6 Beso inesperado

Fecha = 27 de marzo

Nuestra primera cita oficial.

Lugar = San Francisco (Palace of Fine Arts)

Todo por caridad y esas cosas.

POV – Enrique

—¿Dónde estás?

Estoy al teléfono, esperando en la puerta a que llegue mi “novia”, deseando que todo salga bien, pero esperando lo peor. En la última semana aprendí a no anticipar nada racional de Aria: solo logra sorprenderte.

—Eh, en la limusina, ¡obvio! Esta chica pronto va a desviarme por el manicomio directo al infierno. Nunca da una respuesta directa.

—¡Aria! ¡Deja de hacer eso!

—¡Entonces no me hagas preguntas de las que no tengo respuesta! Por última vez, métetelo en ese cráneo robótico tuyo: no conozco San Francisco… ¡genio!

Abro la boca para contestarle, pero la línea se corta. Colgó.

Otra vez.

Aparto el teléfono de la oreja para mirar la pantalla, como si necesitara confirmar que de verdad hizo eso. El registro de llamadas me devuelve el brillo como prueba de una humillación privada. Se me tensa la mandíbula.

Aspiro, sostengo el aire y empiezo a contar despacio en mi cabeza… hasta 20; esta vez, con 10 no me alcanza ni para rozar la irritación que me araña por dentro.

Es la segunda vez que hace esta estupidez de colgarme, y es extremadamente molesto.

Muy en el fondo, sé que tiene razón… todavía no conoce la ciudad… pero da igual. La verdad muerde fuerte: por alguna razón, tengo un impulso extraño de saber dónde está a cada momento. La necesidad me late por dentro, irracional pero insistente, como una comezón bajo la piel.

Mi pulgar queda suspendido sobre su número, tentado a llamarla solo para escuchar su voz, solo para anclarme, cuando unos faros se encienden y la limusina se desliza por la esquina. Como no pude pasar por ella a su casa, hice que fueran a recogerla.

El mundo reacciona al instante. Desde las sombras, los paparazzi cobran vida, como una colmena que se rompe. Se arremolinan como abejas, ansiosos por captar los mejores momentos y sacar la historia primero (aunque no sea verdad). Los primeros chasquidos secos de los obturadores suenan como dientes que se cierran. El olor metálico del equipo de cámaras y el sudor corta el aire nocturno mientras se empujan por el mejor lugar.

Me limpio las palmas en el pantalón, pero la humedad vuelve de inmediato. Siento el pecho demasiado apretado, el corazón golpeándome más fuerte de lo que debería. El ruido es un borrón; los flashes me pican en los ojos incluso antes de que el auto se detenga. Hay un peso en el aire, denso con el tufo del escape y el asfalto caliente, cargado de expectativa.

Al borde de una emoción que no sé explicar, abro la puerta y vuelvo a rezar en silencio, esperando una vez más que todo esté bien. No tiene que ser perfecto; me conformo con que no sea un desastre.

Con ese deseo clavado en el pecho, obligo a mi mano a mantenerse firme y se la extiendo para que la tome.

Ella baja del auto, mostrando mucha piel. Piel hermosa, impecable, nacarada, que quiero lamer… quizá incluso morder. Se endereza, y yo le hago una inspección lentísima de arriba abajo y de vuelta, sin pudor.

Mi enojo se evapora, mientras mi sangre titubea y empieza a acumularse más abajo. ¡Se ve jodidamente espectacular! No podría decirte mucho del vestidito rojo que se le pega a las curvas, salvo que es corto y suave… y mi color favorito… y lo más sexy que he visto en mi vida.

Muestra el escote justo para despertar el interés, para que uno quiera ver más. Y el único problema que tengo con esas piernas largas en esos tacones escarlata es que no están enrolladas alrededor de mis caderas… o de mi cuello. No soy exigente.

Lleva el cabello medio recogido, con rizos sueltos que le enmarcan el rostro y le caen por el cuello. Un toque sutil de maquillaje realza sus rasgos de hada; sus orbes verdes destacan con un efecto misterioso y ahumado.

