Capítulo 2 El viaje a casa

Punto de vista de Ryder

La vi antes de que ella me viera a mí.

Sage caminó por la terminal del aeropuerto como si fuera dueña del lugar, con movimientos fluidos y ropa cara que gritaba sofisticación neoyorquina. Su cabello rojo atrapaba las luces fluorescentes, más largo ahora que cuando se fue hace seis años, y el vestido negro la hacía parecer salida de una revista de moda. Sus tacones repiqueteaban contra el piso con cada paso seguro.

Pero sus ojos contaban otra historia. Los tenía hinchados y enrojecidos de tanto llorar, y cuando se detuvo para mirarme al otro lado de la terminal abarrotada, algo en mi pecho se me apretó con dolor. Seis años deseándola, seis años manteniéndome lejos porque era la hija de Vincent y la hermana de Jaxon; todo me golpeó de golpe, como si me hubieran pateado el estómago con una bota con punta de acero.

Aun así, estaba más hermosa de lo que recordaba. La chica que se fue de Millbrook se había convertido en una mujer capaz de detener el tráfico, pero el dolor en esos ojos verdes me hizo apretar las manos en puños.

—Ryder.

Su voz era más suave que antes, pulida por años en la ciudad.

—Sage. —Di un paso al frente y estiré la mano hacia su maleta—. Lo siento por Vincent.

Ella asintió sin confiar en su capacidad de hablar, lo cual era inteligente, porque derrumbarse en público no era algo que hicieran las mujeres Romano.

El camino hasta mi camioneta transcurrió en silencio, y arrojé su equipaje de diseñador en la parte de atrás como si no pesara nada, mientras ella se subía al asiento del copiloto sin decir una palabra. La camioneta olía a cuero, aceite de motor y cigarrillos; todo lo que su mundo elegante de Nueva York no era.

Encendí el motor y salí del estacionamiento, y el silencio se estiró entre nosotros hasta que por fin preguntó:

—¿Cómo pasó?

—Tres balas en el pecho en el estacionamiento del club. Alguien lo estaba esperando.

Se le cortó el aliento.

—¿Quién?

—Estamos trabajando en eso.

—Eso no es una respuesta.

La miré de reojo, viendo cómo se quedaba mirando al frente con las manos cruzadas en el regazo como una señorita, pero yo podía ver la tensión en sus hombros y la forma en que apretaba la mandíbula. La princesa estaba furiosa.

—Es la única respuesta que tengo ahora.

—No me trates como a una civil, Ryder. Yo también crecí en este mundo.

—Sí, y luego huiste de él en cuanto cumpliste dieciocho.

Las palabras me salieron más duras de lo que pretendía, y ella se estremeció como si la hubiera abofeteado.

—Tenía mis razones.

—Seguro que sí.

Nos topamos con tráfico en la autopista, y el avance a tirones me dio demasiado tiempo para notar cosas que no debía, como que olía igual, con ese aroma a vainilla mezclado con algo que era solo suyo. Como que se secaba los ojos cuando creía que yo no la estaba mirando, y cómo el cinturón de seguridad se le marcaba sobre el pecho de maneras que me hacían pensar en cosas en las que no tenía derecho a pensar.

—¿Jax está bien? —preguntó tras un largo silencio.

—Lo está manteniendo todo en pie… apenas, y el club está enojado y asustado, buscando a quién culpar.

Se quedó callada un momento antes de preguntar:

—¿Me culpan a mí?

—¿Por qué te culparían?

—Porque no estaba aquí. Porque me fui y nunca volví, ni siquiera en fiestas. Porque tal vez, si no hubiera huido, las cosas serían distintas. —Se le quebró la voz en la última palabra, y yo quise decirle que no era su culpa, que la muerte de su papá no tenía nada que ver con sus decisiones, pero no logré hacer que la boca me respondiera.

—El club no te culpa —dije en su lugar.

—Pero tú sí.

No respondí porque no pude. Una parte de mí sí la culpaba por haberse ido; no por la muerte de Vincent, sino por arrancarse de donde pertenecía, por obligarme a verla desaparecer y fingir que no me importaba.

Llegamos a otro semáforo en rojo y pisé el freno con más fuerza de la necesaria, haciendo que ella se agarrara de la manija de la puerta para estabilizarse.

—Perdón.

—Está bien.

Pero no estaba bien, y nada de esto estaba bien. Vincent estaba muerto, Sage estaba sentada a menos de un metro de mí, oliendo a gloria y viéndose como cada fantasía que alguna vez tuve, y se suponía que yo debía llevarla a casa como un buen soldadito y mantener las manos quietas.

—Háblame de Nueva York —dije, intentando llenar el silencio con algo seguro.

—¿Qué quieres saber?

—Lo que sea. Todo. ¿Cómo es tu vida allá?

Me miró como si le sorprendiera que lo preguntara.

—Es normal. Tengo un departamento en el Upper East Side, trabajo en Nordstrom comprando moda para sus tiendas, y voy a clases de yoga y catas de vino y aperturas de galerías.

—Suena aburrido.

