Capítulo 10

La perspectiva de Willow

Dos meses. Dos meses de la misma rutina: turnos diurnos en ValueMart, actuaciones nocturnas en el Sunset Strip Lounge y visitas al hospital entre medio. Dos meses con la cara sudorosa de Ted sobre mi hombro, contando mis descansos para ir al baño.

Estaba de pie en la ventana de mi apartamento, mirando el horizonte de Los Ángeles parpadear contra la noche. Desde esta distancia, la ciudad parecía una placa de circuito—todas líneas de neón y pulsos digitales, una promesa de emoción que nunca llegaba a Angelino Courts. Mi edificio estaba en la sombra de ese glamour, lo suficientemente cerca para verlo pero nunca tocarlo.

Mi teléfono vibró con un mensaje de texto de Marco:

Noche grande esta noche. Evento "Noche de Locura". Los Firecrashers tocan. Necesito que estés aquí a las 8. Espera quedarte hasta tarde.

Genial. Justo lo que necesitaba después de un turno doble en ValueMart. Le respondí con un pulgar arriba y empecé a empacar mi bolsa de deporte con el disfraz de esta noche—un número rojo con lentejuelas que atrapaba la luz como brasas ardientes. Era el favorito del público, el que más propinas generaba, y esta noche necesitaría cada dólar que pudiera conseguir. El nuevo medicamento de papá no estaba cubierto por el seguro, y la terapia física de mamá se había extendido otro mes.

Me miré en el espejo mientras me cambiaba. Hace dos meses, podría haber notado las ojeras bajo mis ojos o la forma en que mis pómulos parecían más pronunciados. Esta noche, solo veía las facturas que necesitaban pagarse.

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El Sunset Strip Lounge ya estaba palpitando cuando llegué. Marco había transformado el lugar para el evento "Noche de Locura"—las luces UV hacían que las decoraciones estilo graffiti brillaran como venas radiactivas en las paredes. Las máquinas de humo creaban una neblina perpetua, y el mobiliario normal había sido empujado a un lado para hacer espacio para un mar de cuerpos.

—¡Ahí está! ¡Nuestra Wildfire!—gritó Marco por encima de la música cuando me vio—. Escucha, grandes gastadores esta noche. La sección VIP está llena. Los Firecrashers tocan en una hora, y necesitamos a nuestras mejores bailarinas calentando al público.

—Entendido—dije, ya dirigiéndome al vestuario.

—Y Wild—me llamó después—, necesito que te quedes hasta el cierre. Doble paga.

Asentí. No es como si tuviera otra opción.

El vestuario era un caos—bailarinas medio desnudas aplicándose brillantina, arreglando disfraces, bebiendo bebidas energéticas. Encontré un rincón para transformarme en Wildfire, aplicando el maquillaje pesado que me hacía irreconocible como la gemela de Chloe. En el escenario, no era la chica que reponía estantes o se preocupaba por las facturas del hospital. Era fuego personificado—peligrosa, intocable, deseada.

Pero esta noche, algo se sentía mal. Mientras delineaba mis ojos con rojo metálico, una ola de náuseas me golpeó. Me agarré al borde del tocador, esperando que pasara.

—¿Estás bien, chica?—preguntó Jasmine.

—Bien—mentí—. Solo cansada.

Para cuando subí al escenario para mi primer número, el público estaba listo. Los cuerpos llenaban la pista de baile, las bebidas fluían libremente y el dinero parecía materializarse del aire lleno de humo. Me moví a través de mi rutina en piloto automático, dejando que la música dictara mis movimientos mientras mi mente vagaba a otro lugar.

Entre números, vi una cara familiar en el bar—Beckeet Wilder, con un whisky. Me atrapó la mirada y levantó su vaso en saludo. Después de esa noche desastrosa con Damian, Beckeet parecía venir a ver mi actuación más frecuentemente, siempre sentado en el mismo lugar, siempre dejando generosas propinas, lo que resolvió mi dilema después de que Chloe cortara el apoyo médico a mis padres adoptivos.

