3 Mudarse

Fecha = 18 de marzo

Por primera vez en mis 23 años, oficialmente tengo novia. Y hasta esta vez es falso.

Lugar = San Francisco (casa de Enrique)

Conociéndola por primera vez cuando se muda a mi casa.

POV - Enrique Blackburn

—Lo único que digo es que te asegures muy bien de que no sea una maldita traidora cazafortunas que te esté usando para sacarte hasta el último centavo—grita mi gemelo desde la pantalla.

Me pregunto quién intentó robarle sus centavos. Jackson no se pone así sin una buena razón. Pero no me preocupa… considerando que tiene un montón de centavos, quien sea que lo intente va a necesitar extorsionar muchísimo. Y, dado que no es fácil de engañar, seguro que ni siquiera le sacarán un centavo.

En cambio, asiento con convicción, como si de verdad estuviera prestando atención a su consejo.

—Y no seas como Damion… usa un maldito condón.

—No pienso reproducirme pronto—lo molesto—. Pero gracias. Masculla una despedida.

Con un gesto irritado de la mano, cierro la laptop sobre la mesa de centro mientras, al mismo tiempo, me levanto del sofá de cuero café. Los ventanales dan al océano.

Como siempre, es impresionante. Tranquilizante. Infinito. Como si el mundo y el cielo se hubieran vuelto uno.

Pero no me detengo a contemplar el paisaje.

Mi mente está ocupada con la chica que está en mi ducha, a la que no me importaría acompañar.

Apoyo la sien contra el vidrio frío, la mandíbula tensa, las manos en los bolsillos como si eso pudiera evitar que la incomodidad en el pecho se me extienda.

¿Cómo demonios me metí en esto?

Dos desconocidas se han mudado a mi vida. A mi casa. Al aislamiento cuidadosamente controlado que construí como un castillo hecho de entrevistas pulidas y soledad de diseñador.

El espacio intacto donde podía ser yo mismo ahora ha sido invadido. Por una pelirroja de ojos tormentosos y un ingenio mordaz. Y una niña de nueve años, de ojos enormes, con una mochila con forma de tortuga.

Al menos hay algo positivo en toda esta maldita idea: estoy ayudando a una niña a mejorar mientras rescato mi carrera del inodoro antes de que se vaya por el desagüe.

¿Pero a qué precio?

Desnudarme por completo para que todo el mundo vea lo desastre que soy en realidad. Para que todos sepan que no merezco nada. ¿Que debajo de la imagen que he estado construyendo hay un cobarde que ni siquiera puede decir tres simples palabras? ¿Mostrarles el enorme error que cometí y que jamás podrá arreglarse?

¿Puedo enfrentar eso? ¿La dura verdad?

Soy responsable de la muerte de mi madre. Yo fui quien rechazó a Lucinda. Quien hizo enfurecer a Darren.

Y en ese día horrible, fui yo quien perdió el control. El que discutió con ella. El que la llamó como jamás debió llamarla. El que hizo que saliéramos a escondidas de la casa. El que la dejó vulnerable y sola.

El recuerdo llega rápido—sin invitación—. Con un detalle implacable.

Cada segundo aterrador se me clava en la mente con una precisión dolorosa.

Desde el momento en que la puerta principal chirrió más fuerte de lo normal —hasta la forma en que Jackson se sentó en el suelo y se quitó, con una frenética sucesión de movimientos temblorosos, sus tenis manchados de sangre.

La casa estaba demasiado silenciosa.

No era el silencio de mamá-sigue-enojada-con-nosotros. Ni el de todos-están-dormidos-así-que-tranquilos.

Este era un silencio equivocado. Un silencio de muerte.

Se podía oír caer el famoso alfiler.

Un rastro de carmesí oscuro llevaba directo a la cocina —manchas finas y pegajosas, como si alguien hubiera gateado o lo hubieran arrastrado.

