8 resacas y arañas

Fecha = 28 de marzo

Una resaca brutal al día siguiente. Y algunas partes son simplemente un vacío.

Lugar = San Francisco (casa de Enrique)

No sé cómo terminamos de vuelta aquí.

POV - Aria

¡BWWAAA BWA BWA BWA BWWAAA!

Me incorporo de golpe, sobresaltada, y abro los ojos de par en par, arrepintiéndome al instante cuando siento que la cabeza me acaba de explotar. ¡Miro alrededor buscando al ganso ronco y enfermizo que está haciendo ese ruido horrible!

Pero, en lugar de un ave graznando, solo encuentro a Enrique riéndose al pie de la cama, sosteniendo una especie de trompetita de plástico. Se la lleva a la boca y sopla.

¡BWA BWA BWWAA!

Me tapo las orejas en llamas con las manos y le lanzo una mirada lo bastante letal como para tumbar a diez hombres en el acto. Lamentablemente, el efecto se desperdicia un poco porque mis ojos no pueden evitar… divagar.

Está sentado ahí con nada más que unos bóxers CK… y maldita sea: cada músculo está esculpido exactamente donde debe, ni una sola imperfección en esa piel marfil y suave. Es el tipo de cuerpo que te hace creer en los dioses griegos… y explica perfectamente por qué el mundo de la moda se babea por él.

—¡Ugh! —grazno, presionándome la punta de los dedos contra el cráneo como si así pudiera mantener el cerebro en su sitio. Todo duele. Me muevo con una lentitud extrema. Los movimientos bruscos y rápidos están completamente descartados esta mañana.

Aprieto los ojos, disuadida no solo por la luminosidad del sol que se cuela con fuerza por las cortinas abiertas, sino también para evitar un vistazo más al espécimen casi desnudo en la cama… o voy a tener un problema serio de inundación entre las piernas.

—¿Qué pasó? ¿Me dieron un golpe en la cabeza? Te juro que esa perra… eh… ¿cómo se llamaba…? Anna…

—Amanda —me corrige con paciencia.

—Eh… sí, esa. Me pegó en la cabeza con un bate o algo así. Es que no me acuerdo bien.

—Amanda no tiene nada que ver. Solo te hiciste demasiadas mamadas. O quizá demasiado Sex on the Beach. No, espera… fue el sexo sin protección lo que te voló la cabeza.

Abro un ojo —el izquierdo— apenas un poquito. Lo suficiente para entrecerrarlo hacia él a través de la luz abrasadora que me corta la córnea. ¿De verdad me está tomando el pelo ahora mismo?

Esa sonrisita engreída en su cara es desesperantemente hermosa: amenaza masculina y peligro juvenil en dosis idénticas. Mierda. ¿Está bromeando… o de verdad pasó algo?

El pánico me golpea de frente.

Vuelvo a cerrar el ojo y gimo, con las palmas apretadas contra las sienes como si pudiera exprimir el recuerdo. Mis pensamientos son un caos absoluto: imágenes parpadeantes y arrepentimientos a medio formar.

Un beso. Un beso ardiente, sin frenos. Sus manos… en todas partes. Tocando. Apretando. Deslizándose.

Oh, demonios.

Se me prende fuego la cara.

Me jalo la manta por encima de la cabeza como si eso fuera a borrar las últimas doce horas. ¿Hice algo estúpido? Seguro.

¿Algo extraestúpido?

¿Yo —diablos, no—, ¿yo se la chu...?

¡No, no, no! ¡Cancela ese recuerdo!

¿Estaba tan borracha? ¿Lo bastante borracha como para no recordar si tuvimos sexo?

¡BUA BUA BUUUAA!

—¡¿Vas a dejar de soplar esa maldita trompeta?! —grito, asomándome de debajo de las cobijas, con los ojos ya bien abiertos. Juro que es un sonido de mil decibeles… o por lo menos cerca de eso.

—Es una vuvuzela.

