Capítulo 4

Esto no puede estar pasando.

No ahora. No después de todo lo que acabo de escapar. No cuando finalmente soy libre, finalmente respiro de nuevo, finalmente recuerdo cómo se siente tomar mis propias decisiones.

Pero ahí está. Tristan Hayes. El hombre al que pasé dos años tratando de olvidar. El hombre que me enseñó que el amor podía ser gentil antes de que Daxon me enseñara que podía ser violento.

¡Vaya! Sigue siendo tan atractivo, escucho decir a Claire, mi loba.

Levanto una ceja. ¿Así que todavía está aquí? Había olvidado su existencia.

—¿No es tan atractivo?—dice con la voz más tímida que jamás le he escuchado.

—Eso no importa ahora, necesitamos mantenernos alejadas de él—digo, empujándola hacia abajo.

Entonces me permito mirarlo. Mirarlo de verdad. Incluso después de cinco años, Tristan Hayes es imposible de pasar por alto. Es más alto de lo que recordaba, más ancho de hombros, su cabello oscuro más largo y salvaje que el estilo ordenado que solía llevar.

Ha envejecido como el buen vino. Parece que no ha envejecido ni un solo día. No se parece en nada a un hombre de treinta y cinco años.

Está escaneando la multitud, esos ojos oscuros que una vez conocí mejor que los míos buscando a alguien. A mí. Su mandíbula está más apretada de lo que recuerdo, sus hombros más anchos, pero sigue siendo él. Sigue siendo el hombre que me sostuvo mientras lloraba por la muerte de mis padres. Sigue siendo el hombre que se fue cuando más lo necesitaba.

Debería correr. Esconderme en el baño hasta que se rinda y se vaya. Mandar un mensaje a Orion diciéndole que cometí un error, que no estoy lista para volver a casa después de todo.

Pero no puedo moverme. Estoy congelada en mi lugar, viéndolo buscarme, observando el momento exacto en que sus ojos encuentran los míos a través de la terminal.

El mundo se detiene.

Todo se detiene. El ruido, el caos, el constante movimiento de personas apresurándose. Por un momento, es hace cinco años y tenemos veinticinco de nuevo, y él me mira como si fuera la única persona que importa en el mundo entero.

Luego la realidad se estrella de nuevo.

Empieza a caminar hacia mí, y puedo ver las preguntas en sus ojos. Preguntas para las que no estoy lista. Preguntas sobre dónde he estado, qué he estado haciendo, por qué parezco un fantasma de la mujer que solía conocer.

—Athena—mi nombre en sus labios suena como una oración. Como si no estuviera seguro de que soy real.

—Tristan—mi voz sale más firme de lo que me siento—. No esperaba... Orion...

—Le dije que fuera con Sarah—sus ojos están buscando en mi rostro, catalogando cada cambio, cada nueva cicatriz—. Yo estaba libre, así que me ofrecí.

Por supuesto que lo hizo. Por supuesto, después de cinco años de silencio, así es como vuelvo a casa. Corriendo directamente a los brazos del hombre que rompió mi corazón antes de que siquiera supiera lo que era el desamor.

—Te ves...—se detiene, sacude la cabeza—. Te ves cansada.

Cansada. Esa es una forma de decirlo. Parezco como si hubiera pasado por una guerra. Porque lo he hecho. Una guerra conmigo misma, con mis decisiones, con un hombre que intentó borrar todo lo que solía ser.

—Ha sido un vuelo largo—digo, porque es más fácil que la verdad.

Asiente, pero puedo ver que no me cree. Tristan siempre pudo leerme como un libro. Solía ser una de las cosas que más amaba de él. Ahora me aterra.

—Vamos—dice, alcanzando mi maleta—. Vamos a llevarte a casa.

Casa. La palabra me golpea como un golpe físico. Ya no sé lo que eso significa. El apartamento en Londres nunca fue un hogar. La casa de la manada nunca fue un hogar. El hogar era... el hogar era antes. Antes de que mis padres murieran. Antes de que tomara las peores decisiones de mi vida. Antes de que aprendiera que el amor se suponía que dolía.

Caminamos hacia la salida en silencio, y puedo sentir que me echa miradas furtivas. Tomando nota de cómo me estremezco cuando alguien se acerca demasiado. De cómo mantengo la cabeza baja, los hombros encorvados. De cómo he aprendido a hacerme invisible.

Esto no es cómo quería volver a casa. Rota, derrotada, con la cola entre las piernas. Quería volver triunfante, exitosa, con historias de mi increíble vida en Londres. En cambio, estoy huyendo de una pesadilla que yo misma creé.

La terminal es demasiado brillante, demasiado ruidosa, demasiado llena de gente. Cada sonido me hace saltar. Cada movimiento repentino acelera mi corazón. Odio haberme convertido en esta persona. Esta cosa asustada y rota que salta ante las sombras.

Daxon me hizo esto. Tomó a la mujer que solía ser y la destruyó sistemáticamente, pieza por pieza, hasta que todo lo que quedó fue esta cáscara vacía caminando junto al hombre que una vez amé.

—Athena—dice Tristan suavemente cuando llegamos al área de estacionamiento—. ¿Qué te pasó?

La pregunta que he estado temiendo. La pregunta que no sé cómo responder sin desmoronarme por completo.

