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—No sé de quién estás hablando —dijo, tirando del cuello de su camisa.

—Vamos, Douglas —dije, colocando mis manos sobre la mesa y acercándome hasta que sus ojos se encontraron con los míos—. No vas a hacerte el tonto conmigo, ¿verdad?

Él negó con la cabeza.

—Es solo que... no sé qué tiene que ver eso con nada.

—Un hombre inocente está en la cárcel por tu culpa. ¿No lo recuerdas?

—Baja... baja la voz. Por favor... —susurró mientras sus ojos miraban nerviosamente a ambos lados.

Era patético, pero ciertamente era divertido hacerlo retorcerse.

—El comisionado de juegos tenía un problema con la bebida, ¿no? Todos lo sabían. Se tomó unas copas de más antes de decidirse a dar un paseo.

Douglas asintió, aunque sus manos estaban apretadas frente a él.

—Era tarde por la tarde. Demonios, el tipo ni siquiera pudo llegar a la hora feliz.

—Mira, no sé qué tiene que ver todo esto con Fallon. Por favor, Dominic, te lo ruego. Sé que no eres padre, pero te conozco, Lucas. La familia es importante para ti. No puedes hacerle esto a mi hija. No necesitamos un matrimonio para mantener las cosas bien entre nosotros. Tiene que haber otra cosa.

No, el tipo era demasiado resbaladizo. Seguiría repartiendo favores a las personas equivocadas si no le poníamos un freno. Una vez que su familia estuviera unida a la mía en matrimonio, bueno, no podría permitirse que saliera mala prensa sobre los Lucas. Eso arrojaría demasiadas sombras sobre su propio nombre.

—Tu amigo el comisionado de juegos se dio su paseo por una tranquila zona residencial, ¿verdad? —presioné.

Douglas miró hacia otro lado justo cuando las lágrimas empezaban a llenar sus ojos.

—No estaba prestando atención —continué—. Chocó de lleno contra una mujer y su hijo que cruzaban la calle. Y cuando ninguno de los dos sobrevivió, ¿qué hizo? Fue llorando a ti, ¿no? Rogándote que cubrieras su desastre. Pero no podías esconder dos cuerpos... ni el coche... ni la sangre...

—Basta —susurró Douglas, mirando la hamburguesa a medio comer en su plato—. Sé lo que hice, Dominic. ¿Por qué estás haciendo esto?

—Porque no puedes engañarme, Douglas. Sé qué clase de hombre eres. Eres el tipo de hombre que culparía de dos asesinatos a un inocente de diecinueve años que tenía toda su vida por delante... hasta que se la arrebataste.

—Sé lo que hice, maldita sea —confesó miserablemente. O tal vez solo era un gran actor. De cualquier manera, estaba aburrido.

Abrí la boca para decirle al pedazo de mierda que iba a por su hija, pero una imagen de los ojos zafiro de Fallon, abiertos de miedo, pasó por mi mente. Cerré la boca, pero antes de que pudiera preguntarme qué me pasaba, me di cuenta: La solución perfecta.

—Si quieres que intente esto a tu manera, vas a hacer algo por mí, Douglas. Vas a tener que pedir el favor que te debe ese comisionado asesino, así como algunos otros.

Douglas apretó los labios, y pude ver cómo las ruedas giraban en su cabeza. Podría sentir remordimiento por lo que había hecho, pero no disfrutaría renunciando a su ventaja sobre el comisionado, ni siquiera para proteger a su única hija. Maldito.

—Está bien —dijo después de una pausa demasiado larga—. Haré lo que quieras.

—Claro que lo harás. Eso es un hecho. Un favor te compra una cita, ¿entendido?

Él asintió lentamente, la miseria en sus ojos era clara como el día.

—Muy bien entonces —asentí y me enderecé—. Arréglalo, y llevaré a tu preciosa princesa a una cita. Maldita sea, noches enteras con esa mujer altiva. Douglas Moore iba a hacerme unos malditos grandes favores por esto. —Ahora, para tu primera tarea, Douglas...

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Fallon

Papá apareció de la nada, no es que me importara. Ya tenía la cena cocinándose en la estufa, y siempre cocinaba suficiente para alimentar a un pequeño ejército. Claro, era triste ver una olla de comida sin comer después, pero también significaba que tenía almuerzos listos para días particularmente difíciles. Todo lo que necesitaba hacer era meter algunas sobras en el microondas, y voilà, hambre desaparecida.

Revolví la pasta cocida en una sartén grande cubierta con aceite de oliva, ajo, perejil y parmesano. No era la comida más compleja—aglio e olio—pero era buena. Y mejor aún, era fácil. La había aprendido en la universidad cuando me cansé de vivir de fideos instantáneos y vegetales congelados.

Serví dos porciones y las llevé a la pequeña mesa de formica roja en el comedor. Mi padre estaba sentado allí con las piernas estiradas frente a él y las manos apretadas frente a su abdomen. Era típico de papá, excepto por la mirada distante en sus ojos y la forma en que sus dientes mordían su labio inferior.

—Entonces, ¿qué pasa? —pregunté, sin molestarme en suavizarlo. Si tenía algo en mente, nunca tomaba mucho para hacerlo hablar. De hecho, mi padre era muy bueno para hablar de más, pensé amargamente, y luego lo reprimí. No era un gran problema ahora, pero había sido difícil cuando era niña, lidiando con mis propios problemas y todos los que él había arrojado sobre mis hombros. No lo hacía a propósito; así era papá. No tenía mecanismos de afrontamiento normales, ni entendía que un niño no era capaz de lidiar con los problemas del mundo.

—¿No puede un padre simplemente querer cenar con su niña? —preguntó.

Claro que podía, pero como dije, ese no era realmente el estilo de mi padre. En su mayor parte, había hecho las paces con eso. Y el pequeño rastro de amargura que surgía de vez en cuando, bueno, ¿qué podía decir? No me convertía en la joven más desajustada del mundo, ¿verdad?