Capítulo 4

POV de Summer

Me desperté con alguien sacudiéndome el hombro, su voz urgente pero en un susurro, y por un momento lo único que pude oír fue el chillido del metal desgarrándose, el estallido del vidrio, el horrible crujido final del impacto.

—¿Summer? ¿Summer? Tenemos que ir al salón de tutoría, vamos a llegar tarde.

La voz me resultaba familiar, pero estaba mal, demasiado joven y demasiado cerca, y me incorporé tan rápido que la vista se me nubló, el corazón martillándome contra las costillas. Tenía la cara mojada —¿había estado llorando?— y todo el cuerpo me ardía, pegajoso de sudor. No podía saber si seguía atrapada en la pesadilla o si, de algún modo, había despertado en algo peor.

—Oye, ¿estás bien? —La voz volvió, más suave ahora, preocupada—. Dios, Summer, has estado llorando. ¿Tuviste una pesadilla?

Parpadeé con fuerza, intentando enfocar. Estaba en una biblioteca —lo supe por el techo alto y el olor a libros viejos—, pero no era ninguna que reconociera de mi vida adulta. Esta era más pequeña, más íntima, con la luz de la tarde entrando por un tragaluz abovedado y cayendo en manchas de color sobre las mesas de madera.

Y la chica inclinada sobre mí, con la mano todavía en mi hombro… conocía esa cara.

—¿Mia? —me oí decir, con la voz ronca y confundida.

Se veía exactamente como la recordaba de la preparatoria: el pelo corto cortado justo por debajo de las orejas, rasgos pequeños y delicados, cejas finas arqueadas por la preocupación. Pero eso no tenía sentido, porque la última vez que vi a Mia Harper fue hace tres años en la tele, cuando se plantó afuera del juzgado y les dijo a las cámaras que yo no era una criminal, que yo también era una víctima.

—Sí, soy yo —dijo Mia, mirándome raro—. ¿Seguro que estás bien? Suenas… muy extraña.

La miré fijamente, con el cerebro esforzándose por procesar lo que estaba viendo. Llevaba el uniforme de St. Jude’s y se veía imposiblemente joven, como si alguien la hubiera retrocedido diez años. Tenía la cara lisa, sin marcas, los ojos brillantes de energía, y cuando se mordió el labio con nervios pude ver la pequeña muesca en el diente de enfrente que se hizo en clase de educación física en segundo año.

Segundo año.

Bajé la mirada a mis manos, apoyadas sobre la mesa, y también estaban mal: más pequeñas de lo que recordaba, uñas pintadas de un rosa alegre en lugar de un tono neutro, palmas suaves y sin callos.

—Summer, en serio me estás asustando —dijo Mia, con la voz subiéndole—. ¿Quieres que vaya por la enfermera?

—Estoy bien —logré decir, aunque me temblaba la voz—. Solo… necesito un minuto.

Mia dudó y luego asintió, empezando a juntar mis cosas.

—Bueno, pero de verdad tenemos que irnos. La señorita Thompson nos va a matar si llegamos tarde.

La señorita Thompson. El nombre me dio otro sacudón, porque la señorita Thompson se había jubilado hacía años. Pero si ahora estaba aquí, si Mia se veía así, entonces eso significaba…

Salimos juntas de la biblioteca; Mia hablaba sin parar de la tarea de química, y yo traté de concentrarme en poner un pie delante del otro. El pasillo era exactamente como lo recordaba: pisos gastados, casilleros azul marino, tablones de anuncios cubiertos de avisos de clubes… pero todo se sentía apenas fuera de lugar, como si estuviera mirando una fotografía de mis propios recuerdos.

—¿Ya oyeron lo del estudiante nuevo? —dijo una chica al pasar.

—¡Ay, Dios, sí! Lo vi en la oficina esta mañana y está guapísimo. O sea, guapísimo de verdad. Mucho más que Evan.

—Escuché que es una especie de genio de física —respondió su amiga—. Tyler dijo que la escuela le ofreció un montón para que se transfiriera aquí. Beca completa y hasta bonos por firmar.

Mia se acercó más a mí.

—Yo oí que es del sur de Boston. ¿Y que se metió en algún lío en su escuela anterior? Todo suena medio turbio.

Se me aceleró el corazón, golpeando tan fuerte que lo sentía por todo el cuerpo. Un estudiante nuevo. Un genio de física. Del sur de Boston.

No. No podía ser.

Ya casi llegábamos al salón cuando alguien salió disparado por la esquina y se estrelló contra un pupitre en el pasillo. El pupitre se deslizó de lado y me atrapó el pie; la madera pesada presionó mis Adidas blancas nuevas y dejó una marca oscura.

—¡Mierda! ¡Perdón, perdón! —dijo el chico, rojo de vergüenza.

