2 chicos de fraternidad, cuadrados y cocodrilos

Fecha = 18 de marzo (aprox. 2 meses después del secuestro de Mel por Darren)

Hace unos 4 meses, un tipo me hizo una oferta. Una oferta que yo, Aria Thompson, una graduada de preparatoria de 21 años, no podía permitirme rechazar.

Lugar = Aeropuerto Internacional de San Francisco

Así que aquí estamos —en la Ciudad Dorada. Mi hermanita de nueve (casi 10) años y yo.

POV - Aria Thompson

Aprieto con firmeza la manita dentro de la mía, esperando con paciencia junto a una de las columnas cilíndricas azules que sostienen el techo de la terminal, sin quitarle el ojo a la banda transportadora plateada para que aparezca nuestra maleta verde brillante.

Qué raro pensar que puedes meter veintiún años enteros de existencia en una sola maleta.

Suelto un suspiro sombrío.

—¿Y ahora qué? —gruñe Leyla. Mi hermana me conoce demasiado bien.

—¿Y si Enrique me ve y cree que traje de más como una diva exigente porque la maleta tiene ruedas que chillan como si estuviera embrujada? —miento, porque no puedo decirle que me preocupa el trato que hice. Nadie sabe del trato. Solo él y yo.

Leyla parpadea, nada más. Sus ojos se ven más grandes detrás de los lentes.

—Eres una diva exigente.

Mierda.

Ahora estoy sudando debajo de mi bonita chaqueta color crema, mientras intento parecer una joven serena… que tiene todo bajo control… y que definitivamente no está vendiendo su dignidad a un desconocido guapo por dinero.

Bueno. No es un desconocido. Técnicamente.

Conoce a mi hermano. Hicimos Zoom… una vez. Nos mandamos muchos correos. Hablamos por WhatsApp. Chateamos casi todos los días.

Y ahora es mi novio.

Bueno, al menos para las apariencias públicas, las interacciones sociales y, según todo el mundo, eso es.

Por enésima vez desde que subimos al avión, el café de la mañana me sube por la garganta. Trago la sensación abrasadora y finjo una sonrisa para esa bolita de sol sarcástica de nueve años, con su maletita de Hello Kitty y su mochila verde.

A cambio, recibo una sonrisa boba y desdentada de esa carita pálida bajo la bandana rosa brillante, salpicada de margaritas blancas.

La tela colorida, combinada para ir a juego con el armazón rosa de sus lentes, oculta su cabeza rapada; la caída del cabello es un efecto secundario de los tratamientos de quimioterapia que empezó.

Pero Leyla, siendo Leyla… simplemente lo lleva con naturalidad.

Yo… yo soy el desastre.

Siento como si me hubieran golpeado el estómago demasiadas veces. No me gusta este caos. Nada.

He googleado a Enrique Blackburn durante dieciocho horas seguidas… y me he dado cuenta de que no es mi tipo. Todo lo contrario, de hecho. No me gustan los mujeriegos. Me gustan los hombres seguros. Predecibles.

Se me escapa un suspiro, sin querer. Eso debería ser algo bueno.

Y he estado rezando con todas mis fuerzas por un milagro… y este es. Casi un metro noventa de indisponibilidad emocional y señales de alarma, todo envuelto en un moñito perfecto.

Y con ese paquete impecable viene todo lo que yo no puedo darle. Desde el mejor tratamiento médico hasta dejar de preocuparme por que servicios sociales golpee la puerta de mi apartamento miserable, de paredes delgadas.

¿Qué más puedo pedir?

Tal vez una relación DE VERDAD, un futuro, perseguir mis propios sueños… o, por lo menos, saber que la persona con la que me voy a mudar no es, en secreto, un asesino en serie…

Niego con la cabeza.

No debo ser codiciosa. Esto es más importante que cualquier otra cosa. Y lo único que tengo que hacer es actuar un poco… quedarme ahí y parecer enamorada… ¿qué tan difícil puede ser?

Entonces, ¿por qué me siento como un cerdo atorado en una cerca? ¿Aplastada por todos lados? ¿Con el trasero vulnerable?

Suelto un suspiro hondo, pero silencioso. Para no alterar a Leyla.

Tengo una idea de qué es lo que me está aplastando: la precipitación. La incertidumbre. Yo no soy una persona impulsiva. Yo no hago lo espontáneo. Me gusta calcular cada paso.

Para ser más precisa, soy una mujer racional, calculadora, de las que hacen hojas de cálculo y tienen tres opciones de respaldo.

