Capítulo 4 4

Clara y yo llegamos a la barra y pido tragos. Ella empieza a desviarse en dirección a un tipo sexy con un afro impresionante y tengo que jalarla de vuelta a mi lado, porque trae mi cartera y mi celular en su bolso.

Volvemos a la pista de baile y el tipo se acerca, haciendo pasos ridículos, como si fuera algún tipo de ritual de apareamiento para ganarse la aprobación de Clara. Funciona. En un segundo estoy moviéndome con mi mejor amiga; al siguiente, estoy al lado de ella bebiendo un trago mientras ella y el desconocido buenísimo se manosean como adolescentes.

Recorro el club con la mirada; mi vodka con arándano me sabe cada vez más amargo con cada sorbo. Ni siquiera me doy cuenta de qué estoy buscando hasta que lo veo: el tipo atractivo con el que quizá crucé miradas antes. Está recargado contra la pared cerca del área VIP, desplazándose por su celular.

No lo entiendo. No parece encajar aquí. Es demasiado serio y se ve demasiado aburrido. Lleva un traje negro entallado, con camisa negra y una corbata roja. Es atrevido, pero no anda presumiéndose. Simplemente… está.

Como si pudiera sentir mi mirada, el hombre levanta la vista de su celular. Sus ojos me atraviesan desde el otro lado del salón. Una luz azul me salpica la cara, y no me cabe duda de que esta vez me está mirando a mí. Todo a mi alrededor parece ir más lento y el pulso se me dispara. La comisura de su boca se levanta apenas, en una media sonrisa. Se me seca la boca y me termino el trago de un solo golpe. Cuando vuelvo a levantar la vista, ya está subiendo las escaleras hacia el área VIP.

Me vuelvo hacia Clara y hago una mueca. Ella y su nuevo amigo parecen estar tratando de comerse el uno al otro, pero al menos se está divirtiendo, supongo.

Clara se aparta y le susurra algo al oído al tipo, luego viene a hablar conmigo.

—Hunter y yo nos vamos a ir de aquí —dice—. ¿Vas a estar bien para volver a casa, verdad?

Asiento, forzando una sonrisa.

—Sí, claro.

Me da un beso en la mejilla y toma la mano de Hunter. Los dos desaparecen en cuestión de segundos. Casi es impresionante, o más bien lo sería si no fuera tan irritante.

Suelto un suspiro y miro mi vaso vacío. Voy a pedir uno más para el camino. En casa me espera una botella de vino y, si no recuerdo mal, tengo una bolsa grande de Doritos en uno de los gabinetes.

Me abro paso hasta la barra y pido otro trago, balanceándome al ritmo de la música. La bartender, una pelirroja guapísima cubierta de tatuajes, me pasa mi bebida, y le doy un sorbo sin pensar mientras ella lo registra en la caja.

Solo entonces me doy cuenta de que mi cartera desapareció del club al mismo tiempo que Clara.

2

Gabriel

El bajo vibra a través del piso, pero aquí arriba está mucho más tranquilo que en el club de abajo. Estoy sentado en mi reservado de siempre en Fiamma, mi club favorito de entre todos los bares que mi familia tiene en la ciudad. Es un buen lugar para hacer negocios. Hay pocas probabilidades de que alguien nos escuche, y mi padre jamás pondría un pie aquí; prefiere los viejos antros donde él y sus amigos pasaron la juventud, envueltos en una nube de humo de puros.

A mi izquierda está Vito Gambaro, mi mejor amigo desde la primaria. Será mi consigliere, mi mano derecha, cuando tome el control del sindicato. Por ahora es mi confidente de mayor confianza y la única persona en la organización de la que sé, sin la menor duda, que me es leal a mí y solo a mí.

Frente a nosotros están Dom Rozzi y Diego Berdini. Dom es un buen capo, pero se complace con las cosas simples de la vida, sin interesarse demasiado por la política o la estrategia. Piensa con los músculos y con el pene, y no le gusta ningún problema que no pueda arreglar a golpes. Fiel a su estilo, Dom está mirando con lujuria un par de piernas largas que pasan contoneándose. Diego suelta una risita.

