Capítulo 2 La mujer equivocada a su lado

Fruncí el ceño, mirando dentro de mi copa de champaña. ¿Whitmore? La familia Whitmore era dueña de una de las firmas de inversión más grandes de la costa. Tristan los había mencionado algunas veces, siempre con un tono de frustración.

—Ella ha estado planeando esto desde que estaban en la universidad —se rio Charlotte—. La vi hace rato en el lounge VIP. Se ve nauseabundamente perfecta.

—Tristan es todo un premio —concordó Victoria—. Frío como el hielo, pero mira el imperio que controla. Además, cuando se arregla, luce muy bien.

La copa en mi mano tembló. Apreté más el agarre, hasta que los nudillos se me pusieron blancos.

Estaban chismeando. Eso era lo que hacían esas mujeres. Creaban rumores de la nada para entretenerse. Veían a Tristan y a una ejecutiva de Whitmore en la misma sala y se inventaban un romance. No significaba nada.

Pasé junto a ellas, abriéndome paso, con el pecho tensándose a cada paso. De pronto, el aire del salón de baile se sintió demasiado denso, demasiado pesado con el aroma de las rosas blancas. El perfume era asfixiante. Necesitaba encontrarlo. Necesitaba que me mirara, que me diera ese asentimiento imperceptible que significaba que todo estaba bien.

Llegué al borde de la sección VIP. Unas cuerdas de terciopelo bloqueaban el área cerca del escenario. Me quedé detrás de ellas, con la vista recorriendo las mesas del frente.

Entonces vi el escenario.

El fondo no era el logotipo corporativo de Johnston. Era un enorme escudo iluminado, hecho de letras entrelazadas.

T & C.

Tristan y Celeste.

Se me detuvo la respiración. El ruido del salón se desvaneció hasta volverse un estruendo apagado, como agua corriendo que me llenara los oídos. Me quedé mirando las letras. T y C. Las luces que delineaban las curvas de las iniciales se difuminaron mientras la humedad se me juntaba en los ojos. Parpadeé con fuerza, obligando a las lágrimas a retroceder.

No.

Esto era un error. Un malentendido. Una broma enferma.

Alcé la mano; mis dedos se hundieron contra mi pecho, buscando el contorno duro del anillo bajo el vestido. Estaba ahí. El metal se me clavó en la piel, un ancla física a la realidad. Yo era su esposa. Estuvimos frente a un juez. Firmamos los papeles. La tinta ya estaba seca.

—Damas y caballeros —retumbó una voz a través del sistema de sonido, cortando el murmullo.

El cuarteto de cuerdas dejó de tocar. El zumbido bajo de la conversación desapareció, reemplazado por un silencio expectante. Las cabezas se giraron hacia el frente. La multitud se abrió, creando un amplio pasillo que iba desde la gran escalinata hasta el escenario.

—Por favor, dirijan su atención a la gran escalera —continuó el anunciador, con la voz rebosante de un entusiasmo ensayado—. Es un honor absoluto para mí presentar a los anfitriones de la celebración de esta noche. Denle la bienvenida al CEO del Johnston Group, el señor Tristan Johnston, y a su futura esposa, la señorita Celeste Whitmore.

Sentí como si el piso se desplomara bajo mis pies.

El reflector iluminó la parte superior de la escalera.

Ahí estaba.

Tristan se veía devastador con un impecable esmoquin negro, la postura erguida, la expresión convertida en una máscara impenetrable de calma. Parecía poder. Parecía el hombre que era dueño de la ciudad.

Y aferrada a su brazo, sonriendo con una sonrisa triunfal y radiante, estaba Celeste Whitmore.

Llevaba un vestido blanco hecho a la medida, cubierto de cristales. Su cabello rubio caía en ondas perfectas sobre los hombros. Parecía una reina subiendo a reclamar su trono. Parecía la mujer que él me prometió que yo sería.

Empezaron a bajar. La multitud estalló en aplausos. La gente vitoreaba, alzando sus copas en un brindis por la pareja perfecta, la fusión perfecta, la mentira perfecta.

Yo me quedé paralizada detrás del cordón de terciopelo. Me ardía el pecho. No lograba meter aire en los pulmones. El dolor no era una punzada aguda; era un peso lento y aplastante que me molía los huesos hasta volverlos polvo.

Él no me buscó. Sus ojos recorrieron a la multitud, fríos y calculadores, reconociendo los aplausos sin el menor rastro de culpa. Bajó la escalera, escalón por escalón, exhibiendo a otra mujer ante el mundo mientras mi anillo de bodas me quemaba un agujero en el pecho.

Llegó al pie de la escalera. La multitud se abalanzó para felicitarlo. Él se giró y, por una fracción de segundo, el mar de gente se abrió.

Sus ojos se clavaron en los míos.

La distancia entre nosotros desapareció. Al otro lado del salón, entre los vítores y los destellos de las cámaras, me vio. Vio el horror en mis ojos. Vio los pedazos destrozados del futuro que me prometió esparcidos por el suelo.

La máscara se le resbaló. Un músculo le palpitó en la mandíbula. Sus pasos vacilaron.

—Tristan, cariño —ronroneó Celeste, lo bastante fuerte para que el micrófono cercano la captara. Se pegó a su pecho, con la mano apoyada, plana, sobre la solapa de su saco. En su dedo anular descansaba un diamante tan grande que atrapó las luces del escenario y lanzó arcoíris dispersos sobre su traje oscuro.

Tristan rompió el contacto visual. Bajó la mirada hacia la mujer a su lado.

No se apartó. No soltó su brazo.

Le ofreció a Celeste una leve inclinación de cabeza, le apretó la cintura y me dio la espalda, guiando a su nueva prometida hacia el escenario.

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