Ir tras ella - Donante Anónimo

Alissa exhaló cuando lo último de su energía se fue, reemplazado por un cansancio claro y absoluto. “Tengo que serlo, por mi hijo. Ahora mismo sólo necesito llegar a casa con Johnny”.

Con una sonrisa comprensiva, su amiga la abrazó una vez más. "Va a estar bien." Ella la agarró suavemente por los hombros. "Estoy aquí para lo que necesites."

Cansada pero agradecida, Alissa viajó hasta la niña dormida e hizo algo que mejoró todo: abrazó a su bebé. Y durante todo el camino a casa, cuando entró en su pequeño pero cómodo apartamento, colocó al niño en una adornada cama de cuento de hadas que había sido el mayor derroche de toda su vida y se acostó, el misterioso Sr. Matthew se infiltró en sus pensamientos.

Al principio, parecía muy cruel, tan absolutamente implacable, pero una vez que se revelaron las razones, sus acciones fueron completamente comprensibles. Lo que debía pensar de ella... una periodista que recurriría al chantaje. Al menos parecía honorable, ya que proclamó que cualquier hijo suyo conocería a su padre. ¿Mostraría la misma posesividad hacia una mujer que consideraba suya? Por la forma en que la miró durante ese breve instante, la respuesta fue clara. Sí.

Él se negó a abandonar sus pensamientos, incluso cuando ella se quedó dormida. ¿Quién era él bajo la fachada pública? ¿Qué provocó el misterioso deseo que golpeó como un tsunami? Si él descubría la verdad y decidía que quería unirse a su pequeña familia, ¿tendría ella la fuerza para resistirse a él? ¿O se sometería a todos sus deseos?

Era un hombre acostumbrado a conseguir lo que quería. Si eso incluyera a su familia, tal vez tendría la pelea de su vida.

Desnudo salvo por un pequeño paño que cubría lo esencial, Ethan yacía boca abajo en el firme banco de masaje mientras Brenda, su masajista, liberaba la tensión de sus músculos. Brenda fue su cuarta masajista en otras tantas semanas; a pesar de parecer profesionales en las entrevistas, los demás habían dado sutiles y no tan sutiles indicios de interés en él. Brenda, que tenía setenta años, había estado felizmente casada durante cincuenta años y hablaba incesantemente de su amado Adam.

Brenda masajeó expertamente sus doloridas pantorrillas, sobrecargada por la sesión de ejercicio de dos horas a la que sucumbió después de la partida del reportero. Había trabajado el doble de lo normal y aún no había erradicado la inquietud que le provocó su visita.

O la atracción que cayó como un rayo.

Ethan recibió más atención de la que le correspondía. Atraídas por su riqueza, poder y apariencia, las mujeres lo perseguían, y llegaban ofertas respetables y no tan respetables con sorprendente regularidad. Aceptaba pocas y prefería aventuras discretas con mujeres sofisticadas que no buscaban nada a largo plazo. Desafortunadamente, las emociones a veces se fortalecieron y, cuando lo hicieron, las rompió de inmediato. Simplemente no podía imaginarse arriesgando otra relación, no después de perder a su esposa... y su bebé.

Pero por un momento, cuando miró a esa suave y dulce reportera, cuyos ojos conmovedores y su inexplicable giro contaban una historia mucho más compleja de lo que ella admitía, quiso algo más.

¿Quién era Alissa Rotfold? ¿Por qué había acudido a él con información tan condenatoria y luego se había echado atrás tan repentinamente? Aunque sabía que ella mentía desde el principio, ella había despertado recuerdos y expectativas que hacía mucho tiempo se creían muertas, sentimientos de cuando él y Ruby quedaron embarazados por primera vez, la alegría incomparable de la paternidad inminente. ¿Y si su hijo hubiera nacido? ¿Y si fuera padre? Los miles de accionistas, miembros de juntas directivas y empleados que dirigía se sorprenderían si supieran cuánto lo anhelaba.