Estoy enganchado. Como un felino con hierba gatera.

Todas las cámaras quedan en el olvido. Ni siquiera soy consciente de los destellos.

Clavados en los ojos del otro, nos quedamos ahí de pie durante un tiempo indeterminado, hasta que bajo la mirada a sus labios carnosos, color cereza. Sé que tengo que moverme, pero por más que lo intento, no puedo.

Inesperadamente, ella me tira de la cabeza hacia abajo y me besa. Despacio. Ensayado. Definitivamente no falso.

Durante el más breve latido, me quedo inmóvil —aturdido, paralizado, con cada músculo bloqueado por la incredulidad—. Luego el instinto se impone. Mis brazos se mueven por sí solos, atrayéndola contra mí. Su aroma —dulce y maduro como duraznos de verano— me inunda los sentidos, mareante, embriagador, tan potente que casi es insoportable. El éxtasis se me enrosca por dentro, y algo crudo, sin freno, araña para salir a la superficie. La beso más fuerte, más hondo, impulsado por un deseo animal que no puedo encerrar. Por un instante sin aliento, se siente como si el cielo se hubiera resquebrajado.

Ella se aparta lo justo para buscar mi rostro, sus ojos enormes encontrándose con los míos, vulnerable, interrogante —antes de que baje la mirada con timidez, replegándose sobre sí misma—.

Ahí es cuando la realidad se me viene encima. Las cámaras disparan como locas y mi mente, poco a poco, registra dónde estamos exactamente, mientras me fijo con torpeza en la multitud que nos rodea. Los paparazzi se abalanzan en un frenesí; cada flash me quema de blanco la visión, cada clic es un recordatorio de que nada es privado ya. Se me corta el pulso, el pánico y la adrenalina enredándose en mis venas.

Aria hunde el rostro en la curva de mi cuello, escondiéndose en el pequeño refugio que le ofrece mi cuerpo. Su pelo me roza la mandíbula, suave y cosquilleante, y su temblor tímido me lo dice todo: está abrumada, igual que yo.

¡Mierda! Nunca antes había besado a una chica en público. No vas a encontrar ni una sola foto mía besándome con alguien… al menos no hasta hoy.

Y peor aún: estoy en una situación todavía más precaria… con una erección en toda regla y un montón de cámaras apuntándome directamente. Perfecto. Otro primer puesto que bate récords.

Mi cerebro busca desesperadamente un poco de dignidad. Las manos me tiemblan inútiles a los costados hasta que tiro de la camisa, la saco de la pretina y la dejo caer suelta. Es un disfraz patético, pero es lo único que tengo. La piel me arde de vergüenza, la sangre me retumba en los oídos, y casi puedo escuchar cómo se escriben solos los titulares.

Cielo, infierno y humillación, servidos juntos bajo un cielo de luz estroboscópica.

Intentando no parecer que huyo por mi vida, le engancho la mano a la suya y la guío hacia la entrada. El pulso todavía me martillea; los pensamientos se me arremolinan en una nube de maldiciones. ¿Qué demonios estoy haciendo? ¿Por qué arrastré a esta chica a mi caos? ¿Y por qué me desarma con tanta facilidad, como si hubiera estado tensado demasiado tiempo y ella fuera la única que sabe dónde cortar?

El enjambre se cierra, las voces me apedrean desde todas partes.

—Enrique, ¿estás emocionado por el bebé?

—¿Ella intentó atraparte?

—¿Te vas a casar?

—¿Es cierto que su hermana en realidad es su hija?

—¿La amas?

Cada pregunta es más absurda que la anterior; las palabras chasquean en el aire como alambre de púas. Los flashes me ciegan, convirtiendo la noche en una pesadilla de luces estroboscópicas. La cabeza todavía me da vueltas por ese beso, el control hecho trizas.

Normalmente puedo cortar esto de raíz, con suavidad y con todo ensayado, pero ahora las respuestas se me desbordan en piloto automático, la memoria muscular de la supervivencia.

