Entró Dante.

POV de Liana

Apenas dormí. El encuentro de la noche anterior, breve y escalofriante, se había grabado en cada terminación nerviosa. Las sábanas, de un blanco sedoso y lujoso, olían demasiado limpias, demasiado estériles, como un hotel en lugar de un hogar. El colchón era demasiado blando, me tragaba entera, dejándome sentir desarraigada en la vasta y desconocida habitación. Y el silencio—el opresivo, resonante silencio de la mansión—era demasiado fuerte, amplificando el frenético latido de mi propio corazón, el incesante torbellino de mis pensamientos.

Y su voz… no salía de mi cabeza. Se enroscaba en mis pensamientos como una serpiente venenosa, susurrando su promesa insidiosa:

—No sobrevivirías la lección.

Debí haberlo repetido cien veces, una cruel canción de cuna. Cada sílaba, cada inflexión, se quemaba más profundamente en mis huesos, una marca ardiente que me señalaba como su presa. No era una amenaza de daño físico, no directamente. Era algo mucho más insidioso, una promesa de tormento psicológico, de ser despojada y encontrada insuficiente. El pensamiento era tanto aterrador como, para mi sorpresa mortificada, extrañamente atractivo. Parte de mí, la parte que me avergonzaba reconocer, se preguntaba en qué consistía esa "lección", qué rincones oscuros de mí misma pretendía exponer.

Para cuando los primeros tímidos rayos de sol se filtraron a través de las cortinas de marfil, pintando la opulenta habitación en tonos de suave dorado, me sentía vacía. Exhausta. Como un fantasma usando la piel de otra persona, una extraña a la deriva en un mundo nuevo y extraño. Mi reflejo en el espejo de cuerpo entero mostraba unos ojos sombreados por el insomnio, una palidez en mi piel que me hacía parecer frágil, quebradiza.

Un suave y vacilante golpe se escuchó en la puerta, sacándome de mi mórbida introspección.

—¿Liana?—la voz de mi mamá, alegre y brillante, completamente ajena a la batalla interna que libraba dentro de mí—. Cariño, es hora de levantarse. Ven a desayunar antes de ir a la escuela.

La escuela. Claro. Mi primer día. Un nuevo infierno me esperaba, lleno de caras nuevas y la tarea imposible de fingir ser normal.

Me senté, con la columna rígida, un dolor residual por la tensión de la noche. Mi cuaderno de dibujo, mi único verdadero consuelo, aún estaba apretado contra mi pecho, un escudo contra la realidad que se acercaba. Mi mirada se desvió a la página de anoche—el dibujo crudo y salvaje de Dante, sus ojos oscuros, su boca cruel. Y debajo, la pregunta desesperada que había escrito en la oscuridad: “Entonces enséñame cómo.” La vista de eso hizo que mi estómago se retorciera en un nudo de ansiedad. ¿Y si él lo había visto? ¿Y si no? No estaba segura de qué me asustaba más: la idea de que lo supiera, o la idea de que no lo supiera, de llevar esa carga secreta sola.

Abajo, una sinfonía de aromas tentadores me recibió: el rico y mantecoso olor de los croissants recién horneados, el aroma oscuro e invigorante del espresso, y algo salado, quizás huevos o tocino. El comedor cavernoso de la mansión se había transformado esta mañana, bañado en el vibrante y optimista resplandor de la luz temprana del sol que rebotaba en las inmensas paredes de cristal que daban a un extenso jardín bien cuidado. La larga mesa de caoba, tan intimidante anoche, estaba ya puesta con una variedad de copas de cristal, relucientes cubiertos de plata y delicados platos de porcelana. Se veía casi acogedora, un marcado contraste con la atmósfera glacial de la noche anterior.

Mamá lucía hermosa, vibrante en una blusa de seda azul pálido que hacía juego con el cielo exterior, sus ojos brillando con una emoción casi infantil. Tarareaba una melodía suave mientras se servía una taza de café.

—¡Buenos días, cariño! —gorjeó, su sonrisa amplia cuando entré, dirigiéndome hacia un asiento vacío—. Te va a encantar tu nueva escuela. Es de primer nivel, una de las mejores del estado. Igual que esta casa, ¿eh? Todo de primera clase.

Logré esbozar una pequeña, forzada sonrisa, un reflejo practicado, y alcancé la jarra de jugo de naranja frío. Mi mano temblaba ligeramente mientras servía, el delicado tintineo del vidrio contra el vidrio sonando inusualmente fuerte en la silenciosa habitación. El nerviosismo en mi estómago se había intensificado, una premonición de algo inevitable y desagradable.

Entonces escuché pasos.

Lentos. Deliberados. Pesados. Cada pisada resonaba en el suelo de mármol, un acercamiento rítmico y ominoso.

Dante entró.

Llevaba la misma camisa negra que anoche. O, más precisamente, otra diferente, probablemente —un gemelo idéntico sacado de un armario lleno de ropa oscura y severa— pero con el mismo ajuste implacable, enfatizando la anchura de sus hombros y el poder esbelto de su figura. Su cabello oscuro, aún ligeramente húmedo, estaba despeinado, como si ni siquiera se hubiera molestado en pasar un cepillo por él, dándole un aire salvaje e indomable que era tanto inquietante como atractivo. Sus ojos, oscuros e inescrutables como siempre, recorrieron la habitación, sin reconocer a nadie, sin posarse en nada.

Y entonces lo vi.

Mi cuaderno de bocetos.

Guardado casualmente, casi negligentemente, bajo su brazo izquierdo.

Mi corazón golpeó contra mis costillas, un latido repentino y violento que amenazaba con ahogarme. Se sintió como un golpe físico, un frío súbito apoderándose de mi pecho. Lo tenía. Lo tenía.

Se acercó a la mesa, sacando una silla en el extremo opuesto, precisamente frente a mí. Con un suave golpe, dejó caer el cuaderno de bocetos sobre la pulida caoba junto a su plato, como si no fuera más que una lista de compras desechada, un objeto sin importancia.

No me miró. Su mirada permaneció fija hacia adelante, en su plato, en la cafetera, en cualquier cosa menos en mi rostro.

Pero algo en su mandíbula estaba más tenso. Controlado. Calculado. Un sutil apretón de músculos que decía mucho. La comisura de su boca se contrajo, casi imperceptiblemente, insinuando una diversión oculta, una satisfacción privada.

Así que lo vio. Todo.