Capítulo 8 El papel trágico

Ella soltó una risa amarga—esa era su realidad: un amante con el que vivía, su vida un desastre absoluto. Si no fuera por esas fotos comprometedoras, habría cerrado la laptop de golpe y se habría marchado hace mucho tiempo.

Su respuesta fue directa: —Está bien.

No quería dedicarle ni una palabra más a esa persona—la vergüenza y el odio bullían dentro de ella. Quería destruirlos, si tan solo supiera quiénes eran.

Alison esperaba horas de silencio. Estaba a punto de presionar actualizar cien veces cuando la respuesta apareció casi de inmediato.

—Sigue adelante.

¿Ese era el plan? ¿Simplemente quedarse al lado de Jack? ¿Podría ser realmente tan fácil? La duda la carcomía.

Escribió: —¿Tres meses como su amante y borrarás las fotos?

No hubo respuesta.

Los minutos se arrastraron.

El silencio lo decía todo: Probablemente no.

Lo que significaba que su papel era más que solo ser su amante.

Volvió a actualizar su bandeja de entrada. Y otra vez. Finalmente hizo la pregunta que la atormentaba: —¿Quién es Emily?

No hubo respuesta. Esta vez el silencio se sintió ensordecedor.

Su estómago gruñó. Con un suspiro, cerró la laptop, su único vínculo con el chantajista, y se dirigió hacia la cocina.

La cocina estaba impecable. Demasiado impecable. Claramente sin usar desde hacía mucho tiempo.

El refrigerador ofrecía una manzana marchita y algunos huevos—pasados de su mejor momento, pero aún comestibles.

Se comió la manzana y frió dos huevos, y sintió el primer destello de energía en días.

Después de remojar las sábanas manchadas, agarró su bolso y bajó las escaleras. Recordó que ayer había un supermercado de tamaño mediano cerca.

Alison regresó cargada de lo esencial: fideos, verduras, arroz.

No había terminado de desempacar cuando el teléfono sonó.

Dudó.

Este era el lugar de Jack. Contestar se sentía como cruzar una línea.

Dejó que sonara.

En cambio, limpió, hizo la lavandería y preparó una cena sencilla.

Cocinó para uno.

El estado impecable de la cocina dejaba claro una cosa: Jack nunca comía en casa.

Justo cuando estaba a punto de comer, hubo un golpe en la puerta.

Su corazón saltó; dejó el tenedor y miró la puerta.

Jack entró. No era un trabajador ni un extraño.

Era solo su segundo encuentro.

Los recuerdos de la noche anterior hicieron que retrocediera instintivamente, su corazón latiendo con fuerza.

—S-Señor Winston. Ha vuelto.

Jack la miró, su atención se posó en la comida sobre la mesa.

—¿Hiciste esto?

—Sí.

Él ladró, mientras se dirigía a la mesa. —Tíralo.

—Espera... ¡no! —Alison soltó, su voz temblando. Odiaba confrontarlo de esa manera.

—Tu comida siempre es basura—o insípida o quemada. —Agarró los platos.

—Solo pruébalo. Por favor. Es bueno, lo juro.

Él se inclinó y olió.

—Hmmm... Huele bien.

Señaló los utensilios, —¿Puedo?

—Sí, por favor.

Sin decir otra palabra, Jack agarró el tenedor y tomó un bocado. Masticó lentamente, luego devoró el resto como si no hubiera comido en días.

Cuando terminó, empujó el plato vacío hacia ella.

—Más.

—Claro. —Forzó una sonrisa, odiando lo complaciente que sonaba, y se retiró a la cocina.

El refrigerador estaba casi vacío. Juntó lo último de las sobras, apenas media taza. No lo llenaría, pero tendría que bastar.

Lo devoró de nuevo, sin siquiera mirarla—como si ella fuera solo… una criada. Cuando terminó, extendió el plato de nuevo. —Más. Por favor.

Alison se quedó congelada, mirando el plato.

Preguntó en voz baja: —¿Qué tal si hago fideos?

—No. —Tomó otro sorbo de caldo, luego se quejó, —No soy vegetariano. Quiero carne.

Alison se inquietó, tirando del borde de su camisa, sin saber qué hacer.

—Estoy hablando contigo—¿te desconectaste? —La sopa era delicada y bien sazonada, pero su silencio lo irritaba.

—Lo siento, no te esperaba. Solo cociné para uno. —Dudó, —Usé los huevos del refrigerador. Todavía estaban bien. No quería desperdiciarlos.

El agarre de Jack se aflojó y la cuchara cayó en el plato.

—¿Crees que volví por comida? —Sus ojos brillaron.

—Llamé ocho veces y nadie respondió. —La miró fijamente, —Pensé que estabas muerta o envenenada por gas o algo. Emily, ¿por qué no contestaste?

Ella tembló. —Yo… lo siento. No sabía que eras tú. Pensé que era la llamada de tu amigo. Me pareció raro contestar.

—Emily, nadie tiene este número excepto yo. Ni siquiera el personal. Así que si el teléfono suena, soy yo. De ahora en adelante, contesta. ¿Entendido?

—S-sí —susurró, aterrada.

Tres meses, se recordó a sí misma. Solo tres meses. Luego libertad.

—Ve a cambiarte de ropa.

—Espera... ¿qué?

Él se acercó más. Su colonia llenó el espacio entre ellos—aguda y abrumadora.

Ella estornudó.