—Sin comentarios —espetó, con palabras cortantes, serenas, el acero practicado que he dominado con los años. Pero por dentro estoy en carne viva e inquieto. Es en días como hoy cuando desearía darme el lujo de mandarles una seña obscena, como hace siempre Jackson. Pero su ética y su reputación no afectan su trabajo.

Entonces la multitud cierra filas, más apretada, más ruidosa, más incisiva.

—Solo díganos si le emociona el bebé —grita alguien desde el fondo. La verdad ya está afuera; no tiene sentido esquivar lo que ya tallaron en sus titulares. La boca me funciona antes de que el cerebro alcance a seguirle el ritmo.

—Aunque no estaba planeado, toda la familia está muy emocionada por el bebé. Yo, por mi parte, no puedo esperar a que nazca para malcriarlo hasta el cansancio —digo, con la voz firme, incluso cálida.

Y entonces sus uñas me cortan la piel. Un pellizco agudo, deliberado, que me hace estremecerme. Bajo la mirada, y sus ojos son enormes —redondos, furiosos, alarmados— como si intentara transmitirme algo que se supone que ya debería saber.

—¿De cuántas semanas está? —¿Han pensado en nombres?

Sus voces chocan como una ola gigante. Inclino la cabeza, desconcertado. ¿Por qué demonios pensaría en nombres para mi sobrino o sobrina? ¿No es ese el campo de batalla de Damion? No me imagino a Mel dejando que cualquiera de nosotros se aparezca con ideas de nombres para bebé.

—No, todavía no hay nombres—

Antes de que pueda terminar, Aria me jala hacia adelante, su cuerpo pequeño lleno de una fuerza de hierro, arrastrándome literalmente por las puertas y hacia el interior del edificio.

Adentro, el aire es distinto: espeso de perfume, humo de puro y el dulzor empalagoso del champán caro. Las arañas de cristal derraman luz, esparciendo diamantes sobre vestidos y esmóquines. El salón vibra con risas demasiado agudas, sonrisas demasiado estiradas. Aquí todos brillan, pulidos a la perfección, desesperados por deslumbrar más que el siguiente.

Este es mi mundo. El que la gente intenta alcanzar a zarpazos, creyendo que es el paraíso. No ven las costuras, la podredumbre bajo el acabado de pan de oro. Todo es apariencia: máscaras plásticas de alegría pegadas sobre miradas vacías. Una farsa, pero una que he aprendido a dominar. Tal vez por eso elegí este camino… mezclarme entre estos niños póster artificiales se me da fácil.

Sin sentimientos; emociones falsas; y toneladas de actitud: todo le sale natural a un robot.

Pero esta noche algo es distinto. Me siento como un impostor. Y todo es por ese beso. Se me queda en los labios, quemándome de adentro hacia afuera.

Resoplo. Estoy alterado por un beso estúpido. Yo. El maestro de los besos.

—¿Para qué carajos fue ese beso? —dirijo mi enojo —por mi confusión interna— hacia ella. Mi miembro apenas se ha desinflado a medias, y siento como si estuviera a punto de vomitar encima de ese vestido rojo sexy.

Lo peor de todo es que no sé por qué me siento así. O sea, he besado a un montón de chicas antes —UN MONTÓN— y esto nunca me había pasado, jamás, pero jamás.

Debe de ser porque me tomó por sorpresa. No estaba listo.

—Entré en pánico cuando vi todas las cámaras. Fue lo único que se me ocurrió en ese momento —dice, sonando molesta. Y no tiene derecho a estar molesta. El que debería estar molesto soy yo. Ella me besó.

—¿Besarme fue lo único que se te ocurrió? —digo con una carga enorme de sarcasmo.

—Sí. No se me da estar bajo los reflectores… ni ser impulsiva.

—¡Quédate aquí! —Tengo la cabeza hecha un desastre y simplemente necesito alejarme… de ELLA. Necesito recomponerme. Necesito un maldito trago… uno fuerte.

Dejo a Aria en una mesa de la esquina y me dirijo a la barra.

