Capítulo 6 6- Nunca subestimes el poder de las conversaciones triviales

EMPujO entre la multitud frente a los dormitorios sin disminuir el paso. La gente se aparta instintivamente; algunos se hacen a un lado, otros directamente retroceden. Es una de las ventajas prácticas de ser lo que soy. Nadie choca conmigo. Nadie me roza por accidente. Nadie me habla a menos que no le quede más remedio. De hecho, no creo que una sola persona me haya dicho una palabra en todo el día. Es una vida tranquila, al menos.

Mi cuarto está al final del pasillo de primer año, por supuesto que lo está. Tan lejos de los demás como se pueda. Un pequeño exilio agradable. Adecuado. Hay muchas puertas en el camino, una a cada lado del pasillo, espaciadas de forma regular. Pero ninguna de las que están junto a la mía tiene placa con nombre. Supongo que nadie quiso quedarse en la habitación de al lado de un cambiaformas dragón. No los culpo. Si yo no fuera yo, probablemente también me evitaría. Aunque solo fuera porque hablar conmigo es suicidio social.

Abro la puerta y entro. Es de tamaño estándar, ni más grande ni más bonita que cualquiera de las otras que pasé. Adiós a la teoría de que “el final del pasillo significa la habitación especial”. Lo imaginaba. No es que importe. No voy a guardar nada valioso aquí. La seguridad de la academia será impresionante, pero no es ni de lejos lo bastante buena para el tesoro de un dragón. Mi verdadera colección, las piezas valiosas, está a salvo en mi bóveda en casa, enterrada bajo protecciones tan densas que ni la bruja o el usuario de magia más hábil podrían atravesarlas.

Dejo la mochila al lado de la cama. Tardo dos minutos en instalarme, sobre todo porque no traje nada más que un par de mis objetos menos valiosos de mi tesoro, esos que me gusta llevar encima y manipular cuando estoy estresado. Me resultan relajantes. Son básicamente mis gemas de emergencia.

Falta un rato para que empiecen las clases, así que me recuesto y dejo que la mente divague. Pasa media hora en silencio, un silencio bendito, antes de que por fin me obligue a levantarme y salir.

No sé cómo llegar al aula, pero eso no es un problema. Es dolorosamente fácil identificar a los alumnos cambiaformas de primer año. La ansiedad tiene un olor propio, penetrante, metálico, desagradable, y estas personas prácticamente rezuman ese olor mientras vagan intentando parecer seguras de sí mismas. Los lobos son los más fáciles de rastrear. Se mueven en grupos, prácticamente vibrando con dinámica de manada, rodeándose unos a otros, chocando hombro con hombro, quejándose, aullando en corto, riendo. Ruidosos. Desordenados. Predecibles.

Los sigo a distancia y llego al aula mucho antes que el profesor. Última fila. Siempre la última fila. No me gusta tener gente detrás mirándome. Es más seguro así. Elijo el mismo tipo de asiento al que siempre termino yendo, el que tiene el mejor punto de vista y el menor tráfico de gente. También garantiza el máximo número posible de asientos vacíos a mi alrededor, lo que le viene bien a todo el mundo.

Llego temprano, pero no me molesta. Me da tiempo para evaluar el aula. Ver cómo los demás van entrando de a poco. Averiguar cuáles son una amenaza, cuáles son inútiles y cuáles van a esforzarse demasiado por impresionar a todos. La gente me evita por instinto; las miradas se deslizan sobre mí como si fuera una sombra en vez de una persona. Bien. Que lo hagan. Es mejor así. Más limpio. Más simple. Sin expectativas. Sin decepciones.

Aunque… es bastante aburrido.

Aparto la idea a la fuerza. Miro el pizarrón. Fundamentos del Cambiaformas. Ugh. Una pérdida de tiempo. SOY un cambiaformas. No necesito una clase que me diga lo que ya sé. Apuesto a que podría dar esta clase con una mano atada a la espalda. ¿Para qué vine?

Tradición, supongo. Mis padres estudiaron aquí hace décadas. Sus padres antes que ellos. Una larga línea de dragones Nyvas recorriendo estos pasillos, dejando reputaciones a su paso. Alguien tiene que mantener la tradición. Y tampoco es que tuviera nada mejor que hacer.

Aun así… Una sensación agria se instala en el fondo del estómago. Este lugar ya se siente mal. Soso. Predecible. Me paso una mano por el pelo y suelto el aire lento. Tal vez rompa la rutina, cree una reputación nueva para mi familia y simplemente me vaya antes de que termine el semestre. Tal vez incluso antes.

Nunca pasa nada interesante.

Excepto que… Tal vez ahora sí esté pasando algo. Porque el aula se ha quedado de repente casi en silencio, las conversaciones apagándose en una ola extraña, ondulante. Hasta los lobos dejan de moverse inquietos. Eso, por sí solo, ya es sospechoso.

Levanto la vista para ver qué tiene a todos tan atentos.

Y ahí está. Alguien camina hacia la última fila. Hacia mí.

Por un momento, de verdad creo que estoy interpretando mal su dirección. Nadie se acerca a mí por voluntad propia a menos que quiera algo. Y los que lo hacen siempre son los mismos. Buscadores de emociones que quieren una historia sobre cómo sobrevivieron al dragón, idiotas arrogantes intentando demostrar algo, o personas que ya decidieron que soy el villano en alguna tragedia personal que se inventaron. Esos me gritan desde lejos, por supuesto, lo bastante lejos como para que no valga la pena perseguirlos. Pero esta chica… Ella no es de esos. Parece… Nerviosa. Sí. Pero no por mí. Sus nervios se sienten generales, difusos, como si le tuviera miedo al salón, a la atención, a la vida en general. No a sentarse junto a mí. Es extraño. Más que extraño.