Y necesito saber en qué me estoy metiendo. Y ahora mismo no sé una mierda. Y no tengo plan B.

—Esto es un error —empiezo a hiperventilar—. No sé nada. No conozco esta ciudad, no lo conozco a él, ni a sus ex, ni a sus amigos, ni lo que le gusta, ni lo que no le gusta… No sé nada.

Se siente como si estuviera caminando a ciegas hacia la oscuridad.

Leyla me da palmaditas en la espalda como si yo fuera la que estuviera en quimioterapia.

—Oficialmente se te zafó un tornillo.

—Y mira —dice, haciendo un gesto con la mano.

Miro a mi alrededor. Todo el mundo está vestido como si estuviera en Vogue o como si se hubiera perdido dentro de un tablero de inspiración de Pinterest.

—San Francisco no es tan terrible.

Huele a sal, a startups tecnológicas y a decepción. Pero también a nuevos comienzos y a amor falso.

—Y seguro que sus ex son horribles, sus amigos maravillosos, y por lo menos Enrique está bueno —remata, empujándose los lentes hacia arriba sobre la nariz.

Mandíbula perfecta. Dientes perfectos. Seguramente usa un shampoo que cuesta más que mi renta mensual. Y apuesto a que huele a sándalo y a misterio.

Pero percibo unas vibras serias de fobia al compromiso. De ahí que necesite un contrato para una relación ficticia. Y por esa misma razón, más tarde hoy voy a tener la oportunidad de firmar ese contrato, aceptando dar la mano en público con alguien cuyos seguidores en Instagram superan la población de Botsuana.

En cuanto a sus ex… salió con alguien de Italia que tiene un hurón. Y con una chica de Japón con tres tetas. Cuatro chicas aseguran que son sus prometidas, tiene tres esposas, dos están de parto ahora mismo con su hijo, y un niño ya va para cuatro años y contando.

Nada de eso es verdad.

Una locura. Es peor que una telenovela con una trama mal escrita. Pero yo no estoy aquí por él, ni por amor. Por mal que suene… estoy aquí por el dinero.

Y admito que estoy emocionada. Pero estoy nerviosa. Por lo general (al menos en mi experiencia), si pasa algo tan bueno, después pasa algo malo para compensarlo: la balanza de la vida.

Y no estoy segura de poder manejar que pase otra cosa mala. Ya me ha tocado de sobra.

Apoyo la cabeza contra la columna fría y dura, observando el mar de gente que fluye por el Aeropuerto Internacional de San Francisco, como ríos que ni siquiera se detienen ante los obstáculos, sino que remolinan a su alrededor. La multitud se mueve como si manos invisibles la arrastraran desde los mostradores de check-in hasta las cafeterías y a través de las puertas de embarque.

Cada quien se dirige a su propio destino, siguiendo su propia historia.

¿Cómo terminará mi historia?, me pregunto. ¿Saldré de esto mejor o peor?

Ese café vuelve a subirme, y me llevo una mano a la garganta. Aspiro un poco de aire y muevo la mano al pecho, con la esperanza de que me ayude a respirar con más facilidad.

—Aria. —Leyla entorna los ojos—. Otra vez estás respirando raro. Ese es tu silbido de darle demasiadas vueltas.

Jadeo.

—¡Yo no silbo!

—Solo cuando te pones a pensar en catástrofes. —Su voz suena apagada, algo a lo que me acostumbré desde que se enfermó.

Está cansada. Se acomoda los lentes. Tengo que controlarme. Esto no se trata de mí. Se trata de ella.

—¿Cuánto falta para que esperemos? —La vocecita se pierde en la cacofonía de sonidos y en la interrupción estridente de un anuncio por el sistema de altavoces.

«Buenas tardes, pasajeros. Este es el anuncio de preembarque del vuelo 89B con destino a Chicago. Por favor, tengan listos su pase de abordar y sus documentos de identificación. El embarque regular comenzará en aproximadamente diez minutos. Gracias».

Rezo para que nuestra maleta aparezca en la banda transportadora y podamos largarnos de aquí. Empiezo a sentirme un poco claustrofóbica. El encuentro inminente con mi novio falso me está asfixiando poco a poco con cada segundo lento.

Dos chicos jóvenes pasan pavoneándose como si fueran dueños del mundo, o por lo menos del aeropuerto, con las mochilas echadas con despreocupación sobre sus hombros anchos. Uno —un tipo negro guapísimo con unos Oakley apoyados en la frente como un halcón confundido— me recorre de arriba abajo con lo que claramente cree que es una frialdad seductora.