—Un Cosmopolitan y un Johnnie Walker Blue con hielo, por favor—le pido al barman, apoyándome con los brazos en la barra, luchando con valentía por recuperar la compostura. Se me tensan los labios y mi boca se curva en una mueca implacable mientras me obligo a superarlo. Me siento ligeramente aturdido, pero un poco mejor.

Aunque ahora mismo no puedo mirar a Aria, para mí es, con diferencia, la chica más bonita del lugar. Y con un salón lleno de modelos y actrices, eso es mucho decir. De pronto, junto a ella, las demás parecen fantasmas falsos y deslavados. Es como si se me hubieran abierto los ojos y estuviera mirando mi vida desde afuera.

¿En esto me convertí? ¿Es en quien quiero convertirme?

Tengo la cabeza demasiado acelerada como para concentrarme en algo más serio que el sabor de ella todavía en mis labios y la manera en que mi cuerpo me está traicionando de la forma más inconveniente posible. Si sigo respirando después de esta noche, ya habrá tiempo de sobra para un análisis de carácter exhaustivo más adelante. ¿Pero ahora? Sobrevivir significa mantenerlo dentro de los pantalones… literalmente.

Un brazo firme y despótico me agarra por detrás, con fuerza alrededor del cuello. Aprieto los dientes, enderezo los hombros y miro hacia atrás. No estoy de humor para aguantar estupideces.

—¡Hey, hermano!—La voz suena nostálgica en su felicidad. Suelto el aire y me relajo. Supongo que ya volvió de Argentina. Dean me dijo que, al menos, Damion estaría aquí. No pudo lograr que Logan viniera, y ni siquiera intentó convencer a Jackson. Mis hermanos odian los eventos formales.

—Hola—digo, seco. Damion me suelta y se apoya en la barra, recorriéndome con la mirada con cautela.

—¿Estás enojado o solo caliente?—Un espasmo de irritación me cruza la cara.

—¿Qué carajos?

Señala mi camisa suelta, y noto que la suya también está por fuera del pantalón. Qué descaro. A veces detesto esa conducta demasiado observadora que nuestro pequeño grupo parece tener.

—Las dos cosas—espetó.

—¿Qué estás tomando?—No le intimida mi furia. ¿Y por qué habría de hacerlo? No soy Jackson. Yo no golpeo cosas ni caras cuando estoy enojado. Aunque esta noche estoy cerca.

—Johnnie Blue—digo, y Damion, que me conoce demasiado bien, silba bajito y me lanza una mirada severa. Solo tomo JWB cuando estoy de pésimo humor. Y esta noche estoy de pésimo humor.

El barman vuelve con mi pedido y Damion pide un whisky y un poco de ginger ale.

—Bien, ¿quién te reventó la burbuja?—pregunta.

Me giro, apoyando la espalda en la barra, y mis ojos, sin querer, encuentran nuestra mesa. Mel se unió a Aria y se están riendo de algo. Damion sigue mi mirada y una gran sonrisa se le extiende por la cara.

—Déjame adivinar: ¿la señorita Aria Thompson te está volviendo loco?—Exacto. Da en el clavo. Miro mi vaso. Ya está vacío.

—Amigo, oficialmente estás jodido—Dime algo que no sepa. Me da una palmada en la espalda, con simpatía, como si quisiera consolarme. Pero no me siento mejor. Pido otra copa, él paga todo y caminamos despacio hacia las chicas.

—Odio esta maldita sensación. Es como si mi cucú se hubiera lanzado en picada directo al manicomio—Oficialmente me estoy volviendo loco. Pronto voy a estar más chiflado que mi gemelo.

—Descripción bastante vívida—su expresión es neutra, pero una risa tenue subraya sus palabras—, aunque bastante acertada. Tu hermana me vuelve jodidamente loco casi cada minuto de cada maldito día—se burla entre dientes. Tiene la mirada puesta en las chicas—. La mayoría de las veces no sé si quiero acostarme con ella o estrangularla—Eso es más o menos lo que siento. Desde que Aria se mudó.

