Capítulo 3

El punto de vista de Natalie

Las garras del dragón, cada una tan larga como una espada, surcaban el aire formando un arco devastador. El impacto hizo que los tres hombres volaran como muñecos de trapo. Scarface chocó contra una caja de suministros a veinte pies de distancia con un crujido repugnante. El más joven simplemente desapareció en el humo. El silencioso aterrizó en un montón roto y no volvió a moverse.

El dragón aterrizó directamente sobre mí. Su enorme cuerpo formaba una caja de escamas y músculos. Su cabeza agachó hasta que pude sentir el calor que irradiaba de sus fosas nasales, y pude ver mi propio reflejo aterrorizado en esos ojos dorados alienígenas.

No podía moverme. No podía respirar. No podía hacer nada excepto mirar fijamente a la criatura que debería haberme estado matando, pero en vez de eso se quedó completamente inmóvil, mirándome con una intensidad que me hizo sentir casi... curiosa.

El dragón emitió un sonido. Ni un rugido. Algo más suave, casi inquisitivo, mientras acercaba su enorme cabeza a mi palma. Una invitación. Una solicitud.

Esto no puede estar pasando. Los dragones no actuaban así. Eran armas. Las máquinas de matar solo se unían a sus jinetes a través de la sangre y la magia. No mostraron interés en prisioneros aleatorios. Desde luego, no se rebajaron en lo que parecía, de manera inquietante, sumisión.

Mi mano tembló cuando las escamas del dragón se acercaron al alcance de la mano. Pude ver mi reflejo en la superficie de obsidiana, distorsionado y pequeño.

Entonces, una voz atravesó el momento como una navaja.

«Tempestad. Basta».

La orden era silenciosa. Casi conversacional. Pero la cabeza del dragón se quebró inmediatamente, alejándose de mí como si estuviera quemada. Dio un paso atrás, con las alas crujir con lo que podría haber sido reticencia. Esos ojos dorados seguían fijos en mí con la misma intensidad inquietante.

Una figura se movió en mi visión periférica. El jinete, al bajarse del lomo del dragón con un solo movimiento fluido, reflejaba años de práctica. Era alto (medía fácilmente más de seis pies) y se movía con la economía controlada de alguien que nunca había necesitado desperdiciar un solo gesto. Su armadura era de color negro mate, diseñada para ser funcional y no ostentosa, pero la insignia que llevaba en el pecho era inconfundible: el escudo con dos alas del Imperio Valkyria.

Y en el protector de su hombro izquierdo, revestido de plata que parecía brillar a la luz del fuego, había otro símbolo. Un dragón negro enrollado alrededor de una corona.

A mi alrededor, los pocos oficiales de la Isla que aún estaban lo suficientemente conscientes como para reconocerla palidecieron.

«Esa es... esa es la marca real», susurró alguien. «Los dragones solo se unen con sangre real. Eso significa que es...»

«Cruz de Silas». La voz de un oficial mayor se quebró en el nombre. «El mismísimo Señor de los Dragones. Estamos todos muertos. Estamos todos muertos, carajo».

El hombre —Silas Cross, el Señor de los Dragones, la pesadilla que las madres isleñas utilizaban para asustar a sus hijos— observó el campamento en llamas con la misma expresión que alguien utilizaría al examinar una colección de insectos poco interesante. Su rostro era todo de ángulos agudos y planos fríos, tan hermoso como lo es una espada. Tenía los ojos negros. Totalmente negro. Sin calor. Sin piedad. Solo la simple valoración de un depredador decidiendo qué presa merecía la pena matar.

Detrás de él, el Dragón (Tempest) se posó sobre sus caderas. Su cola se envolvía sobre sí misma como la de un gato. Sus ojos dorados rastreaban cada movimiento del campamento con un enfoque depredador.

Un teniente dio un paso adelante. Lo intenté. Lo hizo unos tres pasos antes de que se le cayeran las piernas y, en vez de eso, se arrodilló. «Por favor. Nos rendimos. Nosotros—»

«¿Dónde está Edwin Rhinehart?» La voz de Silas era baja. Conversacional. De alguna manera eso lo hacía más aterrador que si hubiera gritado.