Un zapato azul de tacón alto parecía perdido y fuera de lugar en medio del pasillo.

Cuanto más nos acercábamos, peor olía —carne cruda, hierro, algo agrio, mezclado con su salsa boloñesa. Ese tipo de olor que se te pega a la ropa. Al cabello. A la parte de adentro de la nariz.

El tiempo se detuvo.

Primero golpeó el olor. Me hizo dar arcadas. Luego el sonido —goteo— suave, lento, rítmico. Una mosca zumbó.

Ilkay soltó un jadeo, y mis ojos enfocaron; mi cerebro asimiló exactamente lo que estaba viendo.

Todo, la cocina entera, incluso el techo, estaba rociado de sangre, en tonos entre cereza y borgoña. Como una pintura mal hecha.

En el suelo había un enorme charco espeso de rojo. Aproximadamente 4,5 litros.

Boca abajo, justo en el centro, estaba el cuerpo desnudo de mi madre, pálido y amarillento —junto a nuestro perro muerto. Su pelaje plateado apelmazado de rojo, las patas estiradas como si hubiera intentado defenderla.

—Joder —la voz de Jackson se quebró.

Ilkay dio un paso al frente como si pudiera arreglarlo. Como si tal vez ella aún respirara si él miraba lo bastante de cerca. Sus manos quedaron suspendidas en el aire, temblando.

Yo me quedé mirando sus ojos abiertos. Se veían vacíos. Como de plástico. Había un cuchillo clavado en su espalda. Su garganta...

No podía respirar. Me dejé caer hacia adelante de rodillas.

Y en algún lugar, algo dentro de mí se partió. Para siempre.

Ahí fue cuando llegó la culpa. Venía en el mismo paquete que el trauma, el dolor, la tristeza.

Cuando por fin logré dormir, tuve mi primera pesadilla —sueños a los que me acostumbraría con los años. Sueños con mamá y papá e incluso con nuestro husky, Scout. Me culpaban, con los ojos suplicándome entre acusaciones, mientras los masacraban sin piedad. Brutalmente. Mientras mamá repetía una y otra vez:

—¡Te quiero! ¡Te quiero! ¡Te quiero!

Comprendí que no merecía amor. Y ahí fue cuando se añadió una nueva capa, encima de los cimientos que el abuelo creó con su mierda.

Y desde entonces he ido construyendo capa tras capa, tanto que ya nadie conoce de verdad quién soy. Tal como están las cosas ahora, ni siquiera estoy seguro de que yo mismo conozca al Enrique Blackburn original (si es que alguna vez existió).

Llevo tanto tiempo fingiendo que ya no puedo ser de verdad. Así que una relación falsa no debería ser ningún problema, ¿no?

Pequeñas gotas de sudor me recorren la cara, y me las limpio con la mano. Luego aprieto los puños.

Se había convertido en una maldición: la incapacidad de decir esas tres palabras. Incluso siendo actor, puedo fingirlo todo menos eso. Es MI maldición.

Pero ahora, por culpa de un papel con una firma, me obligan a actuar lo contrario de lo que siempre he hecho. Tengo que actuar enamorado. Saltarme la maldición.

Otra capa nueva. Una actuación dentro de otra actuación: una realidad falsa.

Pero esta vez podría morderme el culo. Estoy asumiendo el papel que siempre evito. Incluso en mis películas románticas, siempre hago que esas palabras queden escritas en el guion.

Ahora estoy creando mi propia comedia romántica. En mi propia casa. Y esta chica no va a ponérmelo más fácil. Ya tiene mis hormonas hechas un caos.

¡Joder!

En el momento en que cruzó la puerta, supe que iba a ser un problema. No solo con P mayúscula: en MAYÚSCULAS.

Es difícil de describir. Es como si todo en ella gritara a mi alma.

No es la chica más guapa que he visto en mi vida, PERO también es la chica más guapa que he visto en mi vida: pecas delicadas, una mata de pelo rojo, cuerpo con curvas, unas tetas que son más de lo que cabe en una mano, ojos verdes musgo llenos de alma.