Su tono se vuelve frío.

—Y me cago de miedo de que le vuelva a pasar algo—se pone serio y, por un brevísimo segundo, veo el destello del miedo todavía prendido en sus ojos—. No sobreviviría a eso.

El miedo que nos metieron a todos los Brown. Gracias a Dios ya no están con nosotros. O quizá debería decir «gracias, Jackson».

—¿Cómo supiste que ella era la indicada?

—Creo que siempre lo he sabido, aquí—se toca el estómago. Ahora sus ojos reflejan algo que todavía no estoy listo para entender…—. Es como si mi mundo se encendiera cada vez que aparece. Y no puedo imaginar una vida que valga la pena sin ella. Ella lo es todo para mí.

Se ha vuelto un blandengue. ¿Esto es lo que el amor le hace a un hombre? Amor. La palabra, como siempre, se me atasca en la garganta.

—Es como ganar una carrera, pero muchísimo mejor—niega con la cabeza, y esos iris verdes recuperan su anterior vigor travieso—. Como magia. Un coño vudú en el que solo quieres zambullirte una y otra vez.

—Joder—digo, fulminándolo con la mirada, un poco asqueado—. Tipo, es de mi hermana de quien estás hablando.

Pero es perder el aliento. Damion Grimm no me tiene miedo.

—Y para que lo sepas, mejor elige la opción de «cogértela»: mucho más placentera. Y sin condena de cárcel de por medio. Solo acuérdate de usar protección.

Levanta las cejas con su sonrisa. No, joder. A veces desearía tener el temperamento de mi gemelo. Mi futuro cuñado ya estaría luciendo dos ojos morados. Pero yo no soy Jackson, y los dos lo sabemos. Así que, en cambio, cambio de tema.

—Entonces, ¿cómo se enteró la prensa de lo del bebé?—pregunto justo antes de llegar a donde están las chicas.

Su boca se forma en una «O» silenciosa y se queda clavado en el sitio. Quizá, en un intento de ordenar sus ideas, aspira hondo por la nariz.

—¿Supongo que no has visto las noticias?—Niego con la cabeza. No, no las he visto. He estado un poco distraído últimamente—. Creen que Aria… eh, tú…

Un cuerpo se estrella contra mí y lo interrumpe. Unos labios húmedos se me pegan a la mejilla. Unas manos me recorren los brazos de forma seductora.

—Bebé, te extrañé. ¿Dónde has estado?

Amanda Dee, actriz, dolor de cabeza y ligue ocasional. Doy un paso atrás para alejarme de ella, con esa sensación extraña en las tripas diciéndome que algo no está bien.

Sus pechos casi se le salen de un vestido rosa demasiado ajustado. Normalmente podría excitarme un poco —después de todo, es una modelo de Victoria’s Secret convertida en actriz—, pero ahora, en cambio, solo siento una ligera náusea. Mi polla se muere con un suspiro silencioso y patético.

O estoy perdiendo la cabeza por completo, o me estoy enfermando de algo. Últimamente me siento bastante febril. Todo podría ser síntoma de una enfermedad grave. O incluso mortal.

Tengo que conseguir que Ilkay me haga un chequeo a fondo lo antes posible.

Ella se gira hacia Damion, pero el lamebotas se aparta, se agacha y se esconde entre las dos chicas, fuera del alcance de las manitas zorrunas de Amanda. Así que ella me enlaza el brazo de forma posesiva. Indeciso, lo miro, sin quererlo ahí, pero sin saber bien qué hacer con ello.

—Hola, Mel, siempre es un gusto verte. Y felicidades por quedarte con un ejemplar tan codiciado—saluda a mi hermana sin soltarme, con un tono muy poco sincero—. Tal vez algún día seamos cuñadas.

Alguien gruñe. Otro resopla.

—Ni de broma—susurra Mel.

Yo sigo mirando esa mano no deseada en mi brazo, como si mi mente estuviera atrapada en un bucle.