Los Firecrashers subieron al escenario a medianoche, y la energía en la sala cambió de un hervor lento a uno frenético. La cantante principal, una mujer con cabello azul eléctrico y tatuajes que subían por su cuello, agarró el micrófono y gritó:

—¡Los Ángeles! ¿Están listos para incendiar este lugar?

La multitud rugió en respuesta. Las botellas de champaña estallaban en la sección VIP, enviando espuma sobre las copas de cristal. Alguien había comenzado a pintar con aerosol uno de los espacios designados en la pared, añadiendo al caos controlado que Marco había orquestado.

A mitad de mi segundo set, la náusea regresó tan violentamente que casi me hizo perder el paso. En cuanto terminé, corrí al baño, apenas llegando a un cubículo antes de vaciar mi estómago. Me arrodillé en el frío suelo de baldosas, temblando.

No era la primera vez. Durante la última semana, había estado despertando con náuseas. Lo había atribuido al estrés, a trabajar demasiadas horas, a no comer bien. Pero mientras estaba allí, el tiempo pareció ralentizarse a medida que la realización se abría paso.

¿Cuándo fue mi último periodo?

Conté mentalmente hacia atrás y sentí que la sangre se me iba del rostro. Estaba atrasada. Muy atrasada.

No, no puede ser. Fue solo una noche. Tomé medicina. Esto es solo agotamiento.

Pero otra parte de mi cerebro susurró: ¿Estás segura? Tus reacciones dicen lo contrario.

Me eché agua fría en la cara, cuidando de no arruinar mi maquillaje, y miré mi reflejo.

—Contrólate —me dije—. Tienes otro set que hacer.

Estaba a mitad de mi tercera actuación cuando Beckeet saltó al escenario durante un descanso de los Firecrashers. El DJ le pasó un micrófono y, para sorpresa de todos, lanzó un rap improvisado que hizo saltar a la multitud. ¿Quién sabía que el niño rico tenía talento?

—¡Esa es mi Wildfire! —gritó, señalándome al terminar, generando una ovación que hizo vibrar los altavoces.

El aire se volvía más denso a medida que avanzaba la noche—una mezcla potente de perfume, sudor, alcohol y lo que sea que estuvieran fumando en las esquinas más oscuras. El piso estaba resbaladizo con bebidas derramadas, y el bajo se había asentado en mis huesos como un segundo latido.

Al final de mi tercer set, el mareo hizo que las luces se volvieran borrosas, y mi piel se sentía fría a pesar del calor de la multitud. Seguí con la rutina, años de disciplina manteniendo mis movimientos precisos incluso cuando mi visión se nublaba.

Solo pasa esta canción. Solo llega al final.

Hice mi reverencia final mientras la multitud silbaba y aplaudía. Detrás del escenario, apenas llegué al camerino antes de que mis piernas cedieran. La habitación giraba violentamente, y busqué algo—cualquier cosa—para estabilizarme.

Mis dedos solo encontraron aire mientras la oscuridad se abalanzaba sobre mí.

Recobré el sentido con Carlos, el camarero, arrodillado a mi lado, su rostro tenso de preocupación.

—¿Willow? ¿Puedes oírme?

Intenté sentarme, pero mi cuerpo se negó a cooperar.

—Estoy bien —logré susurrar—. Solo estoy agotada. No he estado durmiendo bien.

—No te ves bien —dijo Carlos, con el ceño fruncido—. Estás pálida como un fantasma.

—De verdad, solo necesito descansar—

—Te llevaré al hospital —me interrumpió—. Esto no es normal, Willow.

—No al hospital —protesté débilmente—. No puedo pagar—

—No es negociable —me cortó Carlos—. Marco ya lo aprobó. Dice que el seguro del club lo cubrirá.

Quería seguir discutiendo, pero la habitación comenzó a girar de nuevo. Mi último pensamiento consciente fue una oración silenciosa: Por favor, que no sea lo que creo que es.

A través de la neblina, escuché a Carlos hablando urgentemente por su teléfono, dando la dirección del club.

Mientras la conciencia se desvanecía de nuevo, tuve un pensamiento extraño: ¿qué pensaría Damian Blackwood si pudiera verme ahora? ¿Me reconocería sin el fuego?