No me esperaba que se viera así… o sea, hemos hablado casi todos los días por teléfono… pero solo hicimos una videollamada una vez. Aquella vez, llevaba el pelo escondido bajo una toalla, todo mojado y revuelto, y la cara la tenía cubierta de una pasta negra.

Y ahora se presenta aquí, pareciendo un maldito hada erótica e indefensa, luciendo lo que, probablemente, sea el cuerpo más sexy de la historia con unos jeans entallados y una playera verde corta.

La quería ahí mismo. Mi mente la quería. Mi polla la quería. Mi alma la quería. Y lo más aterrador de todo: mi corazón la quería.

Una risa suave resuena por la casa, rebotando en las paredes, como un viajero perdido tratando de encontrar el camino, y luego me atraviesa como un fantasma, dejando un pequeño rastro de calor en el pecho.

Como un ladrón en mi propia casa, me acerco sigilosamente a la puerta entreabierta, sin querer entrometerme y estropear esos sonidos luminosos. Por alguna razón que no entiendo, llena un vacío dentro de mí que ni siquiera sabía que existía: llena el pozo profundo de mi alma con algo esponjoso, pegajoso y sereno.

Excepto por Mel, nuestra casa de la infancia no era precisamente una fábrica de risas. Alexander nos robó la niñez demasiado pronto. La aplastó bajo su terror.

Tal vez por eso siempre intentábamos hacer reír a nuestra hermana… nos llenaba de calidez, de vida y de otra cosa que no sabíamos explicar, pero que necesitábamos muchísimo.

Apoyado en el marco de la puerta, con los brazos cruzados, miro a la niña. Anémica, la cabeza pelada como el culo de una gorda, el cuerpo puro hueso y piel. Pero la cara le brilla como la de un hermoso ángel de caricatura.

Leyla está sentada con las piernas cruzadas sobre la cama blanca, con forma de casita, con una cajita de jugo en una mano, usando calcetines morados diminutos con estrellas de brillantina. Debe de haber saqueado el frigobar pequeño que le instalé: lleno de bebidas y botanas.

Al principio no me mira. Está concentrada en la película que está viendo.

Una luz suave ilumina la habitación recién renovada —remodelada en tonos verde suave y rosa—, los colores favoritos de Leyla —lo saqué del expediente. En una pared, Mel pintó un enorme mural que representa una escena realista de bosque de Princesa Disney, con personajes de todas las películas. Debo admitirlo: quedó bastante increíble.

—Tu casa es grande—. Tardo unos momentos en darme cuenta de que dejó de reírse y que, de hecho, me está hablando.

—Demasiado grande—. No recuerdo la última vez que hablé con una niña que no fuera Luke. Se siente raro.

—Me gustan las princesas—, dice.

—Ya me imaginaba—. ¿Por qué me siento tan inseguro? La inseguridad no es una marca registrada de los Blackburn.

Apunta el control remoto hacia la pantalla plana empotrada que mandé instalar —donde un camaleón verde hace muecas ridículas— y le baja el volumen. Me mira con más seriedad, lo cual me sorprende. Está pálida, con esos ojos grandes e inteligentes que tienen los niños cuando han visto demasiado demasiado pronto.

—Mi hermana está en la ducha—, dice como una adulta en miniatura. Da unas palmaditas en la cama, a su lado, para que me siente.

—Lo sé—, sonrío con suficiencia y me siento.

—Siempre se tarda una eternidad—. ¿Qué chica no?

—No pasa nada—. Me tiende una cajita de jugo nueva. Es de uva. La tomo.

Leyla me fulmina con esos ojos verdes de adulta detrás de sus lentes bifocales por un momento y luego ladea la cabeza.

—¿Estás enamorado de ella?— Suelta mi palabra maldita como si fuera un martillo. Me atraganto con el jugo.