—No, gracias, Amanda —se burla mi hermana con una voz cursi—. Pero déjame presentarte a mi verdadera futura cuñada: Aria.

Escuchar su nombre en el tono empalagoso de Mel hace que aparte la mirada del contacto invasivo y me encuentre con unos ojos verdes radiantes.

¿Por qué sonríe como la ayudante del diablo? Y entonces caigo en la cuenta. Frunzo el gesto, irritado, y me maldigo en silencio.

De prisa, aunque tarde, retiro el brazo de las garras de Amanda y me acerco a Aria, tendiéndole el cóctel. Le paso un brazo por los hombros, la atraigo hacia mí y le devuelvo el beso de antes. Ese en el que, ni yo ni mi polla, podemos dejar de pensar.

Es apenas un roce, un instante fugaz de labios encajando, antes de alzar la cabeza y clavar la mirada en sus ojos.

La sala se me viene encima. Las paredes convergen como si quisieran tragarme entero. El peso del pavor me oprime el pecho, dificultándome mantener una respiración pareja.

¿Qué coño me pasa? Las palabras de Damion me cruzan la mente: magia vudú.

Y caigo en la cuenta de que esta chica debe de ser una jodida bruja.

Parpadeo con fuerza, liberándome del hechizo de sus labios, y la giro con un movimiento lento, deliberado, hasta que su espalda queda pegada a mi pecho. Encaja demasiado bien, como si su columna hubiese sido hecha para curvarse contra mí. Mis brazos se deslizan alrededor de su cintura, cerrándose justo por debajo del volumen de sus pechos, manteniéndola atrapada en una jaula de calor y contención.

—Desquite —murmuro, rozándole con los labios la piel delicada bajo la oreja.

La palabra es mitad gruñido, mitad promesa. Me cuesta cada pizca de voluntad no probarla ahí, no dejar que mis dientes rocen ese punto suave que palpita con su corazón acelerado.

Su respiración la delata: irregular, superficial, cada inhalación temblando sobre mis brazos. Su pecho sube y baja tan rápido que parece que intentara acompasarse a mi propio ritmo errático. Siento el peso de sus pechos presionando contra mis antebrazos, curvas blandas que se desbordan con cada aliento tembloroso. El contacto es enloquecedor, una prueba de autocontrol que estoy peligrosamente cerca de perder.

—Dale, campeón —replica, con la voz quebrándose en los bordes, vibrando como una cuerda de arco tensada de más.

La desafiante está ahí, pero también la grieta en su armadura. No le es indiferente. Ni de lejos. La idea me clava los dientes, estirándome una sonrisa afilada en la cara.

Y entonces me golpea la realización más oscura: si está temblando, si su cuerpo reacciona así, si está aunque sea la mitad de deshecha que yo… entonces se está mojando. La idea detona dentro de mi cráneo, enviándome una punzada de calor en la parte baja del cuerpo, tan intensa que casi duele. Se me tensan las pelotas, palpitando, castigándome por imaginármelo. Por desearla así de mucho.

La cara de Amanda alterna entre el asombro y el asco, y luego vuelve a una falsa amabilidad exagerada. Agita la mano en el aire, echándose el cabello hacia atrás con un gesto igual de fingido. ¿Cómo pude haber estado tan desesperado?

—Ay, perdón, cariño, no pensé que estuvieras con él.

Enfatiza el «tú» lo justo para que casi pase desapercibido, pero ahí está.

—Me sorprende que puedas pensar —dice Aria en voz baja, más para sí, pero yo la escucho porque tengo la barbilla apoyada en su hombro.

Intento esconder mi sonrisa mordiéndome el labio inferior.

—Es que no esperaba que Enrique trajera acompañante. Siempre viene solo a estas reuniones y luego se va con alguien… por lo general conmigo.

No se equivoca. Pero tampoco tiene del todo la razón. Suelo irme con alguien… solo que no suele ser ella. Me gustaba… ejem, me gustaba variar. Ahora me gusta Aria.

Ella aletea las pestañas hacia mí —lento, deliberado— y por un segundo, de verdad me preocupa que esas postizas se le peguen entre sí. En serio… ¿cómo pude haber sido tan ciego?