No lo es. Parece más bien la expresión de alguien intentando resolver álgebra mientras estornuda.

—Bro, bro, mira a la chica —murmura demasiado fuerte—. Eso sí que es un banquete.

Su «bro» se da la vuelta sobre los talones. Caminando hacia atrás, me mira descaradamente con una sonrisa estilosa y egocéntrica en su cara bronceada. Es guapo, sí, y lo sabe.

Leyla le saluda con la mano, inocente, y él le guiña un ojo, con una expresión juguetonamente coqueta.

Sonrío, no por él, sino porque veo venir el atasco inevitable que está a punto de ocurrir, por no estar mirando hacia dónde va.

—¡CUIDADO! —grita Leyla, alzando el brazo para señalar el desastre. Él se gira, pero ya es demasiado tarde.

Inevitablemente, choca contra una mujer que es fácilmente tan ancha como alta. Lleva un bolso repleto y un frappuccino de caramelo del tamaño de un niño pequeño. Rebota contra su cuerpo como una pelota de tenis en un colchón y cae torpemente al suelo —con las piernas en el aire y la dignidad perdida en algún lugar de la Terminal B.

—…afuera —termina mi hermana, con risa en la voz.

—Los chicos son taaaan estúpidos —se burla, y niega con la cabeza. La mujer no se mueve ni un centímetro.

La expresión en su cara es surrealista, y no puedo evitar que se me escape una risita por la nariz. Su amigo no es tan educado, y su carcajada retumba por todo el edificio. Leyla tampoco es muy considerada, partiéndose de risa como si le fuera la vida en ello.

La mujer deja de discutir con su novio y fulmina con la mirada al chico de la fraternidad, como una diosa de la montaña invocada para castigarlo. Seguro que le dislocó el orgullo.

El joven, avergonzado, se pone de pie de un salto, se sacude los pantalones y luego le da un puñetazo juguetón a su amigo en el hombro, intentando ocultar la pequeña abolladura en su ego insoportable.

—¡Imbécil!

Lo aporrea con el bolso de mano de la señora de cara cuadrada, y, cubriéndose la cabeza con los brazos, el dúo hace un intento torpe de escapar. Se los traga la multitud serpenteante de viajeros caóticos, con la señora corpulenta pisándoles los talones, y me deja justo en el campo de visión de su novio enclenque.

Su cara pasa de un pánico leve a esa expresión de lobo de caricatura enamorado, con la boca abierta… como si fuera a tragarme entera, escupirme para masticarme y volver a masticarme.

Genial. Como si mis nervios no estuvieran ya lo bastante a flor de piel.

El tipo parece el típico nerd: lentes gruesos, un suéter de cuello redondo sobre una camisa abotonada. Para que el look sea todavía más oficial, su pelo castaño ratón está peinado hacia atrás con un acabado liso, efecto mojado, pasado de moda desde los sesenta.

No es precisamente el tipo guapo que haría que las chicas se voltearan a mirarlo dos veces.

Sin ánimo de ser grosera, solo digo un hecho.

Me guiña un ojo. ME GUIÑA UN OJO.

Leyla susurra:

—Te acaban de guiñar un ojo… un hombre con Crocs. A mí me guiñó un ojo un chico guapo.

—No hables de eso.

—¿Vas a ponerlo en tu diario? —sonríe con suficiencia, encantada consigo misma.

—Leyla, te lo juro.

Le doy al hombre una sonrisa tenue e incómoda, y de pronto es como si al nerd le entrara visión de rayos X, y, por el punto en el que fija la mirada, estoy segura de que intenta contarme el vello púbico. Tiene las manos metidas hasta el fondo en los bolsillos, sujetándose la entrepierna.

—Idiota —murmuro para mí justo cuando su novia vuelve hecha una furia, jadeando por la persecución.

—¿PERDÓN? —clava en mí toda su atención de doscientos kilos.

Parpadeo.

—Eh…

—¿Estás COQUETEANDO con MI HOMBRE? —tiene las mejillas fofas rojas, probablemente por no respirar lo suficiente entre sus comentarios cáusticos. Se acerca más, y ahora está a un brazo de distancia.

Leyla se echa a reír. En ese instante, una avalancha de pensamientos me atraviesa la cabeza: ¿va en serio? ¿Qué hombre? Macho, quizá… pervertido, sin duda… pero hombre, no.

Me desespero. No quiero que me pegue con el bolso.

