Capítulo 1. El pintor de Wolgans

Hera estaba hecha un ovillo en un sillón grande y gastado, pasando en silencio las páginas de un libro sobre wolgans. Desde niña siempre se había sentido atraída por las historias de criaturas legendarias, especialmente los wolgans, seres que, según se decía, eran mitad lobo y mitad dragón, envueltos en misterio y asombro.

A medida que creció, su amor por ellos nunca se apagó. Se convirtió en pintora, y sus días y noches los pasaba trazando bocetos y pintando wolgans, tratando de darles vida a través de su arte.

El pasaje ante ella contaba una historia más oscura:

—Guerra interminable. Derramamiento de sangre sin piedad. Una muerte que llegaba rápida y sin aviso. El mundo alguna vez fue consumido por fuego y colmillos, y los horrores de aquella época jamás han sido olvidados.

La guerra entre hombres lobo y dragones se convirtió en una de las mayores tragedias de la historia reciente.

Durante cien años, los dragones se alzaron contra las tierras humanas. Se perdieron muchas vidas. Innumerables personas intentaron huir, pero murieron bajo las garras de los dragones, mientras los hombres lobo caían en medio de la batalla.

La guerra estuvo a punto de destruir el mundo. Pero, en su hora más oscura, apareció un salvador: Magnus Conri, un híbrido de dragón y lobo. Nadie sabía de dónde venía ni quién era en realidad, pero derrotó a los dragones y puso fin a la guerra. Sus orígenes siguen siendo desconocidos, y aun así el mundo le debe su paz.

Hera leyó el pasaje una y otra vez, y sus ojos se detuvieron en un nombre: Magnus Conri.

Cada vez que lo susurraba, algo se agitaba en lo más hondo de su pecho. Era una sensación extraña, como recordar algo que nunca había conocido. Para ella no era solo una historia: se sentía… personal.

Por un instante, una imagen desconocida titiló en su mente: fuego, un par de ojos brillantes y una voz que no podía recordar del todo.

Cerró el libro y se puso de pie. Una vecina le había contado que un recién llegado había llegado al pueblo hacía poco: un hombre que coleccionaba esculturas de wolgans. Curiosa y emocionada, decidió visitarlo de inmediato.

—Nunca debería haber otra guerra.

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Darth apretó la mandíbula mientras los recuerdos de batallas pasadas le llenaban la mente. En otro tiempo había luchado para proteger a la humanidad, enfrentándose sin miedo a enemigos poderosos. En medio de todo aquello, salvó a una niña llamada Hiree y le confió algo preciado: la Piedra Bermellón.

Pero ella nunca regresó.

Se convirtió en su mayor arrepentimiento.

Sin la piedra, no podía volver a la sagrada Cueva de Cruxia, donde su linaje lo esperaba. Aunque la gente lo conocía como Darth, su verdadera identidad era Magnus Conri, el híbrido de dragón y lobo que una vez puso fin a la gran guerra, ahora viviendo en silencio en el mundo mortal.

Alzó su espada, dejando que la luz del sol se reflejara en la hoja. Se había convertido en una costumbre: entrenar su cuerpo y también su control sobre el poder que llevaba dentro.

—No derrotarás a nada sosteniendo la espada así.

Darth se volteó y vio a su maestro, Amoux, observándolo.

—Ya no pienso pelear, Maestro —dijo Darth, bajando la espada—. Solo estoy practicando para mi alumno.

Amoux sonrió con malicia.

—Lo sé. Solo quería molestarte.

Darth soltó una risita.

—Entonces, ¿cómo va la búsqueda de la Piedra Bermellón? —preguntó Amoux.

—Todavía nada —respondió Darth—. Estoy pensando en rendirme pronto.

Incluso al decirlo, sabía que no lo haría.

Amoux lo miró con calma.

—No existe eso de “demasiado tarde”, Alteza. En un mundo que persigue resultados, sé tú quien entiende la paciencia.

Darth esbozó una sonrisa tenue.

—¿Crees que la encontraré otra vez? Han pasado doscientos años.

