Capítulo 3

La perspectiva de Chloe

—Levanta un poco más la barbilla, Chloe. ¡Perfecto! Esa es exactamente la expresión regia que necesitamos.

Incliné ligeramente la cabeza, dejando que las luces del estudio resaltaran los contornos de mis pómulos. La edición de septiembre de Vogue merecía nada menos que la perfección, y yo la estaba entregando. El icónico horizonte de Los Ángeles brillaba detrás de mí a través de las enormes ventanas del estudio, un telón de fondo adecuado para el rostro más fotografiado de la ciudad.

—¡Hermosa! Mantén esa pose —llamó el fotógrafo, haciendo clic rápidamente con su cámara.

Mantuve mi posición, encarnando la elegancia y el aplomo que me habían convertido en la favorita de todas las grandes casas de moda de Estados Unidos. Entre tomas, el estilista se apresuraba a ajustar mi cabello castaño dorado y retocar mi maquillaje, asegurándose de que no apareciera ni una sola imperfección en esas páginas brillantes.

—El accesorio de champán, por favor —pedí. Las sesiones de fotos a las cuatro de la mañana eran agotadoras, pero valían la pena para la edición más importante del año de Vogue.

—¿Señorita Sinclair? —Mi asistente Oliver apareció al borde del set, con una expresión inusualmente tensa. Hizo un gesto urgente para que me acercara.

Mantuve mi sonrisa lista para la cámara. —Estamos en medio de algo, Oliver.

—Es importante —insistió, bajando la voz a un susurro—. Han ingresado a Damian Blackwood en el Instituto Médico Ángeles Heights. Al parecer, casi se ahoga.

La copa de champán casi se me resbala de los dedos. —¿Qué?

—Y hay algo más —continuó Oliver—. Alguien usó tu nombre para ingresarlo.

El fotógrafo carraspeó. —Señorita Sinclair, aún nos quedan tres atuendos por fotografiar...

—Es suficiente por hoy —declaré, ya caminando fuera del set—. Continuaremos mañana.

—Pero la fecha límite...

—Pueden esperar —lo interrumpí con una mirada glacial—. Esto es una emergencia.

Mientras el equipo de estilismo me ayudaba a cambiarme del vestido de alta costura a mi traje de Chanel, mi mente corría. Damian Blackwood. El hombre más poderoso de Los Ángeles a quien había estado persiguiendo. La mente empresarial más fría y brillante de nuestra generación. ¿Y alguien había usado mi nombre para ingresarlo en un hospital?

En la privacidad de mi camerino, examiné mi reflejo en el espejo. A los veinticinco años, estaba en la cima de mi carrera como modelo, pero eso nunca había sido mi objetivo final. Los Ángeles operaba en una jerarquía que trascendía la mera celebridad, y la familia Blackwood se encontraba firmemente en su cúspide. Damian controlaba el grupo financiero Blackwood Global, la red médica Ángeles Heights y la mitad de los bienes raíces de alta gama de la ciudad.

Las tres grandes familias de Los Ángeles —Blackwood, Wilder y Sinclair— dictaban el paisaje social de la ciudad. Mi familia podría ocupar el tercer lugar, pero siempre había apuntado a la cima. Los Sinclair tenían riqueza, pero los Blackwood tenían dinastía.

Durante tres años, había estado planeando meticulosamente cómo acercarme a Damian Blackwood. Cada gala benéfica, cada inauguración de club exclusivo, cada evento corporativo —había estado allí, hermosa y disponible, pero él apenas me había prestado atención.

Hasta ahora. Esta era la oportunidad que había estado esperando.

—Oliver —llamé al salir del camerino—. El coche. Ahora. Y averigua quién usó mi nombre en el hospital.

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El personal del Ángeles Heights se apartó ante mí como el Mar Rojo. El nombre Sinclair aún tenía peso, especialmente en una instalación propiedad de los Blackwood. Caminé decidida hacia el ala VIP, mis Louboutins resonando contra el suelo pulido como una cuenta regresiva hacia el destino.

—¿Señorita Sinclair? —Una enfermera en la estación levantó la mirada, confundida—. Pero, ¿no estaba usted...?

—Estaba en una sesión de fotos —corregí suavemente—. Vine en cuanto me enteré. ¿Cómo está Damian?

El doctor se acercó, con una carpeta en la mano. —El señor Blackwood está estable. Sufrió intoxicación por alcohol y casi se ahoga, pero se espera que se recupere por completo. Actualmente está sedado.

Asentí y entré en la habitación privada. Damian yacía inconsciente, los monitores emitiendo pitidos constantes a su lado. Incluso en este estado vulnerable, su presencia dominaba la habitación: mandíbula fuerte, rasgos perfectamente esculpidos, la personificación del poder temporalmente en reposo.

Una pequeña nota en su mesita de noche llamó mi atención. La recogí y leí: "Si te despiertas, recuerda que me debes dinero. Tarifa de rescate: $2,000. Tarifa de RCP: invaluable. Llámame." Un número de teléfono estaba garabateado debajo.

Mi corazón se retorció de angustia. ¿Quién demonios era esta persona, atreviéndose a besar a Damian antes de que pudiera reclamar sus labios como míos?

