Capítulo 3

POV de Christina

—¿No crees que parezco una prostituta? ¿De verdad tengo que ponerme esto? —dije, tironeando de mi falda extremadamente corta, que dejaría ver mis bragas si tan solo estornudaba.

—Cariño, no es vulgar, es atrevidamente sexy —dijo Ysolde, vestida como una reina de la mafia y erguida contra el viento helado sobre sus tacones de doce centímetros—. Además, no te rebajes así.

—Pero, ¿no es esto un poco demasiado…? —ni siquiera terminé antes de que una ráfaga brutal de viento me abofeteara la cara. De inmediato me ajusté el pecaminoso abrigo de piel más pegado al cuerpo y me encogí como un camarón congelado.

Ysolde soltó un gemido.

—Chrissy, vamos. Vamos al club de manadas más exclusivo de Highrise City, no a una expedición al Ártico.

—Yo solo agradezco no terminar hospitalizada por hipotermia esta noche, gracias —solté.

Ella puso los ojos en blanco.

—¿Acaso no tienes ya un abrigo de piel? Ya sabes, el que te viene de fábrica —dijo, dejando claro que no entendía por qué una mujer lobo se quejaba del frío.

Le respondí entre dientes:

—¡Porque ahora mismo estoy en forma humana!

Pensé que tendríamos que hacer fila como todo el mundo. Ese era todo el motivo por el que llevaba este abrigo de piel. Pero, claramente, subestimé a Ysolde.

No tenía la más mínima intención de seguir las reglas.

Con la soltura de quien lo ha hecho mil veces, deslizó un billete enrollado en la mano del guardia, su palma rozando casualmente su pecho de roca como una chica Bond que se hubiera olvidado el martini.

Diez segundos. Eso fue todo. Ya estábamos dentro.

Ysolde era el tipo de mujer tan hermosa que hacía que los hombres olvidaran sus nombres y a sus novias en dos segundos.

Entramos navegando en Luna’s Eclipse. Era el club más exclusivo de Highrise City, donde los hombres lobo ricos jugaban a la política sobre tragos carísimos.

El lugar estaba cargado de calor, perfume y el efervescente aroma del champán.

Me arranqué el abrigo en cuanto cruzamos la puerta, solo para encontrarme con la mirada fulminante de Ysolde que lo decía todo: ¿estás intentando humillarme?

Ella le entregó su abrigo a un mesero que pasaba, con un simple chasquido de dedos, como si ella misma lo hubiera contratado.

Intenté imitar sus movimientos. Fracasé estrepitosamente. Casi se me cae el bolso.

—¡Diosa Luna! —jadeé, con los ojos pegados al menú como si estuviera asaltando mi tarjeta de crédito.

Ysolde me lanzó una mirada de lado y resopló.

—Espera, ¿Niall nunca gastó dinero en ti? Qué tacaño.

—Tranquila. Esta noche corre por mi cuenta.

Solté un suspiro de alivio. Teniendo en cuenta que mi pareja me había rechazado, mi boda había sido cancelada y mis padres planeaban desterrarme del territorio para convertirme en una paria, necesitaba una fortuna para comprar spray bloqueador de olor y evitar que Niall contratara a alguien para matarme.

Dejando de lado las etiquetas de precio, la vista era de élite: jóvenes Gammas en ascenso, futuros Alphas guapos y un enjambre de bros de finanzas que parecían dar charlas tipo TED sobre cómo dominar Wall Street con trajes a la medida.

Honestamente, era una sala llena de exhibicionistas y aspirantes a coquetos, todos escondidos bajo la luz tenue.

Encontramos una mesa cerca de la barra y un bartender nos clavó la mirada.

Bueno. Era imposible pasarlo por alto: alto, facciones esculpidas, las mangas remangadas hasta los codos justo lo suficiente para lucir unos antebrazos bien entrenados.

No debería estar preparando tragos. Debería estar grabando anuncios de fragancias Dior o modelando ropa interior masculina sexy. O, como mínimo, saliendo en la portada de una novela de romance con cambiaformas.

Tal vez por eso este club era tan caro, hasta el personal tenía que ser perfecto.

