Capítulo 5 Fuego encendido

Fernando

Al incorporarse, me doy cuenta de que no está llorando sino riendo. —¿Dónde está George? —Miro en dirección a la puerta.

—¿El camarero y el portero se llaman ambos George?

—Todos los que trabajan aquí son referidos como George. Ellos responden al nombre por conveniencia. Es una tradición. Nada más.

—¿Qué pasa con las mujeres? ¿A ellas también las llaman George? —pregunta ella, poco impresionada.

—Georgina. —Me mantengo en una respuesta corta. Mejor no mencionar que las mujeres son un concepto relativamente nuevo aquí—. Los hombres de mi familia han sido miembros de este lugar por generaciones, y pensé que podría ser el sitio que provocaría la menor atención. —Mi mirada se hunde brevemente en su vestido.

—Buenas tardes, Sr. Deubel. —George el camarero aparece, tan silencioso como un espectro.

—Ah, George. ¿Te importaría responder una pregunta para mí? Me preguntaba si te importa ser referido como George mientras estás en el trabajo.

—Es mejor que ser llamado Cyril. Ese es mi nombre real, desafortunadamente. Fui nombrado en honor a mi abuelo. —Él toma una respiración profunda—. En nombre del establecimiento, ¿puedo ofrecerles a ambos mis felicitaciones? —Él sonríe hacia Manuela.

—Manteniéndolo para nosotros mismos por el momento —intervengo—. Y gracias, George. Podemos contar con tu discreción, por supuesto. ¿Nos traes champán?

—Tengo justo lo necesario —anuncia él antes de alejarse apresuradamente.

Una mujer en vestido de novia evidentemente despierta la suposición de que me he casado, como si yo tuviera el menor interés en atarme a una sola mujer. Cuando miro hacia arriba, encuentro a Eve estudiándome.

—¿Por qué le dijiste que estamos casados? —pregunta ella en un susurro.

—No quería causarte más incomodidad. Pensé que solo seguí la corriente de su suposición. Actué por instinto.

—Bueno, gracias. —Ella se apoya de nuevo en el asiento—. ¿Qué pasa la próxima vez que estés aquí y te pregunten cómo está tu esposa?

Miro hacia el vizconde. —Solo pondré esa cara. Él ha estado casado por cincuenta años y ha pasado cuarenta y nueve de ellos aquí dentro escondiéndose de su esposa. Puedo salirme con la suya por lo menos ese tiempo. Hace menos de una hora ibas a deshacerte de mí. Ahora mírame, tu novia falsa.

—Te lo dije, eres lo más interesante que ha caído en mi regazo este año.

—¿Por qué estás siendo tan amable? —pregunta ella—. ¿Estás esperando vengarte de Mitchell follándome?

—¿Lo estás tú? —Le devuelvo la pelota, ignorando el estallido de calor en mi estómago—. Digamos que además de entender por qué lo dejarías en el altar, también estoy llegando a entender por qué él te perseguiría.

—¿Adulación?

—Honestidad.

Ella da una carcajada deliciosamente sucia. —¿Podría ayudar saber que recientemente consideré castrar a mi ex-prometido?

Presiono mi codo en el brazo de la silla. —Sabes, creo que podría ser perverso.

Esta vez, la sonora carcajada de Eve vuelve a perturbar al vizconde. Ella mira mi teléfono, que vibra insistentemente. —Sabes que puedes contestar eso. Ha estado sonando intermitentemente desde que llegamos.

—Tienes razón. Debería simplemente apagarlo por completo. —Saco el aparato y lo apago, aunque no antes de ver un mensaje de mi socio comercial, Fin: ¿Te enteraste de lo de Mitchell Atherton? Al hijo de puta lo dejaron plantado en el altar hoy más temprano.

¿Cómo demonios consiguió Atherton a una mujer como esta? Es atractiva, divertida y no parece para nada estúpida.

—Espero que no te estés perdiendo nada importante por mi culpa —dice ella.

—Nada que no pueda esperar. Me estabas contando lo que le pasó al caniche. Mitchell es un perro. Tal vez esa sea la conexión, dado que eres veterinaria.

—Raro, pensé que me estabas contando lo que hizo mi ex para ganarse tu odio.

—Odio es una palabra tan fuerte. ¿Te parezco enfurecido?

—Excepto que cuando menciono su nombre, tu mandíbula se tensa y te da un pequeño tic aquí. —Ella golpea la punta de un dedo en la comisura de su ojo.

—¿Un tic? No lo creo. No permitiré que ese idiota se me meta bajo la piel.

—Bien, no tienes un tic —responde ella—. Tal vez yo debería tener uno, dado que mi futuro inminente podría incluir la deportación. Tengo que casarme para quedarme aquí. Estoy aquí con una visa de cónyuge. Una visa de cónyuge sin cónyuge. Pero la ventaja de eso —agrega ella, relajándose en su silla— es que soy libre de hacer lo que quiera en mi inexistente noche de bodas.

La forma en que sus ojos patinan sobre mí hace que sea imposible pasar por alto su significado. No es una cuestión de qué es libre de hacer, sino con quién. Fue descarado, y me gusta.