Su risa estalla con un brillo que llena la habitación mientras avienta esa cosa sobre la cama. Parece como si alguien hubiera tomado un cono de tráfico, lo hubiera estirado como chicle y lo hubiera pintado con aerosol neón. En este caso, verde y rojo.

Miro el objeto extraño, preguntándome qué imbécil inventó algo así.

Imagínate una trompetita de juguete a la que rechazaron en la clase de banda y que decidió crecer para convertirse en un arma de destrucción masiva para los nervios.

—La compré en Sudáfrica durante nuestro último viaje de caza. Les encanta soplarla en los partidos de futbol.

Se fue de cacería. A África. Donde hay leones. Y elefantes. Y cocodrilos.

—Ah… aviso de última hora: ¡no soy sudafricana!

Agarro la vuvu-lo-que-sea y le doy un golpe en la cabeza con ella, desquitándome por despertarme como un murciélago del infierno. El golpe ni siquiera le borra un poco su repentina alegría. ¿Está feliz por mi condición? ¿O porque tuvo suerte?

Vuelvo a gemir —siento como si me hubiera atropellado un camión.

—Idiota —murmuro mientras me dejo caer de nuevo sobre la almohada y me jalo la cobija por encima de la cabeza, esperando al mismo tiempo que se desintegre en el aire. Pero la suerte nunca ha estado de mi lado, así que ¿por qué cambiaría de equipo ahora?

—Eeeentonces… Aria, ¿te importaría decirme por qué todo el mundo cree que voy a ser papá?

Mi cuerpo se pone rígido por apenas un minuto, y aprieto el borde de la cobija; la tela se me arruga entre las manos como si pudiera darme consuelo, un ancla física en medio del mar turbulento de mis nervios.

Me la bajo despacio hasta el puente de la nariz, y mis ojos dilatados asoman para mirarlo.

—Sí, sobre eso… —digo con cautela… e intento explicar la situación de cómo confundieron los paquetes y creyeron que eran míos en lugar de ser de su hermana.

—Pero, para que quede claro… yo nunca confirmé ningún embarazo… ¡solo no lo negué para no meter a Mel en una mala situación!

Le sostengo la mirada, con la barbilla en alto como si acabara de ganar una superioridad moral. Seguro que salvar a su hermana me gana al menos una tarjeta de “salir libre de la cárcel”. ¿No? Pero entonces me cae el veinte: él tampoco es exactamente inocente aquí.

—Tú fuiste el que dijo lo emocionados que estábamos por el bebé, ¿recuerdas?

—Pensé que estaban hablando de Mel —dice, todo tranquilo—. Un aviso previo habría estado bien.

—Estabas de mal humor cuando regresé, no querías hablar conmigo.

Él hace una mueca—de esas de “sé que soy culpable, pero jamás lo voy a admitir”.

—Aun así… en esta foto lo vendiste bastante bien, ¿no crees? —se desplaza por la pantalla de su teléfono y me lo tiende.

Y ahí estoy yo, captada en glorioso HD, mirando hacia mi mano, apoyada de forma protectora sobre mi vientre. Tengo que admitirlo… me veo radiante de embarazada.

—Me agarraron desprevenida. Estaba revisando si tenía rollitos, no un bebé —suelto. Es la verdad.

—¿Rollitos? —frunce el ceño como si le acabara de decir que desayuno grava—. ¿Por qué…? Quiero decir, tienes el cuerpo perfecto, entonces ¿por qué…?

Se aclara la garganta.

—Olvídalo. En fin —no olvidemos que agrediste a un hombre. Eso amerita un castigo serio.

Se le dibuja esa sonrisita ligera, malvada, sexy, que me hace un cortocircuito en la cabeza y vuelve a despertar mi feminidad.

Justo por esto nunca debí haber aceptado esa estúpida cláusula de castigo en el contrato.

Cláusula 8.

