Capítulo 8

El punto de vista de Chloe

La luz del sol se filtraba a través de las ventanas de piso a techo de mi suite, proyectando un resplandor dorado sobre las sábanas de algodón egipcio. Me estiré con languidez, disfrutando de la sensación de las sábanas de mil dólares contra mi piel. Otra mañana perfecta en la Mansión Sinclair.

Mi teléfono vibró con notificaciones—comentarios en Instagram sobre la foto de anoche de mí con mi vestido de Valentino en la gala benéfica, varios mensajes de texto de "amigos" de la alta sociedad, y un recordatorio en el calendario sobre el almuerzo de hoy con los socios de negocios de mi padre. La sinfonía matutina habitual de una heredera Sinclair.

Sonreí, recordando el rostro de Damian Blackwood en el hospital hace tres días. La forma en que sus ojos se llenaron de gratitud cuando creyó que yo había sido quien le salvó la vida. La manera en que sostuvo mi mano y me prometió un millón de dólares como recompensa.

—No quiero tu dinero, Damian—le había dicho, bajando los ojos con una modestia practicada—. El verdadero amor no se puede medir con dinero.

Él permaneció en silencio, pero no lo refutó—exactamente la reacción que esperaba. El dinero era fácil para hombres como Damian Blackwood. La gratitud era más difícil. Y la gratitud creaba oportunidades.

—Un paso estratégico—murmuré, deslizándome fuera de la cama y caminando hacia mi vestidor—. Déjalo pensar que soy desinteresada y noble. Que me deba un favor. Eso vale mucho más que un millón.

Mi vestidor era más grande que la mayoría de los apartamentos, lleno de ropa de diseñador organizada por color y temporada. Pasé los dedos por las blusas de seda, contemplando qué ponerme para mi próximo "encuentro accidental" con Damian.

Mi teléfono sonó, interrumpiendo mis planes. Oliver, mi asistente personal.

—Buenos días, señorita Sinclair—dijo, su voz inusualmente vacilante.

—¿Qué pasa, Oliver? No tengo tiempo para tus pausas incómodas.

—Yo... bueno, hay un rumor circulando que pensé que debería saber. Sobre el señor Blackwood.

Me quedé inmóvil, con la mano suspendida sobre una chaqueta de Chanel.

—Continúa.

—Aparentemente, anoche en el Sunset Strip Lounge, vieron al señor Blackwood... interactuando con una de las bailarinas. En una capacidad privada.

—¿Qué significa eso, Oliver? Habla claramente.

Lo escuché tragar saliva nerviosamente.

—La bailarina conocida como 'Wildfire'. Supuestamente estaban... íntimos... en su camerino.

La chaqueta de Chanel se deslizó de mis dedos al suelo. Wildfire. El nombre artístico de mi inútil hermana gemela. Willow.

—Eso es imposible—solté—. ¿Estás seguro de esto?

—Es solo un chisme de uno de mis contactos en el lounge. No puedo confirmar—

—Entonces, ¿por qué me haces perder el tiempo con rumores no confirmados?—lo corté, mi voz afilada como una navaja—. Haz una mejor investigación antes de llamarme con esta basura.

Colgué antes de que pudiera disculparse. Mi reflejo en el espejo mostraba mejillas sonrojadas y ojos entrecerrados. Esa perra. Por supuesto que trataría de arruinar esto para mí.

Después de que nuestros padres descubrieron que iban a tener gemelas, solo querían una hija. Así que se quedaron conmigo—Chloe, la que, incluso de bebé, mostraba una gracia y nobleza innatas. Según mi madre, apenas lloraba, mis ojos observando el mundo con una sofisticación natural.

Mientras tanto, Willow era como una niña salvaje desde el principio—llantos descontrolados y movimientos toscos. Mis padres, preocupados por las apariencias y el estatus social, no podían soportar la idea de criar a alguien tan... sin pulir. Así que la vendieron a un mecánico de motocicletas y su esposa, personas que consideraban más adecuadas para criar a una niña de su disposición tosca.

