196. CHRISTOPHER H. (POV)

Golpeo la puerta con un gesto perezoso, la luz del pasillo parpadea débilmente como si estuviera a punto de quemarse. Las paredes están ligeramente manchadas, como si hubieran sido pintadas hace siglos, y el olor a polvo viejo mezclado con algo fuerte, tal vez moho, me pica la nariz.

Mis manos fría...

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