Aria se pone rígida entre mis brazos, y me encojo al sentirlo. Esa estúpida puta lo hace sonar muchísimo peor de lo que es. Sí, siempre me voy con alguna chica al azar—PERO es para mantener las apariencias. Mi fachada.

—No siempre me acuesto con la chica que se va conmigo —le susurro, suave, solo para ella.

Por alguna razón, no quiero que Aria malinterprete, pero ahora no es el momento de diseccionar mis relaciones sexuales anteriores. Y para poner a Amanda en su lugar, continúo para que todos lo oigan:

—Bueno, a partir de ahora, siempre voy a llegar y a irme con Aria.

Y en algún lugar muy dentro de mí, sé que no es mentira. Quiero que ella esté siempre conmigo. Y esa pequeña revelación me asusta como la chingada.

La sonrisa de Amanda se voltea más rápido que un hotcake barato y, por un momento, de verdad parece molesta —pero luego su cara falsa vuelve a acomodarse en su lugar, como una Barbie defectuosa.

—Mel, ¿ese es un cóctel nuevo el que estás tomando?

Amanda podrá ser muchas cosas, pero lista no es una de ellas. Mel le dedica a su vaso de ginger ale una mirada lenta, contemplativa, como si acabara de contarle un secreto. Tal vez intentando averiguar si la chica habla en serio o no.

Luego alza la vista hacia la rubia despistada.

—Sí —dice con dulzura—. Se llama Sexo sin protección.

Damion se atraganta violentamente con su bebida, Aria escupe de forma dramática, y yo inhalo tan fuerte que me arde. Mientras tanto, Mel mantiene la compostura.

—Está bastante bueno. Deberías pedirlo en la barra.

Aria se limpia la boca con el dorso de la mano —ya sea para limpiarse o para impedirse reír. Yo pongo los ojos en blanco tan fuerte que casi veo el futuro.

—Aria, necesito hacer pipí —YA—, ¡antes de que tú y yo compartamos una celda por asesinato!

—¿Quién se murió? —pregunta Amanda, parpadeando.

¿En serio? Mis pulmones se olvidan de cómo funcionar. ¿De verdad alguien puede ser tan tonta y seguir respirando?

Mel no pierde ni un segundo. Le agarra el brazo a Aria y se la lleva, apartando a Amanda con toda la gracia de una bola de demolición en tacones.

—Ups —pucherea Mel.

El embarazo o bien convirtió a mi hermana en una mini Jackson… o abrazó por completo a su zorra interior. O quizá simplemente es Amanda. Considerando que es la BFF de Chloe.

Y con razón, Mel odia a Chloe con la pasión de cuarenta caimanes en un estanque del jardín. Está convencida de que Chloe fue parte del desastre del secuestro de Darren.

Puede que tenga razón. Pero no hay pruebas. Todavía.

Mel y Aria se han llevado alarmantemente bien —lo cual, en mi opinión, es una alianza impía a punto de nacer. La pequeña descarada de sangre caliente con la que estoy emparentado tiene un largo historial de provocar caos. Y ahora que está embarazada… es imparable.

Va a arrastrar a mi novia obediente de las reglas y emocionalmente cautelosa directo al infierno —y hará que disfrute el paseo.

—Yo me encargo de la parte del asesinato —dice Mel mientras desaparecen con determinación rumbo al baño, del brazo como Thelma y Louise—. Y tú puedes cavar la tumba. Yo no puedo cavar en mi estado.

—Podemos echar el cuerpo a los caimanes —dice Aria—. Entonces nadie tiene que cavar.

—Sin evidencia. Sin limpieza —se burla Mel con una sonrisita—. Me gusta.

¿Ves a lo que me refiero? Juro que están planeando la muerte de Amanda con cada paso que dan.

—Pero en serio… ¿quién se murió? —trina Amanda a mi lado.

—Tu encéfalo —espetó Damion.