Establece que, si una de las partes incumple o de cualquier modo viola los términos del contrato, la otra parte tiene derecho, a su sola discreción, a imponer un castigo en forma de reto, tarea o desafío. Ahí se estipulan ciertas reglas que deben seguirse.

La persona castigada puede negarse… pero si lo hace, no hay reglas.

Maldición.

Mientras tanto, mis ojos traicioneros se deslizan hasta su pecho… todavía desnudo, todavía absurdamente perfecto. La mitad de mi cerebro quiere que se ponga una camisa. La otra mitad quiere quemar todas sus camisas.

De pronto, su pectoral derecho se flexiona. Apenas un pequeño espasmo que le mueve la teta.

Pero, bendito bebé Lucifer… es sexy. Se me entreabren los labios en una sorpresa silenciosa, se me sacuden las manos y, por supuesto… él se ríe por lo bajo.

Ese imbécil engreído me atrapó mirándolo. Y babeando. Carajo. Recoloco la cabeza a toda prisa.

¿En qué estaba? El paparazzi al que le pegué…

—Ese hombre se lo buscó —digo, intentando sonar tranquila, pero con la compostura aproximada de una cantante de karaoke medio tomada. Hora de pasarle la pelota a su cancha—. Pero tampoco pasemos por alto tu pequeña interacción con tu ex.

Él resopla y aprieta los labios. Esos labios tan sexys. No. No voy a distraerme otra vez.

—No es mi ex.

—Da igual. Ojo por ojo. Los castigos se anulan.

Hace una mueca. No tengo idea de si eso es un sí o un no, pero lo voy a tomar como un sí antes de que mi cerebro vuelva a distraerse con sus pectorales.

—Ahora, sobre Brian… —dice, conduciendo la conversación como si aquí no pasara nada.

Sus ojos multicolores escrutan toda mi actitud y, así de la nada, mis pezones deciden saludar a través de la camiseta delgada.

Rayos.

Miro hacia abajo y por fin proceso el hecho de que llevo puesta una de sus camisetas… y sus bóxers. Definitivamente no el vestido que traía anoche.

¿Y además? Mi ropa interior ha desaparecido.

Un barrido frenético por la habitación revela mi conjunto de encaje tirado en un montón en el suelo —tan traumatizado como me siento— justo al lado de las almohadas que, para que conste, siempre pongo entre nosotros antes de dormir. Y, aun así, cada mañana esas almohadas han migrado misteriosamente al suelo, mientras yo estoy en brazos de Enrique.

El brasier rojo me grita en la cabeza, y esa cabeza intenta rellenar los huecos… pero no. Nada. Solo interferencia.

¡Carambas! ¿Qué pasó anoche? ¿Hablaba en serio con lo de la felación? ¿De verdad podría olvidar haber tenido un encuentro sexual con un hombre como Enrique? Eso sería… trágico.

Una nueva oleada de vergüenza me inunda, así que me subo la cobija hasta más arriba, intentando ocultar tanto la cara acalorada como mis pezones endurecidos. Pero, claro, Enrique es demasiado observador para su propio bien: a ese hombre no se le escapa nada.

Se activa el modo pánico. Así que me pongo a balbucear un poco más para distraerlo, ojalá, aunque sea un poco.

—Eh… Brian se topó conmigo en la calle, luego nos ayudó a cambiar la llanta y después —totalmente al azar— él y sus amigos resultó que estaban en el mismo restaurante—. La versión resumida, definitivamente nada sospechosa.

La mandíbula de Enrique se tensa en un ceño oscuro. Sí, no se está tragando nada.

—Aria, tienes que tener cuidado con él. Me odia, así que podría intentar usarte para llegar a mí—. Suspira. —Y Graham odia a Damion—.

Entonces no me lo estoy imaginando. Están tratando de fastidiar a los chicos. Aquí hay historia. De la complicada. Le preguntaré a Mel. Ella lo sabrá.

—Bueno—dice él, como si nada—, ¿qué tal un desayuno grasoso en el club para combatir esa resaca?