—¡No! No, no, no. Nada de coquetear. Cero coqueteo. Yo ni siquiera… él estaba… —miro de ella a su novio, tratando de encontrar la respuesta correcta, la más educada posible.

El tipo bajito parece como si me estuviera desvistiendo desde detrás de sus lentes bifocales. ¿Se está lamiendo los labios?

—¿ESTÁS MIRANDO A MI HOMBRE? —vuelve a sonar, más furiosa esta vez. Pero mi mente sigue dándole vueltas a por qué actúa así. Sí, es obesa. Pero la grosería no es un efecto secundario de la obesidad. Debe de ser un trauma de la infancia.

Claire, la chef del restaurante donde yo trabajaba, pesaba unos asombrosos ciento setenta y tres kilos, y era la mujer más amable y mejor cuidada que conozco. Atractiva y querida por muchos hombres. Conseguía más citas que cualquiera. Nada que ver con la panzona que tengo enfrente.

Inhalo una… dos… tres veces.

Juro que el destino puso a esta pareja en mi camino para poner a prueba mis habilidades para controlar la ira, porque ahora mismo siento ganas de arrancarle esa cabecita flacucha y metérsela en el trasero gigantesco de su novia.

Sin embargo, no puedo dar un espectáculo y meterme en problemas en mi primer día en el “trabajo”. Si me queda algo de sentido común, debo cerrar la boca, darles la espalda e ignorar la situación.

Pero no lo hago.

Sintiéndome incómoda bajo sus ojitos de rata, intento esconder a Leyla detrás de mí y vuelvo a clavar la mirada en su novia. Que se joda, ¡voy a decir algo!

—Eh… técnicamente… PERO, chica, de verdad no quiero a tu novio… NADIE quiere a tu novio… por eso está contigo. —Intento ser lo más educada posible mientras me limpio las manos contra el pantalón, como si me estuviera quitando de encima la sensación sucia que me cayó encima.

El flujo de gente que pasaba se detiene y empieza a formarse una multitud a nuestro alrededor.

Aun así, no puedo preocuparme por eso ahora, porque la mujer jadea con un silbido al inhalar. Los ojos se le salen, peligrosamente cerca de reventar. La cara se le pone de un rojo oscuro… tirando a morado, y aprieta los puños a los costados.

No se mueve, salvo la mandíbula, que va hacia atrás y hacia adelante como si estuviera rechinando los dientes. Tal vez no fui lo bastante educada. O tiene problemas mentales serios.

Es una opción muy real.

Juro que se le va a reventar una arteria. Así que, para evitar convertirme en asesina, le doy un toquecito suave en la nariz con el dedo índice para calmarla.

—Señora, respire hondo, ya está empezando a parecer un pepino morado —comento con cuidado, pero al parecer esta señora no aprecia los gestos de consideración. No, al contrario: parece todavía más enfurecida.

—Quieres decir una berenjena, Aria —me corrige mi hermana con calma, y ahora la mujer cuadrada parece una verdadera candidata a convulsionar. Se está poniendo azul, como el genio de Aladino.

Leyla agarra a la mujer de los brazos y la sacude.

—Reaccione, tía. Estadísticamente, una cara azul es señal de que la presión arterial está subiendo. —Sus lentes saltan arriba y abajo sobre su nariz—. ¡Y combinado con la obesidad, podría darle un infarto!

Ay, mi hermana es una persona tan considerada. Y tan lista.

Parece que sacudirla funciona, porque la mujer vuelve a respirar. Lo suficiente como para gritarme y hacer que todavía más gente se fije en nosotros. Muchos nos están grabando con sus teléfonos.

Siento el estómago como si fuera cemento líquido. Esto no puede ser bueno.

La mujer se acerca, clavando el dedo en el aire como si estuviera a punto de invocar a un demonio.

—¡Lo sabía! En cuanto vi tu carita engreída. Creyéndote toda linda y misteriosa con tu moño despeinado y esa moda de aeropuerto de “no me hables”.

Sí, es una bruja, y ahora vuelve a verse como un vegetal morado. Pensar que me preocupé por ella un segundo. La sangre se me sube a la cabeza y se me encienden las mejillas.

—¡Ay, ya madura, señora, y consígase una vida!

Me echo el cabello hacia atrás sobre el hombro, ya sin ganas de jugar a la enfermera. ¿Qué me importa si a su corazón feo se le ocurre pararse? Y ese novio degenerado y enfermo ni siquiera intenta meterse; en cambio, saca la lengua como si quisiera lamerme, y me da náuseas. Me ajusto la chaqueta color crema tipo sastre para taparme, arrepintiéndome de haberme puesto un top corto verde, sexy, y unos jeans entallados.

