Capítulo 3 Desapareceré el día de la cirugía.

Elara

Para cuando regresé, Caleb ya estaba en el suelo, su carita hinchada de un morado oscuro y amoratado.

Mi cuerpo se movió antes de que mi cerebro pudiera alcanzarlo.

—¡Caleb!

Me dejé caer de rodillas y le sostuve el rostro entre las manos temblorosas. Le ardía la piel, respiraba poco y rápido: anafilaxia, se le estaba cerrando la vía aérea.

Me giré de golpe hacia Damian.

—¿Qué le diste?

Una vena le latía en la sien, y esa mano —la misma que una vez le rompió el cuello a un hombre sin dudar— le temblaba sin control.

—Esta mañana… solo un pastelito esta mañana.

—¿Qué clase de pastelito? ¿Tenía pasas?

Me miró, paralizado.

—¡Es alérgico a las pasas! ¿No lo sabías? —grité hacia la puerta—. ¡Un médico! ¡Que alguien traiga a un médico, ya!

Por fin la enfermera salió de su shock y salió disparada de la habitación. Estábamos en el ala VIP de cardiología; neumología estaba en otro edificio por completo. Incluso corriendo a toda velocidad, tardarían varios minutos en llegar.

Le abrí el cuello de la camisa a Caleb, lo giré de lado y rebusqué desesperada en mi bolso el autoinyector que siempre llevaba. Caleb había sido alérgico a todo desde que nació. Cuando tenía un año, comió mantequilla de maní por error y casi muere. Después de eso, nunca volví a salir de casa sin una pluma de epinefrina.

Le clavé la aguja en el muslo y vi cómo su respiración empezaba, lenta y dolorosamente, a estabilizarse. Para cuando el médico entró corriendo por la puerta, hasta la última gota de fuerza se me había ido del cuerpo.

En urgencias, el doctor se guardó el estetoscopio en el bolsillo de la bata.

—Detectó la reacción a tiempo, y su intervención fue de manual. Unos minutos más tarde y estaríamos teniendo una conversación muy distinta. Tendrá que quedarse en pediatría en observación: mínimo tres días.

Damian y yo exhalamos al mismo tiempo.

En la sala de pediatría, Caleb seguía dormido, con el rostro aún pálido como el papel. Era mi hijo, al fin y al cabo: mi sangre.

Lo miré y algo se me retorció con dolor en el pecho.

—Su cuerpo necesita descansar —dijo el médico—. Durante su hospitalización, su dieta requerirá un control extremadamente cuidadoso.

Damian me miró de reojo.

—Vas a tener que cuidarlo mientras se supone que tú misma deberías estar hospitalizada. Eso es… inconveniente. Así que…

Hizo una pausa, como si eligiera las palabras con cuidado.

—Tus exámenes se posponen. Una semana.

Ya no me quedaba nada que decirle.

Esa tarde fui a casa e hice sopa para Caleb. A pesar de todo lo que me había dicho esa mañana, no podía simplemente abandonarlo. Ninguna madre puede darle la espalda de verdad a su propio hijo, por más que duela.

Unas horas después, regresé al hospital con un termo térmico en la mano. La cama de Caleb estaba vacía. No necesitaba adivinar adónde se lo habían llevado.

En el último piso, la puerta de Vivian estaba entreabierta.

Antes siquiera de poder entrar, lo vi: esa clase de escena que te hiela la sangre en las venas.

Damian estaba de espaldas a la puerta, hombros anchos que se estrechaban hasta una cintura marcada. Vivian estaba sentada frente a él y, desde donde yo estaba, el ángulo lo hacía inconfundible: se estaban besando.

Apreté el termo hasta que se me pusieron los nudillos blancos.

La voz de Caleb sonó alegre desde algún lugar dentro de la habitación.

—¡Esto es perfecto! ¡La tía Vivian por fin puede ser mi mamá de verdad!

—¡Ahora ya podemos vivir juntos y ser felices! Por fin lejos de esa vieja bruja.

Me quedé ahí, inmóvil, con la vista nublándose en los bordes.

En ese instante lo entendí. Mi existencia había sido un error. Pero muy pronto tendrían lo que querían: una familia de verdad. Sin mí.

Dejé el termo en el suelo, afuera de la puerta, y caminé rígida hacia el elevador.

De vuelta en la mansión, me senté sola en la oscuridad durante lo que parecieron horas.

Cuando por fin sonó mi teléfono, era Marry.

—Elara, ¿sigues respirando? —Su voz era aguda y brillante—. Ni se te ocurra decirme que te vas a quedar en casa jugando a la esposa. Sal de ahí. Ahora.

No dije nada.

—¿Cariño?

—…Ven por mí.

Cuarenta minutos después, Marry se detuvo afuera. Bajó la ventanilla y dejó ver un rostro de ángulos afilados y color intenso. Cuando me vio, arqueó una ceja perfectamente delineada.

—Jesús. Te ves peor que mi abuela, y lleva tres meses muerta.

Subí al auto sin decir una palabra. Marry no insistió; simplemente nos llevó directo a un club en el centro.