Toso, parpadeo, tartamudeo.

—Perdón… ¿qué?

Entrecierra los ojos como una terapeuta y, por encima de sus gafas de montura rosa, me mira directo al corazón.

—Mi hermana. Aria. ¿Estás enamorado de ella?— dice despacio, como si estuviera tratando con un paciente difícil.

—Yo… eh—. Me rasco la nuca—. Bueno, eso es… complicado.

—Ella cree que estás buenísimo—, dice Leyla, bebiendo su jugo con calma como si no acabara de entrar como una bola de demolición—. Lo dijo.

Suelto una risita.

—Qué bueno saberlo.

—Pareces un buen chico. Ella se merece a alguien bueno—. He sido muchas cosas… pero ¿bueno?

Mi sonrisa se apaga un poco.

—Sí. Se lo merece.

—Ella ha cuidado de mí desde que nuestros papás murieron—, dice con naturalidad—. Ni siquiera puedo recordarlos.

—Lo sé—. Está en el expediente. Todo está en el expediente.

—¿De verdad?— pregunta, sin acusar, solo curiosa—. Porque la mayoría de la gente no.

Asiento despacio.

—Ahora sí—. Créeme. Entiendo lo que es crecer demasiado pronto.

Me observa durante un largo instante.

—Entonces tienes que ponerte las pilas.

Alzo una ceja.

—¿Perdón?

—Quiero decir, eres guapo y todo—

—Gracias—, digo con desconfianza, apurándome el último trago de jugo.

—…pero eso no basta. Ella no necesita a un guapo. Necesita a alguien que la haga sentirse segura. Y como una persona otra vez. Una persona joven que pueda disfrutar la vida. Una mujer sexy… a la que los hombres van a mirar… como la miraron esos tipos estúpidos en el aeropuerto.

No digo nada. Pero me pregunto de qué chicos está hablando. ¿Y por qué no me gusta la idea de que la estén mirando?

Ella deja su jugo sobre la mesa.

—Cree que tiene que ser fuerte todo el tiempo. Pero está cansada. Me doy cuenta.

Bajo la vista hacia mis manos.

—Probablemente no quiera ayuda.

—Entonces no le preguntes. Solo ayúdala de todos modos.

Levanto la mirada. La niña es lista. Dura. Valiente. Demasiado adulta para tener nueve años y medio.

—Eres una niña muy inteligente, ¿lo sabías?

Leyla se sonríe con suficiencia. Le faltan dientes por todos lados.

—Lo saqué de ella.

—No estoy seguro de ser el tipo indicado —digo en voz baja, casi para mí—. No quiero hacerle ilusiones para luego destrozárselas.

Inclina la cabeza.

—¿Por qué no?

Me quedo callado. Porque estoy roto. Porque arruino todo lo que toco. Porque mi mamá murió pensando que yo la odiaba, y desde entonces no me he sentido real.

En cambio, opto por:

—No siempre soy muy bueno para estar cuando se me necesita.

Los ojos de Leyla se suavizan, apenas.

—Inténtalo de todos modos. Ella lo vale.

Apuesto a que sí. Me mira, haciendo un puchero. Por un momento, se siente como si mirara a través de todas mis versiones, directo a mi alma. Tiene los mismos ojos color musgo que Noah… que su hermana. No estoy seguro de que me guste esta sensación.

Así que cambio de tema.

—¿Qué pasa con los chicos del aeropuerto? —intento sonar sereno. Tranquilo. Pero no lo estoy logrando del todo.

Me ofrece una sonrisita, y juro que así es exactamente como debe verse un ser santo.

Su mirada me hace sentir bastante incómodo, algo que no había sentido en mucho tiempo.

Por un momento me pregunto si de verdad puede ver hasta los rincones más oscuros de mi alma, pero antes de que pueda preguntar, Aria aparece en el marco de la puerta, con el cabello secado con toalla pegado en mechones húmedos y descuidados que la hacen parecer recién salida de algún sueño temerario que no me merezco.