—Dos 75, whisky —pidió Ysolde antes de que yo siquiera encontrara el trago más barato del menú—. Bien cargados.

Y por supuesto, no se olvidó de mostrar su sonrisa perfecta, barbilla inclinada lo justo para decir: “Ups, no quise coquetear”.

El bartender alcanzó el gin sin esfuerzo.

—¿Noche complicada?

—Más bien un desastre nivel rechazo —dijo ella, señalándome a mí con el pulgar de manera casual—. Y se va a terminar muy pronto.

La miré de reojo.

—Encantada de que mi vida personal sea ahora transmisión pública.

Me dio una palmadita en la mano.

—Cariño, este lugar se alimenta de catástrofes románticas. Sin malas decisiones, nadie estaría comprando tragos.

Luego se dio la vuelta y se fundió con la multitud, activando su Modo Reina Social como si alguien hubiera apretado un interruptor.

En menos de diez segundos, hizo un barrido visual antes de girar de nuevo y señalar hacia el borde de la pista de baile.

—Ok, escucha. Necesitas un rebote. Objetivo A: bro de finanzas de Manhattan de un metro noventa, traje que cuesta más que tu renta mensual, corte de pelo que dice “mi terapeuta cuesta más que tu coche”. Te va a invitar a cenas carísimas y luego te va a hacer ghosting por su portafolio de acciones.

Negué con la cabeza.

—No.

Sus ojos saltaron en otra dirección.

—Objetivo B: artista parisino torturado. Parece que sobrevive a base de cigarrillos y angustia existencial. Va a escribir poesía sobre tus ojos y luego te va a pedir “prestado” dinero para material de arte que misteriosamente siempre termina siendo marihuana y comida para llevar.

—Paso.

Suspiró y volvió a señalar.

—Bien. Objetivo C: músico sensible con un “EP prometedor que sale el próximo mes”. Traducción: vas a mantenerlo económicamente mientras se encuentra a sí mismo a través de su arte durante la próxima década.

Gemí contra mis manos.

—Ysolde, por favor.

Ella no cedió.

—Chrissy, no puedes quedarte aquí como una salamanquesa decorativa en la pared. Esta noche se trata de reiniciar tu vida, no de coser heridas emocionales.

Justo cuando se preparaba para una cuarta ronda de recomendaciones de ligues de consolación, de pronto se quedó paralizada. Fue como si alguien hubiera puesto todo su sistema en silencio.

Luego, con excesiva calma, dijo:

—Oye, ¿quieres ir al baño?

Entrecerré los ojos.

—¿No?

—…O quizá mejor cambiemos de mesa. Hay una vibra rara aquí —su sonrisa estaba tensa.

¿Vibra rara? Llevábamos sentadas apenas diez minutos y acabábamos de pedir las bebidas. Para los estándares de Ysolde, apenas estábamos entrando en calor.

Entonces seguí la dirección de su mirada.

Un reservado medio privado.

Niall.

Tenía el brazo echado por encima de una mujer. Ella apoyaba la cabeza en su hombro, maquillaje impecable, sonrisa pulida y sin esfuerzo.

Pero eso no era lo peor.

Se estaban besando. Besos profundos, hambrientos.

La mujer estaba sentada sobre sus piernas, el vestido subiéndose, sus manos recorriéndose el cuerpo mutuamente como si faltaran segundos para arrancarse la ropa ahí mismo, en el club.

El estómago se me revolvió. Aquello era repugnante, obsceno.

No necesitaba más detalles sobre quién era ella.

Ese rostro, jamás lo olvidaría.

Cuatro años atrás, la mujer me había “regalado” generosamente a su novio como mi pareja destinada, dejó una carta sentida y desapareció al extranjero. Ahora ahí estaba, descaradamente tendida sobre el regazo de mi pareja, convirtiendo todo el club en su escenario personal de infidelidad.

Me había repetido que ya lo había superado. Habíamos terminado. Era cosa del pasado. Era hora de seguir adelante.

Hasta que escuché lo siguiente.

—La verdad, no pensé que se derrumbaría por completo por un portarretratos —la voz de Beatrice destilaba falsa compasión mientras se apartaba de su beso—. Puse esa foto donde ella la vería. Todavía no sabe nada de tus “viajes de negocios” a Europa por mí. Ya es hora de que capte una indirecta, ¿no crees?