Me inclino hacia Vito.

—¿Ya está fijada la reunión?

Vito mira a Diego, pero el mayor está demasiado distraído con la baba de Dom como para darse cuenta de nuestra conversación aparte.

—Sí. Se van a reunir con nosotros en los muelles mañana.

Doy un sorbo a mi whisky.

—Bien.

—¿Estás seguro de que esto es buena idea? —pregunta Vito.

Le lanzo una mirada sombría.

Vito es inmune al poder de mis fulminantes miradas y se acerca más, bajando la voz.

—Tu padre se va a poner hecho una furia si se entera.

Mi padre es el don de la familia criminal Belluci, y Vito tiene razón: se enfurecerá de verdad si se entera de que estoy moviendo piezas a sus espaldas. Por desgracia, es un mal necesario. Si mi padre se sale con la suya, llevará a la ruina a la familia y pondrá fin a una dinastía de poder que lleva generaciones. Siempre ha sido un hombre codicioso, pero últimamente su codicia ha empezado a devorarlo. Pienso evitar que eso nos destruya a todos.

—Ya entenderá que es la mejor jugada para el negocio —afirmo—. Podrá comportarse como tal, pero mi padre no es un tonto.

Espero que sea cierto. Últimamente, sus actos han demostrado lo contrario.

Los Belluci controlamos la mayor parte de los muelles, un pedazo de terreno crucial para cualquier organización criminal. La mafia irlandesa, dirigida por la familia Walsh, controla una pequeña porción para sí. Mi padre lleva tiempo preparándose para arrebatarles el control total de los muelles, pero no logra ver por qué es una mala idea. Los Walsh son fuertes, y sospecho que otra fuerza los respalda, porque últimamente han tenido un repunte de recursos y capacidades. El don está ciego ante eso. Se niega a pensar en los Walsh como algo más que la garrapata en nuestra espalda que han sido durante las últimas dos décadas.

—¿Y ustedes dos de qué están susurrando? —interrumpe Diego.

Miro al hombre mayor. Su cabello, teñido de negro, está peinado hacia atrás desde la frente, y finas arrugas le surcan el rostro. Bajo el traje, los brazos y el pecho están cubiertos de tatuajes desvaídos, un mapa de la vida turbulenta que ha llevado durante tantos años.

Diego es como un tío para mí, y ojalá pudiera confiar en él, porque sería un aliado valioso. Por desgracia, ha sido amigo íntimo de mi padre desde que eran adolescentes.

—Vito solo me estaba recordando aquella vez que nos colamos aquí cuando éramos niños —respondo.

Diego se ríe, dejando ver unos dientes amarillentos por décadas de fumar.

—Me acuerdo de eso. Tuve que bajar y sacarlos a los dos a patadas porque los guardias de la puerta tenían demasiado miedo como para meterse con ustedes.

—Todos lo tenían —se suma Vito—. Nadie quería ser el que les diera cerveza a unos chavales de doce años, pero Gabe ya sabía imponer su peso, incluso entonces.

—Ustedes dos siempre metiéndose en problemas. —Diego se recuesta, sonriendo. Me señala con un gesto de cabeza—. Ya eras el rey del castillo antes de que siquiera te dieran las llaves.

Suelto una risita. Supongo que nada ha cambiado.

La mesera pasa con la siguiente ronda de bebidas y, pronto, la conversación se traslada a la próxima pelea de boxeo. Eso divide la mesa: Vito apoya al potente ruso, más experimentado, mientras que Diego y Dom sostienen que el recién llegado, criado en el Bronx, va a destronar sin esfuerzo al campeón de Vito.

A mí el boxeo no me interesa demasiado, ni los deportes en general. No son más que distracciones. Un hombre distraído es fácil de engañar.

Miro por encima del balcón hacia la pista de baile palpitante de abajo. Mi mirada se engancha en una morena con un vestido plateado y brillante que fragmenta las luces intermitentes del estrobo. Antes le vi la cara entre la multitud, cuando atravesé la pista de baile, y recuerdo haber pensado que era impresionante.