—Siempre y cuando venga con una dosis de pastillas para el dolor de cabeza.

Enrique se pone de pie, y mis ojos se van de inmediato a la prenda roja en el suelo otra vez. Maldición. Necesito respuestas.

—Eh, sobre anoche…—murmuro, mirando mi regazo. —¿Puedes decirme qué pasó? O sea… ¿nosotros… pasó algo… cómo exactamente terminé en la cama así?

Se sienta otra vez —MUY, muy cerca esta vez— y mi pulso se marca un solo de batería. Su boca se curva en la sonrisa torcida más sexy y peligrosa que he visto en mi vida, y me quedo atrapada en sus ojos. Azules y dorados. No puedo decidir qué tono es más pecaminoso.

—Bueno—dice, inclinándose—, primero me vomitaste encima mientras cargaba tu trasero borracho para meterte a la casa—. Puedo sentir su aliento rozándome la mejilla: está así de cerca.

Se me cae la mandíbula, pero antes de que pueda responder, continúa, con la voz baja.

—Luego nos dimos una ducha tibia y humeante juntos para quitarnos el vómito—. Nuestros ojos quedan atrapados en una batalla de voluntades. Inclina la cabeza más cerca, tan cerca que casi nos rozamos los labios, y juro que mi cerebro hace cortocircuito.

—Me besaste con todo—. Oh. No. Maldición. Se me van las manos a las mejillas ardiendo, ahogando un jadeo involuntario.

—Y luego—termina— te metí en la cama. Dormimos. No me acuesto con chicas borrachas, por muy lindas que sean o por mucho que se me lancen encima.

—¿Tú…?—balbuceo detrás de las manos—… ¿me viste… eh… desnuda?—

—No oficialmente.

Me aparta con suavidad las manos de la cara, obligándome a sostenerle la mirada.

—¿Algo más que quieras saber, Batnip?

No sé por qué me llama así. Pero es algo lindo. Especial.

Miro sus labios —los que, al parecer, besé—. Se me hace agua la boca. Trago rápido antes de que la saliva decida escaparse.

—Eh… no. Eso es… suficiente, gracias.

Sus ojos bajan a mi boca, y al instante me muerdo el labio inferior. Mi mente va a toda velocidad: ¿otro beso rompería nuestro contrato… o solo me rompería a mí?

—Al diablo —murmura, y entonces su boca está sobre la mía: fuerte, urgente.

Por una fracción de segundo me quedo paralizada, rígida como un pepino en la Antártida, pero en vez de apartarlo como haría cualquier persona sensata, le rodeo el cuello con los brazos y deslizo la lengua en su boca.

Sus brazos se cierran alrededor de mí, jalándome a su regazo. Mis rodillas enmarcan sus caderas, sus manos se cuelan bajo su camiseta sobre mi cuerpo, y oh, dulce madre de la tentación: se está poniendo duro entre mis piernas. Una vocecita sensata en mi cabeza me ordena salir antes de que sea demasiado tarde, pero mi cuerpo está poseído por un espíritu de puta. De verdad me restriego contra él.

—Eh… ¿llegamos en mal momento?

La voz en la puerta me saca del aturdimiento provocado por Enrique. Mi cabeza se sacude por el susto… directo contra su pómulo.

—¡AY! Mierda —sisea, frotándose el sitio.

Me escabullo de su regazo como un gato que se subió a una estufa caliente.

—¡Joder, Jackson! —ladra Enrique, jalando la manta sobre su… situación muy evidente—. ¿Nunca oíste hablar de tocar antes de entrar?

—Perdón. Culpa mía —Jackson sonríe con suficiencia. No se ve muy arrepentido.

—Pero, ya que terminaron —su tono deja clarísimo que no se lo cree ni por un segundo—, sí dijiste algo de desayunar en el club.

Sus atentos ojos azul bebé recorren la habitación, deteniéndose demasiado tiempo en los pedacitos rojos de encaje en el suelo. Luego, como una versión del Gato de Cheshire alimentada por testosterona, se le dibuja una sonrisa que hace que se me vuelvan a sonrojar las mejillas.