—Y ya que estás, también cómprate un poco de personalidad.

Se me acabó ser amable.

—¿Te crees que eres la primera que intenta robármelo?

Sin saber si es una pregunta trampa o no, no la contesto. Y todavía no puedo creer que esta señora esté peleándose conmigo en serio por ese pedazo de basura cachondo. En un aeropuerto a reventar, además.

Ya hemos llamado más que suficiente la atención. Mierda. ¿Y si este escándalo llega a las noticias? Cláusula cuatro: nada de humillación pública. Ya me imagino mi falsa vida amorosa ardiendo en llamas antes de empezar.

Mi única ventaja es que, por suerte, nadie sabe que supuestamente soy la novia de Enrique Blackburn en este momento.

—Mírame los labios: NO QUIERO A TU HOMBRE.

Suelto las palabras, con la esperanza de que por fin le entre en esa cabeza dura, con doble sentido incluido.

—¿Ah, sí?

No, el mensaje no pareció atravesar su cerebro del tamaño de un cacahuate. Necesito salir de esta conversación, así que abro la boca para decirle que ya estuvo.

Pero Leyla se mete entre nosotras como una abogadita de tribunal.

—Señora —dice, levantando una mano con la solemnidad de una jueza—. Mi hermana ya tiene novio. Es famoso y se llama Enrique Blackburn.

Silencio.

Alguien jadea detrás de nosotros.

Otra persona susurra:

—¿El actor? ¿Ese Enrique?

Una tercera persona, con un perro en una bandolera, dice en voz alta:

—No puede ser.

La mujer gorda parpadea.

—Espera... ¿qué? ¡Tu novio es ENRIQUE... BLACKBURN!

Grita el nombre, y el sonido rebota por el aeropuerto para volver como un bumerán y golpearme en el pecho. Por un momento no puedo respirar. Y creo que me voy a desmayar. O a morir.

A la mierda, estoy despedida. Ella pone una cara de estreñida.

—¡MENTIRA!

Sí, claro. Aunque justo ahora, de verdad, de verdad, de verdad desearía que lo fuera.

Y es justo en este momento cuando me doy cuenta del error de mi hermana.

Todos en un radio de cien metros parecen quedarse congelados y clavar los ojos en mí. Me siento como el último cacahuate del circo, rodeada por una manada de elefantes hambrientos.

Respira, me digo. Solo respira. El bicho raro da un paso al frente como si fuera a prepararse para manosearme, y vuelvo a poner a mi hermana detrás de mí, protegiéndola.

Entonces la suerte me lanza un pequeño hueso, y mi maleta verde manzana aparece doblando la esquina, meciéndose como un barco sobre la banda transportadora. Suelto el aire que ni siquiera sabía que estaba conteniendo y me inclino sin ninguna elegancia sobre el carrusel, con mis Converse de suela gruesa apenas tocando el suelo, mientras alcanzo nuestro equipaje. Me siento incómoda, invadida, vulnerada, como si el mundo entero se estuviera devorando mi trasero. O peor… tomándole fotos.

Me dan náuseas, y casi me lastimo la espalda solo para poner la maldita maleta en el piso.

Por un instante, es como si toda la terminal hubiera sido alcanzada por un hechizo: todos suspendidos a media respiración, a medio paso, a medio poner los ojos en blanco. El aire mismo se siente congelado, espeso de juicio. Solo Leyla y yo parecemos movernos, e incluso ella arrastra los pies como si estuviera en cámara lenta, sus pequeños resoplidos el único sonido que rompe la inquietante quietud.

La estúpida maleta verde —con una calcomanía que dice «NO ES TU BOLSA, KAREN» pegada de golpe en el frente— se sacude avanzando conmigo, las ruedas chillando como un coro de patitos de hule estrangulados, anunciando mi humillación a cada paso.

Trago la sensación de ardor en la garganta. Vomitar aquí mismo coronaría la humillación que ya existe.

—Dignidad, gente, consigan un poco de dignidad —murmuro entre dientes, aunque las palabras me saben amargas. Está claro que la mujer chillona que por fin dejé atrás nunca ha conocido el concepto. En su diccionario personal debieron tirar a la basura cosas esenciales como el criterio, la compostura, el tacto y quizá hasta la vergüenza. En su lugar, escribió capítulos en negritas sobre el escándalo, el volumen y la teatralidad.

