Capítulo dos

A pesar de sus súplicas, Frankie Donati parecía estar completamente más allá de la razón. Seguía manteniéndola contra la pared usando nada más que una mano y el peso de su cuerpo. Las piernas de ella pataleaban, tratando de encontrar apoyo. Le dio una patada en las rodillas por reflejo con la esperanza de romper su agarre para poder tomar aire en los pulmones. Él era inamovible, impulsado por su ira y su deseo de venganza. Una venganza que ella sabía que merecía.

—Lo… siento… —jadeó.

—No hables —gruñó Frankie, apretando los dedos hasta que los ojos de ella se le fueron hacia atrás.

El agarre de Gloria se tensó sobre el brazo que él usaba para mantenerla suspendida del suelo. Sintió líquido acumularse en sus dedos cuando sus uñas atravesaron la tela de la camisa y se hundieron en su carne.

—No puedo decir que me sorprenda encontrarte acurrucada en un clóset, Gloria —dijo Frankie, con la voz fría, calmada, inquebrantable a pesar de lo que acababa de soportar para llegar hasta ella—. ¿Eso estabas haciendo cuando vinieron por ti? ¿Así fue como viste morir a mi hermano?

Gloria sacudió la cabeza con violencia.

—¿No? ¿Dónde estabas cuando lo mataron? ¿Dónde estabas cuando masacraron a mi hermano? —preguntó, elevando la voz hasta un grito.

Ella le dio golpecitos en el brazo cuando empezó a sentirse desvanecer. Él aflojó el agarre justo lo suficiente para que pudiera hablar.

—Él… me… golpeó… —balbuceó.

—Ay, pobrecita. ¿Sergei te zarandeó un poco? ¡Mi hermano está muerto!

Otra vez ella negó con la cabeza.

—Ste-Stephen… me… golpeó… —suplicó Gloria, tratando de que Frankie entendiera.

Decidida a tomar un riesgo, Gloria soltó una mano de su brazo. Cerró los ojos con fuerza mientras buscaba el brazo que él no estaba usando para estrangularla. Él apartó el brazo libre y apretó más su agarre en la garganta de ella, pero Gloria se negó a detenerse hasta tenerle la muñeca entre sus dedos. Levantó su mano hacia el costado de su cabeza y llevó sus dedos hasta las puntadas ocultas entre su cabello. Como si la larga cicatriz lo hubiera sacudido de vuelta a la realidad, él dio un tirón y la soltó.

Gloria cayó al suelo, apenas alcanzando a sostenerse con las palmas. Arcó y aspiró demasiado aire de golpe, lo que la hizo toser aún más. Todavía en manos y rodillas, luchó por recuperar el uso de sus pulmones. Todo le ardía, incluso los dedos.

—Venían por mí… —dijo rápido antes de que él pudiera agarrarla otra vez—. Yo quería… entregarme… Eran… demasiados… —Alzó la vista y lo encontró mirándola desde unos pasos de distancia—. Yo quería… rendirme —continuó, negando con la cabeza—. Stephen… se negó… Intenté correr… hacia la puerta… Me alcanzó en las escaleras… me golpeó por la espalda… con su pistola. Desperté una semana después… —Miró alrededor—. Aquí.

Frankie dio unos pasos tambaleantes hacia atrás hasta chocar con su tocador. Se dejó caer hasta quedar sentado en el suelo.

—Frankie, lo siento mucho —susurró.

Frankie recogió las rodillas hasta poder colgar las manos sobre ellas. No habló, ni siquiera parecía que estuviera respirando. Simplemente miraba fijamente a través de los dos cuerpos que había entre ellos. Permanecieron así en silencio unos minutos hasta que Gloria no pudo soportarlo más. Miró el reloj. Habían pasado aproximadamente veinte minutos desde la primera explosión.

—Frank, tienes que irte. Todavía hay tiempo. Los refuerzos llegarán en unos minutos —suplicó Gloria, limpiándose una lágrima de la mejilla. Se merecía este infierno. Se merecía este futuro. Él ya había sufrido bastante. Ella lo sabía.

Él miró el reloj de su muñeca izquierda.

—Dos minutos y cuarenta y siete segundos —corrigió.

—¿Qué vas a hacer? —preguntó en voz baja.

—Esperar.

—¿Cómo me encontraste? —preguntó, temiendo más al silencio que a sus respuestas.

Su ojo derecho se arrugó, indicándole que probablemente estaba esbozando una sonrisa.

—Uno de los viejos amigos de Sergei me lo dijo. Tuvimos una conversación en prisión la semana pasada.

—¿Prisión?

—Ajá.

—Frankie, mira, yo…

—Levántate —ordenó, incorporándose con ayuda del borde del tocador.

—Yo…

—Ahora —exigió tras echar un vistazo a su reloj.

Gloria tuvo que usar la pared para ponerse de pie. Las rodillas le temblaban, chocando entre sí mientras sus pulmones se sentían magullados y la garganta le ardía. Sus ojos oscuros recorrieron su fino camisón. Su cuerpo, ya rígido por la misión en la que estaba, se tensó aún más y ella se preocupó por lo que podría pasar cuando esa tensión se rompiera. Él avanzó hacia ella y Gloria aspiró con brusquedad cuando sus dedos se cerraron sobre la parte superior de su brazo.

