Capítulo 8

Punto de vista de Violet:

Abrí de golpe la puerta del consultorio del doctor Evan Thorne, esperando encontrar al Beta de cabello dorado detrás de su escritorio.

La habitación estaba vacía.

El aire olía tenuemente a alcohol antiséptico y a oportunidades perdidas. Me quedé paralizada en el umbral, con el pecho subiendo y bajando con fuerza. A mi lado, Celeste miraba alrededor con los ojos muy abiertos, confundida.

—¿Luna? —preguntó, frotándose la muñeca que yo le había agarrado un poco más fuerte de la cuenta—. ¿Está todo bien?

Clavé la mirada en la silla de cuero desocupada y maldije en silencio.

En mi vida anterior, Daemon conoció primero a Celeste. Evan fue arrastrado a la tragedia después, obligado a ver cómo su mejor amigo destruía el mundo por ella. Mi plan había sido simple: forzar un encuentro ahora. Si Evan caía ante el “encanto predestinado” de Celeste antes que Daemon, tal vez…, solo tal vez, la línea de tiempo cambiaría.

Pero el destino no lo estaba poniendo fácil.

Forcé una sonrisa, ocultando el cálculo frenético en mi mente.

—Lo siento, Celeste. Creí que el doctor Thorne estaba. Quería pedirle que supervisara personalmente la recuperación de Zane. Es el mejor especialista de la manada.

La tensión de Celeste se derritió al instante. Me sonrió radiante, con una gratitud pura en el rostro.

—¡Oh! Eso es muy amable de tu parte, Violet. De verdad, ya has hecho tanto con la sala VIP. Zane es fuerte; va a estar bien.

—No es ninguna molestia —mentí con suavidad, retrocediendo para salir del consultorio.

Me alejé con el corazón pesado. Había perdido la oportunidad. Pero no iba a dejar de intentarlo. Tenía que cambiar el guion antes de que se alzara el telón de nuestra destrucción.

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De vuelta en la propiedad Blackwood, pasé de largo la casa principal y fui directo a las áreas de entrenamiento del patio trasero.

El sol de la tarde caía a plomo sobre los tapetes de goma, pero apenas sentía el calor. Me vendé las manos con cinta y me acerqué al saco pesado.

Thud.

Mi espinilla se estrelló contra el cuero, enviando una onda de choque a través del hueso.

En mi vida pasada, yo había sido frágil. Era la Luna protegida que apartaba la mirada de la violencia, la mujer que creía que el amor bastaba para sostener un matrimonio. Había dejado que mi cuerpo se consumiera entre el duelo y la enfermedad.

Thud.

Esta vez no.

Desaté una ráfaga de golpes; el sudor me escocía en los ojos. Cada puñetazo era una promesa. No estaba entrenando para impresionar a Daemon. Estaba construyendo un recipiente capaz de sobrevivirle. Cuando llegara la guerra inevitable, yo no sería una víctima más.

—¿Luna?

Sujetó el saco oscilante y respiré con fuerza. Leo estaba cerca de las puertas del patio, sosteniendo una pila de expedientes.

—La agencia envió los perfiles del nuevo personal doméstico —dijo Leo, mirándome con cautela, inquieto por mi agresividad.

Tomé la carpeta y la abrí, hojeándola mientras bebía agua de mi botella. Mis ojos se detuvieron en el primer currículum.

Ruby Morrison.

La foto mostraba a una mujer cálida, de mediana edad, con ojos amables. La madre de Celeste.

Una risa seca y amarga se me escapó de los labios. El universo de verdad tenía un sentido del humor retorcido.

—¿Pasa algo? —preguntó Leo, nervioso.

—No —dije, cerrando la carpeta de golpe—. Es perfecta. Contrátala de inmediato. Dile que empiece con la cena esta noche.

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Una hora después, recién salida de la ducha, me sentía eléctrica. El entrenamiento intenso había quemado la frustración del día y la había reemplazado por un zumbido eufórico de endorfinas.

—Sistema —ordené—. Reproduce “Independent”. Volumen al máximo.

Una línea de bajo pesada y rítmica estalló desde los altavoces ocultos, haciendo vibrar el piso. La letra era agresiva, celebraba la libertad y la autosuficiencia. Balanceé las caderas al compás, dejando que la música empoderadora amplificara la emoción de mi rebeldía.

De pronto, la música se cortó.

Me di la vuelta de golpe. Daemon estaba en la entrada, con una mano sobre el panel de la pared. Ya no llevaba el saco del traje; tenía las mangas arremangadas y se le veía la tinta en los antebrazos. Sus ojos carmesí se redujeron a rendijas irritadas.

—¿Esto es una casa de la manada o una fraternidad? —preguntó, con la voz baja y peligrosa—. Podía oírlo desde la entrada.

Lancé la toalla sobre el sofá impecable de color blanco.

—También es mi casa, Daemon.

—Estás poniendo a prueba mi paciencia, Violet —advirtió, entrando en la habitación—. Primero ese numerito en la playa, luego la payasada en el club y ahora esto. Te estás comportando como una niña.

—Si mi existencia te hace tanto ruido —dije con frialdad, cruzándome de brazos—, entonces recházame. Haz la ceremonia. Quítame la Marca. Así podré volar el techo de mi propia casa sin molestarte.