—¿Quién dejó esto? —pregunté, mostrando la nota a la enfermera que me había seguido.

—La joven que lo trajo— explicó ella. —Dijo que encontró al señor Blackwood en el río y lo sacó. Usó su nombre para ingresarlo y pagó las tarifas de emergencia.

—Descríbala— dije, con la voz repentinamente tensa.

—Bastante distintiva— respondió la enfermera. —Maquillaje pesado, chaqueta de cangrejo, llegó en una motocicleta.

Oliver apareció en la puerta, moviendo los labios en silencio: "Willow Clark".

Mi estómago se encogió. Por supuesto. Mi hermana gemela descarriada, o la mitad de mí, para ser precisa. La copia no deseada que prefería vivir en el anonimato, trabajando en bares de mala muerte y tiendas de conveniencia como una plebeya cualquiera.

—Sí— dije, tomando una decisión en fracciones de segundo. —Ella trabaja para mí. Pero fui yo quien rescató a Damian.

La enfermera se veía confundida. —Pero ella dijo específicamente que era—

—No podía revelar mi participación directa— interrumpí firmemente antes de que pudiera terminar. —¿Te imaginas los titulares? 'Modelo arruina ropa de diseñador salvando a multimillonario'. La envié a manejar el papeleo.

Rompí la nota en pedazos pequeños y se los entregué a Oliver, quien sin dudarlo los metió en su boca y los tragó con una eficiencia practicada que decía mucho sobre nuestra relación laboral.

—Por favor, asegúrese de que el señor Blackwood reciba la mejor atención. Y si despierta, agradecería ser la primera en saberlo.

Una vez que estuvimos solos en el pasillo, me volví hacia Oliver.

—Contacta a la familia Blackwood. Diles que yo personalmente rescaté a Damian. Prepara una declaración para la prensa; estarán encima de esto para la mañana. La historia es que pasaba por el malecón después de un evento de caridad cuando escuché gritos de ayuda y valientemente salté para salvarlo.

—¿Y si Willow habla?— preguntó Oliver con cautela.

Sonreí fríamente. —¿Quién creería a una bailarina de club sobre mí? Además, ella nunca habla. Prefiere esconderse en las sombras.

Regresando a la habitación de Damian, me senté junto a su cama y suavemente aparté un mechón de cabello de su frente. Su piel estaba cálida bajo mis dedos, su respiración constante.

Todavía sostenía su mano cuando sus párpados de repente se agitaron. Los monitores mostraron un aumento en su ritmo cardíaco, su constante pitido acelerándose.

—¡Enfermera!— llamé, luego me compuse de inmediato. Este era mi momento, y necesitaba parecer perfectamente preocupada pero serena.

Su respiración cambió, volviéndose menos rítmica. Sus dedos se movieron contra los míos.

—¿Damian?— me incliné más cerca, asegurándome de que mi rostro fuera lo primero que viera. Rápidamente revisé mi reflejo en mi espejo compacto, ajustando un mechón de cabello. La perfección era esencial.

Sus ojos se abrieron lentamente, desenfocados y nublados por la medicación. Esos famosos ojos gris acero que habían enfrentado a oponentes en la sala de juntas y cerrado acuerdos multimillonarios ahora se veían vulnerables, confundidos. Parpadeó varias veces, tratando de entender su entorno.

—Estás en Angeles Heights— dije suavemente, asegurándome de que mi voz llevara la cantidad justa de preocupación. —Ahora estás a salvo.

Una enfermera apareció en la puerta, pero hice un gesto para que esperara. Este momento privado entre nosotros era demasiado valioso para interrumpir.

Su mirada finalmente se posó en mí, la confusión evidente en su expresión. —¿Qué...— intentó hablar, pero su voz salió como un susurro seco.

—Aquí— alcancé el vaso de agua, llevándolo suavemente a sus labios. —Pequeños sorbos.

Después de humedecer su garganta, intentó de nuevo. —¿Qué pasó?— Su voz seguía áspera, apenas audible.

Apreté su mano suavemente, manteniendo el contacto visual. —Casi te ahogas en el río. Pero te encontré justo a tiempo.

El reconocimiento parpadeó en sus ojos mientras recorrían mi rostro. —¿Tú... me salvaste?

—Sí— susurré, permitiendo que la vulnerabilidad se mostrara en mi expresión— calculada, pero convincente. —No podía dejar que te pasara nada, Damian.

Luchó por mantener los ojos abiertos, peleando contra la medicación. —Recuerdo... agua... oscuridad...— Su ceño se frunció. —Luego... alguien...

—Esa era yo— interrumpí suavemente antes de que pudiera formar recuerdos más claros. —Descansa ahora. Estaré aquí cuando despiertes completamente.

La enfermera dio un paso adelante. —Sus signos vitales son fuertes, pero necesita descansar, señorita Sinclair.

Los ojos de Damian ya se cerraban a pesar de sus esfuerzos. —Gracias...— logró decir antes de volver a quedar inconsciente, las máquinas regresando a su ritmo constante.

Una vez que estuvo completamente dormido, me permití una sonrisa triunfante. Perfecto. Me había visto, me había hablado, me había agradecido. La prensa lo llamaría destino: la hermosa modelo que salvó al titán de los negocios. Seríamos la pareja dorada de Los Ángeles.