Capítulo 4 Destino cruzado

Fernando

—Bienvenido de nuevo, Sr. Deubel. —El portero nos da la bienvenida con una amplia sonrisa mientras tira de la puerta.

—George. —Inclino la cabeza, presionando mi mano en la parte baja de la espalda de Manuela para guiarla hacia el interior oscurecido. Ella se había quitado el velo en el auto, dejando al descubierto su cuello.

—Parece lujoso —susurra ella sobre su hombro.

Aprovecho la oportunidad y presiono mis labios junto a su oreja. —Al menos no tendremos un problema con el código de vestimenta.

—¿Hay un código de vestimenta? —Sus pestañas se agitan, desconcertada por el escalofrío que la recorre ante mi tono.

—Sí. Nada de mezclilla, nada de lona, nada de pantalones cortos o camisetas, nada estrafalario.

—¿Porque usar un vestido de novia sin ninguna razón no es para nada exagerado? —La comisura de su boca se inclina antes de mirar hacia otro lado.

—Es mejor estar demasiado elegante que poco. En la mayoría de las situaciones. —Esto último lo agrego en voz baja, sorprendido de encontrarme detallando a la ex-prometida de Mitchell Atherton. ¿Cómo diablos capturó él tanta belleza? Curvas en los lugares correctos, exuberante cabello rubio fresa y ojos marrones que pueden arder con destellos dorados. Empujo las imágenes lejos. No estoy interesado en las sobras de mi némesis.

Pasamos junto al mayordomo del club quien lleva una sonrisa curiosamente amplia. Qué extraño; el personal de mi club no es dado a un exceso de felicidad. Esto no es Disneyland.

—¿La mayoría de las situaciones? —se burla mi compañera.

—No estaría bien visitar la playa en un traje de tres piezas.

—Creo que probablemente podrías salirte con la tuya. —Ella me desliza una mirada de aprecio—. Estoy casi ofendida por lo bien que te ves dado que soy yo la que está en el vestido elegante.

Una carcajada sorprendida estalla de mi pecho. Qué lástima que ella no sea para mí. —Solo no dejes que el personal sepa que no llevas zapatos, o se nos mostrará la puerta.

—Algo me dice que no se atreverían.

—¿Qué es este lugar? —susurra ella mientras la guío hacia el salón, donde el olor a whisky y libros viejos se superpone al aroma del barniz. Al menos el lugar no está concurrido a esta hora.

—Es mi club. —Indico asientos en la ventana que da a la arbolada calle Saint James.

—¿Quieres decir, como un club de caballeros?

—Ellos prefieren establecimiento para miembros privados.

Ella mira a su alrededor, asimilando la chimenea de la era de Adam y las paredes con paneles oscuros colgadas con retratos de miembros muertos hace mucho tiempo.

—Parece algo de Harry Potter —dice ella, sentándose en una de las sillas de cuero color sangre de buey—. O tal vez un museo.

—A menudo está lleno de viejas reliquias.

—Más original que los tubos de esos con mujeres semidesnudas balanceándose a su alrededor. ¿Tienes membresía en uno de esos clubes también?

—Podría haber caminado por delante de un lugar como ese una o dos veces.

—¿Solo por delante? No te preocupes, no lo diré. ¿Quién estaría interesado?

—Yo. —Ella levanta la palma en un encogimiento de hombros—. Porque entonces yo no sería la única que se está avergonzando a sí misma hoy.

—No tienes nada de qué avergonzarte. Si hay alguien que debería sentir vergüenza, no eres tú.

—¿Cuando mi futuro depara tantas mañanas de despertar y revivir todo el momento indigno otra vez? ¿Quién simplemente se sube al auto de un extraño? —balbucea ella, sus mejillas poniéndose rosadas—. ¡Ni siquiera tenías dulces o gatitos!

—Solo pestañas seductoras.

—No estás ayudando —gime ella, presionando la mano en su frente.

—Si te da igual, yo recordaré la experiencia de manera diferente. Eres lo más interesante que ha caído en mi regazo este año.

—Soy un firme creyente en perdonar a aquellos que nos han hecho daño —le digo—. Pero no hasta que hayamos empatado el marcador.

—Por un minuto, pensé que no me ibas a gustar.

—Tú ya me agradas, Manuela.

—Lo que no me gusta es que me llamen Manuela. Todos me llaman Manuela. Solo mi madre me llama Manuela. Siempre estoy en problemas con Muffy.

Me giro ante un bufido y el sonido de papel aplastado; el vizconde Radler me lanza una mirada infeliz por encima de su ahora arrugada copia del Times. Manuela se inclina más cerca, como si tuviera un secreto que compartir.

—¿Ese hombre tiene patillas de hacha? —susurra ella, encantada.

—Posiblemente. Está aquí tan a menudo que es casi parte del mobiliario.

—Apuesto a que te estás preguntando por qué ella no me ayudó hoy. Mi madre, quiero decir. Londres está muy lejos de Connecticut, pero también lo está el cruzar la calle cuando te estás casando con el hombre equivocado. —Ella gira su atención hacia la ventana.

—La intuición de una madre —me arriesgo—. Una lástima que no la hubiera compartido, porque Mitchell Atherton es un imbécil de primera categoría.

—Su objeción no era personal, nunca se habían conocido. Las mujeres Hadley nunca hacen nada tan vulgar como causar una escena.

—No es ninguna sorpresa que esté viviendo en este lado del charco —continúa ella—. Mis padres son tan estreñidos emocionalmente, mientras que yo parezco sufrir de lo opuesto. —Ella presiona sus manos en su rostro mientras sus hombros tiemblan.

—¿Eve? —Su nombre brota de mis labios. Eve, no Manuela y ciertamente no Manuela. Me gusta. Se siente apropiado.