Capítulo 2 Novio infiel

Manuela

Me encuentro mirando los ojos más llamativos que jamás haya visto. Son demasiado vivos para ser azules; que parezcan violetas solo puede ser un truco de la luz o el marco de unas pestañas gruesas y oscuras.

—¿Esas extensiones son reales? —Aprieto el agarre en lo que me doy cuenta de que son sus solapas.

Parece el tipo de hombre que se cuida a sí mismo, y se siente como tal gracias al ancho pecho contra el que estoy presionada. Pero tomo el giro invernal e impasible de sus labios como un no.

—La Madre Naturaleza seguro es una bromista. —Tomando una respiración profunda, me reoriento—. Lamento irrumpir sobre usted de esta manera...

—Bastante literalmente.

—... pero esto es una emergencia.

—Y esto no es una ambulancia —su voz es profunda, refinada y provoca un escalofrío a lo largo de mi columna vertebral—. Tampoco es un auto de bodas.

—No voy a una boda —espeto, perdiendo mi acto de damisela en apuros. Miro por la ventana trasera y veo a Mitchell en la acera, escaneando los espacios entre los autos. Debería estar de rodillas agradeciendo a Dios por las ventanas tintadas, o me vería obligada a estrangularlo con mi velo.

—¿Contrario a las appearances, quieres decir?

—¿Qué? —Aparto el encaje de gasa de mi cara y, al darme la vuelta, descubro que estamos casi nariz con nariz.

—¿Huiste con el contenido de la bandeja de la colecta? —Su ceja se eleva como un elegante signo de interrogación.

—No hay colecta en una boda. —Frunzo el ceño, retrocediendo y apoyando una palma para poner distancia entre nosotros. No debería notar la tela fina de sus pantalones o el músculo de su muslo flexionándose debajo de ellos. Contrólate, Manuela. El hombre lleva un traje de tres piezas.

—Por lo general, hay una novia. —Su mirada pasa sobre mí. Su rostro es el deleite de un fotógrafo: ángulos agudos, mandíbula cuadrada y pómulos de supermodelo.

—Podría estar yendo a una fiesta —objeto—. Una fiesta de princesas.

—Excepto que llevas un velo, no una corona, y claramente no tienes seis años. O estás corriendo hacia o desde una boda. —Sus ojos patinan sobre mí—. O huyendo de alguien en una boda.

¿Sería demasiado esperar que fuera rico y comprensivo? No son rasgos que vayan juntos, ¿pero qué opción tengo?

—Sí, de acuerdo. Estoy huyendo de un salón de invitados y de un novio infiel. —Deslizo mis dedos por su pecho para enderezar su maltratada solapa, evitando ver lástima en su expresión. Su torso parece geométrico. —Por favor, solo necesito un aventón. A cualquier parte. —Mis dedos se detienen al darme cuenta de que podría parecer que lo estoy manoseando.

Un auto cercano hace sonar su bocina y el tráfico comienza a avanzar. El nudo en mi estómago amaina, hasta que su brazo se mueve detrás de mí. Los asientos de cuero apenas murmuran mientras me acomoda contra su costado, manteniéndome cerca con los dedos en mi hombro. Mi corazón sube por mi garganta mientras él busca la puerta y los seguros hacen clic. Esto es exactamente por lo que se advierte a los niños que no suban a autos de extraños.

—Ted, debemos hacer que revisen los seguros.

—Sí, señor —responde el conductor.

—Mientras tanto, algo me dice que ese sería tu novio.

—¿Qué?

—¡Manuela!

Mi cuerpo se sobresalta ante la voz de Mitchell. Los dedos del extraño se aprietan mientras me doy la vuelta, encontrando a ese idiota mirándome desde la ventana abierta en un hueco del tráfico.

—¡Manuela, por favor! —Sus ojos se desvían hacia el hombre a mi lado y su expresión se vuelve agria—. ¿Qué carajo está haciendo él aquí?

