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—Bueno, suéltalo, papá —insistí, sentándome y empujando mi tenedor alrededor de mi pasta. Él miró su plato, levantó su tenedor y se metió un bocado en la boca.
Esto era nuevo—. ¿Te conté sobre el perro que llegó el otro día justo después de cerrar? —dije. Claro, ese bruto de hombre dijo que no debía hablar de ello, pero eso era lo bueno de papá; realmente no prestaba atención a nada de lo que decía.
—No —murmuró con la boca llena de comida.
—Un adorable Chihuahua, el pobre había sido disparado. Pero lo curé.
Su mirada se movió lentamente de su plato hasta encontrarse con mis ojos. Tal vez realmente estaba prestando atención.
Pero en lugar de responder, me miró con una expresión que no pude descifrar del todo. ¿Tristeza, tal vez? ¿Enojo? ¿Remordimiento? No estaba segura. Me moví en mi silla. Mi padre usualmente era bastante fácil de leer.
—Necesito que hagas algo por mí —soltó de repente.
Por supuesto, lo necesitaba. Maldita sea. Justo cuando empezaba a pensar que era algo... más. —¿Qué necesitas que haga, papá? —pregunté, apuñalando mi comida con el tenedor.
—Es simple, en realidad. No es gran cosa —dijo, pero había una tensión en su voz que no daba mucha convicción a su minimización.
Seguí apuñalando, mi apetito se había ido hace rato, mientras esperaba que cayera la bomba. —Es solo una cita, en realidad. Una cita con un... joven caballero.
Me reí. Esto era una broma. Tenía que serlo. Pero mi padre no se reía. —Esto no es una broma, Fallon. Necesito que salgas en una cita con este hombre.
—¿Quieres que haga qué? —estaba aturdida, o tal vez solo estaba ganando tiempo. Lo había escuchado fuerte y claro. —Por favor, Fallon, no me mires así. Solo... necesito que hagas esto por mí. Le debo un gran favor a un tipo...
—¿Y se supone que yo soy el favor? ¿Eso es? —golpeé mi tenedor contra la mesa, el sonido del metal resonó en el aire. Mi padre había cruzado una línea. No me había dado cuenta de que había una línea, pero ahí estaba, y él claramente la había saltado.
Había sido su hombro para llorar cuando él debería haber sido el mío. A la tierna edad de nueve años, había manejado hacerle el café a mi padre por la mañana, preparar mi propio almuerzo para la escuela y servirle la cena cuando llegaba del trabajo. Incluso conseguí un apartamento y abrí mi práctica veterinaria a solo unas cuadras de él para estar cerca en caso de que me necesitara. Pero esto—era demasiado. Mi padre sabía muy bien que había tomado un descanso del juego de las citas desde Jake. No estaba lista. Y ser lanzada de nuevo al juego porque él le debía un favor a alguien? Era simplemente demasiado.
—Por favor, Fallon, necesito que hagas esto por mí. Si no lo haces... si no lo haces, me van a arruinar.
Oh no. Así que de eso se trataba. —Dijiste que habías terminado con todas esas cosas turbias. Papá, lo prometiste.
Después de que mi madre murió, las cosas se pusieron extrañas. Gente extraña empezó a aparecer en la casa día y noche—hombres con trajes que no se parecían en nada a los pocos amigos policías que papá solía traer. Hablaban en susurros, y no fue hasta muchos años después que entendí de qué se trataban todos esos susurros. Dinero. Favores. Protección. Cuando finalmente lo confronté sobre eso el año en que me gradué de la universidad, dijo que todo eso había terminado. Historia antigua. Pero había mentido.
—Mira, Fallon, lo siento. Nunca quise que nada de lo que hice te afectara, pero te necesito ahora. Necesito que hagas esto por mí. Por favor, nena, ¿lo harás por mí? —preguntó con ojos que parecían un poco más llorosos que hace un momento.
Podría haber sido un acto. Ciertamente no habría puesto en duda que mi padre usara la actuación de la simpatía bien cargada. Y tal vez eso significaba que era una tonta porque asentí, suspirando mientras me recostaba en mi silla. Por supuesto, haría esto por él. Porque si no era yo quien cuidara de mi padre y lo ayudara a limpiar sus desastres, ¿quién lo haría?
—Gracias, Fallon. Sabía que podía contar contigo.
Sí, claro que sí. La buena y confiable Fallon al rescate. Pero, Dios mío, lo que habría dado por ser yo la rescatada por una vez.
Dominic
El olor a licor barato y colonia flotaba en el aire, como notas altas que hacían poco para ocultar el olor a sudor corporal y humo acre de cigarrillo debajo. El bar estaba lleno de hombres que parecían estar en su elemento aquí. Hombres mayores en busca de su conquista del día. Hombres jóvenes coqueteando con las lindas camareras. Una camarera, en particular, era muy bonita. Tímida, sin embargo; mantenía la cabeza baja y se mantenía alejada de los peores borrachos del lugar. Una tarea difícil dado que podría haber tanto alcohol fluyendo por las venas de estos hombres como sangre.
Definitivamente, este no era mi lugar de elección, pero tenía un trabajo que hacer. Había estado cuidando la misma cerveza tibia durante diez minutos, esperando a mi invitado. El notorio Brute Hastings—no era un tipo que se preocupara mucho por la puntualidad. Y si estuviera esperando a cualquier otro hombre que no fuera Brute, no habría manera de que todavía estuviera aquí. Brute, el loco hijo de puta que era, era una rara excepción.
Removí la cerveza en el vaso turbio, ignorando las miradas que había estado recibiendo desde que entré aquí. Destacaba como un pulgar dolorido en un traje gris pizarra de Hugo Boss, pero no me importaba. ¿Qué esperaban que hiciera? ¿Vestirme con ropa vieja manchada de sudor y grasa? Incluso entonces, tendría que dejar de ducharme durante un mes para realmente mezclarme con el motivo de los clientes del bar. Simplemente no iba a suceder. Valoraba la higiene personal, y me gustaban los trajes. No eran solo parte de algún uniforme mafioso. Los trajes exquisitamente hechos a medida le decían al mundo que tenía estilo, y dinero, y que absolutamente no era un hombre con el que se pudiera jugar. Más fácil, en mi opinión, que tener que enseñarles esa lección de la manera difícil. No tenía el lujo del tiempo para eso.
Aunque los hombres aquí no estaban cortados por el mismo patrón, eran peligrosos. Y sabían cómo hacer un trabajo. Brute Hastings y sus hijos de puta desaliñados sobresalían en su oficio. Habían sido un beneficio para la familia Luca desde el día en que empezaron a trabajar para nosotros.
Implacables. Duros. Como vikingos modernos, pero sus corceles rugían por las calles y podían alcanzar velocidades de ciento quince millas por hora. Los motociclistas y los mafiosos nunca se habían gustado en Nueva York. Pero, en los últimos años, mi padre y yo habíamos llegado a darnos cuenta de que podían ser tremendamente útiles cuando necesitábamos su fuerza bruta.