Le capto su mirada traviesa y confundida y le chasqueo la lengua —la señal universal de no le sigas el juego al idiota.

Él asiente, con buen juicio.

—Ustedes dos no tienen nada de divertido —Amanda hace un puchero y luego se aleja pavoneándose, como si acabara de cargarse a alguien.

Bien. Que se largue.

—Tenemos que vigilar a esas dos, bro —murmuro, dándole un golpecito con el hombro a mi amigo. Él se inclina hacia adelante, con los codos sobre la mesa, la mirada fija en mi hermana hasta que desaparece tras la puerta verde del baño de mujeres.

—Parecen malditos ángeles —dice, con la voz plana—. Pero no tienen nada de santo.

—Sí —asiento, sin apartar los ojos de la puerta—. Más bien demonios chupaalmas con brillo labial.

Durante un rato, damos sorbos a nuestras bebidas en un silencio cargado, los dos perdidos en nuestros pensamientos, con los ojos pegados a la puerta verde como si nos debiera respuestas.

—Estoy jodido —murmura Damion con un suspiro. No se equivoca.

—Tú querías a la mocosa —digo, sin una pizca de compasión. ¿Y por qué tendría que sentir lástima por él? Sabía perfectamente lo insoportable que puede ser, y aun así cayó.

Me lanza una mirada.

—Bueno, si el caos de ayer sirve de algo, la tuya es igual de hermosa y temeraria, un desastre como la mía. Así que… buena suerte con eso.

Eso me saca el aire de golpe. ¿De qué demonios está hablando?

—¿Qué pasó ayer? —pregunto, frunciendo el ceño. Aparte del desesperado que intentó trepar la cerca, terminó atravesado y electrocutado. Por suerte, nada grave.

Me mira —una ceja subiendo tanto que casi desaparece en la línea del cabello—, esa expresión permanentemente escéptica que te hace sentir como si ya hubieras confesado algo.

—¿Aria no te lo dijo?

No. No me lo dijo. Aunque, pensándolo bien, anoche apenas hablamos. Me pasé toda la noche de mal humor por una lista interminable de razones: mezquinas, ridículas y completamente mías.

Primero, la llamada cortada. Quería contarle que la prensa se está poniendo más atrevida, más desesperada. Lo suficiente como para trepar una cerca electrificada. Que tuviera cuidado. Pero no tuve oportunidad.

Luego, por extrañarla como un loco, aunque solo se había ido un par de horas.

También, por intentar actuar tan tranquilo cuando por dentro soy un toro hormonal desbocado.

O tal vez solo estoy irritable por no dormir lo suficiente. Pero ¿cómo voy a descansar si cada noche me acuesto a su lado, dolorosamente duro, mientras ella duerme como un gatito —con respiraciones suaves, ajenas a todo, torturándome con cada subida y bajada de su pecho—. Y para cuando amanece, estoy caliente, de mal humor y lleno de pensamientos homicidas dirigidos al relleno de algodón (como las almohadas entre nosotros), a los gatitos de caricatura (impresos en su pantalón) y a cada hoja de papel en la que está impreso nuestro contrato.

Y ni me hagan empezar con esas malditas almohadas. Su barricada. Su sistema de seguridad. Las apila como sacos de arena entre los dos, como si yo fuera algún tipo de desastre natural para el que tiene que prepararse.

Que, bueno, quizá lo sea. Pero aun así.

Las lanzo al suelo con toda la gracia de un niño pequeño haciendo berrinche en cuanto se queda dormida.

Así que… no, no me lo ha dicho. Y el nudo que se me retuerce en el estómago confirma que no quiero enterarme por las malas.

—La dejo sola una tarde con mi hermana… ¿y ahora qué?

Pero mi amigo está distraído. Se incorpora de golpe. Cada músculo en tensión. Sigo su mirada, y se me hiela la sangre.

Brian Cruise y Graham Scott están ahí mismo, de repente: sonriendo, hablando con nuestras chicas como si fueran viejos amigos poniéndose al día con té y pastel.

QUÉ. CARAJOS. ES. ESTO.