Capítulo 2: Harley

—¿Qué. Carajo. Es. Esto?

Esas fueron las únicas palabras que mi cerebro pudo formular en ese momento.

Déjame darte algo de contexto para que puedas entender mi sorpresa, mejor dicho, el shock, al encontrarme con lo que vi en esa habitación.

La vida sexual de Steven y mía siempre ha sido mediocre. Nunca quiso usar juguetes en la cama. Las únicas posiciones que conocía eran la del misionero y yo haciéndole una mamada. ¿Eso siquiera cuenta como posición? Me desvío.

Me hizo sexo oral una vez. Después me dijo que no entendía cuál era el gran alboroto sobre dar sexo oral a una mujer porque no le daba ningún placer. Pues claro, imbécil, ese es el punto.

Dar sexo oral a una mujer debería ser algo que el hombre disfrute. Debería hacerlo porque quiere, no porque tiene que hacerlo. Todo solo con la esperanza de que ella le devuelva el favor. La caballerosidad definitivamente es un arte perdido.

Durante los últimos ocho meses de nuestra relación, le he rogado que probara diferentes posiciones y juguetes interesantes. Una vez, incluso aparecí en su apartamento con solo lencería debajo de un impermeable para darle algo de emoción. Me rechazó más rápido que un criminal condenado frente a un pelotón de fusilamiento. Qué gran impulso para mi ego.

Así que verlo encima de Kylie en una posición de sesenta y nueve fue sorprendente. Pero lo que fue aún más impactante fue el hecho de que ella le estaba penetrando el culo con un consolador que podía competir con una lata de refresco en ancho. Sin mencionar el collar de perro con tachuelas alrededor de su cuello. Aunque sí me gustaron las orejas de conejo rojas que llevaba.

Las cuatro palabras de sorpresa que exhalé captaron su atención. Se congelaron al instante, sus ojos se hicieron del tamaño de platos. Cuando el consolador verde en el culo de Steven salió de repente debido a que Kylie había soltado su mano por la sorpresa, y le golpeó en la frente, lo perdí.

Casi me hice pis de la risa, abrazando mi estómago. Las lágrimas empezaron a salir de mis ojos, haciendo mi visión borrosa. Pero no lo suficientemente borrosa como para no ver la jaula para el pene sujeta alrededor del pene flácido de Steven cuando se levantó de la cama.

—Harley, cariño...—empezó a decir, pero levanté mi mano para detener las patéticas excusas o intentos de manipulación que seguramente comenzaría a soltar.

—Lo que esto sea—dije mientras movía mi dedo en un gesto circular en su dirección—, espero que haya valido la pena el fin de nuestra relación.

Caminando hacia el armario, saqué el par de zapatos por el que había venido (eran bastante caros, por cierto) y luego me fui sin decir otra palabra. Las otras pocas cosas mías en el lugar de Steven eran inconsecuentes: un cepillo de dientes, una taza de café que me dio, una foto enmarcada de nosotros frente a la chimenea en mi casa.

Ambos seguían murmurando y balbuceando detrás de mí mientras salía de la habitación, pero ya había terminado con sus tonterías. Tiré su llave sobre la encimera de la cocina y salí por la puerta principal. Cuando la puerta se cerró detrás de mí, escuché a Steven suplicando—Harley, por favor, no me dejes. Eso será un rotundo no de mi parte, idiota.

Había salido de su edificio y girado a la izquierda sin pensarlo, sin saber adónde iba. Solo necesitaba estar lejos de él.

Después de unos 30 minutos de deambular sin rumbo, un par de chicas que caminaban unos metros delante de mí entraron en un hotel y en un bar. Las seguí, ellas sin saber que me estaban ayudando a celebrar mi recién encontrada libertad y emancipación de Steven Canoe de la Estupidez Stevens. ¿Quién llama a su hijo con el mismo nombre que su apellido? Bárbaros, eso es lo que son.