—Tienes que estar bromeando —murmuro ante la acusación en su tono. Qué descaro después de lo de hoy.

El brazo de mi compañero me da un apretón reconfortante. —Pura casualidad, Atherton. Un agradable giro del destino. Pero veo que sigues emprendiendo el trabajo de tu vida de joder a todos a tu alrededor.

—¿Ustedes dos se conocen? —Mi cabeza da un latigazo mientras el auto arranca. Los neumáticos chirrían y miro hacia atrás justo a tiempo para ver a Mitch golpear el capó de un taxi negro.

—Lástima —el extraño me lanza una mirada—. ¿No crees?

—¿Que no fuera atropellado?

—¿Preferirías pasarle por encima tú misma? —Cuando me muerdo la lengua para no responder que sí, él se encoge de hombros—. Violencia. Puede que no sea la respuesta, sin embargo, eso no impide que ciertos individuos planteen la pregunta.

—Créame, lo sé.

—Nena, lo siento. —Mitch reaparece en la ventana, con los dedos curvados en el vidrio.

—Siento que te hayan atrapado, más bien.

—Por favor, no hagas esto. —Su garganta se mueve con emoción.

—Tú hiciste esto, no yo. Y no me vuelvas a llamar nena nunca más. —Haciendo puños en mi regazo, me aparto.

—Manuela, necesitamos hablar. Sé que te he lastimado, que te mereces algo mejor.

Hago un ruido de burla. Deseo tanto darle un puñetazo. ¿Por qué no se mueve este auto? ¡El tráfico en Londres es el peor! Al mirar por la ventana me doy cuenta de que nosotros lo estamos causando.

—Lo que tenemos es demasiado bueno para desecharlo. Solo dame cinco minutos —suplica Mitch—. Déjame explicarte.

—Recibí toda la explicación que necesitaba esta mañana en cincuenta y dos mensajes de texto anónimos. —Mi voz suena supremamente fría, aunque por dentro mi sangre hierve.

—Por favor.

—Vete a la mierda. —Haciendo una escena y usando lenguaje vulgar. Mi madre estaría orgullosa.

Los dedos del extraño se aprietan de nuevo para tranquilizarme. —¿Todavía en contra de la muerte por taxista?

—Esto no tiene nada que ver contigo, Deubel —suelta Mitchell con fastidio.

—Y sin embargo, aquí se sienta tu prometida.

—Ex —corrijo—. ¿Podemos irnos, por favor? —Esta vez, mi angustia no es un acto.

Él se vuelve hacia el conductor. —Ted, hemos terminado aquí.

Con eso, las manos de Mitchell se ven obligadas a soltarse a medida que el auto acelera.

—Solo yo subiría al auto de alguien que conoce a Mitch —murmuro, mirando la ciudad pasar por la ventana en una neblina soleada.

—Para una ciudad de nueve millones de personas, Londres a menudo se siente como un pueblo pequeño.

Miro hacia arriba y estudio su perfil. Es un poco mayor de lo que imaginé, y esas líneas en las comisuras de sus ojos no parecen hechas por una vida de risas.

Se mueve en su asiento, despertando el aroma sutil de una colonia que es pura especia y nada de azúcar. Enciende un hormigueo sumamente inapropiado entre mis piernas. Qué desafortunado, porque conozco a hombres como él: todo traje de tres piezas y nada de sustancia, una riqueza probablemente heredada que grita derecho a todo.

Sin embargo, mi cerebro prefiere imaginarlo envuelto en nada más que una toalla, con la piel resbaladiza por la ducha, lo cual es mejor que reproducir mi desastre de día. Aunque, inevitablemente, mi mente regresa a la imagen de Mitch en el altar. Nunca lo había visto en traje; lo suyo eran las botas toscas, los vaqueros y una sonrisa engreída. Como sea. Sigue siendo caca de perro envuelta para regalo.

¿Acaso tengo un juicio terrible con los hombres? Mi mirada pasa sobre el hombre junto a mí y ahogo un suspiro. No puedo culpar a mi gusto.