—Está bien —dije automáticamente, pero no estaba prestando atención porque me latía el pie, me dolía de un modo en que a los sueños no les duele. Cuando Mia se agachó con un pañuelo para limpiar la marca del raspón, pude sentir cada movimiento contra mi piel.

Los sueños no dolían así. Los sueños no tenían este nivel de detalle.

—Hoy estás en las nubes —dijo Mia, alzando la vista hacia mí—. ¿Segura de que te sientes bien?

Asentí y dejé que me jalara hasta el salón. La señorita Thompson apareció en la puerta con exámenes en la mano, y el caos se apagó al instante.

—Lo juro por Dios, si tengo que decirles una vez más que se callen —dijo con aspereza—. Esto es una escuela, no un zoológico.

Dejó los papeles sobre el escritorio y luego se volvió para mirarnos.

—Bien, supongo que todos hicieron la tarea de física de anoche, ¿no?

Me quedé mirándola, captando cada detalle: el traje negro perfectamente planchado, el chongo severo, los lentes que atrapaban la luz. Era la señorita Thompson exactamente como había sido diez años atrás, antes de que la jubilación le suavizara las aristas.

—Muy bien, silencio —dijo la señorita Thompson, mirando hacia la puerta—. Entra. No seas tímido.

Dejé de respirar.

Un chico entró al salón.

Era alto —al menos uno noventa—, con el cabello castaño oscuro cayéndole sobre la frente y unos ojos gris profundo que parecían atravesar todo lo que miraban. Llevaba el uniforme estándar de St. Jude’s: el blazer azul marino le quedaba perfecto sobre los hombros anchos, la camisa blanca impecable debajo, pantalones oscuros que de algún modo lo hacían verse mayor que diecisiete. Encima del blazer traía una sudadera con capucha gris deslavada, un poco gastada en los puños, y sus zapatos eran unos Converse viejos: lo único que insinuaba que quizá no pertenecía a ese mundo de dinero antiguo y privilegios.

Pero, Dios… era hermoso. Pómulos afilados, mandíbula fuerte, esa boca marcada en una línea dura que te hacía querer saber qué haría falta para verlo sonreír. Se movía con una especie de gracia controlada, cada paso deliberado, la expresión completamente ilegible.

—Este es Kieran Cross —dijo la señorita Thompson con tono enérgico—. Se está transfiriendo desde Boston Latin. Espero que todos lo hagan sentir bienvenido.

Señaló un lugar vacío.

—Kieran, por ahora puedes sentarte ahí.

Los susurros empezaron de inmediato —«está buenísimo», «qué intenso», «competencia de física»—, pero no pude concentrarme en nada de eso porque lo único que veía era a él, pasando junto a mi pupitre sin siquiera mirar en mi dirección, con el rostro como una máscara perfecta.

Era Kieran a los diecisiete. No el multimillonario frío que había controlado cada aspecto de mi vida. No el esposo que me tocaba como si yo fuera algo que le pertenecía. No el hombre que sonrió mientras se hundía bajo el agua, que articuló te amo con su último aliento.

Este era Kieran antes de todo eso. Antes de la fortuna, antes del matrimonio, antes de la muerte. Kieran cuando todavía era solo un chico tratando de sobrevivir en un mundo que no lo quería.

Se deslizó en el asiento vacío y sacó un cuaderno; la mano derecha se movió sobre la página en trazos rápidos y precisos. Esa mano. Esa mano que me había empujado hacia un lugar seguro en Walden Pond, la que había intentado alcanzarme incluso mientras se ahogaba.

Las lágrimas llegaron sin aviso, y tuve que morderme con fuerza para no hacer ningún sonido. Mia me apretó la mano debajo del pupitre, preocupada y confundida, pero yo no podía explicarlo. ¿Cómo iba a explicarle que estaba llorando porque estaba mirando a un chico que iba a morir en diez años, que iba a sacrificarlo todo por mí, a quien nunca había conocido de verdad hasta que fue demasiado tarde?

Tomé el teléfono de Mia y miré la fecha.

11 de septiembre, viernes.

Once de septiembre. El día en que Kieran se había transferido a la Academia Preparatoria St. Jude’s. El día en que todo había empezado.

Volví a mirarlo, a la forma en que se encorvaba sobre el cuaderno como si intentara desaparecer, y sentí que algo se abría de golpe en mi pecho. Se veía tan joven. Tan a la defensiva y solo, rodeado de chicos que nunca habían sabido lo que significaba luchar.

Regresé, pensé. Regresé y estás vivo. Esta vez voy a verte. Esta vez no voy a apartar la mirada.

—¿Summer? —susurró Mia—. ¿De verdad estás bien? Estás llorando.

Me limpié los ojos rápido y conseguí algo parecido a una sonrisa.

—Estoy bien —dije, y esta vez mi voz salió firme—. Estoy mejor que bien.