Capítulo 4: Harley

No es el momento de vomitar sobre el hombre guapo, Harley.

Respirando profundamente por la boca y soltando el aire por la nariz, me preparo para lo que hay debajo de su camisa mientras la levanto hasta que queda debajo de sus axilas.

Hay una herida punzante en el lado izquierdo de su abdomen de aproximadamente 3 pulgadas de largo. Parece irritada y sensible, y hay una leve decoloración negra en los bordes del corte. Eso no parece normal.

Arrodillándome junto al sofá, coloco lo que sospecho que necesitaré en el suelo junto a mí para no tener que rebuscar innecesariamente en el botiquín de primeros auxilios.

Me doy cuenta con desagrado de que no tengo guantes quirúrgicos ni toallitas alcohólicas. Mierda, ¿cómo voy a evitar que se infecte?

Tomo una decisión cuando veo una botella de vodka en el estante sobre el refrigerador. Así es como limpian las heridas en las películas, ¿verdad? No se ha movido ni un centímetro desde que lo dejé caer, pero su respiración es constante, lo que me hace suspirar de alivio.

Coloco dos dedos sobre su arteria carótida (o donde debería estar) con la esperanza de encontrar un pulso constante. Lo único es que no puedo encontrar el ritmo constante de los latidos del corazón. Frenéticamente, cambio al otro lado de su cuello, esperando que mi profesor de biología de secundaria nos haya enseñado el área y la colocación incorrectas para nuestros dedos.

No hay suerte. ¡Maldita sea!

Vale, respira, Harley. No hay necesidad de entrar en pánico y encender la señal de Batman. Al menos no todavía.

Decido ignorar su falta de pulso, desenrosco la botella de vodka, tomando un gran trago para fortalecer mis nervios antes de jugar a ser médico con el gigante en mi sala. Luego, vierto una cantidad generosa sobre su herida, haciendo que sus músculos abdominales se contraigan. Eso debe ser una buena señal. Un cadáver no tendría reflejos, ¿verdad?

Dejo la botella abierta junto a mí por si la necesito nuevamente como desinfectante o para calmar mis nervios. Más vale prevenir que lamentar.

Usando almohadillas de algodón, limpio alrededor de la herida primero antes de pasar suavemente sobre el corte para que la mayoría de la sangre desaparezca. ¿Su herida se ha encogido en tamaño? Podría jurar que era de tres pulgadas hace unos minutos. Ahora, está más cerca de dos pulgadas.

Untando un poco de crema antibiótica alrededor de los bordes lisos de la herida, me pierdo en la sensación de su piel sedosa contra mis dedos. Hay una calidez que emana de él que calma mi alma de alguna manera. ¿Cómo se sentiría pasar mis manos sobre cada centímetro de su glorioso cuerpo?

Cubro la herida con vendajes grandes e impermeables y luego me siento para evaluar mi trabajo. Feliz de que el área esté limpia y no queden señales de sangre, limpio a mi alrededor antes de levantarme y tirar todos los pedazos en el bote de basura de la cocina.

Camino de regreso hacia él y decido quitarle la camisa, racionalizando que no quiero que se despierte con una camisa empapada de sangre, lo que efectivamente le causaría incomodidad. Deslizando los botones por sus agujeros lenta pero cuidadosamente, su piel dorada se revela ante mí pulgada a magnífica pulgada. Señor, ten piedad de mis ovarios.

Porque está acostado de espaldas, quitarle las mangas es un poco complicado, pero mi mamá no crió a una cobarde. Finalmente se libera después de varios intentos de levantar, empujar y tirar. La camisa está arruinada y la tiro al basurero también. Si insiste, le compraré una nueva.

Pongo mi mano contra su frente para ver si ha empezado a tener fiebre. Por suerte, su piel no está húmeda y algo de su color ha regresado. Le quito los zapatos, agarro una de mis mantas del respaldo de mi sillón reclinable y la coloco sobre la mitad inferior de su cuerpo.

Subo corriendo las escaleras, me meto en la ducha y me pongo cómoda en mi pijama de franela de manga corta antes de regresar abajo. Quedándome a su lado hasta que despierte hace dos cosas: puedo asegurarme de que su condición no se deteriore repentinamente y puedo asegurarme de que no despierte y juegue al ladrón con mis cosas.

Sentada en el sillón frente a él, levanto las piernas para sentarme con las piernas cruzadas. Mi última novela de vampiros eróticos está lista en la mesa auxiliar, y la tomo para continuar donde la dejé. Cada pocos párrafos, mi mirada se desliza hacia él, asegurándome de que su pecho suba y baje en un ritmo constante.

El alcohol en mi sistema se ha quemado debido a la adrenalina de salvar la vida de un hombre, así que se está volviendo cada vez más difícil mantener los ojos abiertos. El sentido común dicta que no me duerma con un hombre extraño en mi casa, pero intenta decirle eso a mis ojos cada vez más cansados.

Eventualmente, mi cuerpo pierde la lucha contra el sueño y me quedo dormida con la cabeza inclinada hacia atrás, muerta para el mundo.

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La conciencia se filtra a través de una neblina de agotamiento inducido por el alcohol y el esfuerzo de salvar una vida. La banda de música en mi cabeza me hace gemir, y cuando intento abrir los ojos, la luz brillante ataca mis globos oculares como un perro policía ataca a un delincuente que intenta escapar de una escena del crimen. Maldita sea, nunca volveré a beber hasta que tenga al menos 79 años.

Estoy sentada, decidiendo si tengo que abrir los ojos hoy. Es mi día libre, así que no es necesario ir a la tienda. Y si necesito ir al baño y a la cocina, siempre puedo arrastrarme con los ojos cerrados. No hay nada raro en eso, no hay nadie aquí para juzgarme en mi momento de locura.

Pero entonces me golpea como un tren de carga. Sí hay alguien más en mi casa.

El hecho de que no se haya despertado en la noche y me haya matado en mi sueño es definitivamente positivo. Si abro los ojos ahora mismo, ¿estará de pie sobre mí con un cuchillo de cocina, listo para filetearme?

Decidiendo enfrentar la situación, abro los ojos lentamente, uno a la vez. La vista que me espera me deja sin aliento.

Mi huésped está sentado erguido en el sofá, mirando, no, observándome con los brazos cruzados sobre su pecho. Su muy masculino, definido, cincelado pecho. Suspiro.

Sus cejas están fruncidas, mirándome con enojo. ¿Cuál es su problema?

—Buenos días, me alegra ver que te sientes mejor— intento romper el incómodo silencio que cuelga en la habitación como el hedor a orina en los baños públicos de una parada de camiones.

—¿Quién diablos eres tú?— gruñe (literalmente gruñe), haciendo que mis pelos se ericen como los de un gato en la cercanía de un perro.

—Soy la maldita mujer que te salvó la vida anoche. Así que, en lugar de ser un imbécil y exigirme respuestas, ¿por qué no intentas decir gracias?