—Así que aquí estamos.

—¿Estamos? —pregunta Enrique, poniéndose de pie y sujetándose la manta alrededor de las caderas como un emperador romano muy indecente.

Jackson ladea la cabeza, con la sonrisa todavía clavada en su cara.

Enrique deja caer la manta, se pasea hasta el armario sin la menor vergüenza y se pone unos jeans y una camiseta, todo bajo el escrutinio afilado del gemelo, apoyado con pereza en el marco de la puerta como si estuviera viendo un espectáculo en vivo. Solo cuando Enrique por fin se da la vuelta, Jackson responde.

—Tus otros hermanos, Lee… y Leyla. Haley dejó a Leyla justo cuando llegamos.

—¿Quién es Lee? —la voz de Enrique aún tiene ese tono ronco de recién despertado y quizá recién besuqueado.

—Ah, todavía no lo sabes… Tengo un nuevo compañero de cuarto. Lee es nuestro nuevo portero.

Pongo los ojos en blanco. Genial. Seguro que otro fanfarrón con el ego por las nubes y cazabragas para sumar a la lista. Como Big Red, el bruto escocés ruidoso que vive con Logan… qué suerte la nuestra.

—¿Tú? —Enrique de verdad se ve impactado—. ¿Un compañero de cuarto?

Jackson se viene abajo bajo el peso de la incredulidad de Enrique.

—Sí.

Me pregunto dónde se queda Jackson; no vive en el complejo como los demás. Axel ocupa su casa aquí.

—¿Hablas en serio? —insiste Enrique. La verdad, es solo un compañero de cuarto, no un rehén. ¿Qué tiene de malo?

—Es complicado. Yo…

Un grito agudo y larguísimo, de chica, corta el aire y, antes de que cualquiera de nosotros pueda reaccionar, una figura se lanza más allá de Jackson hacia la habitación, tropezándose con sus propios pies y manoseando frenéticamente la parte delantera de sus jeans, peleándose con ellos.

Los dos gemelos se quedan inmóviles. La misma expresión clonada, áspera, como trastornada, en sus caras… pero no le llegan ni a los talones al nuevo. Su rostro es puro pánico, los ojos abiertos de par en par, la respiración en ráfagas cortas.

—Aaarañaaa —balbucea, todavía librando una guerra con su obstinado botón.

Parpadeo una vez. Luego otra. Tal vez hasta una tercera porque mi cerebro no termina de procesar lo que estoy viendo. Este… no es el jugador de hockey que me imaginé. No es que yo sepa nada de hockey.

Parpadeo una vez más. Tal vez la resaca me está nublando la cabeza.

Diablos, es más o menos del mismo tamaño que Mel —petite, de complexión pequeña—. Lo que lo hace más bajito que yo. Su cabeza apenas le llega a Jackson al pecho.

Con una camiseta enorme y unos jeans holgados metidos dentro de unas botas militares negras hasta el tobillo —que parecen capaces de echarse a andar solas—, toda su vibra grita skater emo-gótico, con un énfasis enorme en la parte de “chico”.

Si me dices que tiene dieciséis, te lo creo. Su piel impecable y sus rasgos delicados son demasiado bonitos para un hombre… de hecho, parece que se los hubieran arrancado directamente de un escenario de K-pop.

Luego alza la mirada y… madre mía: sus ojos. Grandes, ámbar, brillando en dorado, como un león en forma humana. Podría pasar perfectamente por un demonio de K-pop. Un Saja diminuto.

Hace una doble toma, girando la cabeza de un gemelo al otro, como un juez de silla tratando de marcar un partido muy confuso.

Jackson es el primero en reaccionar.

—¿Qué araña?

Eso parece sacar a Lee de su aturdimiento.

Por fin gana la batalla contra sus jeans y murmura:

—En el baño. Una araña grande. Enorme.