Eso fue hace unas dos horas, y el alcohol finalmente empezó a hacer su trabajo, adormeciendo la ira y la vergüenza que pesaban en mi pecho.

En retrospectiva, no creo que realmente amara a Steven. Puede que me haya gustado en algún momento, pero en los últimos meses solo he estado siguiendo la corriente. Estaba cómoda y no quería agitar las aguas. No quería estar encima de él ni esperar demasiado. Principalmente, creo, porque ya no quería estar sola.

Ahí es donde entra la vergüenza. Porque siempre dije que quería un hombre que adorara el suelo que piso y que hiciera casi cualquier cosa para mantenerme a su lado. Porque experimenté una relación así cuando mis padres aún estaban vivos. Y la quería para mí. No solo porque soy una egoísta, sino porque quería ser esa persona para alguien más a cambio.

Al comienzo de nuestra relación, cuando todo era brillante y nuevo, él me trataba bien. Me halagaba, era un caballero que me abría las puertas, y me hablaba como a una igual. Pero con el tiempo, se volvió complaciente. Ya no había más entregas sorpresa de flores en la librería ni paseos espontáneos a altas horas de la noche en el parque mientras discutíamos nuestro día. El sexo se convirtió en una tarea cuando él lo programó para cada miércoles y sábado por la noche si no teníamos responsabilidades laborales.

Y por eso estoy más molesta conmigo misma que con él —dejé que todo eso sucediera, incluso después de prometerme que no me convertiría en una estadística en cuanto a relaciones fallidas.

¿Es demasiado tarde para convertirme en monja y vivir una vida de celibato? Dejemos esa idea para cuando esté sobria.

Terminada mi fiesta de lástima, levanto la mano para llamar al camarero. —Quiero cerrar mi cuenta, por favor— digo cuando está a una distancia audible.

—Te llamaré un taxi mientras tanto.

—No es necesario; vivo a un par de cuadras y caminaré a casa. Así que no tienes que preocuparte por que atropelle a alguien en el camino— digo, dándole una sonrisa angelical. O al menos eso espero. ¿O me veo más como un animal rabioso infectado con rabia?

La sonrisa debe funcionar porque me entrega mis llaves y la cuenta. Sin mirar realmente el total, escribo una cantidad que incluye su prometida propina de 50 dólares. Una vez que ha ingresado lo necesario para que la transacción sea autorizada, toco mi tarjeta en su máquina, lista para salir de allí.

Se aleja, desestimándome mientras me deslizo del taburete, solo para darme cuenta de que la gravedad no es mi amiga en este momento. ¡Maldita sea!

Tomándolo con calma, camino cuidadosamente fuera del bar, a través del vestíbulo del hotel y hacia la calle, donde el aire fresco de la noche despeja mi cabeza un poco.

El camino a casa es tranquilo, con solo unas pocas personas pasando junto a mí. Qué raro. ¿No debería haber más gente afuera en una noche de viernes?

Aproximadamente a una cuadra de mi casa, paso por un callejón oscuro y escucho un ruido tenue. Decido ignorarlo (probablemente sea un gato salvaje que me rasguñará los brazos como agradecimiento por ayudarlo), sigo caminando.

Pero luego el ruido distintivo de alguien en dolor se filtra en la calle desde la entrada del callejón, y me detengo en seco como un venado ante los faros de un coche. Vuelve a sonar, esta vez más fuerte y lleno de dolor. Maldita sea, voy a ir a mirar, ¿verdad?

Retrocedo y miro alrededor de la esquina hacia el callejón. Puedo ver a alguien en el suelo, con la espalda apoyada contra la pared, pero está demasiado oscuro y estoy demasiado lejos para distinguir características específicas.

No lo hagas, Harley. No camines por este callejón oscuro hacia alguien que probablemente esté herido, asustado y a la defensiva. Alguien que podría estar armado. Alguien cuyo atacante podría seguir acechando en las sombras.