Compartíamos el mismo ADN, pero destinos completamente diferentes. Yo fui criada con tutores privados y clases de etiqueta; ella fue criada cambiando aceite y arreglando motores.

Nos reconectamos hace dos años cuando mi hermano necesitó un trasplante de hígado y yo no era compatible. Resultó que mi gemela sí lo era. Fue entonces cuando ella descubrió la verdad sobre sus orígenes—y cuando me di cuenta de lo inconveniente que podía ser su existencia.

Me puse un atuendo casual pero caro y agarré las llaves del coche. Veinte minutos después, estacioné mi Mercedes en el aparcamiento de Angelino Courts, el complejo de apartamentos destartalado donde vivía Willow. El contraste entre nuestras vidas no podía ser más marcado—desde la finca de mi familia hasta este deprimente bloque de concreto con pintura descascarada.

Golpeé su puerta, pero no hubo respuesta. Por supuesto, estaría trabajando en su patético empleo en el supermercado.

Saqué mi teléfono y marqué su número. Contestó en el cuarto timbrazo.

—¿Qué quieres, Chloe?— Su voz sonaba cansada. Bien.

—Desvergonzada— siseé. —¿Pensaste que no me enteraría de lo tuyo con Damian?

Hubo una pausa. —¿De qué estás hablando?

—No te hagas la tonta. Te acostaste con él en algún sucio vestidor. ¡Después de que te dije que te mantuvieras alejada de él!

—Espera... ¿de eso se trata todo esto?— Tuvo el descaro de reírse. —No estás enojada porque fui agredida. Estás enojada porque quieres a Damian para ti. Por eso robaste mi historia de rescate, ¿no es así?

—¿Agredida? Por favor. Todos conocen tu reputación en ese club. Probablemente te lanzaste sobre él.

—No tienes idea de lo que estás hablando— dijo fríamente.

—Sé exactamente de lo que hablo. Mantente alejada de Damian Blackwood. Es mío.

—¿Tuyo?— Otra risa, pero esta sonaba diferente. Casi... vengativa. —Eso no fue lo que dijo cuando me tenía contra la pared anoche. O cuando gemía mi nombre. O cuando—

—¡Cállate!— casi grité en el teléfono. —¡Estás mintiendo!

—¿Lo estoy? ¿Por qué no le preguntas? Pregúntale a qué sabe Wildfire. Pregúntale si disfrutó nuestro pequeño... encuentro.

Mi sangre hervía. —Crees que eres muy lista. ¿Crees que porque tienes la misma cara que yo puedes tomar lo que es mío? Déjame recordarte cuál de nosotras creció sin nada. Cuál de nosotras tiene padres en el hospital que no pueden pagar sus cuentas.

—No te atrevas a amenazar a mi familia— la voz de Willow bajó peligrosamente.

—No estoy amenazando. Estoy diciendo hechos. La Fundación Sinclair ha estado cubriendo parte de los gastos médicos de Thomas y María. Pero la generosidad tiene límites.

—Eso se obtuvo a cambio de parte de mi hígado, Chloe. No lo olvides.

Apreté el teléfono con más fuerza. Tenía razón, y lo odiaba. Lo último que mi familia necesitaba era que la gente descubriera ciertos... arreglos... que habíamos hecho. O que me había llevado el crédito por salvar a Damian Blackwood cuando en realidad fue mi gemela de los suburbios.

—Está bien— dije, recuperando la compostura. —Pero considera esto una advertencia. Si vuelves a cruzarte en mi camino, tus preciados padres adoptivos perderán un mes de cobertura. Veamos cómo les va sin sus medicamentos y tratamientos durante treinta días.

Colgué antes de que pudiera responder, lanzando mi teléfono al asiento del pasajero. Mis manos temblaban de rabia. ¿Cómo se atrevía? ¿Cómo se atrevía a amenazar lo que era legítimamente mío?

Pero esto no había terminado. Si Willow pensaba que podía competir conmigo por Damian Blackwood, estaba tristemente equivocada. Yo era Chloe Sinclair. Nací para ganar.

Y mi patética hermana gemela estaba a punto de aprender lo que sucede cuando desafías a la reina.