Le alzó la vista con adoración.

—Cariño, tu actuación fue perfecta. Hasta yo casi me creí que te importaba la foto y no encubrir nuestro affair.

Niall soltó una risita.

—Tenía que fingir que estaba molesto. Ella se pasa los días intentando ser perfecta para mí. Si supiera que, aun así, no puede competir contigo, se vendría abajo del todo.

Beatrice rió quedo, dándole unas palmaditas en el pecho.

—No te preocupes. Conociendo a Chrissy, seguro que todavía está tratando de arreglar las cosas. Siempre cree que, si se esfuerza lo suficiente, la gente verá lo que vale.

—Mientras más se esfuerza, más patética se ve —sonrió Beatrice—. Y yo “casualmente” regresé a casa. Mis padres no saben nada. Ella misma terminó la relación, así que tú estás libre de culpa.

Niall asintió.

—Hablé con tus padres. La boda sigue en pie… solo cambia la novia.

Beatrice sonrió triunfante.

—Final perfecto, ¿verdad? Nunca me rendí contigo. Solo esperé a que ella se hiciera a un lado.

Se inclinó hacia mí.

—¿Sabes cómo intentó copiar absolutamente todo de mí? El cabello decolorado, los cambios de estilo, incluso la forma en que habla. Dios, fue hilarante ver sus intentos patéticos.

Niall resopló.

—Como una imitación barata.

—Aunque pensé que las parejas destinadas se suponía que estaban profundamente enamoradas —la voz de Beatrice se volvió curiosa—. ¿No se supone que ustedes dos estén…?

El rostro de Niall se ensombreció.

Me temblaban tanto las manos que apenas podía sostener mi trago. Las piezas empezaban a encajar y Akira gimió dentro de mí.

—Él ha estado engañando desde mucho antes del rechazo —susurró débilmente—. Por eso estamos en tanta agonía.

La realización me golpeó como un puñetazo en el estómago. Cuando hay infidelidad después de haber sido marcada, la intimidad con otra persona fuera del vínculo de pareja provoca un dolor extremo en la otra parte. Pero la distancia puede enmascarar el dolor inmediato de la traición; en lugar de eso, se pudre dentro del lazo.

Todos esos “viajes de negocios” al extranjero. Todas esas veces que visitó a Beatrice. El vínculo de pareja se había estado deteriorando poco a poco, acumulando un daño que no podíamos sentir por la distancia.

Cuando Niall me rechazó, ese dolor del rechazo se combinó con meses de trauma acumulado por la traición. Estaba destruyéndonos a las dos.

Con razón sentía que me estaba muriendo. No estaba lidiando solo con el rechazo.

Estaba lidiando con meses de traición oculta saliendo finalmente a la superficie de golpe.

Beatrice notó la expresión sombría de Niall y se apresuró a recular.

—Solo estoy bromeando, tonto. Sé que soy la única en tu corazón.

Sus palabras ardieron como humillación disfrazada de broma. Era el tipo de remate que esperarías en un club de comedia, no de tu hermana y de tu pareja destinada. Es gracioso, ¿no? Cómo las personas que mejor te conocen son las que más hondo pueden cortar.

Akira se agitó dentro de mí, su gruñido bajo y hambriento de venganza.

Ysolde me suplicaba que me calmara, que no hiciera ninguna estupidez. Pero su voz no era más que ruido de fondo.

Ya no era la misma Christina que se tragaba el orgullo a cambio de un poco de aprobación.

Me zafé del agarre de Ysolde y me volví hacia el bartender.

—Tu mejor champán. Cárgalo a la cuenta de Niall Granger.

El bartender me entregó la botella.

Con la botella en la mano, avancé directo hacia Niall y Beatrice —su abrazo tan enredado, tan teatral, que parecía una escena de una telenovela de mediodía—.

Alcé la botella y la estampé con todas mis fuerzas.

El vidrio se hizo añicos con un chasquido agudo. La frente de Niall se abrió al instante, una fina línea de sangre deslizándose entre sus cejas.