Lleva unos bóxers rosa neón con un estampado de gatitos caricaturescos —ridículamente y criminalmente cortos— y una camiseta negra que no hace absolutamente nada por reducir el daño. Se me oprime el pecho, el pulso se me tropieza, porque justo en este momento, en esta versión suya desordenada y sin filtro, juro que nunca he visto nada más sexy en mi vida. El universo debe estar burlándose de mí.

Sus labios carnosos se entreabren, y tengo que contenerme para no agarrarla y probar un poco de esa boca dulce. Puede que no tenga corazón, pero sigo siendo un hombre.

—¿Se te enredó otra vez? —pregunta con cariño, ajena a mis pensamientos inapropiados.

Asiento. Definitivamente estoy enredado, hecho un nudo, desde la cabeza hasta la polla.

—Siempre —se ríe Leyla.

Demasiado tarde, caigo en la cuenta de que la pregunta no iba exactamente dirigida a mí, y por primera vez en una eternidad, un rubor leve me tiñe las mejillas.

Mierda.

—Estaba a punto de contarle a Enrique lo de esos chicos del aeropuerto —me recuerda Leyla.

Aria se sonroja y pone los ojos en blanco.

—¿Crees que podría tomar un café antes de que empieces? —suplica ella, juntando las manos como si estuviera rezando. ¿Cómo puede estar tan imperturbable? Siento como si no pudiera respirar.

—Claro —Leyla salta de la cama y corre por el pasillo. Aria la sigue, caderas balanceándose de manera sensual con cada zancada, y yo suelto una respiración profunda y frustrada. Estoy más cachondo que la mierda. ¿Cuántos días han pasado desde mi último encuentro sexual? ¿Cien? ¿Más?

Joder, con razón estoy tan tenso.

Me quedo en el pasillo como un grano en la cara de un adolescente hormonado… duro, lleno y listo para reventar. Por un momento, hay silencio. El eco de pasitos se ha desvanecido. El pasillo huele tenuemente a champú de durazno, jugo de uva y aire de avión.

Estoy acostumbrado al silencio. A despertar solo en camas que cambian de ciudad cada semana. Al peso de mi nombre llenando titulares con los verbos equivocados: fiestas, rupturas, peleas, drama.

NO estoy acostumbrado a que niñas pequeñas con calcetines de brillantina me den terapia antes de dormir.

Camino despacio hacia la cocina.

Tampoco estoy acostumbrado a Aria. Pelirroja y terca, con esa lengua afilada y esa manera en que se le quiebra la voz cuando habla de Leyla, como si todo su mundo se sostuviera sobre un amor frágil e inamovible.

Y que Dios me ayude… me gusta. Me gusta de formas que me hacen doler las costillas.

Salgo de mi ensimismamiento justo a tiempo para notar cómo sus ojos se deslizan lentamente por mi cuerpo antes de dejarse caer en una de las sillas altas rojas, acomodadas en fila, en el rincón del desayuno.

Maldición. Ahora estoy pensando en lanzarla sobre la encimera y devorarla.

A la mierda.

En lugar de eso, meto una cápsula en la Nespresso rojo brillante y pulso el botón. La máquina cobra vida con unos chorritos suaves, como si se estuviera aclarando la garganta, y luego empieza a ronronear. Un hilo delgado de líquido oscuro se enrosca en la taza; el vapor asciende en cintas delicadas. El aroma es inmediato —intenso, tostado y un poco amargo—, se me cuela por la nariz y me calienta el fondo de la garganta antes de que siquiera dé un sorbo. Huele a mañanas después de noches sin dormir, a consuelo comprimido en algo pequeño y fuerte.

Leyla está en medio de la cocina, con sus calcetines estrellados un poco chuecos y los brazos agitando como un molino de viento con cafeína mientras recrea la escena del aeropuerto con un dramatismo desbordado.

