, bueno… tan rápido para mostrar las garras en cuanto me negué a arrastrarme de vuelta.

—Volverás arrastrándote conmigo cuando no te quede nada.

Apreté la mandíbula. Nunca.

El taconeo resonó mientras me daba la vuelta para irme. La influencia de la familia Sanchez puede cernirse sobre mí como una nube de tormenta, pero hasta las tormentas más oscuras pasan. Encontraría la manera de sobrevivir.

Pero al destino siempre le ha gustado burlarse de los esperanzados.

La luz azul de mi laptop pintaba sombras macabras sobre la mesa de la cocina mientras correo de rechazo tras correo de rechazo me devolvía la mirada. Mi dedo flotaba sobre “enviar” en otra solicitud más; otra plegaria arrojada al vacío.

Nadie quiere contratar a alguien a quien su último empleador vetó.

La puerta del departamento se abrió con un chirrido y el tarareo alegre de Melinda cortó el silencio asfixiante. Se quitó los tacones de una patada, sus rizos rebotaron cuando se dejó caer en el sofá a mi lado.

—¿Sigues con eso?

Exhalé, frotándome las sienes.

—Nadie muerde.

Inclinó la cabeza, estudiándome.

—Te vendría bien un trago.

—Lo que me hace falta es un sueldo —murmuré, hundiéndome en la silla.

Melinda se mordió el labio y luego se inclinó hacia mí.

—Mira, sé que no eres precisamente del “tipo bartender”, pero estamos faltos de personal en The Rusty Anchor. Las propinas son decentes, y el jefe me debe un favor.

Dudé. La idea de servir bebidas a desconocidos alborotados me erizó la piel, pero la desesperación tenía una forma de erosionar el orgullo.

—¿Tengo que coquetear con los clientes?

Ella sonrió con malicia.

—Solo si quieres mejores propinas.

Gemí, pero la sombra de una sonrisa me tiró de los labios.

—Está bien. Quiero intentarlo.

El orgullo era un lujo que no podía permitirme. Con la condición de Alan haciendo tic-tac como una bomba de tiempo en su pecho, cada segundo que dudaba se lo robaba a su futuro.

Las luces parpadeantes alrededor de la pista de baile cuadrada, a media luz y con cuatro esquinas, no me ayudaban a ocultar la inquietud mientras tironeaba una y otra vez del dobladillo de la falda corta que llevaba puesta. Una diadema con orejas de conejo y la colita en la falda, junto con la pieza de tela que apenas me cubría los pechos, eran un recordatorio de lo desesperada que estaba por ganar dinero.

—No tengas miedo, Belly. Si alguien te trata mal, llama al guardia —me dijo Melinda.

Forcé un asentimiento, aferrando mi charola de bebidas como si fuera una armadura.

—Voy a estar bien.

Las medias de red me picaban mientras me abría paso entre las sombras palpitantes del club, esquivando manos manoseadoras en la bruma de humo. Entonces una voz familiar me detuvo. Fingí no oírla y traté de perderme entre la gente, pero él ya me había atrapado la muñeca.

—¡Vaya! Pero si es Isabella. Bonitas piernas, nena —Davis, uno de los amigos de Damon, me sonrió con suficiencia mientras su mirada recorría mi piel expuesta.

Sentí que la sangre me subía a la cara. Apreté los puños y respiré hondo. Si no quería perder este trabajo, más me valía no empezar una pelea con ellos.

—¿Necesita más tragos, señor? —aferré la charola, con la voz educada y distante.

Davis alzó una ceja, levantando la botella vacía de licor.

—Te ves más embriagadora que esta botella de alcohol fuerte. ¿Te importa unirte a nosotros, chica conejita? Estoy segurísimo de que a Damon no le va a molestar.

Aspiré con fuerza y me giré despacio hacia el hombre en medio del sofá. Damon. Si fuéramos los mismos de antes, ya le habría roto los huesos a Davis por mirarme mal. Ahora solo observaba en silencio mientras sus hermanos de la fraternidad me convertían en el chiste.