—Vamos —ordenó, tirando de ella estuviera lista o no.

Frankie se detuvo justo dentro del umbral de la puerta de su dormitorio. Sacó su pistola del bolsillo trasero y accionó la corredera. Dio un paso afuera para escanear los alrededores. Gloria soltó un jadeo al ver la carnicería que se extendía fuera de su habitación. Vio a su guardaespaldas principal, Stefan, desplomado contra la pared. Sus ojos siguieron el rastro de sangre hasta un único agujero de bala en el tabique de yeso. Miró a través de él y pudo ver el interior de su dormitorio, y su cama. La comprensión la golpeó como un maldito camión. Ese había sido el primer disparo que la había despertado. La mano de Frankie rodeó su muñeca y la arrastró por el pasillo.

Perdió la cuenta de los cuerpos tendidos entre su habitación y la escalera. Cada uno tenía dos disparos en la cabeza, además de otros que los habían derribado el tiempo suficiente para que se ejecutaran los tiros de remate. La sangre corría por las escaleras que llevaban al primer piso, trayéndole a la mente las escenas finales de El resplandor. Tropezó y cayó por unos cuantos escalones, pero la atrapó el agarre exigente de Frankie. Él los llevó hasta la puerta principal y luego la empujó contra la pared. Mantuvo su brazo pegado contra su pecho, inmovilizándola mientras miraba con cautela hacia afuera por la puerta.

Frankie gruñó, irritado, cuando las luces de unos autos se precipitaron por el camino desde aproximadamente una milla más abajo. Miró su reloj y soltó una maldición. Apoyó la cabeza contra la pared y cerró los ojos.

—¿Qué estás…?

Él llevó un dedo a los labios y la mandó callar. Ella notó que su máscara se movía como si estuviera hablando, pero no alcanzaba a oír ninguna palabra. La alarma de su reloj sonó fuerte y estridente en el silencio de la casa alterada. Frankie se despegó de la pared y se plantó en el umbral justo cuando Gloria escuchó una sucesión de doce chasquidos distintos. Se activaron detonaciones a lo largo del camino de entrada, junto al portón. Explosiones volvieron a iluminar el cielo cuando cada dispositivo estalló al lado de la caravana de refuerzos.

La mandíbula de Gloria se desencajó al ver cómo las SUV y los autos eran levantados por el aire, giraban, daban volteretas o explotaban. El rojo, naranja y amarillo de las llamas se reflejaban a la perfección en los ojos negros de Frankie. No necesitaba ver su rostro bajo la máscara para saber que estaba sonriendo.

—Mierda, soy bueno —dijo Frankie, sacudiendo la cabeza mientras salía por el umbral.

Gloria lo siguió, sintiéndose medio aturdida mientras las llamas lamían los autos destrozados e incendiaban la hierba seca junto al camino. La hierba prendió rápido y de pronto el fuego corrió por el césped. Bajó tambaleándose los escalones tras el paso orgulloso de Frankie. La grava crujió bajo sus pies descalzos, apagada por el chillido estridente de las alarmas de los autos y los gritos de los hombres que se quemaban vivos dentro de sus ataúdes de metal. Las lágrimas empezaron a resbalarle por la cara cuando una explosión sacudió una de las SUV y los gritos dentro se apagaron de golpe.

Delante de ella podía oír a Frankie silbando una canción de cuna mientras caminaba entre la carnicería completamente imperturbable. Una vez fuera del portón, giró bruscamente hacia el bosque. Ella lo observó, abrazándose con fuerza el pecho para combatir el frío con su camisón, mientras él apartaba unas ramas viejas y maleza para descubrir una motocicleta negra. Pasó la pierna por encima y, con toda calma, se dispuso a encenderla. Aceleró el motor un par de veces y se puso el casco. Señaló con un leve movimiento de cabeza el casco que estaba en el asiento detrás de él.

—Súbete. Necesito revisar algo.

Gloria miró hacia los autos en llamas y la casa donde tantos hombres acababan de morir, todo para que ese hombre frente a ella pudiera secuestrarla para sí mismo. Recordó al francotirador, todas las explosiones perfectamente sincronizadas, la cantidad de hombres tendidos entre su dormitorio y esa moto.

—¿Y tu equipo?

—¿Qué equipo? —preguntó él, con la voz amortiguada por el casco.

—Las personas que te ayudaron.

Frankie volvió a bajar la pata de apoyo y se bajó de la moto. Se acercó a ella, la tomó de la garganta otra vez y obligó a que sus ojos se encontraran con los suyos. Con la otra mano, levantó de un chasquido la visera. Bajó la cabeza.

—¿Qué equipo? —repitió.

Los ojos de ella se abrieron de par en par y tragó saliva ante las implicaciones de lo que acababa de decir. Sabía que él podía sentir su pulso desbocado bajo sus dedos. Sabía que podía ver el miedo en sus ojos y el inconfundible erizamiento del vello en sus brazos.

—Súbete a la maldita moto —ordenó.