Aria se cubre la cara con las manos, las mejillas más rojas que su cabello. Yo solo escucho, con la mente en lugares mucho más extravagantes, como en lo rellenos que se veían sus pezones a través de esa camiseta de unicornio vomitando durante nuestra única videollamada. Lo rellenos que se ven ahora.

—Y entonces —dice Leyla, rematando cada frase con una mirada intensísima—, esta mujer enorme —o sea, vibra literal de rectángulo— estaba gritando porque su noviecito troll le guiñó un ojo a Aria. Ese de verdad tiene tendencias bien pervertidas, por cierto. —Jadea—. Dios mío… casi olvido la peor parte… traía Crocs, Rickie. CROCS. Con calcetines. Parece que ya tengo apodo.

Parpadeo.

—Imperdonable.

—¿Verdad? —Leyla parece reivindicada—. En fin, Aria intentó ser amable al principio, pero el tipo no dejaba de mirarle la entrepierna y luego la mujer se puso en modo Hulk total.

A mí también se me cuela una extraña sensación verde.

—Leyla —gime Aria, amortiguada—. Por favor, para.

Intenta ocultar aún más la cara, avergonzada, con las manos. Me fijo en su piel de porcelana, sus manos cuidadas, el esmalte verde, y lo llenas que tiene las tetas, y mi pene decide reaccionar.

Le paso el capuchino y me pongo otra cápsula para mí.

—No, espera —se pone mejor —trina Leyla, dándose la vuelta para mirarme como si estuviera soltando el remate de un chiste que llevaba toda la vida esperando contar—. Se estaba poniendo tan furiosa, en plan… azul nivel Pitufo. Aria intentó calmarla—

—No lo hice.

¿Por qué me atrae tanto esta mujer? Estoy rodeado de las más guapas todo el tiempo… modelos, actrices… pero ninguna me tira como esta chica sonrojándose en la mesa de mi cocina. Una chica con una melena pelirroja hasta los hombros, piernas delgadas con las rótulas marcadas y ojos verde musgo.

—… y entonces le dije que respirara y que estaba pareciendo un pepino morado.

Me atraganto.

—¿Dijiste eso? —Recojo mi café de la máquina.

Leyla sonríe radiante.

—¡Sip! Bueno… Aria dijo pepino morado, pero yo la corregí. Es una berenjena. Esa es la verdura oficial de la rabia.

También es la verdura oficial de otra cosa. De algo que estoy sintiendo ahora mismo.

Asiento con solemnidad.

—Naturalmente.

Aria suelta un gemido y deja caer la cabeza sobre la encimera.

—Por favor, mátenme.

—Pero ENTONCES —continúa Leyla, poniéndose dramáticamente de puntillas para verse más alta—, la mujer se puso como loca y gritó: “¿Ah, sí?!” Y yo tuve que defender el honor de Aria. Así que le dije—

—No —suena más a chillido.

——que Aria ya tenía novio—

—Leyla —ahora, un quejido.

——Enrique Blackburn.

Un instante. Silencio. Yo parpadeo largo y despacio.

Luego la voz de Aria, amortiguada por la encimera:

—Leyla. Te voy a vender al zoológico más cercano.

Leyla se gira hacia mí con una sonrisa orgullosa.

—De nada.

La miro fijamente.

—¿Por qué?

—Querías hacerlo público… bueno, ya es oficialmente público.

No es exactamente como lo había planeado… pero bueno… fuera es fuera. Dean va a flipar muchísimo, eso sí.

—Leyla —digo con cuidado—, deberías tener un poco más de cuidado.

Los paparazzi pueden ser peligrosos… crueles… despiadados.

Ella parpadea, toda inocencia y luz.

—Salvé la reputación de tu novia.

Luego hace un puchero.

—Estás enojado.

Exhalo despacio.

—No estoy enojado.

—Pareces enojado —refunfuña, entrecerrando los ojos.