Qué tonta. ¿Cómo podías seguir esperándolo después de todo?

—Solo soy una mesera normal, señor —forcé una sonrisa para Davis y estaba lista para llamar a seguridad si seguía fastidiando.

Davis se rió y sacó su billetera. Agitó los billetes de papel frente a mí.

—¿Qué tal tres mil por cada botella? ¿Te parece justo?

Me sabía el juego. El esbirro de Damon no estaba pagando por bebidas; estaba comprando mi humillación al por mayor.

Debería haberle aventado el trago a su asquerosa cara, pero ¿cómo no iba a ser esta una oportunidad para ganar dinero?

—Reto aceptado —mascullé entre dientes. Por Alan, me dije.

El primer tequila ardió como vergüenza líquida. El segundo supo a cuentas de hospital. Para el quinto, la mueca de Davis ya se me desdibujaba en los bordes mientras estrellaba el vaso vacío contra la mesa con fuerza suficiente para partir el posavasos.

Entonces lo sentí: ese cosquilleo familiar entre los omóplatos. La mirada de Damon, pesada como una hoja presionada contra la piel desnuda.

Mírame todo lo que quieras, maldito.

—Otro —me burlé hacia Davis, ladeando la cabeza mientras miraba su billetera cada vez más flaca—. ¿Qué pasa, derrochador? ¿Ya se te está acabando la mesada de papi?

Su expresión se oscureció y, con un gruñido, sacó un fajo de billetes y lo arrojó por el piso. El dinero se esparció como hojas caídas, y todo el bar se quedó en silencio al mirar, esperando mi reacción.

¿De verdad creían que esto me iba a quebrar? Ingenuos.

Despacio, deliberadamente, me agaché y empecé a recoger cada billete, con los dedos firmes a pesar del tequila quemándome las venas. Cuando me incorporé, metí el fajo con cuidado en el dobladillo de mi ridícula falda de conejita y le dediqué a Davis una sonrisa afilada.

—Cuando quieras tirarme dinero, corazón, aquí voy a estar. Los negocios son negocios, al fin y al cabo.

Me di vuelta para irme, la cabeza en alto… hasta que una mano de hierro me sujetó la muñeca. Damon no dijo ni una palabra. Solo me arrastró entre la multitud, y su silencio era más aterrador que cualquier amenaza.

—¡Suéltame! —siseé, forcejeando contra él.

Me miró con unos ojos fulminantes, como si pudieran quemarme un agujero en el cuerpo.

—¿Qué estás haciendo, ah? ¿Vendiéndote? ¿De verdad? ¡¿Por tres malditos mil?!

El corazón me dolió con fuerza, pero lo ignoré.

—¿Y a ti qué?

—¡Isabella! —rugió, empujándome contra un poste de luz. Sus ojos se volvieron todavía más letales—. Pudiste haber tenido diamantes. ¡Lo único que tenías que hacer era volver conmigo!

La bofetada tronó en el callejón como un disparo.

—Tu dinero es más sucio que cualquier cosa que haya tocado esta noche —escupí—. ¡Prefiero morirme antes que volver contigo!

Sus ojos se le ennegrecieron de furia. Me preparé para la violencia, pero unas llantas chirriaron y, de pronto, apareció un auto deportivo.

Los faros me cegaron por unos segundos hasta que alguien salió del asiento del conductor.

Lo primero que vi fue el cabello del conductor, ligeramente despeinado, seguido de un par de brazos definidos, al descubierto por las mangas dobladas de su polo negra, combinada con unos pantalones que parecían hechos a la medida. Su irrupción sin esfuerzo subrayaba su seguridad, insinuando una influencia sin límites.

Se me enredó la respiración por esa postura y ese físico tan familiares.

¡Es él! Mi corazón traidor empezó a golpear como un tambor frenético en el instante en que levantó el rostro y sus ojos azul hielo se encontraron con los míos.

El señor Moretti. ¿Cómo… cómo me encontró?