Capítulo 4

Desperté con mi alarma sonando a todo volumen a las 12:30 PM. Todo mi cuerpo se sentía como si lo hubiera atropellado un camión. Once horas de trabajo más salvar a un tipo rico borracho te harían eso. Silencié mi teléfono, entrecerrando los ojos para ver la pantalla a través de la vista borrosa.

Pero no había notificaciones sobre mis $2,000.

—Maldito rico mentiroso —murmuré, pensando en el señor Promesa de un Millón de anoche—. Mucho hablar, poca acción.

Me arrastré fuera de la cama, haciendo una mueca mientras mi espalda protestaba. Mi pequeño estudio se veía aún más deprimente con la luz de la tarde filtrándose a través de las persianas baratas. La ropa estaba esparcida por la única silla junto a mi cama, incluyendo la chaqueta negra de cangrejo que había usado anoche.

Cuando la recogí, algo metálico cayó al suelo con un tintineo.

—¿Qué demonios? —me agaché para recogerlo, encontrando una pequeña y elegante insignia de metal. Parecía cara, chapada en oro con algún tipo de diseño de escudo familiar—. ¿De dónde salió esto?

Definitivamente no poseía nada tan lujoso. Debió venir del tipo que casi se ahoga. ¿Damian, era? La coloqué en mi estrecha mesa del comedor antes de dirigirme al baño. Tenía un turno en ValueMart a la 1:00 de la tarde, y si Ted intentaba descontarme el sueldo otra vez por "tardanza", iba a perder la paciencia.

Estaba a mitad de lavarme la cara cuando alguien empezó a golpear mi puerta como si intentara derribarla.

—¿Quién es? —grité, secándome la cara a palmadas—. ¡No he pedido nada!

Los golpes continuaron. Molesta, me dirigí a la puerta y la abrí de un tirón.

Casi se me detuvo el corazón.

Parada en mi pasillo estaba... yo. O más bien, la versión pulida y perfecta de mí. Chloe Sinclair, mi hermana gemela idéntica, vestida con lo que debía ser un traje Chanel de $5,000, su cabello peinado en ondas impecables, maquillaje que probablemente costaba más que mi renta anual.

Detrás de ella estaba un hombre con un traje a medida sosteniendo una tableta, manteniendo una distancia respetuosa.

—¿Qué haces aquí? —pregunté, genuinamente sorprendida. Chloe nunca se había dignado a visitar mi apartamento antes.

Arrugó la nariz mientras entraba sin ser invitada.

—Este lugar es aún más patético de lo que imaginaba.

Su asistente la siguió mientras yo cerraba la puerta, cruzando los brazos a la defensiva.

—Escuché que has estado haciéndote pasar por mí otra vez —dijo Chloe, su dedo perfectamente manicurado trazando una línea en mi desgastada encimera—. Angeles Heights llamó. Dijeron que una mujer con demasiado maquillaje afirmaba ser yo.

—No dije que era tú —repliqué—. Ellos asumieron que era tú. Simplemente no los corregí.

—No es la primera vez, ¿verdad? —La sonrisa de Chloe era gélida—. Recuerda tu lugar, Willow. Tú eres la que nuestros padres desecharon.

Eso dolió, pero no le daría la satisfacción de mostrarlo.

—Si soy tan basura, ¿por qué la preciosa princesa Sinclair está honrando mi 'patético' apartamento? ¿Preocupada de que dañe tu imagen perfecta?

—Mantente alejada de Damian Blackwood —siseó—. Es mío.

Fruncí el ceño.

—¿Quién? ¿El tipo que casi se ahoga? ¿Se llama Damian Blackwood?

Los ojos de Chloe se dirigieron a mi mesa, fijándose en la insignia. Algo cruzó su rostro: reconocimiento, seguido de cálculo.

—Hacerte la tonta no te queda bien —dijo ella, moviéndose lentamente hacia la mesa.

—Escucha, hazme un favor —continuó, deslizando casualmente la placa en su palma mientras hablaba—. Olvida que anoche ocurrió.

—¿Qué favor? ¿Dejarte fingir que eres la heroína que lo salvó? —Ahora me estaba enojando—. ¿Sabes que gasté $2,000 en su factura del hospital? ¡Eso es medio mes de salario para mí!

—¿Oh? —Su ceja se arqueó con falsa sorpresa—. ¿Así que lo salvaste? —Su expresión se transformó en algo más cruel—. Qué lástima que nadie creerá que una stripper salvó al heredero de los Blackwood.

Noté demasiado tarde que había guardado la placa en su bolsillo. Antes de que pudiera confrontarla, ella continuó:

—Si vuelves a usar mi nombre o te acercas a Damian, tus padres adoptivos podrían quedarse sin apoyo médico.

La sangre se me heló. —¿Estás amenazando el cuidado de Thomas y María?

—No es una amenaza —dijo, girándose para irse—. Solo te recuerdo que la asistencia médica de la familia Sinclair puede ser retirada en cualquier momento.

Algo en mí se rompió. Mi rostro se oscureció mientras instintivamente presionaba una mano contra mi abdomen. —¡Ya pagué el precio por eso! Tus padres ya arruinaron mi vida, ¿y ahora amenazas a las únicas personas que alguna vez se preocuparon por mí?

Los ojos de Chloe se dirigieron al lugar donde descansaba mi mano, un destello de algo—¿culpa? ¿incomodidad?—rápidamente enmascarado por el desprecio.

—Considéralo una advertencia. Oh, olvidé mencionar —Damian me invitó a cenar. Cree que le salvé la vida.

Me lancé hacia adelante y la empujé con fuerza hacia la puerta. —¡Lárgate!

Su asistente apenas la atrapó antes de que se golpeara de cara contra el marco de la puerta. Cerré la puerta de un portazo detrás de ellos, con el corazón martillando en mi pecho.

—¡Malditos Sinclair! ¡Malditos los ricos! —Me apoyé contra la puerta, obligándome a respirar—. Cálmate, Will. Piensa en Thomas y María...

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Dos noches después, estaba en el escenario del Sunset Strip Lounge, interpretando mi rutina de "Wildfire". La música retumbaba en el club mientras giraba alrededor del poste, mi cuerpo brillando bajo las luces de colores.

Fue entonces cuando lo vi en la sección VIP.

El hombre que se estaba ahogando. Damian Blackwood.

Estaba sentado junto a una mujer deslumbrante, su vestido rojo en marcado contraste con su traje oscuro, su postura impecable, su rostro impasible. Por un segundo, el reflector barrió el área VIP y nuestras miradas se encontraron. Su ceño se frunció ligeramente, un destello de confusión cruzando sus rasgos antes de que su expresión volviera a la fría indiferencia.

Después de mi presentación, me apresuré a los camerinos para cambiarme.

—Más fuego esta noche, Wild —comentó Carlos mientras ajustaba su chaleco de camarero—. ¿Tienes el ojo puesto en ese tipo VIP?

—Ese es mi ingrato rescatado —dije, poniéndome unos jeans y una camiseta sencilla—. El que me debe dos mil dólares y nunca pagó.

Los ojos de Carlos se abrieron de par en par. —¿Estás hablando de Damian Blackwood? ¿Estás loca? ¡Es uno de los hombres más peligrosos de Los Ángeles!

—No me importa si es el mismo diablo —dije, revisando mi maquillaje en el espejo—. Ese es mi dinero. Las facturas médicas de mis padres adoptivos no se van a pagar solas.

—No vale la pena, Wild —advirtió Carlos—. Simplemente olvídalo.

Terminé de arreglarme, con la determinación asentándose en mí. —Solo voy a conseguir lo que es mío.