—Es tranquilo.

—Tranquilo y aburrido no son lo mismo.

Me giré para mirarla bien.

—¿Eso era lo que querías? ¿Paz?

—Sí. —La palabra le salió como un susurro—. Quería ser normal, salir con hombres que no llevaran armas y no preocuparme por si volverían a casa con vida, dormir toda la noche sin estar escuchando disparos. Quería... —Se le quebró la voz y se llevó las manos a la cara.

—Sage...

—Quería dejar de tener miedo todo el tiempo —terminó, con las palabras saliéndole rotas.

El semáforo seguía en rojo, el tráfico no avanzaba, y Sage Romano, la mujer más hermosa que había visto en mi vida, se estaba desmoronando en el asiento del copiloto.

—¿Funcionó? —pregunté en voz baja.

Me miró a través de los dedos.

—¿Qué?

—¿Dejaste de tener miedo?

Por un momento, solo me sostuvo la mirada y, entonces, las lágrimas llegaron de verdad. No las silenciosas que intentaba esconder, sino un llanto abierto que le sacudía todo el cuerpo.

—No. Tenía miedo todos los días. Miedo de que alguien descubriera de dónde venía, miedo de que en realidad no perteneciera a ese mundo, miedo de estarles mintiendo a todos, incluso a mí misma.

Sin pensarlo, alargué la mano por el espacio que nos separaba y mi pulgar rozó su mejilla, limpiándole las lágrimas que seguían cayendo. Su piel era suave y tibia bajo mi contacto, y ella se quedó completamente inmóvil, con el aliento atorándosele en la garganta. Esos ojos verdes me miraron, enormes, vulnerables y llenos de dolor.

El aire entre nosotros cambió; se volvió denso y pesado, como justo antes de una tormenta, y sus labios se entreabrieron apenas mientras yo me inclinaba más cerca sin querer hacerlo. Seis años deseándola me cayeron encima, seis años manteniéndome lejos y fingiendo que no notaba cómo se movía, o cómo se reía, o cómo me miraba a veces cuando creía que nadie la estaba viendo.

Era la hija de Vincent, la hermana de Jaxon, prohibida en todos los sentidos que importaban. Pero Vincent ya estaba muerto, y ella estaba aquí, y mi pulgar seguía tocándole el rostro.

—Ryder —susurró mi nombre como una plegaria.

Iba a besarla ahí mismo, con el semáforo en rojo, con autos alrededor y con su padre todavía sin enterrar. Iba a inclinarme y reclamar su boca y que se fueran al diablo las consecuencias.

Un auto tocó el claxon detrás de nosotros cuando el semáforo se puso en verde. Retiré la mano de golpe y pisé el acelerador, mientras Sage se pegaba a la puerta del copiloto, poniendo toda la distancia entre nosotros que la camioneta le permitía.

—Lo siento —dije, con la voz áspera.

—No. Simplemente no.

Pero el daño ya estaba hecho, y el aire en la camioneta chisporroteaba de deseo y de todo lo que no podíamos decir. Cada kilómetro que nos acercaba a casa nos acercaba a algo que llevaba seis años gestándose.

Apreté con más fuerza el volante, tratando de concentrarme en el camino en lugar de en la mujer a mi lado, pero todavía podía sentir la suavidad de su piel y todavía podía ver cómo se le abrían los ojos cuando la tocaba. Todavía podía escuchar mi nombre en sus labios.

Mi teléfono vibró en el portavasos con un mensaje de texto de Jaxon y le respondí con una mano.

—¿Ryder? —Seguía pegada a la puerta, seguía manteniendo distancia, pero algo en sus ojos había cambiado.

—¿Sí?

—Gracias por venir por mí.

—Jaxon me lo pidió.

—Aun así. Gracias.

Asentí, sin confiar en mí para decir nada más, porque lo que quería decir era que cruzaría el país para ir a buscarla, que haría cualquier cosa que me pidiera, que seis años no cambiaban lo que sentía por ella. Pero no podía decir nada de eso, así que solo conduje.

—Olvidé lo oscuro que se pone por aquí —dijo Sage en voz baja.

—Ahora eres chica de ciudad.

—Supongo que sí.

—¿Lo eres? —La miré otra vez—. Porque volviste bastante rápido para ser una chica de ciudad.

Se giró para mirarme de frente.

—Ya no sabes nada de mí, Ryder.

—¿Ah, no?

—No. No sabes.

—Ya casi llegamos —dije en lugar de discutir.

Miró por la ventana los árboles que pasaban.

—Lo sé.

—¿Lista para esto?

—No. —Su voz fue honesta y cruda—. Pero no creo que tenga opción.

—Siempre tienes opción.

—¿La tengo? —Volvió a mirarme—. Porque se siente como si todas mis decisiones me hubieran traído directo de vuelta aquí.

—Tal vez eso no sea algo malo.

—¿No lo es?

Quise decirle que no, que volver a casa era lo mejor que podía hacer, que aquí era donde pertenecía, con su familia y su hermano.

Conmigo.

Pero no dije nada de eso. Simplemente no pude.