La mandíbula de Daemon se tensó. Cruzó la habitación en tres zancadas largas y se detuvo a centímetros de mí. La mención de la Ceremonia de Rechazo siempre le despertaba ese impulso posesivo.

—¿Por qué estás tan obsesionada con borrar la Marca? —siseó, inclinándose hacia mí—. ¿Hay alguien más?

Parpadeé.

—¿Qué?

—¿Hay un nuevo macho? —exigió Daemon, con los ojos recorriendo los míos con sospecha—. ¿Por eso estás desesperada por restregarme el olor de encima? ¿Estás tratando de despejar el camino para un amante? ¿Tenías a alguien esperándote en ese club?

Su descaro me hizo ver rojo. ¿Él —el hombre con una amante en una isla privada, el hombre destinado a destruirlo todo por una estudiante universitaria— me estaba acusando a mí?

—¿Crees que esto se trata de otro hombre? —me reí, un sonido agudo e incrédulo—. ¿Crees que quiero romance?

—Entonces explícalo —me desafió—. A menos que estés ocultando algo.

—¿Quieres saber por qué?

Di un paso atrás. Levanté ambas manos hacia la cabeza, abriendo los dedos y curvándolos hacia arriba como astas gigantes.

—¿Ves esto, Daemon? —pregunté, con la voz chorreando veneno.

Él me miró, genuinamente confundido.

—¿Qué estás haciendo?

Gemí, fingiendo el gesto de un peso enorme presionándome el cuello. Me tambaleé de manera dramática hacia el comedor, como si la carga invisible fuera demasiado para soportarla.

—Los cuernos que me has puesto son tan grandes, Daemon, que ya van a atravesar el techo —sonreí con malicia—. Casi no puedo pasar por una puerta. Me has humillado durante cinco años. Toda la manada sabe lo de tus mujeres. ¿Y te atreves a cuestionar mi lealtad?

—Violet…

—No quiero a otro hombre —lo interrumpí—. Solo quiero quitarme de encima el peso pesado y vergonzoso de ti sobre mi alma.

Por una fracción de segundo, el shock le cruzó la cara. El gesto burdo había dado en el blanco.

—La cena está servida.

Los dos giramos la cabeza hacia la cocina. Ruby Morrison estaba ahí, sosteniendo una bandeja, el rostro pálido. Lo había escuchado todo.

La máscara de Daemon volvió a encajar de golpe. Se enderezó los puños de la camisa, la expresión convirtiéndose en hielo.

—Se me fue el apetito —murmuró.

Se dio la vuelta y salió hecho una furia. Un momento después, la puerta principal se azotó, sacudiendo las ventanas.

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Cené sola.

Ruby rondaba cerca, rellenándome el vaso de agua. Mientras servía, me fijé en el intrincado bordado de los puños de su blusa.

—Ese bordado es exquisito, Ruby —dije, señalando con el tenedor—. ¿Dónde compraste esa blusa?

Ruby se sonrojó, alisando la tela con incomodidad.

—Oh, no la compré, Luna. La hice yo. Solo… algo para pasar el tiempo.

—¿Hiciste esto tú? —alcé una ceja—. Tienes un talento de verdad. Deberías estar dirigiendo tu propia marca de moda, no trabajando como ama de llaves.

Ruby soltó una risita, modesta y cansada, y negó con la cabeza.

—Me halagas, Luna. Pero un negocio así requiere capital. Una familia como la mía nunca podría permitirse iniciar una empresa.

Observé su expresión humilde, y una punzada aguda de ironía me golpeó el pecho. En mi vida pasada, ese sueño sí se había vuelto realidad. Daemon había volcado millones en una marca de ropa de alta gama para la familia Morrison, sin escatimar un centavo solo para ver sonreír a Celeste.

Di otro sorbo de agua, ocultando tras el vidrio una sonrisa cínica y consciente.

—No te rindas todavía —dije con ligereza—. ¿Quién sabe? Tal vez algún día aparezca un benefactor adinerado y haga esa inversión por ti.

Después de cenar, me acurruqué en el sofá y, sin pensar demasiado, desbloqueé el teléfono, con la intención de deslizarme por los titulares de la noche para desconectarme.

En cuanto abrí la app de noticias, el tema principal en tendencias me saltó a la cara: Daemon Blackwood.

Una foto publicada hacía diez minutos lo mostraba en The Midnight Howl. Se veía oscuro y peligroso, bebiendo whisky directo de la botella, rodeado de mujeres ansiosas.

Me deslicé hasta los comentarios.

User123: «No sé cómo lo aguanta. Si mi pareja anduviera así, yo prendería fuego el club».

PackWatcher: «Debe amar el título más que su dignidad. Da pena verla simplemente tragarse eso».

BetaBabe: «Imagínate dejar que tu marido te falte al respeto así en público y no hacer nada. Qué felpudo».

Solté una risa hueca.

Me advirtió que no armara una escena. Me advirtió sobre la reputación. ¿Y él qué hizo?

Arrojé el teléfono a un lado, agotada. Necesitaba dormir.

Bzz. Bzz.

El teléfono vibró con violencia contra el cuero.

Era Lily Price.

Contesté, frunciendo el ceño.

—¿Lily? Es tarde, ¿qué…?

—¡Violet! —la voz de Lily chilló desde el altavoz, sin aliento de pánico—. Violet, tienes que venir. Ahora.