Mientras Leyla y yo avanzamos a paso firme, el hechizo se rompe. La gente se gira hacia nosotras como girasoles buscando la luz, solo que sus caras son afiladas, no suaves: hambrientas de drama, desesperadas por absorber cada gramo de humillación que se me escurre. Puedo sentir sus miradas pinchándome la nuca, ardiendo más que la calefacción artificial del aeropuerto.

Empiezan los susurros. Bajos, amortiguados, pero lo bastante filosos para cortar. Un siseo de chisme aquí. Un chasquido de lengua allá. Es como estar en el centro de una colmena, zumbando de juicio. Cada chirrido de las ruedas de mi maleta parece ponerle punto a los murmullos, arrastrando mi vergüenza más fuerte, más tiempo, más duro hacia el mundo.

Sigo caminando. La cabeza en alto. Los hombros atrás. Fingiendo que no estoy a segundos de estallar.

Una mujer con un bebé intenta empujármelo hacia mí como si fuera una especie de ofrenda de celebridad. Otra me pincha una teta como si esperara que reventara. Una mano me toca el pelo. Otra me saluda con un gesto torpe. Una adolescente con ojos brillantes le da a Leyla un nugget de pollo.

Hay tantos teléfonos en el aire que parece un concierto de Taylor Swift. Bueno, Enrique quería que hiciéramos público lo nuestro en cuanto yo llegara… supongo que ya podemos tachar eso de la lista.

Agarro mi maleta verde como si contuviera los códigos nucleares, bajo la cabeza e intento concentrarme en cada paso. Con la vista fija en las baldosas marrones del suelo, trato de caminar con la mayor dignidad posible, pero rápido, hacia la salida, obligando a Leyla a seguirme el ritmo. Su diminuta bolsa de Hello Kitty va dando saltitos como un conejo con una misión.

Es su culpa que esto esté pasando desde el principio, así que más le vale mover esas piernitas.

—¿Es verdad? ¿Cuánto tiempo llevan juntos? ¿Cómo te llamas? ¿Estás embarazada?

Los gritos vibran desde la multitud, pero yo solo mantengo la cabeza gacha, como si el suelo fuera lo más interesante que he visto en muchísimo tiempo. Las baldosas marrones imitan la madera, y entonces empiezo a sentir lástima por la pobre persona cuyo trabajo es mantener todo esto limpio.

—¿Cuál es tu rutina de skincare? ¿Crees que vas a cambiarlo? ¿De dónde vienes? ¿La niña es tu hija? ¿Qué le pasa?

La gente empieza a invadir nuestro espacio, y algunos incluso nos siguen, sacando fotos sin pudor y haciendo preguntas cuyas respuestas ni siquiera conozco. Pero debería.

—¿La tiene grande? ¿Prefiere duchas o baños? ¿Cuál es su color favorito? ¿Qué talla de calcetines usa? ¿De verdad es alérgico al látex?

Es inquietante pensar que la novia desconocida de Enrique Blackburn pueda provocar semejante desorden en un aeropuerto lleno de gente.

Pero justo antes de caer en una especie de ataque de pánico, veo la figura imponente de mi hermano destacándose cerca de la salida. Enrique decidió que lo mejor sería que él viniera a recogernos, no él. Una decisión que ahora entiendo perfectamente.

Así que respiro hondo para volver a oxigenar mis pulmones —literalmente dejé de respirar cuando Leyla soltó el nombre de mi novio falso— y acelero el paso.

Se me llenan los ojos de lágrimas, pero me niego a llorar… no lo haré. No voy a permitir que mañana salga una foto mía con el rímel corrido, pareciendo un mapache rabioso, en todas las portadas.

Y estoy bastante segura de que en las portadas voy a estar.

—Hola, Aria —Leyla se detiene como si se le hubieran trabado los frenos. Miro hacia abajo—. ¿Y si esta decisión que tomaste resulta ser mala? ¿Y si nos hace daño? ¿O si nos encierra en un sótano sin ventanas?

No fue exactamente mi decisión. Pero ese no es el punto.

—Que Dios lo ayude entonces —intento sonar valiente.

—Aun así. Deberíamos tener un plan B.

Tiene razón. Pero ahora mismo no se me ocurre ninguno.

—Oh, sí que lo tenemos —sonrío—. Correr. Rápido.

Una sonrisa lenta se le dibuja en la cara y me choca el puño.

Me tranquilizo. Vamos a estar bien.