—No lo estoy —repito.

—Estás poniendo cara de caca.

Pongo los ojos en blanco y me rasco la sien.

—Es solo mi cara de pensar.

Aunque puede ser cara de caca… pienso mejor sentado en el inodoro.

—Está bien, si tú lo dices—. Da saltitos hasta el refrigerador como si no acabara de soltar, sin querer, una bomba de relaciones públicas capaz de hacer estallar todo San Francisco.

Miro a Aria, que todavía no ha levantado la cara.

—¿Estás bien?

Vuelve a gemir.

—¿Asumo que varias personas escucharon las palabras “Enrique Blackburn”?— suelto una risita.

—Ajá— gruñe sin levantar la vista—. Alguien jadeó. Alguien susurró. Me encasquetaron un bebé. Definitivamente hubo un perro de por medio, y un nugget de pollo, y estoy casi segura de que una niña gritó. O se desmayó. Puede que algunos lo hayan grabado. No sé. Me fui en blanco.

Me recargo en la encimera y me paso una mano por el pelo.

—Genial. A mi representante le va a encantar esta “PR”… una novia sorpresa revelada en una rueda de prensa infantil.

—Tengo nueve— grita Leyla desde detrás de la puerta del refrigerador—. Y, para que lo sepas… tenemos que ir de compras… aquí no hay nada que un niño pueda comer.

Aria por fin levanta la cabeza y me mira entrecerrando los ojos, como si quisiera desintegrarse.

—¿Y si alguien lo publica? ¿Y si se hace viral?

Oh, seguro que ya lo es.

Suelto un suspiro.

—Entonces lo aprovechamos.

Me mira horrorizada.

—¿Qué?

Se acostumbrará pronto.

—Lo aprovechamos— repito, demasiado cansado para entrar en pánico—. Hacemos una broma. Tú dices algo lindo y gracioso. Yo me encojo de hombros y me veo guapo y vagamente misterioso.

Aria se endereza, ahora aferrando su taza de café como si fuera un arma.

—No puedes arreglarlo todo encogiéndote de hombros y con la estructura ósea, Enrique.

Sonrío de lado.

—¿Quieres apostar?

Oh, le falta tanto por aprender. En mi mundo, la estructura ósea arregla más cosas que la mayoría.

—Deja de sonreír así.

Sonrío más. Más sexy.

—Literalmente es parte de mi trabajo.

—No va a funcionar— sisea—. No soy linda ni graciosa.

Me ensancho la sonrisa todavía más. Es jodidamente linda. Y vagamente graciosa.

Leyla se sube a un banco y le da una mordida a una zanahoria que sacó del refrigerador.

—¿Puedo ser su publicista? Creo que lo hice perfecto.

—No— decimos Aria y yo al unísono.

—Está bien. Pero quiero mi parte cuando pase su boda.

Aria se pone roja.

—¡Leyla!

Leyla se encoge de hombros con dramatismo.

—Solo estoy planeando con anticipación. Mi doctora me dijo que necesito algo que esperar con ilusión.

Algo dentro de mi pecho se agita, se retuerce y se calienta. Esto… se siente acogedor. Feliz. Familiar. Como un recuerdo olvidado hace mucho que por fin despierta de un sueño largo.

Esto se siente como hogar. Como familia.

Caigo en la cuenta… ahora estamos unidos… por un contrato, la honestidad descarada de una niña y una pelea estúpida en un aeropuerto por un hombre en Crocs. Nosotros tres.

Y me gusta. Pero no puedo tenerlo.

Se me atorra en la garganta. Como vidrio roto.

Incluso ahora, mirándola a Aria, sintiendo todo lo que no debería —todo lo que prometí que no sentiría—, hay un muro dentro de mí.

Puedo protegerla. Puedo proveer. Puedo fingir.

Pero no puedo… hacer esa palabra de cuatro letras.

Y ella merece algo mejor que eso.