Nadie respondió.

«Corrió». Silas respondió a su propia pregunta, con un ligero rizo de disgusto tocando su boca. «Por supuesto que huyó. Cobarde real. Una tradición familiar, al parecer».

Se volvió hacia alguien que estaba detrás de él: otra figura con una armadura negra, esta vez con la insignia de un oficial superior. «Caín. Procesa a los prisioneros. Los combatientes varones reciben el tratamiento habitual. Los no combatientes y las mujeres van a las instalaciones del Barón».

«Sí, comandante». El oficial, Kain, saludó con crudeza y comenzó a dar órdenes a los soldados valkirianos que salían del humo como sombras formadas.

Lo comprendí entonces. No nos estaban masacrando. Nos estaban arreglando. Catalogado. Procesado como inventario.

Los combatientes varones reciben el tratamiento habitual. No necesitaba preguntar qué significaba eso. Ya podía oír los disparos que comenzaban en la distancia.

Los no combatientes y las mujeres van a las instalaciones del barón. No sabía qué significaba eso. Pero sabía que no estaba mejor. Simplemente diferente.

Me obligué a ponerme de pie. Me temblaron las piernas. Mi turno estaba roto y embarrado y probablemente transparente a la luz del fuego. Pero me quedé de pie de todos modos, porque tirarme en el barro significaba rendirme, y no había sobrevivido a tres años en la cama de Edwin dándome por vencido.

A mi alrededor, había otras mujeres agrupadas en grupos. Seguidores del campamento. Sirvientes. Algunas mujeres soldados. Todas con la misma expresión: miedo, agotamiento y la sombría determinación de personas que ya habían sobrevivido demasiado como para morir ahora.

Me uní a ellos. Mantuve la cabeza agachada. Intenté hacerme invisible. Intenté ser una cara más entre la multitud de supervivientes.

Pero cuando me acomodé en su lugar, lo sentí. Un peso. Una presión. La sensación de estar vigilado por algo inmenso y peligroso.

Levanté la vista sin querer.

Silas Cross me miraba fijamente.

Duró solo un segundo. Quizá menos. Sus ojos se encontraron con los míos al otro lado del campamento en llamas, y en ese momento me sentí desnuda, no de ropa sino de todo. Todas las defensas. Todos los secretos. Todos los cálculos desesperados que hice para sobrevivir.

Luego apartó la mirada. Se volvió hacia su oficial. Dijo algo que no podía oír.

Pero mi corazón latía tan fuerte que pensé que podría romperme las costillas. Me temblaban más las manos que cuando Scarface y sus amigos me inmovilizaron.

Esa mirada. Ese único segundo de atención.

Significaba algo. No sabía qué. Pero sabía, con la misma certeza animal que me había mantenido con vida durante tres años de infierno, que mi vida acababa de cambiar de nuevo.

Kain, el oficial valkirio, se acercó a nuestro grupo. Era metódico. Profesional. Su rostro no mostraba ninguna emoción cuando comenzó el proceso de clasificarnos, asignarnos números y catalogarnos como ganado.

Cuando se acercó a mí, hizo una pausa. Sus ojos se entrecerraron levemente. «¿Nombre?»

«Natalie». Mi voz sonó firme. Estuvo bien. «Natalie Vane».

«¿Ocupación?»

¿Qué se supone que tenía que decir? ¿La zorra de Edwin? ¿La hija del general? ¿La hija del traidor?

«Yo era... un seguidor del campamento».

Kain escribió una nota en su tableta. «Serás transportado a las instalaciones del barón Voss junto con los demás. Siga las instrucciones. No cause problemas. Coopera y sobrevivirás. Resiste y...» No terminó. No necesitaba hacerlo.

«Entiendo», susurré.

Pasó a la siguiente mujer.

Me quedé allí, rodeada de las cenizas de las mentiras de Edwin y de los cuerpos de los hombres que le habían creído, y traté de entender lo que acababa de pasar. Intenté asimilar el hecho de que había pasado de ser propiedad de un príncipe a ser prisionero de guerra en el espacio de una sola noche.

Pero lo único en lo que podía pensar era en esa mirada. Ese único segundo en el que Silas Cross me vio.