Capítulo 3

Aeron

Puedo ver el resentimiento en los ojos de Isla cuando lleva la mano hacia atrás para deshacer el cierre de su vestido, pero es incapaz de resistirse a mi orden.

Saca los brazos de las mangas y el vestido vaporoso cae al suelo, amontonándose a sus pies.

Va a desabrocharse el sostén, pero la detengo.

—No será necesario. Date la vuelta.

Frunciendo el ceño, se da la vuelta y me muestra la espalda.

—Levántate el cabello —ordeno, sintiendo como si alguien me hubiera robado el aire de los pulmones.

Se echa hacia adelante sus largos rizos castaños y se queda perfectamente quieta mientras recorro su cuerpo con la mirada, saltándome las abrasiones en su cuello que le dejó el supervisor en el gran salón.

Bajo la mirada, leyéndola de izquierda a derecha… y entonces lo veo. Justo entre sus omóplatos. Brilla bajo su piel, azul pálido y hermoso. Círculos concéntricos perfectos que significan la oscuridad interminable.

Una punzada de anhelo me atraviesa el corazón.

Se ve exactamente igual al que tengo en el pecho. Late en respuesta y puedo sentir su sangre resonar en mi alma.

La runa. La prueba. Por fin. Después de todos estos años. Después de buscar durante siglos, de fracasar una y otra vez. Por fin. La he encontrado.

—Vístete —digo—. Un familiar te traerá tu comida en breve. Solo comerás lo que yo te dé, ¿entendido?

—Sí, príncipe —susurra.

—Buenas noches, Isla —digo y, sin mirar atrás, salgo de su habitación, cerrando la puerta tras de mí.

Subo a mi apartamento en el último piso y tomo la bolsa de sangre que mi familiar, Eve, me dejó sobre la barra.

Es la única que me atiende. También me atiende en la cama, pero ahora que Isla está aquí, tendrá que irse.

Si Isla fuera cualquier otra, mantendría a Eve cerca, pero mi novia merece algo mejor que eso.

Sabía que la encontraría esta noche. Llevo meses sintiéndola. «En la noche de la luna de la cosecha, al cumplir ella dieciocho años, el Príncipe de Piedra encontrará a su novia».

Y lo hice. Allí, arrodillada, con la sangre escurriéndole por el vestido blanco, manchando su pureza como si no fuera más que una donante cualquiera.

Samuel, mi hermano, toca y entra sin esperar invitación. Siempre ha sido así de atrevido, y no tiene remedio. Me dedica una gran sonrisa blanca y le hinca el diente a su propia bolsa de sangre.

—¿Bebidita? —pregunta.

—Sí —digo con un suspiro, dejándome caer en el viejo sofá.

Conservamos algunos de los ingeniosos inventos de los humanos. No deseo volver a un mundo sin plomería interior y agua caliente al abrir la llave.

La electricidad es molesta: los humanos no pueden oírla, ese chisporroteo y crepitar constante de los cables con corriente, pero es más silenciosa de lo que solía ser, y la necesitan para sobrevivir.

Samuel se pasea hasta el bar de la esquina y nos sirve a cada uno medio vaso de whisky. Es un hombre apuesto: una cabeza más bajo que yo, pero con rizos negros y espesos, ojos castaño claro, pestañas largas que harían sentir celosa a cualquier modelo, y una piel impecable.

Añade la mitad de nuestras bolsas de sangre al whisky. Es la única manera de que nos suba un poco, a menos que dejemos a un humano inconsciente de borracho o colocado hasta las nubes antes de alimentarnos de él.

—Entonces —dice Samuel, dejándose caer en el sillón de cuero marrón oscuro frente a mí—. ¿Te conseguiste una nueva mascotita, eh? ¿Cuánto tiempo vas a quedarte con esta?

—Un tiempo. Ella es la indicada.

—¿La indicada? —pregunta Samuel, y literalmente puedo ver cómo el hámster se cae de su rueda—. ¿Como la indicada? La elegida.

—Sí.

Doy un sorbo a mi mezcla de whiskey y sangre. Voy a necesitar varias más de estas antes de sentir algo, pero me calienta por dentro y eso ayuda un poco.

—¿Estás seguro? Ya lo pensaste antes, y resultaron ser un fiasco.

Mi hermano tiene razón. A lo largo de los siglos, he encontrado muchas novias que creí que eran la indicada, pero esta vez es distinto. Ella tiene la marca.

—Relativamente seguro.

Samuel solo asiente y bebe un sorbo de su whiskey con sangre.

—Bueno, el tiempo lo dirá. ¿Se lo dijiste?

—Por supuesto que no. Tiene que darse cuenta por sí sola.

Mi hermano me mira con escepticismo.

—¿Por sí sola? ¿Cómo? Los humanos son lentos.

—Tsk —chasqueo la lengua.

Samuel tiene una opinión particularmente baja de los humanos en general. Los detesta por puro principio.

—Todos fuimos humanos alguna vez —le recuerdo.

—Sí —acepta, y se lleva el vaso a los labios—. Y luego mejoramos.

Pongo los ojos en blanco, pero me río al mismo tiempo.

—¿Cómo va a descubrir lo que es para ti? —pregunta mi hermano.

—Es… una sensación. Ella ya lo sabe; solo que no sabe que lo sabe.

Samuel sonríe con suficiencia y alza las cejas.

—Tienes suerte de tenerme.

—¿Ah, sí?

—Mmm. Puede que sea la única persona que existe que entiende lo que acabas de decir.

Con una risita, vacío mi vaso y se lo extiendo a Samuel, que se levanta sin decir palabra para preparar otra bebida.

Echo la cabeza hacia atrás y cierro los ojos. Escucho a mi hermano mientras se acerca al bar; los humanos no pueden oírnos, pero yo sí puedo oírlo. La forma en que deja los vasos de modo que apenas suenan, el suave chapoteo del whiskey al golpear el fondo del vaso.

Puedo oír el zumbido del refrigerador detrás de la barra, un grillo cantando del otro lado del jardín, un ratón correteando por el techo. Puedo oler al donante de Samuel, el aroma punzante del alcohol, el perfume de Isla en mis dedos.

—Aquí tienes —dice Samuel.

Abro los ojos y tomo el vaso, pero antes de poder beberlo, un grito hace añicos la calma silenciosa del castillo.

Isla.

Estoy de pie y fuera por la puerta antes de que Samuel siquiera pueda dejar su vaso.

No me alcanzará. Soy el vampiro vivo más antiguo de este castillo; nadie más puede igualar mi fuerza ni mi velocidad.

En menos de un minuto, bajo cinco tramos de escaleras y tomo los siete giros distintos que llevan a la habitación de Isla.

Su puerta está abierta y puedo oler el inconfundible aroma de su sangre, que llega hacia mí arrastrado por una corriente de aire.

Entro en su habitación y veo a un joven iniciado encima de ella, con los colmillos hundidos en su cuello.

Rojo.

Ese es el color que veo cuando estoy tan furioso que voy a matar a cualquiera que me mire de la manera equivocada.

El mundo entero se vuelve distintos matices de carmesí.

Su corazón ya está desacelerándose.

Se está enfriando; su vida se le escapa.

El estómago se me retuerce en un nudo helado de rabia.

Ella es mía.

Agarro al iniciado por la nuca y lo arranco de encima de ella.

—¿Qué carajos crees que estás haciendo? —gruño.