—Quizás —dijo Amoux—. Pero la Piedra Bermellón no se desvanece así como así. Puede que haya tomado otra forma… o que haya encontrado el camino hacia un alma nueva.

Darth no dijo nada por un momento, aunque algo en su pecho se tensó ante esas palabras, como un recuerdo lejano que intentara salir a la superficie.

Negó ligeramente con la cabeza.

—Hablas como el maestro Xenon.

Amoux rio.

—Bueno, es mi padre.

Caminaron juntos por el jardín antes de separarse.

—Los guardias traerán pronto las armas para tus lecciones —añadió Amoux—. Mantenme informado.

—Lo haré.

Después de que Amoux se fue, Darth se sentó solo en el porche, sumido en sus pensamientos. Mientras observaba las flores en plena floración, un ruido repentino llamó su atención. Se puso de pie y se dirigió al patio trasero… y entonces se detuvo.

Una figura encapuchada estaba de pie cerca de la cerca.

Por un segundo, el aire se sintió distinto: demasiado quieto, demasiado pesado, como si algo invisible hubiera cambiado en el instante en que ella apareció.

—¿Quién eres? —preguntó Darth, con la mano apoyada en la empuñadura de su espada—. Esta es mi residencia. ¿Cómo entraste?

La mujer dio un leve paso atrás.

—Por favor… no quiero hacer daño.

Se quitó la capucha.

Darth se quedó helado.

Era impactante: piel clara, ojos esmeralda… y por un instante se quedó sin palabras. Había algo en ella que le resultaba extrañamente familiar.

No solo familiar: conocida. Como un rostro que hubiera visto en otra vida.

Un calor tenue, casi olvidado, se agitó en su pecho, seguido de un dolor punzante que no supo explicar.

—Lo siento —dijo ella, nerviosa—. Oí que eras nuevo en el pueblo. Solo quería… observar.

—¿Observar qué? —preguntó él, con tono firme, aunque su mirada se quedó en ella más de lo debido.

—A ti —admitió—. Y oí que tienes esculturas de lobos dragón. ¿Puedo verlas?

—No —dijo con calma—. Estás invadiendo propiedad privada. Vete ahora.

Pero ella dio un paso más cerca.

Sus dedos rozaron con ligereza la mano de él.

En el instante en que su piel se tocó, algo cambió.

Un golpe repentino de calor, rápido y desconocido, pasó entre ambos, como un recuerdo tratando de despertar.

A Darth se le cortó el aliento, casi imperceptiblemente.

—Por favor —dijo ella en voz baja—. Si me dejas verlas, yo también te enseñaré mis pinturas.

—¿Mis pinturas? —repitió él, un poco intrigado… aunque distraído por la sensación persistente en su mano.

Ella asintió.

—Siempre me ha encantado pintar lobos dragón.

Había algo sincero en su voz.

Y algo más… algo que le dificultaba apartar la mirada.

—Soy Hera —añadió, ofreciéndole la mano—. Soy pintora.

Por un momento, Darth consideró tomarla. Pero, en cambio, se apartó.

—Vuelve mañana —dijo—. Y no vuelvas a entrar en mi residencia sin permiso, o te prohibiré la entrada. ¿Entendido?

Hera asintió, y una pequeña sonrisa se dibujó en sus labios.

—¡Sí! ¿Cómo debo llamarte?

Él se dio la vuelta, aunque todavía podía sentir su presencia detrás de él.

—Darth Lancelot.

—¡Gracias, Darth! ¡Nos vemos mañana! —gritó ella—. Por cierto… ¿dónde está la reja?

—En el lado norte —respondió él sin mirar atrás—. Ahora vete.

Mientras se alejaba, sus pensamientos se volvieron inquietos.

Esa sensación… no se iba.

¿Por qué se le había apretado el pecho en el momento en que la vio?

¿Por qué su contacto se sintió… familiar?

¿Y por qué, pese a sí mismo, un solo pensamiento se le quedó rondando en la mente: ¿nos hemos conocido antes?