Aún le tiemblan las manos.

Qué chico tan raro.

Siguiendo a Jackson, avanzamos por el pasillo hacia el baño de visitas, y a mitad de camino nos cruzamos con Logan, con café en las manos. Sostiene una moodcup; la cerámica es de un azul intenso, lo que significa que el hermano relajado está tranquilo. Nada sorprendente.

Entonces aparece Ilkay.

—¿A qué viene tanto escándalo? —pregunta, recorriendo a sus hermanos con la mirada como si alguno le debiera una explicación.

—Solo una araña —dice Jackson, recargándose en la pared como si se dispusiera a ver un espectáculo.

—¿En serio? ¿Te da miedo una araña? —le pregunta Logan a Lee, que por lo menos ya dejó de temblar.

Lee se encoge de hombros.

—Aracnofobia severa. Pero solo a las arañas… no a los escorpiones.

Lee hace una mueca extraña.

—Por eso mi hermana amarró un llavero de araña peludita a mi mochila.

—Encantador —masculla Enrique.

—Entonces atrápala tú —replica Lee, con la nariz levantada en señal de desafío. El chico tiene carácter.

—Lo haré.

Enrique entra a zancadas al baño. El silencio se instala… hasta que—

—¡Carajo, es enorme!

Sale disparado, casi llevándose por delante a Logan.

—No. Ni de broma. Eso no va a pasar.

No puedo evitarlo.

—Tal vez la espantas con tu vuvuzela —podría ser una araña sudafricana, nunca se sabe.

Lee se ilumina; se le marcan los hoyuelos. Enrique resopla como si acabara de ofender a sus antepasados.

Logan pone los ojos en blanco, tapa su vaso con la mano y entra en la supuesta zona de guerra. Me asomo por la esquina—no porque sea valiente, sino porque quiero ver si esa cosa es lo bastante grande como para reclamar derechos de propiedad.

Una mancha borrosa corretea por los azulejos a la derecha de Logan. Él salta a la izquierda como un gato asustado y retrocede a toda prisa.

—No, no, no… esa es una araña enorme.

Bien, entonces es oficialmente aterradora.

Ilkay cruza una mirada con Jackson… luego con Enrique… luego con Logan. Es una mirada que no sé descifrar, pero sea lo que sea, me congela por dentro. Hay algo aquí que no me están contando. Lee también lo nota: inclina la cabeza, frunce el entrecejo. Genial. Otro de los observadores. Justo lo que nos hacía falta.

El hermano mayor entra después, con la confianza marcada en su andar. Dos minutos más tarde, vuelve—más pálido, los labios apretados. Cierra la puerta en silencio y se apoya contra ella. Esa misma mirada cargada vuelve a circular. Silenciosa. Pesada. Se están comunicando a escondidas.

Entonces Jackson da un paso al frente y abre la puerta. Lo observo agacharse para agarrar a la araña, firme como un cirujano. Nada de miedo.

Pero la cosa se le escapa, se lanza a toda velocidad, le cruza la muñeca y se mete en la esquina. Jackson se sacude como si le hubieran dado una descarga con un táser. Por un latido se queda inmóvil—y luego se le va el color hasta un blanco que haría que un fantasma se muriera de envidia.

Sin decir palabra, pasa junto a nosotros, rígido, mecánico, y va directo a la cocina.

¿Qué demonios? Está claro que no le dan miedo las arañas, así que ¿qué fue lo que lo asustó?

—Mierda —murmura Ilkay, lanzándole una mirada cargada a Enrique—, que ahora también parece a punto de desmayarse.

Esto no es normal. Y por el parpadeo lento de Lee y el ceño fruncido, no soy la única que lo piensa.

Si no es miedo… ¿qué sacudió a Jackson? ¿Lo mordió? Ay, no, ¿y si es venenosa? ¿Deberíamos estar corriendo al hospital ahora mismo?

—¿Qué están haciendo?