De cerca, no se parece en nada al tipo de persona que se acerca al peligro. Es pequeña, de aspecto delicado, toda curvas suaves y un cabello dorado y reluciente que atrapa la luz como metal brillante, algo que mi lado dragón DEFINITIVAMENTE aprecia. No hay nada afilado en ella. No hay malicia. Solo… Suavidad. Inocencia. Así que, definitivamente, no es alguien que sepa quién soy.

Aparto la mirada de inmediato, porque mirarla fijamente solo empeorará las cosas. Espero por completo que alguien intervenga, que la tome del brazo, la aparte, le susurre algo como “con él no, idiota”. O quizá ella misma se acercará lo suficiente como para sentir la tensión en el aire y se dará la vuelta. Pero no lo hace. Camina directo hacia mi pupitre. Justo a mi lado. Carraspea, suave, educada. Un sonidito delicado que definitivamente no debería existir tan cerca de mí.

—¿Este asiento está ocupado? —pregunta. Su voz es amable. Nerviosa. Pero no asustada. Al menos no de mí. Esa diferencia impacta más de lo que debería. Parpadeo, probablemente demasiado despacio, y luego niego con la cabeza.

—¡Perfecto! —dice con alegría, y arrastra la silla antes de que pueda replantearme nada.

Por un momento solo puedo quedarme mirando mi escritorio, obligando la vista a quedarse allí. Porque si la miro, sé que mi expresión revelará demasiado. Pero no puedo evitarlo, miro de reojo. Ella hace lo mismo, tratando de lanzarme miradas a escondidas sin que se note. El efecto casi sería cómico si no fuera tan… Desarmante.

De cerca, es exactamente la princesa perfecta que parecía cuando entró. Cabello rubio dorado que le cae casi hasta la cintura, ojos azules brillantes, una sonrisa cuidadosa, esperanzada, que se esfuerza por mantener firme. Todo en ella parece frágil, y sin embargo eligió el asiento más socialmente suicida del salón. Aquí dentro, eso significa algo.

A nuestro alrededor, los murmullos empiezan de inmediato.

—Ella no sabe —dice alguien.

—Alguien debería decirle —responde otra persona.

—¿En qué está pensando? —sispea una chica.

—Está loca —murmura un tipo.

—Está muerta. Está totalmente muerta —dice, angustiado, uno de los estudiantes más nerviosos. Los dejo de oír. No es como si no hubiera escuchado cosas peores. Si ella tenía alguna esperanza de hacer amigos aquí, sentarse a mi lado fue un error catastrófico. Pero… no es tonta. Debe percibir algo raro en el aula. Debe notar cómo la gente la mira, cómo el aire cambió cuando se sentó. En cualquier momento va a atar cabos. En cualquier momento, alguien va a aparecer para “rescatarla” del gran y aterrador dragón. En cualquier momento, se va a disculpar con torpeza, se va a cambiar de asiento, va a fingir que fue un accidente. Esto no va a durar mucho. Nunca dura.

Excepto que… todavía no se ha movido. Y por primera vez en toda la mañana… siento un destello de interés… curiosidad.

Hay un momento de silencio entre las dos, lo bastante largo como para que piense que se rindió con lo de hablar. Pero entonces carraspea otra vez. Tiene las manos entrelazadas bajo el pupitre, los dedos apretándose con tanta fuerza que los nudillos se le ven pálidos. Está nerviosa. Obviamente. Pero aun así no es el tipo de tensión al que estoy acostumbrada con la gente a mi alrededor. No hay filo, no hay olor a miedo, no hay sobresalto. Solo… nervios de todos los días. Como si tuviera miedo de no hacer amigos o de no encontrar el salón correcto. Se gira un poco hacia mí.

—Hola, me llamo Alexis —dice, y hay un temblor diminuto en la palabra. Alexis. Un nombre suave, delicado. Le queda bien.

—Estoy súper nerviosa por estar aquí —continúa, soltando las palabras a toda prisa, como si tuviera miedo de perder el valor si se detiene—. Me enteré de que soy cambiante hace apenas un par de semanas, y ni siquiera sé de qué tipo.

Eso sí hace que levante la vista del todo. ¿No sabe lo que es? Eso es… raro. Muy raro. Casi inaudito. La mayoría de los cambiantes muestran alguna señal temprano: instinto, magia, algo. Y los que no, por lo general sus familias igual lo saben. Las líneas de sangre llevan registros. No tener nada… es simplemente tan poco probable. Alexis me observa de cerca, demasiado de cerca, con esos ojos azul brillante, esperando una reacción que no tengo idea de cómo darle. No digo nada. No sé qué decir. Vacila un momento… luego inclina la cabeza y me dedica una pequeña sonrisa sincera.

—Te toca —me anima.

Te toca. Como si conversar conmigo fuera algo normal. Como si pensara que soy capaz de hacer charla. Como si esperara que me presente igual que ella, simple y honesta. La miro fijamente. Más tiempo del que debería. Más de lo que es cortés. ¿Quién es ella? ¿Y qué clase de cambiante tiene esos ojos, ese olor, esa presencia… y aun así no tiene idea de lo que es? Se me seca la boca y, por primera vez en años, no encuentro palabras automáticas para lanzarle a alguien. Ninguna frase ensayada. Ningún comentario a la defensiva. Nada. Porque no hay nada de qué defenderse. Solo un pensamiento abrumador.

Ella no es normal. Ni de lejos. Y no solo porque no sabe lo que es, aunque eso también es curioso. Pero sea lo que sea… nunca he visto nada como ella.