En nuestro reservado, deslizó una bebida por la mesa hacia mí.

—Habla.

Me bebí la mitad del vaso de un trago ardiente y dejé que todo se desbordara.

Cuanto más hablaba, más se le abrían los ojos a Marry, hasta que por fin se puso de pie de golpe, con la furia saliéndole en oleadas.

—¿Ese bastardo de verdad se cree Dios, no? ¿Decidiendo quién vive y quién muere?

La gente de las mesas cercanas se volteó a mirar. Ella les devolvió la mirada con rabia.

—¿Y ustedes qué miran?

Se giró de nuevo hacia mí, con el pecho subiéndole y bajándole con fuerza.

—Cuando casi te desangraste dando a luz a Caleb, ¿dónde demonios estaba Damian? Cuando Caleb estuvo hospitalizado al año y tú no dormiste durante tres días seguidos, ¿dónde estaba él? ¿Y ahora quiere tu corazón?

—¿Por qué no se arranca su maldito corazón y se lo da a ella?

Tomé otro trago, sintiendo cómo el alcohol me quemaba hasta el fondo.

—Elara. —Marry me agarró la mano, con una fuerza casi dolorosa—. ¿De verdad vas a darle tu corazón a esa mujer?

—No. —Mi voz salió plana, sin emoción—. Ya reservé un vuelo. El mes que viene.

—¿Y la cirugía...?

—El mismo día.

Levanté la mirada para encontrar la suya.

—Él cree que ese día voy a estar acostada en una mesa de operaciones. Lo que no sabe es que yo ya me habré ido.

La expresión de Marry cambió y, de pronto, sonrió de oreja a oreja, dándome una palmada en el hombro lo bastante fuerte como para arder.

—¡Ahí está! ¡Esa es la Elara que yo conozco!

Me sirvió otra bebida.

Con dos vasos encima, el calor se nos fue extendiendo a las dos, aflojando algo que había estado demasiado tenso durante demasiado tiempo.

—¡Vamos! —De pronto, Marry me jaló del reservado, poniéndome de pie—. Ya estuvo bien de hablar de esa basura esta noche. ¡Vas a subir ahí!

—¿Subir a dónde?

Señaló con la barbilla hacia el escenario, donde unas mujeres se movían con sensualidad alrededor de tubos cromados, y su sonrisa se volvió maliciosa.

—Ahí. Que vean quién es Elara en realidad.

Antes de que pudiera protestar, Marry me estaba arrastrando hacia el escenario, medio tirándome, medio empujándome hacia adelante.

El alcohol me ardía caliente en las venas y, quizá por todo lo que me había estado aplastando últimamente, algo dentro de mí se quebró. Se me fue la cabeza, y antes de darme cuenta ya estaba subiéndome a la tarima.

La música era fuerte y primitiva. Me moví sin pensar, dejando que mi cuerpo se enroscara en el tubo, dejando que todo lo que había estado conteniendo se derramara a través del movimiento.

Toda la rabia, la humillación, el duelo que me había estado tragando… todo estalló desde algún lugar profundo en mis huesos.

Los hombres de abajo —sin camisa, tatuados, de aspecto peligroso— aullaban y gritaban, aplaudiendo al ritmo.

Bailé con más fuerza, más rápido, como si pudiera sacudirme este corazón fuera del pecho si me movía con la violencia suficiente.

Pero en algún punto, el ruido se cortó de golpe.

Abrí los ojos, de pronto consciente de lo inestable que estaba sobre mis pies. La multitud se había abierto como el Mar Rojo, creando un pasillo despejado directo al escenario.

Un hombre avanzó a zancadas: alto, todo líneas afiladas y poder contenido.

Traje negro. Rasgos tallados en piedra, con una vieja cicatriz cruzándole una ceja hasta perderse en la línea del cabello. Los tatuajes le trepaban desde el cuello y desaparecían bajo la tela cara, y llevaba el inconfundible olor de la violencia, ese que se le pega a un hombre por más que se restriegue.

Todo el club había quedado en silencio. Ahora había hombres armados alineados contra las paredes, con las manos descansando con aparente calma sobre armas metidas en las pretinas.

El hombre no había dicho una palabra, no había levantado un dedo, pero la temperatura del lugar había caído veinte grados.

Damian estaba abajo, frente a mí, con los ojos azul hielo clavados en los míos con una intensidad capaz de hacer que los depredadores en la cima de la cadena se dieran vuelta y mostraran el cuello.

Así se veía él justo antes de que alguien saliera lastimado.

Pero yo no tenía idea de por qué estaba enojado. Supuse que le preocupaba que le pasara algo a este corazón, el que necesitaba intacto para otra persona.

Tal vez era el alcohol, pero yo creía que ya me había entumecido ante todo esto. Sin embargo, ahí de pie, pensando en por qué había venido en realidad, sentí que se me quemaban los ojos con lágrimas que no pude contener.

A través del velo acuoso, vi a Damian alzar una mano: nudillos marcados por cicatrices, brutales y eficientes.

—Bájate.