Una vocecita suena detrás de nosotros y todos giramos la cabeza al mismo tiempo. Mi hermanita está ahí, con las cejas alzadas como si nos hubiera sorprendido jugando a disfrazarnos con la ropa de mamá.

—Estamos, eh… planeando una estrategia —dice Logan, suave como la seda—. Viendo cómo atrapar a la araña enorme del baño antes de que nos envuelva en telarañas mientras dormimos.

Parpadea una vez.

—Ustedes son divertidísimos.

Luego se abre paso entre nosotros.

—Divertidísimos… pero estúpidos.

Los hermanos resoplan al unísono. Al parecer, les da igual que los esté dejando en ridículo una niña de casi diez años.

Antes de que pueda evitarle una muerte segura, se acerca a la araña y deja que se le suba a las manos, juntando las palmas. Negra y naranja, peluda, y lo bastante grande como para tener su propio código postal.

Lee da tres pasos hacia atrás, por si acaso tiene que salir corriendo.

Sin inmutarse, carga a la bestia y pasa junto a nuestros cadáveres congelados. Seguimos plantados exactamente donde nos dejó cuando vuelve tranquilamente.

—Listo. Ya terminaron. Ahora están todos a salvo.

Está sonriendo, sacudiendo su valiente cabecita como si nosotros fuéramos los idiotas del pueblo.

—Ah, y por cierto —añade con dulzura—, esa es una tarántula de rodillas rojas mexicana. No hacen telarañas; solo usan seda en sus madrigueras, Logan.

Le sonríe radiante como si acabara de enseñarle el abecedario a un niño pequeño. Logan no parece creerle. Y los hermanos, de pronto, están fascinados por cualquier rincón de la habitación que no esté ocupado por un ser humano.

—Estoy bastante segura de que es la mascota escapada de alguien —continúa—. No las encuentras en San Francisco. En fin, está en una caja en mi cuarto.

Esa es mi hermana: ama a los animales, sobre todo a los que te dan escalofríos. Quiere ser bióloga. O artista. Solo espero que viva lo suficiente para elegir una.

—¿Podemos conseguirle un terrario, Ricky? —pregunta con dulzura, poniéndole apodo a mi “novio” ya—. ¿Por fa? No puedo soltarla afuera; se va a morir.

Enrique asiente como si ella acabara de proponer la paz mundial y se pone a beber el café de Logan, que él todavía tiene en la mano. La taza ahora se ha vuelto de un marrón turbio y dudoso. Estado de ánimo: incierto.

—Bueno, pues ya está —dice Logan, claramente ansioso por borrar el recuerdo de su comportamiento aprensivo—. Vámonos.

Ilkay solo hace una mueca y se aleja pavoneándose como si toda esta casa estuviera por debajo de él.

—¿Van a venir todos con nosotros a desayunar? —pregunta Enrique, todavía dándole sorbos al café de Logan como si ya le perteneciera.

—Ah —dice Logan, de pronto serio—. Bueno, tú llamaste un S1 DAT.

—¿Un qué? —pregunta Lee. Logan mira al recién llegado con cansancio.

—Es uno de nuestros códigos de chicos —explica Logan, con un tono cargado de misterio—. Ya te los aprenderás con el tiempo, enano. S1 significa “serio, nivel 1”. DAT significa “Beber y Hablar”.

—¿Necesitan un código para eso? —pregunto.

Todos me miran como si acabara de reprobar un problema de matemáticas facilísimo. Lo que sea. Los hombres son estúpidos; ya debería saberlo a estas alturas.

—Uf, ustedes sí que son raros.

—Totalmente —murmura Lee.

Logan le lanza una mirada fulminante.

—Ahora eres uno de nosotros, amigo.

—Por desgracia.

Uf. Hombres. Puestos en esta tierra únicamente para fastidiarnos y que no nos muramos de aburrimiento.

PD: por favor, tomen en cuenta que no se lastimó a ningún animal mientras se escribía este capítulo.