—Nada—miento, igual que mentí a Orion—. Solo... necesitaba volver a casa.

Me mira durante un largo momento y puedo ver la guerra que sucede detrás de sus ojos. Parte de él quiere presionar, exigir respuestas. Parte de él quiere abrazarme y decirme que todo estará bien.

— Pero no hace ninguna de las dos cosas. Solo asiente y se detiene junto a una motocicleta negra y elegante.

— Una motocicleta. No un coche.

La miro por un momento, tratando de reconciliar esto con el Tristan que solía conocer. El hombre que conducía un sedán sensato y llevaba camisas de botones al trabajo. El hombre que nunca tomaba riesgos, nunca hacía nada remotamente peligroso.

Pero este Tristan... este Tristan es algo completamente diferente. Está vestido como si hubiera salido de alguna fantasía peligrosa. Chaqueta de cuero negra que le queda perfectamente, jeans oscuros que se ajustan a sus piernas, botas que parecen capaces de aplastar el cráneo de alguien. No se parece en nada al tipo bien arreglado que solía conocer. Esta versión de Tristan es todo aristas y sombras.

La chaqueta de cuero está desgastada en algunos lugares, como si la hubiera tenido durante años. Como si hubiera estado viviendo esta vida durante mucho tiempo. Las botas están desgastadas, los jeans descoloridos en los lugares correctos. Esto no es un disfraz. Esto es quien es ahora.

Hay algo diferente en él también, una dureza alrededor de sus ojos, una tensión en su postura que antes no estaba allí. Y hay algo peligroso en él ahora, algo que hace que las demás personas le den un amplio espacio mientras se mueve entre la multitud.

Quiero preguntarle cuándo empezó a conducir motocicletas. Cuándo cambió su sedán sensato por algo que grita rebeldía. Cuándo decidió convertirse en esta versión de sí mismo que parece capaz de romper corazones y huesos con igual facilidad.

Pero no lo hago. No puedo. Porque hacer preguntas significa abrir puertas por las que no estoy lista para pasar. Porque si empiezo a preguntar sobre su vida, él empezará a preguntar sobre la mía, y no puedo manejar esa conversación ahora.

Tal vez nunca.

Él saca un casco de la parte trasera de la moto y me lo entrega. —Aquí.

Mis manos tiemblan al tomarlo. No por miedo a la moto. Por la forma en que sus dedos rozan los míos. Por la forma en que me mira como si pudiera ver directamente a mi alma.

No he estado tan cerca de un hombre en meses. No por elección. No sin que la violencia siguiera. Mi cuerpo recuerda lo que se siente ser tocada con enojo, y cada instinto me grita que corra.

El casco es más pesado de lo que esperaba. Negro, como todo lo demás en él ahora. Lo giro en mis manos, tratando de averiguar cómo ponérmelo sin parecer idiota.

Pero este es Tristan. Tristan que nunca me levantó la voz. Tristan que me sostuvo cuando me estaba desmoronando. Tristan que se fue esa noche, sí, pero que nunca me hizo daño.

El problema es que mi cuerpo ya no sabe la diferencia. Mi cuerpo ha aprendido que los hombres significan dolor, que la cercanía lleva a la violencia, que confiar en alguien es la forma más rápida de salir herida.

Me coloco el casco, agradecida por la barrera que crea entre nosotros. Por la forma en que oculta mi rostro, mis expresiones, las lágrimas que estoy conteniendo. Por la forma en que amortigua el mundo, haciendo que todo parezca distante y onírico.

Él se monta en la moto con facilidad practicada, y me doy cuenta de que esto no es nuevo para él. Ha estado conduciendo durante un tiempo. El suficiente para que parezca sin esfuerzo. El suficiente para que la moto responda a él como una extensión de su cuerpo.

El motor ruge bajo nosotros, y el sonido envía vibraciones por todo mi cuerpo. Es fuerte, poderoso, vivo. Nada como la comodidad silenciosa de un coche. Esto es crudo, sin filtrar, peligroso.

—Athena —dice, su voz amortiguada por su propio casco—. ¿Estás bien?

Asiento, sin confiar en mi voz. Luego me acerco a la moto, tratando de averiguar cómo subirme sin hacer el ridículo. Sin alejarme de su proximidad.

Él no se ofrece a ayudar. De alguna manera, sabe que necesito hacer esto yo misma. Necesito demostrarme que aún puedo funcionar como un ser humano normal.

Monto la pierna y me acomodo detrás de él, mi cuerpo rígido por la tensión. Cada músculo gritándome que me aleje, que corra, que me esconda. Pero me obligo a quedarme quieta. Me obligo a respirar.

El asiento es estrecho, diseñado para que dos personas estén cerca. No hay forma de sentarse detrás de él sin que mi pecho se presione contra su espalda, sin que mis muslos enmarquen los suyos, sin que mis brazos no tengan otro lugar a donde ir más que alrededor de su cintura.

—Sujétate —dice, y puedo escuchar la preocupación en su voz incluso a través del casco.

Mis manos encuentran su chaqueta, agarrando el cuero como un salvavidas. Él es sólido, cálido, real. No un recuerdo. No un fantasma de mi pasado. El cuero es suave bajo mis dedos, desgastado por años de uso.

Solo Tristan. Llevándome a casa.