Por supuesto, él no era padre; había sido lo suficientemente cuidadoso como para saber que ningún hijo suyo no reclamado vagaba por la tierra. Aunque quería una familia, no se atrevía a iniciar una relación real que pudiera producir tal resultado. ¿Cómo podría volver a correr un riesgo así?

Podía ver las preguntas en los ojos del periodista, confusión sobre por qué había reaccionado con tanta fuerza cuando ella mencionó la clínica de fertilidad, por qué le había concedido acceso a su casa, a su cuenta bancaria. Ella no lo entendió, pero ¿cómo podría hacerlo? No podía volver a leerlo, ver las vívidas fotografías del accidente en cada periódico, en cada sitio web, en cada pesadilla.

La prueba de que mató a su esposa y a su hijo por nacer.

Todos afirmaron que no era culpa suya, ni sus amigos, ni su familia, ni su familia. Pero no vieron su rostro cuando discutieron esa noche, una pelea en la que, irónicamente, él había estado tratando de protegerla. Ella quería hacer una excursión físicamente exigente, afirmó que era completamente segura, pero él se resistió, temiendo por ella y el bebé. Se habían peleado como nunca antes y finalmente ella salió furiosa. Pero no era momento de conducir, en una noche de lo que más tarde se llamaría la tormenta de la década. Él le dijo que no fuera, pero ella lo ignoró y se aventuró a salir, llevándose la preciosa y pequeña vida consigo a la noche oscura y ventosa, en el pequeño y vulnerable automóvil compacto.

Debería haber hecho más. Debería haberle impedido ir.

Pero él no lo hizo y ella sí, y a través de la lluvia helada y el granizo que parecía una bala, nunca vio el camión de 18 ruedas que se interpuso en su camino. Nunca tuve oportunidad de frenar, de evitar la inevitable colisión, el feroz choque. Y él…

Nunca tuvo la oportunidad de pedir perdón. Nunca tuvo la oportunidad de despedirse de su bebé. Dijeron que esa noche murieron dos personas, pero se equivocaron. Él también murió, y siguió muriendo cada vez que veía las fotografías que aparecieron durante meses en los periódicos, soportaba las miradas de lástima, el consuelo que otros se esforzaban tanto en brindarle pero que solo le recordaban su culpabilidad. La única bondad del destino fue que no sabían que estaba embarazada; Pensaron que sólo perdió a una esposa.

Si la prensa se enterara de la existencia de la clínica de fertilidad, la pesadilla comenzaría de nuevo. Los titulares. Los susurros dolorosos. Los periodistas llaman a su puerta a las cinco de la mañana. No podía volver a pasar por eso, no podía afrontarlo una segunda vez. Para su cordura, el secreto debe permanecer enterrado.

Sus pensamientos volvieron a Alissa y, de repente, su ira se transformó en algo completamente distinto. Su comportamiento no tenía sentido. Tenía que estar ocultando algo... algo importante. La ira se convirtió en curiosidad y la curiosidad en interés. Lo que ella empezó aún no había terminado. Ni por asomo.

La junta directiva había estado persiguiéndolo para encontrar una pequeña ciudad agradable y totalmente estadounidense para construir una oficina satélite de Iron Enterprises. Les preocupaba que la imagen de la empresa se hubiera vuelto demasiado exclusiva, demasiado egoísta, como la expresaron, alienando oportunidades comerciales potencialmente lucrativas. Por lo que recordaba de Pine Ridge, contenía buena gente, trabajadores y algunas de las tierras más hermosas del país, perfectas para sesiones de fotos y logotipos corporativos. Bien podría ser el lugar perfecto para la nueva casa de campo de Iron Enterprises. Por supuesto, tendría que ir allí para investigar la idoneidad de dicho cargo. Y mientras estaba allí, investigaba algo –o más bien a alguien– más.

Descubriría la verdad de cómo Alissa se enteró de la clínica.

Descubriría por qué vino a chantajearlo y por qué cambió de opinión.

Descubriría por qué ella le afectaba tanto.

Con suerte, la Sra. Rotffold estaba lista para él, porque esta vez él iría tras ella.